Vendida al Ala Negra - Capítulo 34

34: Hacia los pisos de marfil-3 34: Hacia los pisos de marfil-3 Su madre y su hermana no pudieron evitar quedarse boquiabiertas ante los cuadros que bordeaban el pasillo dorado.

Retratos de nobles fallecidos hacía mucho tiempo les devolvían la mirada, sus marcos enjoyados atrapando la luz dorada de los candelabros.

Ambas mujeres intentaron, patéticamente, fingir compostura —como si castillos como este no merecieran ni un parpadeo—, pero sus ojos las delataban.

Cada destello de oro, cada centelleo de un colgante de cristal las hacía jadear suavemente, con las pestañas revoloteando como pájaros nerviosos.

La señora Crestmont casi temblaba de arrogancia cuando se percató de las miradas que seguían a Serena.

Un puñado de jóvenes serafines, con sus afilados y evaluadores ojos blancos, habían girado la cabeza en su dirección.

Con el pecho henchido de orgullo, la señora Crestmont se inclinó hacia su hija y susurró, con voz empalagosa y lo suficientemente alta como para que varios otros la oyeran:
—¿Lo ves, cariño?

¡Todo el mundo te está mirando!

Ni siquiera esas damas seraf, con todas sus alas y su riqueza, brillan tanto como tú.

Eres la niña de sus ojos esta noche.

La sonrisa de Serena se ensanchó, superficial y triunfante.

No se dio cuenta —ninguna de las dos lo hizo— de cómo varias mujeres seraf cercanas posaron su vista en ellas, con expresiones que se tensaron en leves y cortantes sonrisas.

Sus plumas susurraron, un sonido como el de cuchillos en la seda.

Ser comparadas con una muchacha humana, una plebeya, era un insulto que no olvidarían pronto.

Evangeline exhaló suavemente.

Ya les había advertido antes —lo delicado que era el equilibrio aquí, la rapidez con la que la envidia y la ofensa podían convertirse en peligro—, pero sus palabras siempre habían caído en saco roto.

Las leyes en Salestas nunca habían favorecido a los humanos; eran adornos, tolerados en el mejor de los casos.

Y los nobles seraf, con su gracia celestial y su cruel curiosidad, no se tomaban bien las burlas.

Sus ojos vagaron hacia los grandes tapices que representaban batallas de ejércitos alados, cada hilo brillando débilmente bajo los dorados candelabros.

Intentó perderse en sus historias —cualquier cosa para evitar ver a su madre pasear a Serena como un trofeo— cuando captó un susurro:
—¿La de púrpura?

—No, la de blanco.

—Qué pena.

A mí también me gustaba la de blanco.

Pero en nombre de la amistad, me retiraré.

¿Crees que puedes sacarla a bailar?

Evangeline parpadeó, sobresaltada.

La «de blanco» solo podía ser ella.

Giró la cabeza, con expresión tranquila, aunque un leve calor le tiñó las mejillas.

Ni siquiera se había dado cuenta de que alguien la estaba observando.

Mientras tanto, Serena se había quedado quieta.

Su sonrisa vaciló mientras seguía la dirección de la mirada de los hombres y encontró a Evangeline, de pie en silencio junto a un óleo, con las manos entrelazadas a la espalda y la luz de las velas brillando sobre su pálida piel.

Había algo involuntario en su belleza, algo desprotegido.

Mientras Serena exigía la atención de la sala, Evangeline simplemente la recibía.

La irritación se anudó en la garganta de Serena.

Se giró hacia su madre y siseó:
—¿Puedes decirle a la Hermana Eva que no dé tanto la nota?

Dile que se vaya a alguna parte —a cualquier parte—, pero que no esté cerca de mí.

La señora Crestmont ni siquiera se molestó en disimular su acuerdo.

Con una sonrisa tensa e irritada, se volvió y agarró a Evangeline del brazo por el codo, tirando de ella como si fuera una niña que se portaba mal en una cena.

Evangeline tropezó, el repentino tirón la sacó de sus pensamientos.

Las uñas de su madre se clavaron con crueldad en su manga.

La repentina punzada sobresaltó a Eva, que frunció el ceño e hizo una mueca de dolor.

Apartó la mano de su madre, que parecía molesta por su presencia.

—Nosotras entraremos primero en el salón de baile.

Deberías dar una vuelta y entrar después de nosotras.

Luego, cuando estés en el salón, quédate cerca de la pared —le ordenó la señora Crestmont sin mirarla, como si Evangeline fuera una sirvienta y no su hija.

—¿No deberíamos vigilarla?

—preguntó su padre, no por preocupación, sino por desdén.

Su mirada se deslizó sobre ella como si fuera algo desagradable—.

No querremos que arruine nuestra reputación aún más.

—Dudo que haya nadie aquí tan tonto como para elegirla a ella —resopló la señora Crestmont, dibujando una sonrisa en sus labios como si hasta la crueldad necesitara ser ejecutada con gracia.

