Un trato con Thorne Kingsley - Capítulo 95

95: Capítulo 95: Tensión enmascarada 95: Capítulo 95: Tensión enmascarada La suite del hospital estaba demasiado silenciosa.

Carolina estaba sentada, recostada contra las almohadas, con el bebé acurrucado en su pecho.

Su pequeño puño se aferraba a la camisa de ella como si se estuviera asegurando de que se quedara.

Lila estaba en la silla de la esquina.

Estaba sentada porque Carolina le había dicho que podía, pero su atención nunca descansaba.

Puerta.

Ventana.

Pasillo.

De vuelta a la puerta.

—Vas a hacer un agujero en la pared de tanto mirar —susurró Carolina.

Lila no apartó la vista.

—Esa es la idea.

La cerradura hizo clic.

Ambas levantaron la vista.

Thorne entró con una bolsa de lona y una bolsa de papel.

Cerró la puerta con suavidad.

Su rostro estaba tranquilo, como siempre lo estaba cuando quería estarlo.

Aun así, Carolina lo vio: la tensión en sus hombros, la breve pausa antes de mirarla a los ojos.

—Has vuelto —dijo Carolina.

—Dije que volvería —respondió Thorne.

Su mirada se desvió hacia el bebé y se suavizó, como una cortina que cae sobre algo más afilado.

Cruzó la habitación y dejó la bolsa de lona en el sofá.

La bolsa de papel fue detrás.

—¿Qué has traído?

—preguntó Carolina.

—Ropa —dijo él—.

Y sopa.

Carolina parpadeó.

—¿Sopa?

La boca de Thorne se torció una vez.

—Comida.

Comida de verdad.

—Tú —dijo Carolina—.

¿O yo?

—Todos nosotros —respondió él.

Se quitó el abrigo encogiéndose de hombros y lo dobló con esmero.

Luego sacó el teléfono del bolsillo.

Carolina esperó la habitual mirada rápida, el deslizamiento del pulgar, la silenciosa comprobación.

Thorne no hizo nada de eso.

Pulsó un botón, la pantalla se oscureció, lo apagó y lo dejó en la encimera junto al lavabo, boca abajo.

Fue cuidadoso.

Deliberado.

A Carolina se le oprimió el pecho.

Thorne se lavó las manos sin mirarla.

—¿Cómo te sientes?

La pregunta sonaba normal.

No lo era.

Carolina respondió de todos modos.

—Adolorida.

—¿Nivel de dolor?

—preguntó Thorne.

—Un cuatro —dijo ella—.

Cinco cuando me pongo de pie.

Thorne asintió, como si pudiera arreglar un número con las manos.

—¿Algún mareo?

—No.

—¿Sangrado?

—Menos.

—Bien.

—Se secó las manos, todavía controlado—.

¿Has dormido?

Carolina soltó un suspiro.

—A trozos.

Los ojos de Thorne se entrecerraron ligeramente, no por ella, sino por la idea de que no descansara.

—¿Cuántas horas?

—Dos.

Luego lloró.

Luego me adormecí.

Luego caminé.

—Caminaste —repitió Thorne.

Carolina levantó la barbilla.

—Por el pasillo.

La mirada de Thorne se desvió bruscamente hacia Lila.

—¿Con ella?

—Sí —dijo Carolina, un poco a la defensiva—.

No estaba sola.

—No estaba sola —dijo Lila, con voz tranquila y monocorde.

Los hombros de Thorne se relajaron una fracción.

—Bien.

Carolina observó su rostro.

Calmado.

Amable.

Había algo debajo que no pertenecía a ese lugar.

Preguntó en voz baja: —¿Ha pasado algo?

Los ojos de Thorne se alzaron hacia los de ella.

Hubo una ligera demora antes de que hablara.

—Nada que necesites cargar esta noche —dijo él.

A Carolina se le encogió el estómago.

—Así que algo ha pasado.

Thorne no lo negó.

Solo dijo su nombre, con voz suave y firme.

—Carolina.

Esa única palabra fue un ancla.

Hizo que quisiera dejar de luchar.

Pero odiaba que la mantuvieran en la ignorancia.

Miró el teléfono.

Boca abajo.

Apagado.

Luego miró al bebé, que respiraba contra su piel.

La presencia de Lila en la esquina se sentía como una línea silenciosa trazada a su alrededor.

Carolina tragó saliva y cambió de pregunta a propósito.

