Vendida al Ala Negra - Capítulo 2

2: Prólogo: Oportunidades robadas-1 2: Prólogo: Oportunidades robadas-1 Año 1470—
Los Serafines eran criaturas por encima de todas las demás.

Con alas como mármol tallado y rostros demasiado hermosos para pertenecer a los mortales, caminaban por el mundo como si fuera suyo por derecho divino.

En Salestas, el reino que los veneraba, las alas significaban poder, y los que no las tenían eran poco más que polvo.

Solo los humanos de cuna noble lograban mantener una apariencia de dignidad; el resto moría de hambre en las cunetas o doblaba la espalda bajo la opresión de los Serafines.

Y en esa noche ennegrecida en Salestas, el fuego había devorado una aldea humana.

Las llamas se alzaban como una pira funeraria, tiñendo el cielo de rojo y anegando las calles en cenizas y gritos.

Gritos de piedad atravesaban el crepitar de la madera ardiendo, desesperados, crudos y sin esperanza.

Y, sin embargo, él solo observaba.

El hombre estaba de pie ante el infierno con una expresión tan fría como el mar en invierno.

La luz del incendio bañaba sus pálidos rasgos, dorando sus pestañas con un fuego rojo sangre.

Su gélida mirada no vaciló mientras contemplaba la masacre, como si el sufrimiento no fuera más que un reflejo en un cristal.

Pero entonces su mirada se entrecerró, como si un pensamiento, uno inoportuno, se hubiera colado en su mente.

Un destello de algo no dicho cruzó su rostro.

No era piedad, nunca piedad.

Algo más agudo.

Algo parecido a la molestia.

—Mi señor, perdone mi atrevimiento —resonó la voz de un hombre a su espalda; un caballero vestido con armadura plateada se había arrodillado para hablarle—.

Se ha retrasado mucho de la hora acordada para ver a Su Alteza.

—Lo sé.

No pienso verlo —respondió el Señor de los cien hombres que estaban tras él, todos equipados con armas que podían matar con saña, en contraste con la belleza de otro mundo de su líder, que casi se comparaba a la de los ángeles—.

Un mero príncipe desea tenerme a su entera disposición para acatar sus órdenes.

Debe de haber olvidado quién soy.

El caballero también estaba de acuerdo con ese pensamiento.

El hombre que había solicitado la presencia de su amo era el recién nombrado príncipe heredero, que había ascendido tras la muerte de su medio hermano un mes antes.

Desde entonces, como para ejercer su autoridad o quizá para satisfacer su propia vanidad, el recién nombrado príncipe heredero exigía la presencia de su amo en el palacio cuando se le antojaba, olvidando que no era un hombre al que cualquiera pudiera doblegar con simples palabras.

—No le agradará —se lamentó el caballero, solo para oír la lenta y profunda risa del hombre cuyos ojos púrpura se habían entrecerrado al mirar el fuego.

—Apolo, parece que has olvidado algo —canturreó el Señor con una sonrisa que tiró de las comisuras de sus labios rojos.

Cuando se dio la vuelta, las alas negras que habían estado cubiertas por su capa se movieron, permitiendo que la luz de la luna proyectara sobre él un resplandor plateado que brilló sobre sus exuberantes plumas de tinta.

Al igual que sus hermosas plumas de medianoche, tenía un rostro tallado por los mismos Dioses: etéreo, apuesto y con una sonrisa gélida, como un ángel cuyo propósito era segar vidas, un ángel de la muerte.

—Nunca deberías preocuparte de si alguien está complacido con mis acciones —dijo, con voz suave, casi perezosa, pero que cargaba con el peso de lo inevitable—.

Preocúpate solo cuando yo esté descontento con las suyas.

No hay nadie en este mundo cuyo favor necesite, salvo el mío propio.

¿Entendido, Apolo?

Sus palabras fluyeron con una elegancia despreocupada, como si acabara de observar una aldea reducirse a cenizas y los gritos de su gente no fueran más que música de fondo.

—Veamos qué hace ahora ese tonto príncipe heredero —murmuró, con una leve sonrisa tirando de sus labios carmesí—.

No puedo esperar a ver cómo se humilla todavía más.

Ahora, nos vamos.

Se giró hacia el carruaje que aguardaba bajo el roble.

El resto de sus hombres se levantó al unísono, saludando mientras se alejaba.

—¡Que tenga un buen viaje, mi señor!

—gritaron, con voces unidas y disciplinadas.

Lejos de la aldea en llamas, en el lado opuesto de Salestas, un joven alado caminaba sin descanso en uno de los salones del palacio.

Sus alas de un azul plateado se crisparon con irritación.