Se giró bruscamente hacia Evangeline—.

Y ya sabes que no debes volver a poner en ridículo a nuestra familia, ¿verdad?

Evangeline no respondió.

Ya no se inmutaba ante sus palabras.

Hubo un tiempo en que le dolían; un tiempo en que había intentado defenderse, razonar con ellos, suplicar el más simple afecto.

Pero hacía mucho que había aprendido que su odio tenía poco que ver con lo que ella decía o hacía; era simplemente el hecho de su existencia, el recuerdo de su nacimiento lo que envenenaba cada mirada que le dirigían.

Se quedó mirando el reluciente suelo de mármol, su reflejo apenas visible bajo el brillo de la luz de las velas.

No había nada que hacer salvo aguantar.

Escapar, quizás, mediante el matrimonio, si es que a algo así se le podía llamar escapar.

Su madre había mencionado a un pretendiente una vez, un hombre que no conocía.

Probablemente sería viejo, severo, tal vez incluso cruel.

Pero al menos no sería de la familia.

—Adiós, hermanita —canturreó Serena, con la voz teñida de una falsa dulzura—.

Intenta no armar un lío más grande esta vez.

Evangeline no respondió a la provocación.

Su silencio era ahora su única armadura.

Se limitó a inclinar la cabeza, un gesto demasiado tranquilo para ser sumiso, y observó cómo entraban por las puertas del salón de baile: su madre, henchida de orgullo; Serena, radiante de arrogancia; y su padre, apagado y sombrío con su expresión siempre tan amargada.

En el momento en que las pesadas puertas se cerraron tras ellos, exhaló, larga y silenciosamente, como si hubiera estado conteniendo la respiración durante horas.

El aire sin ellos se sentía más puro de algún modo.

Se humedeció los labios secos, con el leve sabor a ansiedad y cera de vela en la lengua, y murmuró: —¿Pero adónde se supone que voy?

Su pregunta se desvaneció en el eco de unos violines lejanos.

El pasillo se extendía amplio ante ella, el mármol reluciendo bajo el cálido resplandor del candelabro, con su propio reflejo frágil y fuera de lugar en medio de la grandeza.

Miró a su alrededor.

Todos los invitados que pasaban parecían tener un lugar al que ir, alguien a quien sonreír, un propósito entretejido en el tejido de la velada.

Ella no tenía ninguno.

Nadie a quien conociera, y nadie a quien deseara especialmente conocer.

Excepto…

a él.

La única persona cuyo nombre podía siquiera susurrar aquí: Hades Valentine.

El Señor de este castillo.

Pero alguien como ella no podía acercarse al anfitrión de una noche así.

Una muchacha humana con un vestido prestado, sin esas alas níveas en la espalda.

Se apartó del vestíbulo, deambulando sin rumbo por los arcos dorados del pasillo.

Se dijo a sí misma que solo caminaba para despejarse, aunque en verdad no tenía adónde ir.

Un repentino roce en su hombro la sobresaltó.

—¡Oh, cielos, cielos, ay de mí!

—exclamó una mujer.

Evangeline parpadeó, recuperando el equilibrio mientras la desconocida retrocedía.

El movimiento de la mujer era extrañamente inestable, sus pasos vacilaban como si le hubieran robado el equilibrio.

El aroma a lavanda se aferraba a su vestido, pero bajo él, Evangeline percibió un ligero regusto metálico que no supo identificar.

—Yo debería ser quien hiciera esa pregunta —dijo la mujer con una sonrisa tímida, como si estuviera ansiosa por huir—.

Mis disculpas por chocar con usted.

Antes de que Evangeline pudiera responder, la mujer hizo una rápida reverencia y pasó a su lado.

Un leve susurro rozó el cabello de Evangeline, pero no le dio importancia.

—Extraño…

—murmuró, girándose ligeramente para ver cómo la figura de la mujer se desvanecía por el pasillo.

Para alguien que se tambaleaba momentos antes, la mujer había corrido muy deprisa a la hora de retirarse de la entrada.

¿Ya habían servido el alcohol antes incluso de que empezara la fiesta?

Justo entonces, pudo oír murmullos procedentes de la entrada y, esta vez, su curiosidad la hizo volverse para ver al hombre que estaba allí de pie, aquel a quien había estado evitando.

Su corazón dio un pequeño vuelco de advertencia.

Un hombre con un abrigo marrón, su corbata blanca perfectamente planchada, su cabello castaño dorado peinado pulcramente hacia atrás.

Su sonrisa era la misma que recordaba, siempre practicada con amabilidad.

Pero ahora sabía lo que se escondía detrás, no iba a dejarse engañar más.

Adrian Iverson.

El mero nombre le arañó la garganta como si fuera hierro.

Sus ojos la encontraron al instante, el breve destello de reconocimiento se curvó en algo más oscuro, algo parecido a la posesión.

La calidez que una vez le había mostrado se había congelado hacía mucho hasta convertirse en desdén.

