Un trato con Thorne Kingsley - Capítulo 87

87: Capítulo 87: Presión en aumento 87: Capítulo 87: Presión en aumento La agenda de Thorne se apretó como un puño.

Llegaba a casa más tarde.

Sus llamadas se acortaban.

Su «te amo» seguía siendo el mismo, pero el aire a su alrededor se sentía más pesado.

Por tercera noche consecutiva, Carolina vio cómo el reloj marcaba las 10:48 y sintió que su paciencia se desvanecía hasta convertirse en preocupación.

La cerradura hizo clic a las 11:12.

Thorne entró, aún con el abrigo puesto y el teléfono en la mano.

Miró primero a Carolina —siempre a Carolina primero— y luego exhaló como si por fin pudiera respirar.

—Estás despierta —dijo él.

Carolina estaba sentada en el sofá, con la mano apoyada en su vientre.

—Llegas tarde.

—Lo sé —respondió Thorne.

—Dijiste que antes de las diez —dijo Carolina.

Su mandíbula se tensó.

—Quería que así fuera.

Carolina estudió su rostro.

Calmado, poderoso, controlado…, salvo por la tensión en las comisuras de sus labios.

—¿Comiste?

—preguntó ella.

—Sí —dijo él.

Carolina esperó un instante.

—La verdad.

Los ojos de Thorne se suavizaron con un destello de culpa.

—No.

A Carolina se le oprimió el pecho.

—Thorne.

—Lo haré —dijo él rápidamente.

—Eso dijiste ayer —replicó Carolina.

Los hombros de Thorne se movieron, un gesto pequeño pero real.

—Estoy terminando lo que debe terminarse.

Carolina odiaba esa frase.

Sonaba como el peligro vestido de etiqueta.

Antes de que pudiera responder, alguien llamó a la puerta principal: dos golpes educados.

—Adrian, en el pasillo —llegó la voz tranquila desde fuera.

La atención de Thorne se centró de golpe en la puerta.

A Carolina se le encogió el estómago.

—¿Qué pasa?

Adrian no entró.

—Nota breve.

Un sedán oscuro lleva veinte minutos aparcado al otro lado de la calle.

El conductor ha permanecido dentro.

A Carolina se le secó la garganta.

—¿Eso es… normal?

—No —dijo Adrian—.

Es una anomalía.

La voz de Thorne era serena.

—Matrícula.

—Visible —respondió Adrian—.

No coincide con la preocupación anterior.

Aun así, ha sido registrada.

Carolina se aferró a esas palabras.

—«Preocupación anterior».

Thorne no la miró.

—Sigue vigilando —le dijo a Adrian.

—Ya lo hago —dijo Adrian—.

No hay escalada.

Carolina oyó cómo su propia voz se volvía cortante.

—«No hay escalada» —repitió—.

Como si decirlo me fuera a calmar.

Thorne se giró de nuevo hacia ella.

—Carolina.

—¿Qué significa «preocupación anterior»?

—exigió, más suave pero con urgencia—.

¿Qué estás vigilando que yo no sepa?

La expresión de Thorne se mantuvo controlada.

—Cosas que no deben estar cerca de ti.

—Y se supone que yo debo sonreír y dormir —replicó Carolina.

La mirada de Thorne se desvió hacia su vientre y luego regresó a sus ojos.

—Se supone que debes descansar.

—No puedo descansar cuando hablas con medias frases —dijo Carolina—.

Y cuando Adrian está contando coches ahí fuera.

La voz de Adrian se mantuvo neutral desde el pasillo.

—Informaré si hay algún cambio.

Thorne asintió una vez.

—Sí.

El pasillo volvió a quedar en silencio.

El corazón de Carolina latía demasiado deprisa.

Forzó un tono amable, porque la ira solo haría que Thorne se cerrara aún más.

—¿Estamos en peligro?

—preguntó ella.

Thorne le sostuvo la mirada.

—No esta noche.

A Carolina se le revolvió el estómago.

—«No esta noche».

Thorne se acercó, con cuidado, como si pudiera sentir su miedo y no quisiera avivarlo.

—Carolina…
Ella levantó una mano.

—No intentes calmarme.

Solo responde.

Thorne se detuvo.

Respetó su alto.

Eso, al menos, no había cambiado.

—Estoy cerrando puertas —dijo en voz baja—.

Estoy muy cerca.

—Eso sigue sin ser una respuesta —susurró Carolina.

—Es la única que puedo darte sin metértelo en el cuerpo —replicó Thorne—.

Sin hacer que estés pendiente de cada sonido.

A Carolina le ardían los ojos.

—Ya lo estoy haciendo.