Se mordió el labio inferior hasta que brotó sangre, lanzando una mirada furiosa al reloj antes de pisotear el suelo con frustración.

Su ira se desbordó; estrelló la bebida de cristal contra la mesa, rompiendo platos y enviando fragmentos que tintinearon por el mármol.

Una doncella sobresaltada se apresuró a limpiar el desastre, solo para que el príncipe, en su furia, le pisara la mano, aplastando sus dedos bajo la suela.

Le gritó al mayordomo, que permanecía rígido, con expresión impávida, inmutable incluso mientras la ira del príncipe arreciaba.

—¿Dónde está?

¡¿Dónde está Lord Hades?!

—exigió el príncipe, con sus ojos azules brillando como el hielo—.

¿No enviaste el decreto?

¿No lo convocaste al palacio para que me viera?

El anciano mayordomo, aunque sabio y leal, solo pudo negar con la cabeza.

Conocía la obsesión del príncipe heredero: controlar a Lord Hades, uno de los siete señores de Salestas.

Hades, el único Seraf de alas negras cuya sola presencia ponía al reino de rodillas, cuya autoridad era tan absoluta que ni el propio Rey se atrevía a darle órdenes a su antojo.

Después de todo, era sabido que cuando alguien se atrevía a tentar la paciencia de Hades, lo que recibía era su propia perdición.

El difunto Rey lo había aprendido, pero este recién nombrado Príncipe Heredero, todavía verde e inexperto, no sabía que su arrogante acto de tratar al ser más temible del reino como si pudiera darle órdenes como a un sirviente solo le serviría como una sentencia de muerte.

—He convocado al Señor, Su Alteza, y me he asegurado de que el decreto haya sido aceptado —respondió el mayordomo—, pero como ya sabe, Lord Hades no es alguien que se amolde a las normas y siga las reglas.

—Y aun así, iba a ver a mi difunto hermano cuando él quería.

¡¿Qué podía hacer Eamonn que yo no?!

—El Príncipe Heredero apretó con más fuerza el vaso que tenía en la mano antes de lanzarlo por el suelo hasta que golpeó a la temblorosa humana que estaba en un rincón de la habitación con un collar al cuello.

El vaso que la había golpeado se rompió y se hizo añicos al llegar al suelo, pero a pesar de sangrar por el corte, la chica del collar no pronunció ni una sola palabra, reprimiendo el gemido de dolor que estaba a punto de escapar de su boca con sus manos nerviosas.

—Su Alteza, calme su ira —suplicó el mayordomo mientras se arrodillaba en el suelo.

—¡¿Cómo puedo calmar mi ira cuando ese Hades se atreve a menospreciarme?!

El Príncipe Heredero se pasó los dedos por su cabello dorado, con las alas temblando violentamente a su espalda.

El brillo de sus largas plumas blancas parecía sisear con su furia, un eco viviente de su rabia.

Desde que ascendió a la sombra del trono, Cyril sabía que el respeto no se concedía gratuitamente: había que arrebatarlo, forjarlo doblegando a su voluntad a los grandes Señores de Salestas.

No había sido tarea fácil.

Cada uno de los siete Señores era orgulloso, altivo, inamovible por derecho propio.

Y, sin embargo, con un esfuerzo incesante, Cyril había puesto a más de la mitad de su lado.

Su lealtad había resultado embriagadora; su disposición a doblegarse, la prueba de que su camino hacia el poder era seguro.

Pero quedaba un obstáculo.

Hades Valentine.

Señor de Salestas del Norte.

Un hombre distinguido no solo por su inmenso poder, sino por la sombra de sus alas: negras donde las de todos los demás brillaban blancas.

Durante años había sido rechazado, y se susurraba que estaba maldito, que era defectuoso.

Cyril, como muchos, lo había descartado al principio.

Seguramente, una mancha así entre los serafines se sometería cuando la mayoría estuviera unida.

Seguramente, incluso él se inclinaría.

Pero Hades no se había inclinado.

Ni siquiera había vacilado.

Simplemente se había mantenido al margen, inflexible, observando a Cyril con el más mínimo rastro de desdén, como si nunca hubiera existido en la línea de visión de Hades.

Y eso, Cyril no podía perdonarlo.

—¡¿Ese desgraciado defectuoso y maldito se atreve a desafiarme?!

—Su voz restalló como un rayo, cruda y venenosa—.

¡Cómo se atreve!

No es más que una sombra de alas negras, un sirviente por sangre y por ley.

¡Existe para obedecerme!

Los labios de Cyril se partieron por la fuerza de sus dientes, y la sangre perló en la comisura de su boca.

