Un trato con Thorne Kingsley - Capítulo 88

88: Capítulo 88: Las Grietas 88: Capítulo 88: Las Grietas Carolina se despertó con una fuerte presión en el bajo vientre.

No era dolor, sino presión.

Firme, repentina e inoportuna.

Se quedó quieta y contó.

Uno… dos… tres…
Cedió.

—Vale —susurró—.

Anotado.

A su lado, Thorne se movió al instante, incorporándose a medias como si hubiera estado esperando.

—¿Qué has anotado?

—Mi cuerpo está practicando —dijo Carolina.

La mano de Thorne encontró su vientre, con cuidado.

—¿Ha sido una contracción?

—Se ha detenido —dijo ella.

—Eso no es una respuesta —replicó él en voz baja.

Carolina suspiró.

—Sí.

Unos treinta segundos, quizá.

La mandíbula de Thorne se tensó.

—Llama a tu madre.

—No.

—Carolina.

—No quiero despertarla.

—Está despierta —dijo Thorne.

Como si fuera una señal, la puerta de la habitación de invitados se abrió.

La madre de Carolina apareció en el pasillo, con el albornoz atado y el pelo ya recogido.

—Cuéntame —dijo.

Carolina gimió.

—Te he enviado un mensaje.

—Un mensaje no tiene detalles —replicó su madre, entrando.

Thorne se echó hacia atrás para dejarle espacio, pero su mano permaneció en el vientre de Carolina como si no pudiera soltarla.

Carolina se obligó a ser clara.

—Presión baja.

Treinta segundos.

Ni sangre ni fugas.

Su madre asintió.

—¿Algún dolor?

—No.

—Bien —dijo su madre—.

Es una señal, no una emergencia.

Si vuelve a pasar, lo cronometramos.

Sin suposiciones.

—Vale —masculló Carolina.

Su madre miró a Thorne.

—Túmbate.

—No puedo dormir —admitió Thorne.

—Pues túmbate de todos modos —dijo ella.

Thorne dudó, pero obedeció.

Su madre se marchó tan silenciosamente como había llegado y el apartamento volvió a sumirse en la oscuridad.

—Gracias —susurró Thorne.

Carolina frunció el ceño.

—¿Por qué?

—Por no ocultarlo —dijo él—.

Por dejarla entrar.

A Carolina se le hizo un nudo en la garganta.

—Duérmete.

La respuesta de Thorne fue un susurro.

—Haré lo que pueda.

—Hazlo —murmuró Carolina.

Él dejó escapar un pequeño y cansado suspiro.

—Vale.

—-
La mañana llegó a pedazos.

Carolina estaba sentada a la mesa de la cocina con un té que no le apetecía.

Su madre le acercaba la fruta como si fuera una medicina.

—Come —dijo su madre.

—No tengo hambre.

—Come de todos modos.

Carolina masticaba sin saborear.

Thorne estaba de pie junto a la encimera, vestido con un suéter, con el teléfono en la mano, listo ya para marcharse.

—¿Cuántas reuniones?

—le preguntó su madre.

—Demasiadas —dijo Thorne.

—¿Cuántas has cancelado?

—preguntó Carolina.

—Tres —respondió él—.

He mantenido dos.

Carolina observó su rostro.

Calmado en la superficie, tenso por dentro.

Una contracción la recorrió, más profunda que la de la noche.

Carolina se quedó helada.

La atención de Thorne se centró bruscamente en ella.

—Ahora.

Su madre asintió hacia el reloj.

—Empieza.

Carolina respiró durante la contracción, agarrándose a la mesa hasta que cedió.

—Cuarenta y cinco segundos —dijo.

Su madre asintió.

—Bien.

Bebe agua.

—Por supuesto —masculló Carolina.

La voz de Thorne era grave.

—¿Debería quedarme?

Carolina quiso decir que sí.

En vez de eso, se oyó a sí misma elegir el plan.

—Dos horas —dijo—.

Y luego vuelves.

Si algo cambia, vuelves.

Los hombros de Thorne se relajaron ligeramente ante la estructura.

—Dos horas —repitió—.

De inmediato si algo cambia.

Desde el pasillo, llegó la voz de Adrian, calmada, pero más cortante que el día anterior.

—La aproximación del vehículo está lista.

—Gracias —respondió Thorne automáticamente.

Carolina miró a Adrian y sintió el sutil aumento de alerta como un cambio en el clima.

Thorne le besó la frente.

—Te quiero.

—Yo también te quiero —susurró Carolina.

Su madre lo señaló.

—El teléfono encendido.

Y come algo.

—Sí —dijo Thorne, y se marchó.

La puerta hizo un suave clic y el apartamento pareció un grado más silencioso.

No tranquilo.

En espera.

—-
La tarde puso inquieta a Carolina.

Caminaba entre el salón y el cuarto del bebé porque estar sentada le parecía imposible.

