Un trato con Thorne Kingsley - Capítulo 81

81: Capítulo 81: Caos controlado 81: Capítulo 81: Caos controlado La cena debería haberse sentido normal.

El apartamento estaba en silencio.

La televisión murmuraba de fondo.

Carolina estaba sentada a la mesa con un plato que no quería y un anillo que no podía dejar de mirar.

Thorne la observó un segundo.

—Come.

Carolina frunció el ceño.

—Pareces mi madre.

—Ella suele tener razón —dijo él—.

Y yo también.

Carolina pinchó un trozo de pollo y masticó como si estuviera cumpliendo con una obligación.

—Si vomito, te echaré la culpa.

Thorne no sonrió.

—Si vomitas, llamaré al médico.

—Qué dramático.

—Eso es ser responsable.

Carolina puso los ojos en blanco y, aun así, dio otro bocado.

Se le revolvió el estómago, pero luego se le calmó.

Odiaba que su cuerpo tuviera sus propias reglas ahora.

Miró a Thorne.

—Pareces cansado.

—Estoy bien.

—Esa no es una respuesta.

Thorne dejó el tenedor sobre la mesa.

—Tenemos que hablar.

La mano de Carolina fue a su vientre sin pensarlo.

—¿Sobre qué?

—Sobre las próximas dos semanas.

Carolina parpadeó.

—El bebé llegará en unas semanas, Thorne.

—Lo sé.

—Entonces, ¿por qué hablas como si estuviéramos planeando una fusión?

Thorne se reclinó, tranquilo pero concentrado.

—Porque estoy despejando mi agenda para el parto.

Los hombros de Carolina se relajaron.

—Vale.

—Tengo que comprimir todo lo que no puede esperar —continuó—.

Dos semanas de trabajo intenso.

Reuniones.

Firmas.

Trámites legales.

Y entonces habré terminado.

Sin viajes.

Sin noches trabajando hasta tarde.

Sin excusas.

Carolina le estudió el rostro.

—Tienes miedo de perdértelo.

—Sí —dijo él al instante.

La honestidad la golpeó más fuerte de lo que cualquier enfado podría haberlo hecho.

Carolina tragó saliva.

—No te lo perderás.

La mirada de Thorne sostuvo la suya.

—No voy a permitir que eso ocurra.

Carolina masticó lentamente.

—Entonces, ¿cuál es el problema?

Thorne hizo una pausa.

—Seguridad.

Carolina se quedó helada.

—¿Qué?

Thorne no alzó la voz.

—Dos profesionales se turnarán para estar cerca de ti en todo momento.

Carolina dejó el tenedor.

—No.

—Serán discretos.

—He dicho que no.

—No vivirán aquí —aclaró—.

Estarán cerca.

En el mismo edificio.

En la misma ruta si sales.

Carolina soltó una risa cortante.

—O sea… guardias.

—Seguridad —la corrigió Thorne.

—Fiona está en la cárcel —espetó Carolina—.

El caso ha terminado.

La amenaza ha desaparecido.

El rostro de Thorne no cambió, pero su mirada se endureció.

—Conozco los hechos.

—Pues compórtate como tal.

Carolina echó la silla hacia atrás unos centímetros.

—No pienso hacer esto.

No voy a dejar que me vigilen en mi propia casa.

La voz de Thorne se mantuvo firme.

—No te pido que te vigilen.

Te pido que te protejan.

La risa de Carolina sonó quebradiza.

—¿Protegida de qué?

¿De fantasmas?

Thorne no mordió el anzuelo.

—De las variables.

Carolina se le quedó mirando.

—No me hables como si fuera un informe.

La mirada de Thorne se agudizó.

—Entonces no me hables a mí como si estuviera intentando enjaularte.

El pecho de Carolina subía y bajaba demasiado rápido.

—Pasé tres años siendo vigilada —dijo con voz áspera—.

Medida.

Controlada.

Me decían cuándo podía dormir y cuándo podía estar de pie.

No voy a volver a pasar por eso.

La expresión de Thorne cambió; fue un cambio pequeño, pero real.

—No soy Jasper.

—Lo sé —dijo Carolina, pero aun así le tembló la voz—.

Por eso esto me asusta.

Porque confío en ti y, aun así, has tomado esta decisión por tu cuenta.

Thorne se quedó inmóvil.

—Te lo estoy diciendo.

No te lo estoy ordenando.

—Pues lo parece.