Su pecho subía y bajaba en bruscas sacudidas, la furia lo consumía hasta que cada aliento se sentía como fuego.

Sin importar el costo, juró, Hades se quebraría.

Se inclinaría.

Y nunca más volvería a menospreciar al Príncipe Heredero de Salestas.

—¡Su Alteza!

—El mayordomo se tambaleó hacia adelante, con el miedo grabado en su rostro mientras se acercaba al tembloroso seraf al ver la sangre en los labios de Cyril.

—No es perfecto, ¿verdad?

—Los labios de Cyril se estiraron en una sonrisa, amplia y brillante, con la locura parpadeando en sus ojos—.

Hay un defecto, una debilidad que no puede ocultar.

Todavía carece de compañera.

—¿Su Alteza…?

—El mayordomo se tensó, y la inquietud se filtró en su voz—.

Una compañera ata el alma misma de un seraf.

No es un asunto trivial.

—Exacto.

—La risa de Cyril fue grave, hirviendo de veneno.

Sus ojos azules se oscurecieron hasta volverse de acero, afilados por la malicia—.

Por eso nadie puede tocarlo.

Por eso nadie puede controlarlo.

Pero una vez que tenga una compañera —una vez que ese vínculo se convierta en su cadena— aprenderá lo que significa ser débil.

Y si yo sostengo esa cadena…

—Mostró los dientes en algo que no era exactamente una sonrisa—.

Entonces hasta Hades se arrodillará.

No será más que un perro faldero obediente a mis pies.

Al mayordomo se le heló el estómago.

Inclinó la cabeza para ocultar el terror de su rostro, aunque sus pensamientos corrían desbocados.

Encadenar a Hades Valentine no era un triunfo, era un suicidio.

Una criatura forjada en el desprecio y el odio, Hades había ascendido más alto de lo que nadie se atrevía a imaginar.

Sus alas negras eran la prueba de su desafío, la prueba de que ni siquiera las leyes de su especie podían enjaularlo.

Ni siquiera el propio Rey podía doblegarlo.

¿Y Cyril —el tonto y arrogante Cyril— creía que podía triunfar donde el cielo y el mismo Infierno habían fracasado?

El mayordomo no dijo nada.

Era lo bastante viejo como para saber que las palabras no apartarían a un Príncipe Heredero de la ruina.

En su lugar, bajó la mirada y rezó en silencio.

Por Salestas.

Por el reino.

Por la pobre alma que fuera elegida como la «debilidad» de Hades.

Pues, ¿qué clase de compañera podría encantar al señor de las alas negras?

No, esta treta no era una cadena para Hades.

Era la yesca que, en cambio, prendería fuego al Príncipe Heredero.

Y en el fondo de su corazón, el mayordomo sabía que el reinado de Cyril no duraría mucho.

A diferencia del difunto príncipe, lo bastante sabio como para no cruzarse nunca con la sombra del Norte, Cyril estaba saltando de cabeza a las fauces del mismo Infierno.

—Tengo una orden —declaró Cyril, y su sonrisa se ensanchó con cada palabra—.

¡Un baile.

Sí.

Un gran baile!

Convoca a todas las doncellas de Salestas —humanas, serafines, nobles o plebeyas, siempre que no estén casadas.

Estamos a punto de ponerle un grillete a ese maldito seraf de alas negras, y haré que se lleve a cabo con esplendor.

¡Haz que sea el baile más deslumbrante del siglo!

Una semana después, el alba extendió una pálida luz sobre un tranquilo pueblo humano.

La escarcha se aferraba a las vallas y a los tejados, y las calles aún dormitaban en silencio.

En una modesta casa de campo, el estrépito del buzón sobresaltó el silencio.

Una joven salió arrastrando los pies con un bostezo somnoliento, apartándose mechones de pelo de la cara.

Metió la mano en la caja de hierro, sacó el periódico de la mañana y se quedó helada al ver el brillo de un pergamino blanco crema que había debajo.

Sus ojos se abrieron de par en par.

—¡Mamá!

¡Mamá!

—gritó, apretando el sobre contra su pecho como si estuviera tejido con oro—.

¡Oh, cielos, es del castillo!

¡Una invitación real!

El sello de Salestas brillaba rojo sobre el pliegue de marfil.

Para ella, era un sueño, una promesa de vestidos de gala y música, de una oportunidad para entrar en un mundo de deslumbrantes serafines.

Pero el sobre era más que encajes y promesas.

Era una trampa, un hilo silencioso en una treta tejida con obsesión y envidia.

Y aunque la chica aún no podía saberlo, cada doncella que recibió ese sello acababa de ser arrastrada a la tormenta que se gestaba en torno a Lord Hades.

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