Su madre la observaba, tranquila, como si hubiera decidido que el pánico no estaba permitido en su casa.

—El reloj —dijo su madre cuando el rostro de Carolina se contrajo.

—Las 2:41 —respondió Carolina, apoyando una mano en el marco de la puerta del cuarto del bebé.

La contracción duró casi un minuto.

Cuando cedió, Carolina tragó saliva.

—Se está haciendo más fuerte.

La calma de su madre no cambió, pero su atención se agudizó.

—Vale.

Agua.

Y luego descansa.

Carolina dejó escapar un suspiro que sonó como una risa.

—Descansar es un chiste.

—Es una herramienta —dijo su madre.

La voz de Adrian interrumpió desde el pasillo.

—Carolina.

El corazón de Carolina dio un brinco.

—¿Qué?

—Un vehículo se ha acercado a la Puerta y ha reducido la velocidad —dijo Adrian—.

Demasiado cerca.

Matrícula equivocada.

Su madre se puso de pie, firme.

—Explica.

Adrian mantuvo un tono neutro.

—Vehículo de servicio mal identificado.

Sin autorización.

Lo detuve antes de que entrara.

El conductor obedeció y dio la vuelta.

Registrado.

A Carolina se le secó la boca.

—¿Así que cualquiera puede acercarse en coche?

—Pueden intentarlo —replicó Adrian.

—¿Y si no lo hacen?

—insistió Carolina.

—Entonces el protocolo cambia —dijo Adrian.

Carolina odiaba que su mente rellenara los huecos.

Su madre miró a Carolina, no a Adrian.

—Respira.

Carolina forzó la entrada de aire.

Las manos de Carolina estaban frías.

Intentó ocultarlo agarrando el marco de la puerta con más fuerza.

La voz de su madre se mantuvo estable.

—¿Cuánto se acercó?

—Dentro de la primera barrera —dijo Adrian—.

Antes de la puerta interior.

Por eso importa.

Fue detenido antes del contacto.

Carolina tragó saliva.

—Así que si no hubieras estado vigilando…

Adrian la interrumpió con toda la delicadeza de la que era capaz.

—Estaba vigilando —dijo—.

Ese es mi propósito.

Carolina odió lo razonable que sonaba.

Su madre se interpuso en el campo de visión de Carolina, bloqueando la vista del pasillo como si estuviera bloqueando el propio miedo.

—Mírame —dijo.

Carolina parpadeó.

—Mamá.

—Mírame —repitió su madre.

Carolina la obligó a levantar la mirada.

Su madre dijo en voz baja: —Tu cuerpo ya está trabajando.

Tu mente no puede desbocarse también.

Una respiración.

Ahora.

Carolina inhaló, temblorosa, y luego exhaló.

—Otra vez —dijo su madre.

Carolina lo hizo.

—No hubo una escalada —añadió Adrian—.

Nunca estuviste expuesta.

Carolina soltó una risa seca y única.

—No dejas de repetirlo.

—Es preciso —replicó Adrian.

Su teléfono vibró.

Era Thorne, que llamaba.

Carolina respondió de inmediato.

—Hola.

La voz de Thorne era controlada, pero tensa.

—Adrian ha informado de un vehículo.

—Se han encargado de ello —dijo Carolina—.

Probablemente ha sido un error.

Pero me ha asustado.

—Lo siento —dijo Thorne.

—No te disculpes por la seguridad —espetó Carolina, para luego suavizarse—.

Solo…

escucha.

—Te escucho —dijo Thorne.

Carolina tragó saliva.

—La seguridad ya no me parece excesiva.

Silencio.

Entonces Thorne exhaló como si hubiera estado conteniendo el aliento.

—Gracias.

A Carolina se le hizo un nudo en la garganta.

—Luché contra ella porque no quería volver a sentirme como una prisionera.

—Lo sé —dijo Thorne con dulzura.

—Y no quería aumentar tus preocupaciones —admitió Carolina.

—Tú no eres una preocupación más —replicó Thorne—.

Eres la razón.

Carolina parpadeó con fuerza.

—Entonces deja de esconderte tras palabras bonitas.

Puedo sentir el peso aunque no lo nombres.

Thorne guardó silencio un instante y luego dijo: —Lo siento.

Por no explicarlo.

Por pensar que no podías soportarlo.

—Puedo —dijo Carolina—.

Pero no quiero.

—Lo sé —respondió Thorne, con voz más grave—.

He estado paranoico.

No dejo de imaginar a alguien intentando alcanzarte cuando no estoy.

Se me instala en el pecho como un puño.

—Yo también tengo miedo —susurró Carolina.

—Lo sé —dijo Thorne.

—Entonces dejamos de hacerlo por separado —dijo Carolina—.

No por miedo.

Por compañerismo.

Thorne exhaló, con alivio, no con rendición.

—Compañerismo —repitió.