Thorne la miró fijamente durante un largo instante.

—Entonces dime cómo se siente.

Carolina apretó los puños.

—Se siente como si… me estuvieras quitando lo único por lo que luché.

Paz.

Normalidad.

Tranquilidad.

Y lo estás convirtiendo en un horario con ojos puestos en mí.

Thorne asintió una vez, como si aceptara el golpe.

—Y a mí me parece que tú finges que no puede pasar nada, porque admitir que todavía puede pasar algo te hace sentir débil.

Los ojos de Carolina centellearon.

—No soy débil.

—Lo sé —dijo él, más firme—.

Pero odias necesitar lo que sea.

Incluso de mí.

Carolina tragó saliva.

—Eso no es justo.

La voz de Thorne bajó de tono.

—El mundo tampoco lo es.

Carolina se le quedó mirando.

—Así que me estás castigando por lo que hizo Fiona.

Thorne tensó la mandíbula.

Bajó la mirada como si odiara la siguiente frase, pero la forzó a salir de todos modos.

—Tengo miedo —dijo.

Carolina se quedó quieta.

La voz de Thorne no se suavizó.

Se volvió más sincera.

—No puedo concentrarme en el trabajo imaginando los peores escenarios.

No puedo sentarme en una reunión y oír tu voz gritando en mi cabeza.

No puedo firmar papeles mientras mi cerebro redacta tu funeral.

A Carolina se le hizo un nudo en la garganta.

—Thorne…
—Déjame trabajar —dijo él, con los ojos fijos en los de ella—.

Déjame trabajar sin imaginar que te pierdo.

La rabia en el pecho de Carolina se resquebrajó.

Debajo había algo peor: comprensión.

—Crees que vas a perderme —susurró ella.

—Ya casi te he perdido —respondió él—.

Más de una vez.

He aprendido lo que hace mi mente.

No se detiene.

Carolina se le quedó mirando.

Parecía agotado de una forma que ella no se había permitido notar.

No la estaba amenazando.

Le estaba suplicando en el único idioma en el que confiaba: la planificación.

—Deberías haber dicho simplemente que tenías miedo —masculló.

—Lo estoy diciendo —replicó Thorne—.

Ahora mismo.

Carolina desvió la mirada y luego la devolvió.

—No quiero extraños en mi espacio.

—No entrarán en el apartamento a menos que tú lo pidas —dijo Thorne—.

Mantendrán la distancia.

Serán silenciosos.

Pero estarán ahí.

Carolina apretó los puños.

—¿Y si digo que quiero ir a algún sitio sola?

Thorne no se inmutó.

—Entonces alguien seguirá estando cerca de ti.

—Así que no tengo elección.

—Tienes todas las elecciones —dijo él—.

Yo no tengo la de relajarme con respecto a tu seguridad.

A Carolina le ardían los ojos.

—No estoy indefensa.

—Lo sé.

—No soy frágil.

—Lo sé.

—No soy tu proyecto.

La voz de Thorne se suavizó por primera vez.

—Eres mi familia.

A Carolina se le cortó la respiración.

La palabra tenía peso ahora.

Anillo.

Bebé.

Hogar.

Tragó con fuerza.

—Si hacemos esto… tendrá reglas.

Thorne asintió una vez.

—Dime cuáles.

—Sin uniformes.

Sin armas visibles a mi alrededor.

—De acuerdo.

—No me siguen a las habitaciones.

Ni al baño.

Ni al dormitorio.

—De acuerdo.

—No me hablan como si fuera una clienta.

Quiero palabras normales.

La boca de Thorne se torció.

—De acuerdo.

Carolina dudó y luego añadió: —Y si digo que paren, paran.

Thorne hizo una pausa.

—Si dices que paren porque estás incómoda, se adaptarán.

Si lo dices porque intentas demostrar algo, discutiré contigo.

Carolina lo fulminó con la mirada.

—Así que seguirás discutiendo.

—Sí —dijo Thorne—.

Porque me niego a apostar.

Carolina se miró el vientre.

El bebé se movió como si tuviera sus propias opiniones.

Suspiró.

—Odio esto.

—Lo sé.

—Y va a hacer que el apartamento se sienta diferente.

—Por un tiempo —dijo Thorne.

Carolina se le quedó mirando.

—Está bien.

Los hombros de Thorne se desplomaron como si hubiera estado sosteniendo un peso sobre un alambre.

—Gracias.