Los dedos de Evangeline se curvaron inconscientemente contra su falda.

Su corazón latía tan fuerte que incluso el sonido del violín desapareció por completo de sus oídos.

¿Por qué aquí?

¿Por qué ahora?

Y antes de que Adrián pudiera ir tras ella, retrocedió y se giró bruscamente, sabiendo muy bien que no debía dejarse atrapar por él, a menos que quisiera que él volviera a susurrarle dulces disculpas, palabras que no eran más que mentiras.

No sabía adónde ir, pero primero, tenía que ser lejos de los Serafines de por aquí.

Un momento, ¿no fue por ese pasillo por donde entró la última vez?

Ahora estaba oscuro, sin un atisbo de luz, pero recordaba que conducía a la sala de estar que Lord Hades le había mostrado.

Allí debería estar más segura.

Cuando Adrián vio la figura de Evangeline retirarse hacia la oscuridad del castillo, frunció el ceño, apartando a la pareja con la que estaba hablando, cuando de repente alguien apareció frente a él: un joven rubio y sonriente con alas blancas salpicadas de polvo de oro.

—¡Adrián, aquí estás!

La voz era suave y provenía de un hombre que holgazaneaba despreocupadamente al borde del pasillo.

Tenía un brazo sobre el hombro de una seraf pelirroja cuya sonrisa recatada no llegaba a sus ojos.

—Sabes, desde que dejaste de aparecer por el club, las cosas han sido terriblemente aburridas.

Adrián se detuvo en seco, con la mandíbula tensa.

—Ares.

Su tono no denotaba calidez, solo una fina contención.

—Apártate.

No tengo tiempo para charlas esta noche.

Ares enarcó una ceja y sus labios se curvaron en esa sonrisa zorruna por la que era tan conocido.

—¿No tienes tiempo para mí?

—fingió jadear, llevándose una mano al pecho—.

Vaya, eso duele.

Sobre todo cuando fui yo quien te enseñó a mentir como es debido antes de que supieras siquiera atarte el corbatín.

—He dicho que te apartes.

—La paciencia de Adrián se agotó; hizo ademán de pasar a su lado, pero Ares se movió, elegante y deliberado, bloqueándole de nuevo el paso.

—Para, para —chasqueó la lengua Ares en voz baja, mientras la pelirroja se reía tontamente a su espalda—.

¿Adónde crees que vas exactamente, hm?

Porque ese pasillo… —su mirada se desvió hacia el pasaje en sombras al que se dirigía Adrián— no está abierto a los invitados.

A menos, claro, que te haya dado por allanar el ala privada de Lord Valentine.

Los ojos de Adrián centellearon.

—Ella fue por ahí.

—¿Ella?

—La sonrisa de Ares se acentuó—.

Ah, la misteriosa nueva presa de la que tanto he oído hablar.

—Inclinó la cabeza, estudiando a Adrián como si fuera una criatura particularmente divertida—.

Has estado obsesionado, ¿verdad?

Se te nota en toda la cara… esta… hambre.

Sueles cansarte de tus entretenimientos en un día, pero esta… —Su tono se oscureció, la burla se deslizó hacia algo casi cruel—.

Te ha clavado las uñas.

—Basta —espetó Adrián, con voz baja y afilada—.

No lo entenderías.

—Oh, lo entiendo perfectamente.

—Ares se inclinó más, su cabello dorado cayéndole sobre el hombro mientras su sonrisa se ensanchaba—.

Solo creo que es una tontería perseguir algo que nunca te permitirán conservar.

Ya sabes lo que opina Lord Valentine de los humanos.

Incluso si tu pequeña fascinación se adentrara allí, la rechazarían, o algo peor.

Por un momento, la vacilación parpadeó en los ojos de Adrián.

Eso fue todo lo que Ares necesitó.

—Ven —ronroneó Ares, dándole una palmada en el hombro a Adrián—.

Ya me lo agradecerás más tarde.

Además, tengo algo mucho más interesante que mostrarte.

—Su tono bajó a un susurro conspirador—.

Una nueva empresa que he adquirido… una donde los humanos no son perseguidos, sino entrenados.

Pequeñas mascotas obedientes.

Una preciosidad, la verdad.

Adrián se quedó inmóvil, su respiración flaqueó.

Ares sonrió más ampliamente, sintiendo que el anzuelo se clavaba.

—¿Y bien?

¿Qué va a ser, amigo mío?

Seguir corriendo tras un cordero perdido… —su mirada se desvió significativamente hacia el pasillo prohibido—, ¿o unirte a mí para forjar un imperio que los haga arrodillarse?

Adrián apretó el puño.

Por un instante, pareció debatirse entre la furia, el deseo y algo más oscuro.

Ares soltó una risa grave, satisfecho.

Pero mientras se marchaba, volvió a mirar el pasillo en sombras, una parte de él interesado en esa «presa» por la que su querido amigo parecía estar tan, tan interesado.

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