Un trato con Thorne Kingsley - Capítulo 92

92: Capítulo 92: Conversaciones cautelosas 92: Capítulo 92: Conversaciones cautelosas La mañana llegó en silencio, pero Carolina se despertó igualmente como si fuera una alarma.

Su hijo dormía en el moisés transparente junto a su cama, pequeño, perfecto e irreal.

Thorne se fue al amanecer.

Estaba de pie junto a la cama con la chaqueta del traje colgada de un brazo y una pequeña bolsa de lona en el otro, como si solo hubiera salido de una reunión para hacer esto.

Adrian esperaba junto a la puerta, ya con las llaves en la mano.

—Voy a recoger más cosas tuyas de la casa —le dijo Thorne a Carolina.

Su voz se mantuvo suave y tranquila, pero sus ojos eran agudos, como si estuviera midiendo cada rincón de todos modos—.

Ropa.

La silla del bebé.

Lo que quieras.

El instinto de Carolina fue decir que no necesitaba nada.

Necesitar cosas siempre se había usado en su contra.

Pero su hijo hizo un ruidito, y la mano de Thorne cubrió la manta del bebé con un toque lento y cuidadoso.

—Solo vuelve —dijo Carolina.

La boca de Thorne se movió como si quisiera sonreír, pero no se lo permitiera del todo.

—Lo haré —prometió.

Luego, más bajo—: Lila se queda contigo.

Carolina miró a Lila.

Estaba de pie cerca de la puerta con un traje oscuro, el pelo recogido y el rostro inescrutable.

—Lo sé —dijo Carolina.

Adrian se aclaró la garganta.

—Seremos rápidos —añadió, como si la velocidad pudiera hacer desaparecer la preocupación.

Thorne se inclinó y besó la frente de Carolina.

—Si necesitas algo, dilo —murmuró.

Los labios de Carolina se entreabrieron y luego se cerraron.

Asintió una vez.

Thorne se enderezó.

Su mirada sostuvo la de ella un instante más de lo necesario, y luego se dio la vuelta y se fue con Adrian.

La puerta se cerró.

Lila no se movió.

Miraba hacia el pasillo como si el propio pasillo pudiera intentar algo en el momento en que Thorne se marchara.

Carolina la observó durante un largo segundo.

—¿Alguna vez te sientas?

Lila respondió sin girarse.

—Cuando me lo ordenan.

—Eso suena miserable —dijo Carolina.

—Es simple —replicó Lila—.

Lo simple mantiene a la gente con vida.

Carolina se movió con cuidado, con un dolor que le recorría las caderas y la espalda.

—Tú tampoco duermes.

—Duermo por turnos —dijo Lila.

—¿Con quién?

—preguntó Carolina antes de poder contenerse.

Lila por fin la miró.

Su rostro permaneció neutral.

—Con el pasillo —dijo—.

Y con mis propios oídos.

Carolina resopló.

—Esa no es una respuesta de verdad.

—Es la única segura —dijo Lila.

Unos golpecitos sonaron en la puerta.

Lila se movió primero.

—¿Quién es?

—preguntó en voz alta.

—Enfermera Patel —respondió una mujer—.

Las constantes.

Lila entornó la puerta, comprobó el pasillo y luego dejó entrar a la enfermera.

La enfermera sonrió a Carolina como si nada en la habitación fuera inusual.

—Buenos días.

¿Cómo nos encontramos?

—Cansada —dijo Carolina.

—Es normal.

—La enfermera le colocó el manguito en el brazo a Carolina—.

¿Papá ha salido?

—Sí —dijo Carolina, y sintió que la pregunta pesaba más de lo que debería.

—Los padres primerizos hacen eso —dijo la enfermera con ligereza—.

Se asustan.

No lo admiten, pero lo hacen.

El manguito se apretó.

La máquina pitó.

La mirada de la enfermera se desvió hacia el moisés.

—¿Puedo?

—preguntó, acercándose ya—.

Solo un vistazo.

Es adorable.

La postura de Lila cambió.

No era agresiva.

Solo más firme, como si se hubiera trazado una línea con una regla.

Levantó la mano, con calma y claridad.

—Por favor, quédese donde está —dijo.

La enfermera parpadeó.