—No me des las gracias —masculló Carolina—.

No lo hago por ellos.

Lo hago por ti.

Thorne asintió.

—Con eso es suficiente.

La voz de Carolina se volvió cortante de nuevo, porque lo necesitaba.

—Dos semanas.

Y ya está.

—Dos semanas —asintió Thorne.

—Y después de eso —dijo Carolina—, dejas de tratar cada día como una crisis.

Thorne no bromeó.

—Te prometo que te consultaré antes de decidir cosas que afecten a tu vida.

A Carolina se le hizo un nudo en la garganta.

—Bien.

Thorne cogió su teléfono.

—Haré la llamada esta noche.

Carolina entrecerró los ojos.

—¿Esta noche?

—Necesitan tiempo para establecer la rotación.

Carolina extendió la mano.

—Quiero nombres.

—Los tendrás —dijo él.

Thorne marcó.

Su voz cambió al tono tranquilo y nítido que usaba en el trabajo.

—Habla Kingsley —dijo—.

Empiecen mañana por la mañana.

Dos cerca de la residencia.

Discretos.

Sin llamar la atención.

Sin contacto a menos que sea necesario.

Escuchó y luego dijo: —Sí.

El objetivo principal es Carolina Hale-Kingsley.

A Carolina se le revolvió el estómago al oír el nombre.

Thorne continuó: —El protocolo del hospital no es negociable.

Una pausa.

—Adrian —dijo Thorne, y había un tipo diferente de certeza en su voz—, quiero que tú lo dirijas.

Carolina entrecerró los ojos ante el nombre desconocido.

Thorne escuchó de nuevo, luego terminó la llamada y dejó el teléfono.

Carolina no esperó.

—¿Adrian quién?

—Adrian Vale —respondió Thorne.

—Y confías en él.

—Sí.

La mirada de Carolina se mantuvo penetrante.

—¿Por qué?

Thorne no ofreció detalles.

—Porque cuando confío en alguien, es porque se lo ha ganado.

La boca de Carolina se torció.

—Esa es una respuesta de hombre muy rico.

Los ojos de Thorne sostuvieron los de ella.

—También es una respuesta de supervivencia.

Se hizo el silencio.

La televisión siguió hablando como si nada hubiera cambiado.

Carolina miró alrededor de la cocina.

El mismo apartamento.

La misma tranquilidad.

Pero el aire había cambiado.

Mañana habría gente extra cerca de su puerta.

Ojos extra en el pasillo.

Procedimientos.

Reglas.

Odiaba eso.

Pero también vio el rostro de Thorne, el miedo que finalmente había admitido, y la forma en que sus hombros ya se habían relajado solo porque ella había aceptado.

Carolina se levantó y se acercó a él.

—Ven aquí.

Thorne no se movió hasta que ella lo alcanzó.

Entonces, él se acercó.

Carolina apoyó la frente en su pecho, solo por un segundo.

—No tienes permitido perderme.

El brazo de Thorne la rodeó, con cuidado, sin aprisionarla.

—Bien —murmuró él—.

Porque no lo haré.

Carolina se apartó lo suficiente para mirarlo.

—Dos semanas.

—Dos semanas —repitió Thorne.

La boca de Carolina se torció.

—Caos controlado.

Los ojos de Thorne se suavizaron.

—Exacto.

La voz de Carolina bajó de tono.

—Si mañana lo odio, me voy a quejar.

La boca de Thorne se elevó ligeramente.

—Quéjate.

Grita.

Lanza cojines.

Simplemente no finjas que estás bien.

—Nunca finjo —dijo ella.

Thorne le lanzó una mirada.

Carolina suspiró.

—Está bien.

A veces finjo.

—Conmigo no —dijo Thorne—.

Ya no.

Ella quiso discutir de nuevo.

En lugar de eso, tomó su mano y la guio hasta su vientre.

El bebé dio una patada, fuerte e impaciente.

Thorne dejó escapar un suspiro que sonó a alivio y dolor a la vez.

Su mano permaneció allí, firme.

Carolina observó su rostro y comprendió lo que había aceptado.

La seguridad no era una jaula.

Era un puente, para que él pudiera superar lo que tenía que hacer y volver a ella sin romperse.

Y, aun así, el apartamento ya se sentía diferente.

No porque el peligro hubiera vuelto.

Sino porque ahora el amor tenía reglas.

Y ellos las estaban aprendiendo.

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