—Ha estado inquieto.

Thorne se acercó a la cama.

—¿Puedo?

Carolina asintió.

—Cógelo.

Thorne deslizó los brazos bajo el bebé con cuidadosa reverencia, sujetando la cabeza, la espalda, cada parte frágil.

El bebé emitió un pequeño sonido de protesta, luego se acomodó contra el pecho de Thorne como si reconociera la seguridad.

Thorne exhaló como si hubiera estado conteniendo la respiración todo el día.

—Eh —murmuró—.

Tranquilo.

A Carolina se le hizo un nudo en la garganta.

La atención de Thorne permaneció en el bebé, pero preguntó: —¿Ha comido?

—Un poco —dijo Carolina—.

Luego quería que lo cogieran en brazos.

Thorne lo meció con suavidad.

—¿A qué hora fue la última toma?

Carolina se lo dijo.

Thorne escuchó como si fuera lo más importante del mundo.

Él preguntó: —¿Estás reteniendo el agua?

—Sí.

—¿Y comiendo?

—Sí —dijo Carolina, para luego admitir—: Sobre todo, caldo.

La mirada de Thorne se alzó bruscamente hacia ella.

—Necesitas más.

Carolina intentó encogerse de hombros.

Hizo una mueca de dolor.

Thorne lo vio al instante.

—No hagas eso.

—¿Hacer qué?

—preguntó Carolina.

—Fingir que no duele —dijo Thorne.

Su voz se mantuvo amable, pero no había suavidad en la orden—.

No tienes que actuar.

Carolina lo miró fijamente.

—No estoy actuando.

Thorne le sostuvo la mirada.

—Entonces dime la verdad.

La voz de Carolina bajó de tono.

—Me duele cuando me muevo.

Es soportable.

Thorne asintió una vez.

—De acuerdo.

Su pulgar rozó brevemente los nudillos de ella mientras acomodaba al bebé.

El contacto fue ligero, cuidadoso, como si temiera romper la poca paz que existía.

Lila habló desde la esquina.

—La periodista de antes no volverá a esta planta.

Los ojos de Thorne se afilaron.

—¿Qué periodista?

Carolina vaciló.

—Se hizo pasar por enfermera.

Hizo preguntas personales.

No fue… peligroso.

Solo incorrecto.

Lila añadió: —Verifiqué sus credenciales.

La administración y la seguridad del hospital hicieron el resto.

La mandíbula de Thorne se tensó por un instante.

No alzó la voz.

Ni siquiera parecía enfadado.

Pero el aire a su alrededor se enfrió.

Dijo: —Gracias.

Lila respondió: —Está solucionado.

Thorne asintió y volvió a centrar su atención en el bebé, suavizando su expresión.

Carolina lo vio hacerlo.

La máscara puesta.

Luego, cuando creyó que ella no miraba, su vista se desvió hacia la ventana.

No para admirar el horizonte.

Para medirlo.

Para calcular.

Para trazar un mapa de la calle de abajo, los reflejos en el cristal, el ángulo del pasillo a sus espaldas.

Carolina vio la distancia en sus ojos, el frío pensamiento tras la calma.

Podía presionar.

Podía exigir una explicación completa.

Podía hacer que todo girara en torno a lo que fuera que estuviera ahí fuera.

En cambio, hizo algo que la sorprendió incluso a ella.

Eligió no hacerlo.

—¿Has traído una muda de ropa?

—dijo Carolina, con ligereza.

Thorne parpadeó y la miró de nuevo.

La máscara se transformó de nuevo en algo real.

—Sí.

—¿Para quedarte?

—preguntó Carolina.

La respuesta de Thorne fue inmediata.

—Para quedarme.

Los hombros de Carolina se destensaron una fracción.

—Entonces deberías comer.

Thorne echó un vistazo a la bolsa.

—Puedo hacerlo más tarde.

—No —dijo Carolina—.

Ahora.

Antes de que Thorne le devolviera el bebé, preguntó: —¿Te tomaste la dosis programada?

—Sí —dijo Carolina—.

No me la salté.

—Bien —respondió él.

Sus ojos permanecieron en el rostro de ella.

Carolina miró el reloj.

—Pronto le toca otra vez.

—En una hora más o menos —dijo Thorne—.

Yo me encargo.

El agarre de Carolina se tensó.

—No.

Thorne esperó, paciente e inmóvil.