La mandíbula de Thorne se contrajo.

—Lo sé.

Carolina respiró hondo y tomó una decisión.

—Siéntate —dijo.

Thorne se sentó a su lado, aún sujetando el teléfono como si fuera una correa.

—Déjalo —dijo Carolina.

—No puedo —replicó él.

Carolina se le quedó mirando.

—Eso es nuevo.

—Es temporal —repitió Thorne.

Carolina no discutió.

Solo preguntó: —¿Cómo de temporal?

La voz de Thorne se apagó.

—Pronto.

Aun así, Carolina extendió la mano y tomó la suya.

Tenía los dedos fríos.

—Estás helado —dijo ella.

Thorne desvió la mirada.

—He estado pensando.

Carolina le apretó la mano.

—Deja de pensar solo.

La expresión de Thorne vaciló: arrepentimiento, fatiga, algo que no dejó que se convirtiera en pánico.

—Lo intento —admitió.

La voz de Carolina se suavizó.

—Inténtalo conmigo.

Thorne exhaló lentamente.

Luego, por fin, dejó el teléfono sobre la mesa, boca abajo.

Carolina parpadeó.

—Me has escuchado.

La boca de Thorne se torció, cansada.

—No te acostumbres.

Carolina soltó un breve aliento que fue casi una risa.

—Come algo.

Thorne asintió una vez.

—Sí.

—Y duerme —añadió Carolina.

Los ojos de Thorne se suavizaron.

—Lo haré.

Carolina quería creerle.

Lo deseaba más de lo que deseaba respuestas.

—
Al día siguiente, la situación no mejoró.

Solo se transformó en pequeñas y silenciosas señales.

Los mensajes de Thorne eran breves y claros.

Llego tarde.

No te preocupes.

Te quiero.

Los informes de Adrian eran igual de claros.

Un repartidor que hizo demasiadas preguntas.

Una llamada a la línea del edificio que se cortó a mitad de tono.

Otra llamada, mismo patrón.

Carolina estaba de pie en el pasillo, con los brazos cruzados, mientras Adrian hablaba con su calma habitual.

—¿Estás seguro de que no es nada?

—preguntó ella.

—Estoy seguro de que ha sido anotado —replicó Adrian.

La irritación de Carolina estalló.

—Ustedes nunca dicen «nada».

La mirada de Adrian se mantuvo firme.

—«Nada» es una conclusión —dijo—.

Y no sacamos conclusiones antes de tiempo.

A Carolina se le oprimió la garganta.

—¿Nunca te cansas de vivir así?

—Sí —respondió Adrian, simplemente.

Carolina parpadeó.

—Eso es lo más humano que te he oído decir.

Adrian no sonrió.

—Thorne también está cansado.

Carolina tragó saliva.

—No quiere decirme por qué.

Adrian hizo una pausa, eligiendo el cuidado por encima de la verdad descarnada.

—Está intentando protegerte —dijo—.

Y está intentando terminar.

Carolina bufó.

—¿Terminar qué?

Adrian le sostuvo la mirada.

—No tengo autoridad para decirlo —respondió—.

Pero sí puedo decir esto: no te está ignorando.

A Carolina se le oprimió el pecho.

—Entonces, ¿por qué siento que está tan lejos?

La voz de Adrian se mantuvo serena.

—Porque carga con un peso que no tiene dónde dejar.

Carolina apartó la mirada rápidamente, antes de que sus ojos pudieran delatarla.

—Vale —masculló—.

Anotado.

Adrian asintió una vez, como si entendiera que «anotado» era su forma de mantenerse en pie.

—
Esa noche, Thorne volvió a casa después de las once.

Carolina se había metido en la cama, pero no estaba dormida.

Podía oír sus pasos: controlados, pesados.

No habló al entrar.

Se quedó un momento en el umbral de la puerta.

La voz de Carolina cortó la oscuridad.

—Hola.

Thorne cruzó la habitación y se sentó en el borde de la cama.

—Hola.

—Tienes peor cara —dijo Carolina.

Thorne cerró los ojos brevemente.

—Estoy agotado.

A Carolina se le oprimió el pecho ante tal honestidad.

—Ven, acuéstate.

Thorne no se movió.

Carolina frunció el ceño.

—¿Por qué estás sentado como si esperaras una llamada?

La mandíbula de Thorne se contrajo.

—Porque podría recibir una.

Carolina tragó saliva.

—Entonces dime qué estamos esperando.

Thorne la miró durante un largo instante.

Sus ojos eran dulces.

Su rostro estaba cansado.

Su control era férreo.

Entonces dijo en voz baja: —Estoy esperando a que se cierre la última puerta.