Su madre se inclinó y habló lo bastante alto como para que se oyera por el teléfono.

—Y no tiene permitido conducir con prisas y estrellar el coche.

—No lo haré —respondió Thorne al instante.

Carolina casi sonrió.

La voz de Thorne se volvió práctica.

—¿Están cambiando las contracciones?

—Sí —admitió Carolina—.

Más frecuentes.

Aún irregulares.

—Voy a casa —dijo Thorne.

—Una hora —dijo Carolina.

—Menos —replicó él—.

Voy a cancelar el resto.

El pecho de Carolina se relajó al oír esa palabra.

—Vale.

—Te quiero —dijo Thorne.

—Yo también te quiero —susurró Carolina—.

Gracias por decir las palabras de verdad.

A Thorne se le entrecortó la respiración.

—Gracias a ti por preguntar.

Colgaron.

Carolina se quedó en el umbral del cuarto del bebé, temblando ligeramente por la adrenalina y la honestidad.

Carolina se quedó mirando la pantalla cuando terminó la llamada, con el pecho subiendo y bajando demasiado deprisa.

Su madre le estudió el rostro.

—Por fin lo has dicho en voz alta.

Carolina tragó saliva.

—¿Que la seguridad no me parece excesiva?

—Sí —dijo su madre—.

Porque la realidad ha cambiado.

No porque te hayas vuelto más débil.

La mandíbula de Carolina se tensó.

—A veces sigue pareciendo que estoy entre barrotes.

Su madre asintió una vez.

—Entonces lo llamamos por lo que es: protección, no castigo.

Carolina miró hacia el pasillo.

Adrian se había acercado un poco más, no hasta entrar en la habitación, solo más cerca que antes.

—¿Siempre se ajusta así?

—preguntó Carolina en voz baja.

La respuesta de su madre fue sencilla.

—Se adapta —dijo—.

Como prometió.

Carolina exhaló.

—¿Y Thorne?

Los ojos de su madre se suavizaron.

—Thorne está aterrorizado —dijo—.

Pero está eligiendo estar a tu lado en lugar de delante de ti.

Esa es la diferencia.

A Carolina se le hizo un nudo en la garganta.

—Compañerismo.

Su madre asintió.

—Compañerismo —repitió—.

No miedo.

Su madre le tocó el hombro, un toque ligero que la ancló a la realidad.

—Bien —dijo.

Carolina resopló.

—Te encanta esa palabra.

—Acostúmbrate —replicó su madre.

La voz de Adrian llegó desde el pasillo, de nuevo firme.

—Horario de la Puerta actualizado.

No hay más anomalías.

Carolina miró hacia él.

—Gracias.

Adrian asintió una vez.

—De nada.

—-
Thorne llegó a casa antes de las seis, más pronto de lo prometido.

Entró y fue directo hacia Carolina, tomándole las manos como si necesitara confirmar que era real.

—Háblame.

Carolina intentó bromear.

—¿Sobre mi útero?

A Thorne le tembló la comisura de los labios.

—Sí.

—Necesita cifras —dijo su madre desde la cocina.

Carolina puso los ojos en blanco.

—Por supuesto.

Empezó una contracción, más fuerte que las de la tarde.

A Carolina se le cortó la respiración.

Los ojos de Thorne se clavaron en su rostro.

—Ahora.

—Cronometra —susurró Carolina.

Su madre apareció al instante.

—El reloj.

Thorne miró su reloj.

—Empieza.

La presión creció, profunda y constante.

Carolina apretó las manos de Thorne, no para que la salvara, sino para tener algo sólido a lo que aferrarse.

—Respira —susurró Thorne.

Carolina forzó la entrada de aire, lentamente.

Cuando cedió, se desmoronó un poco.

—Sesenta segundos.

La voz de Thorne sonaba tensa.

—¿Con qué intervalo?

Carolina intentó recordar.

—Diez minutos.

Quizá menos.

Su madre asintió, con una calma de acero.

—Vale.

Vigilamos.

Nos hidratamos.

No entramos en pánico.

Carolina soltó una risa débil.

—Pareces un eslogan.

—Funciona —dijo su madre.

Desde el pasillo, la voz de Adrian se mantuvo respetuosa.

—El protocolo está listo si es necesario.

—Todavía no —dijo Carolina.

—Entendido —replicó Adrian.

El apartamento volvió a quedar en silencio.

No era un silencio vacío.

Era un silencio de espera.

Carolina apoyó la cabeza en el hombro de Thorne y respiró.

Thorne la sujetaba con una mano en la espalda y otra en el vientre, anclándose a sí mismo tanto como a ella.

—Nos encontramos a medio camino —susurró Carolina.

La voz de Thorne resonó en su pelo.

—Juntos.

Otra opresión empezó a crecer en su interior: constante, segura, ya no era una práctica.

Las grietas se estaban ensanchando.

Y toda la casa contuvo el aliento.

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