—Has estado fuera —dijo Carolina—.

Estás cansado.

Deberías dormir.

—Puedo dormir después de que coma —respondió Thorne.

Carolina negó con la cabeza.

—No puedes funcionar a base de café y terquedad.

La boca de Thorne se torció.

—Mírame.

Carolina lo fulminó con la mirada.

Los ojos de Thorne se suavizaron.

—Carolina.

Déjame hacer algo que importe.

Se le hizo un nudo en la garganta.

—Todo lo que haces importa.

—No tanto como esto —dijo en voz baja—.

Dos tomas.

Tú duermes.

Carolina abrió la boca para protestar, pero se detuvo, porque quería decir que sí.

Exhaló.

—Una.

—Dos —dijo Thorne, tranquilo como una roca.

La voz de Lila llegó desde la esquina, seca.

—Es terco.

Carolina le lanzó una mirada.

—No lo ayudes.

Thorne se inclinó más, lo suficiente para que pareciera privado.

—Dos.

Carolina se quedó mirándolo, y luego asintió una vez.

—Está bien.

Dos.

Los hombros de Thorne se relajaron como si ella le hubiera dado algo que necesitaba.

—Bien —murmuró—.

Entonces comerás algo más que caldo cuando te despiertes.

Carolina masculló: —Mandón.

La boca de Thorne se curvó ligeramente.

—Alguien tiene que serlo.

Los ojos de Thorne sostuvieron los de ella.

No discutió.

Solo preguntó: —¿Estás segura de que estarás bien?

Carolina miró al bebé en el pecho de Thorne.

—Dámelo.

Puedo sostenerlo.

Thorne dudó, luego pasó al bebé a los brazos de Carolina con cuidado, asegurándose de que el peso se asentara correctamente.

Carolina susurró: —¿Ves?

Bien.

La mirada de Thorne se detuvo en el bebé por un segundo.

—Bien.

Se acercó a la mesa y abrió la sopa.

El olor llenó la habitación: cálido, sencillo, humano.

Carolina lo vio dar el primer bocado.

No miró su teléfono.

No lo cogió.

Pero después de tragar, sus ojos se desviaron de nuevo hacia la ventana; esta vez rápido, como una costumbre.

Los dedos de Carolina se apretaron ligeramente en la espalda del bebé.

Thorne captó el movimiento y la miró.

Carolina le sostuvo la mirada y no dijo nada.

Había un acuerdo silencioso en la habitación, denso como una manta.

Esta noche es para ellos.

La voz de Thorne era queda.

—Gracias.

Carolina tragó saliva.

—¿Por qué?

—Por no obligarme a decirlo ahora mismo —respondió Thorne.

El corazón de Carolina latió con fuerza.

—No estoy fingiendo que no es nada.

—Lo sé.

—Los ojos de Thorne eran firmes, tiernos y cansados—.

Te pido una noche.

Carolina se quedó mirándolo, y luego asintió una vez.

—Una noche.

La voz de Carolina fue cautelosa.

—Mañana no me excluirás por completo.

Thorne le sostuvo la mirada.

—Mañana te diré lo que necesites saber.

—Lo que yo necesite —repitió Carolina, sopesándolo.

Thorne asintió una vez.

—Y lo que sea seguro que cargues.

A Carolina se le encogió el estómago, pero se obligó a aceptar la forma de sus palabras.

Susurró: —¿Lo prometes?

La respuesta de Thorne no vaciló.

—Lo prometo.

Los hombros de Thorne se relajaron, solo un poco, como si hubiera estado esperando permiso para respirar.

Carolina bajó la vista hacia el bebé, que se había vuelto a quedar en silencio, con los párpados pesados.

Dijo, suavemente: —Se calma cuando estás aquí.

La boca de Thorne se curvó ligeramente.

—Bien.

Carolina alzó la vista.

—No te vas a ir a ninguna parte.

Thorne no dudó.

—No.

Lila permaneció en la esquina, vigilando la puerta.

La ciudad seguía brillando al otro lado del cristal.

Thorne siguió comiendo, lento y constante, obligándose a ser normal.

Carolina sostuvo al bebé y dejó que las preguntas reposaran en su lengua sin permitir que se convirtieran en cuchillos.

Por primera vez, eligió la paz en lugar de las respuestas.

Y por esa noche, fue suficiente.

Fuente: Webnovel.com, actualizado en Leernovelas.com