A Carolina se le encogió el estómago.

—Y no se me permite saber qué hay detrás.

La voz de Thorne se apagó.

—Todavía no.

A Carolina le ardía la garganta.

—Crees que me estás protegiendo.

—Sé que lo hago —dijo él, de forma inmediata y segura.

Carolina se le quedó mirando.

—Incluso si te cuesta caro.

Thorne no respondió.

Esa fue su respuesta.

Carolina le buscó la mano.

Esta vez la dejó tomarla de inmediato.

Sus dedos estaban fríos de nuevo.

—Estás frío —susurró.

Los ojos de Thorne se desviaron.

—Estaba en la ventana.

A Carolina se le oprimió el pecho.

—Deja de ir a la ventana.

La boca de Thorne se torció, dolida.

—No puedo.

La voz de Carolina se quebró.

—Entonces no vayas solo.

Thorne la miró como si no supiera qué hacer con ese tipo de petición.

Luego, lentamente, asintió.

—Vale.

Se acostó a su lado, con cuidado, como si el estrés pudiera derramarse.

Carolina apoyó la mano en su pecho y escuchó los latidos de su corazón: constantes, demasiado rápidos.

—Respira —susurró.

Thorne inspiró, superficialmente al principio.

Luego más profundo, como si obedeciera una orden que no sabía que necesitaba.

A Carolina le ardían los ojos.

—No tienes que ser de acero.

La voz de Thorne era áspera.

—Siento que sí.

Carolina susurró: —No conmigo.

Silencio.

Entonces Thorne dijo: —Vale.

Carolina se fue quedando dormida, agotada de observarlo.

—
Más tarde, se despertó en el vacío.

La cama a su lado estaba fría.

Su corazón dio un vuelco.

Carolina se incorporó y escuchó.

Sin alarmas.

Sin voces.

Solo el silencio del edificio.

Caminó por el pasillo.

El salón estaba en penumbra, con el resplandor de la ciudad entrando por la ventana.

Thorne estaba allí de nuevo, junto al cristal, con las manos entrelazadas a la espalda, perfectamente inmóvil.

Carolina se acercó dos pasos.

Él no se movió.

—Thorne —susurró.

Nada.

No la oyó.

Por primera vez, lo entendió: no estaba vigilando la calle.

Estaba en otro lugar, cargando con algo pesado en silencio.

Carolina se acercó hasta que su voz fue apenas un hilo.

—Oye —dijo.

Thorne se estremeció como si ella lo hubiera sacado de aguas profundas.

Se giró, y su rostro ya estaba controlado: la máscara puesta.

Carolina se le quedó mirando.

—No me has oído.

Thorne tragó saliva.

—Estaba pensando.

La voz de Carolina se suavizó.

—¿En qué?

Thorne no respondió.

Carolina le buscó la mano.

Fría.

Susurró: —Estás sosteniendo algo a lo que no quieres ponerle nombre.

Thorne la miró durante un largo instante.

Entonces la verdad se le escapó, silenciosa y pesada.

—Estoy sosteniendo la última pieza —dijo.

A Carolina se le encogió el estómago.

—¿La última pieza de qué?

La mirada de Thorne se posó en su vientre y luego regresó a sus ojos.

—La última pieza que nos mantiene a salvo.

Carolina tragó saliva.

—Y la estás sosteniendo tú solo.

La boca de Thorne se tensó.

—Pensé que podría.

A Carolina le ardían los ojos.

—No tienes por qué.

La voz de Thorne era grave.

—Si lo sabes, lo llevarás en tu cuerpo —dijo—.

Estarás pendiente de cada sonido.

Vigilarás la puerta.

Y ya cargas con suficiente.

Carolina se acercó a él y le rodeó la cintura con los brazos.

Thorne se quedó paralizado medio segundo.

Luego la abrazó, con fuerza y cuidado al mismo tiempo, como si ella fuera lo único que lo mantenía en pie.

Carolina apoyó la mejilla en su pecho.

—No estás solo —susurró.

La voz de Thorne salió áspera, apenas audible.

—Lo sé.

Carolina se apartó lo justo para mirarlo.

—Vuelve a la cama.

Thorne asintió una vez.

—Vale.

Se dejó guiar por ella, lejos de la ventana.

A sus espaldas, la ciudad permanecía a oscuras.

Entre ellos, el silencio seguía siendo pesado.

Y en el pecho de Carolina, una verdad se asentó con dureza:
Thorne no estaba distante porque no la quisiera.

Estaba distante porque el amor se había convertido en un peso que se negaba a entregarle…
incluso mientras lo aplastaba lentamente.

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