—Solo quería verlo.

—Puede verlo desde ahí —replicó Lila.

Las mejillas de Carolina se sonrojaron.

—No pasa nada —dijo rápidamente—.

Es solo que…
—Es necesario —la interrumpió Lila, sin levantar la voz.

La sonrisa de la enfermera se tensó.

—La seguridad es algo serio para ustedes dos.

Lila no se ablandó.

—Sí.

Un instante de silencio.

La enfermera se aclaró la garganta, ajustó su portapapeles y forzó una sonrisa de nuevo.

—De acuerdo.

Llamen si necesitan algo.

Lila mantuvo la puerta abierta.

La enfermera se fue sin decir nada más.

Cuando el pestillo hizo clic, la habitación pareció exhalar.

Carolina se quedó mirando a Lila.

—La has avergonzado.

—He establecido un límite —replicó Lila.

—Es una enfermera —dijo Carolina—.

No una criminal.

La mirada de Lila se mantuvo firme.

—Las amenazas no siempre parecen criminales —dijo—.

Y a veces la amenaza no es la persona.

Es la información que lleva consigo.

Carolina frunció el ceño.

—Eso es paranoico.

—Es mi trabajo —dijo Lila.

Los dedos de Carolina se aferraron a la manta.

—Thorne piensa como tú.

La boca de Lila apenas se movió.

—El señor Kingsley contrata a gente que le evita perder lo que le importa.

A Carolina no le gustó cómo sonó eso.

—¿Eso es lo que soy?

¿Algo que podría perder?

Lila no respondió de inmediato.

Comprobó la cerradura de la puerta, luego el borde de la ventana y después la imagen de la pequeña cámara del pasillo en una tableta.

Solo entonces volvió a mirarla.

—Eres su prioridad —dijo—.

Así que eres la mía.

Carolina miró a su hijo dormido y luego tragó saliva.

—¿Por qué elegiste esto?

—preguntó Carolina—.

Protección personal.

Estar de pie en las puertas.

Ver a la gente respirar.

Los ojos de Lila no se inmutaron, pero Carolina sintió el impacto de la pregunta.

—Porque no me gustaba que siempre se esperara que las mujeres necesitaran protección —dijo Lila—, pero que rara vez se les permitiera proporcionarla.

La atención de Carolina se agudizó.

—Eso es… específico.

—Es personal —replicó Lila.

Carolina esperó.

No la presionó.

No quería convertirse en Jasper, arrancando la verdad como si fuera una confesión.

Lila habló de todos modos, como si hubiera decidido que a Carolina se le permitía acceder a un nivel más profundo.

—Cuando tenía dieciséis años, un hombre agarró a mi hermana a la salida de una tienda —dijo Lila—.

Sin arma.

Sin plan.

Solo confianza.

A Carolina se le tensó la mandíbula.

—¿Le hizo daño?

—Lo intentó —dijo Lila.

—¿Y?

—Lo detuve —dijo Lila con voz neutra—.

Le rompí dos dedos.

Luego llamé a la policía.

Carolina parpadeó.

—Tenías dieciséis años.

—Sí.

—¿Qué dijo la policía?

—preguntó Carolina, sabiendo ya la respuesta.

Los ojos de Lila se encontraron con los suyos.

—El agente me dijo que debía tener cuidado —dijo—.

Dijo que podría haber enfadado al hombre.

Una ira dura y ardiente estalló en el pecho de Carolina.

—Como si su ira importara más que sus manos.

Lila asintió una vez.

—Exacto.

A Carolina se le hizo un nudo en la garganta.

Odiaba lo familiar que le resultaba esa lógica.

El mundo siempre se las arreglaba para culpar a la mujer que reaccionaba, no a la persona que atacaba.

—Así que te entrenaste —dijo Carolina.

—Sí —replicó Lila.

—¿El ejército?

—supuso Carolina.

—No.

—La expresión de Lila casi cambió…, casi humor—.

Entrenamiento privado.

Primero boxeo.

Luego armas de fuego.

Luego tácticas.

Y después, aprender a leer el ambiente.

Carolina la observó.

—Te entrenaste más duro que la mayoría de los hombres, ¿verdad?

Lila no lo negó.

—No podía permitirme ser mediocre —dijo simplemente.

La voz de Carolina se suavizó.

—Porque estaban esperando a que fracasaras.

—Sí —dijo Lila.

Carolina la estudió.

Lila no presumía.

No buscaba elogios.

Exponía un hecho y volvía a la quietud.

—¿Así conseguiste este trabajo?

—preguntó Carolina—.

¿Con Thorne?

Los ojos de Lila se entrecerraron ligeramente.

—Me lo gané —dijo—.

No contrata por lástima.

Contrata por pruebas.

Carolina apretó los labios.

—Así que demostraste tu valía.

—Lo hice —replicó Lila—.

Y me quedo porque no me gusta perder.

Carolina soltó una risa corta y aguda.

—Eso también suena como él.

Lila no mordió el anzuelo.

Se limitó a decir: —A todos nos moldea aquello que nos negamos a perder.

La frase quedó suspendida entre ellas.

Carolina se miró las manos.

—No confío en las mujeres fácilmente —admitió.

El rostro de Lila permaneció neutral.

—Lo sé.

Carolina entrecerró los ojos.

—Te lo dijo Thorne.

—No —dijo Lila—.

Lo hiciste tú.

Por la forma en que observas a la gente.

Por la forma en que te estremeces cuando alguien es demasiado dulce.

—Eres observadora.

—Es parte del trabajo —replicó Lila.

Carolina respiró hondo.

—Una mujer me destrozó la vida —dijo—.

Lloraba y la gente la creía.

Sonreía y la gente la perdonaba.

Usaba la dulzura como un cuchillo.

Lila no preguntó un nombre.

No dijo que la entendía.

No dijo que lo sentía.

Solo dijo: —Ese tipo de persona existe en todos los edificios.

A Carolina le escocieron los ojos, y también odió eso.

—La mayoría de la gente o bien fisgonea —susurró—, o finge que no ha pasado nada.

—Tu dolor no es entretenimiento —dijo Lila—.

No es algo que yo deba consumir.

Carolina la miró.

—¿Entonces, qué es?

La respuesta de Lila fue directa.

—Es información —dijo—.

Me dice qué podría hacerte reaccionar.

Me dice qué tipo de acercamiento hace que te cierres en banda.

Me dice cuándo acercarme y cuándo mantenerme a distancia.

La voz de Carolina se quebró ligeramente.

—Y no necesitas los detalles.

—Si quieres contármelos, lo harás —replicó Lila—.

Si no, te protejo igual.

El bebé emitió un sonidito, suave, no un llanto completo.

Carolina se movió hacia el moisés e hizo una mueca de dolor.

El dolor fue rápido y agudo.

Se mantuvo en silencio, negándose a hacerlo más grande de lo que era.

Lila se acercó, sin tocar, sin tomar el control.

Solo lo bastante cerca como para que, si Carolina caía, no se golpeara contra el suelo.

—Yo me encargo —dijo Carolina, instintivamente a la defensiva.

—Lo sé —replicó Lila.

Carolina levantó al bebé con cuidado.

Su carita se arrugó y luego se relajó en cuanto sintió su calor.

Su manita se enroscó alrededor del dedo de ella como si hubiera practicado.

A Carolina se le cortó la respiración.

Lila desvió la mirada, dándole privacidad sin salir de la habitación.

Tras un largo momento, Carolina susurró: —Puedes sentarte.

Lila giró la cabeza.

Carolina acercó más al bebé.

—Has estado de pie desde anoche —dijo—.

No voy a ninguna parte.

Si necesitas moverte, lo harás.

Pero puedes sentarte.

Lila no discutió.

Acercó la silla a la esquina desde donde aún podía ver la puerta, la cama, la ventana y las manos de Carolina.

Luego se sentó.

No era comodidad.

Era estrategia.

Pero también fue, se dio cuenta Carolina, la primera concesión que había permitido sin forzarla.

Al otro lado del cristal, el pasillo permanecía en silencio.

Adentro, con su hijo respirando contra su pecho y Lila por fin descansando sin bajar la guardia, Carolina se permitió creer —solo un poco— que la seguridad podía ser construida por más de una persona.

Fuente: Webnovel.com, actualizado en Leernovelas.com