¡Vendida al Alfa Bastardo después de mi Divorcio! - Capítulo 147

Capítulo 147: Capítulo 147

POV de Kael

La niñita estaba allí de pie. Con el martillo de plástico levantado como un arma. Los ojos encendidos de determinación.

Las palabras quedaron suspendidas en el aire entre nosotros.

Por un momento, me limité a mirarla fijamente.

—De acuerdo —dije en voz baja—. Puedes mirar.

Parpadeó. Como si hubiera esperado una discusión.

Me acerqué a la cama. Lina se colocó a los pies. El martillo en alto. Los ojos fijos en cada uno de mis movimientos.

Genial. Tenía público.

Alcancé los hombros de Aria. Intenté sentarla.

Era un peso muerto. Completamente lacia. Su cabeza se inclinó hacia atrás.

La sujeté. Sostuve su cuello con una mano.

—Vale —mascullé—. No pasa nada. Totalmente normal.

—Estás hablando solo —observó Lina.

—Soy consciente.

Conseguí apoyar a Aria contra mi hombro. Su cabeza descansaba en la curva de mi cuello. Su aliento, cálido y cargado de alcohol, contra mi piel.

Mis manos encontraron la cremallera en la espalda de su vestido.

Me detuve.

—Solo le estoy quitando el vestido —dije. Para el beneficio de Lina. Y quizá también para el mío—. Eso es todo.

—Ajá. —No parecía convencida.

Bajé la cremallera. Despacio. Con cuidado.

El vestido se aflojó. Se deslizó por los hombros de Aria.

Mantuve la vista fija en la pared detrás de la cama. Concentrado en cualquier cosa excepto en la piel que se revelaba centímetro a centímetro.

Profesional. Estaba siendo profesional.

Esto era solo… ayudar a una empleada. Nada más.

El vestido se arrugó alrededor de la cintura de Aria. Agarré la parte de arriba del pijama. Empecé a luchar para meter sus brazos en las mangas.

Brazo izquierdo. Brazo derecho. La cabeza por el cuello.

Hizo un sonido. Un gemido suave. Arrugó la cara.

Me quedé helado.

—¿Mami? —La voz de Lina se agudizó por la preocupación—. ¿Se está despertando?

—No lo creo. Es solo que…

Los ojos de Aria se abrieron con un parpadeo. Desenfocados. Vidriosos.

Entonces su rostro palideció.

Muy pálido.

—Oh, no. —Reconocí esa expresión—. No, no, no…

Se abalanzó hacia delante. Con arcadas.

Actué por instinto. Agarré la papelera de al lado de la mesita de noche. Se la puse bajo la cara justo cuando empezaba a tener arcadas.

El sonido fue horrible. Húmedo. Violento. Todo su cuerpo se convulsionaba con cada arcada.

Sostuve la papelera con una mano. Usé la otra para sujetarle la espalda. Para evitar que cayera de bruces en su propio vómito.

—Está bien —me oí decir—. Estás bien. Solo sácalo todo.

Tuvo otra arcada. Y otra. Y otra.

Detrás de nosotros, Lina hizo un sonido de compasión.

—Pobre Mami —susurró.

Finalmente… FINALMENTE… Aria paró. Su respiración era entrecortada. Su cuerpo temblaba.

Dejé la papelera a un lado. Cogí la toalla húmeda que Lina había usado antes.

—Toma. —Limpié la boca de Aria con delicadeza—. ¿Mejor?

No respondió. Solo se desplomó de nuevo contra mí. Sus ojos se cerraron otra vez.

Completamente inconsciente.

Miré la papelera. El desastre que había dentro.

Luego a Lina.

—¿Tienes alguna bolsa de basura?

Asintió. Salió corriendo. Volvió con un rollo entero.

Puse una bolsa nueva en la papelera. Até la vieja. La dejé junto a la puerta para encargarme de ella más tarde.

Entonces me volví hacia Aria.

Cierto. Todavía tenía que terminar de cambiarla.

Le bajé bien la parte de arriba del pijama. Alisé las arrugas. Luego alcancé el vestido que seguía amontonado en su cintura.

Intenté no pensar en ello. Intenté no darme cuenta de la suavidad de su piel. De la sensación de su cuerpo contra el mío. Del aroma familiar bajo el alcohol.

El vestido por fin se soltó. Cogí los pantalones del pijama. Empecé a subírselos por las piernas.

Pierna izquierda. Pierna derecha. Subirlos hasta la cintura.

Listo.

La volví a acostar en la cama. Le ajusté las almohadas bajo la cabeza. Le subí la manta hasta la barbilla.

Ahora parecía tranquila. El color volvía a su rostro. Su respiración era constante y lenta.

Volví a coger la toalla húmeda. Empecé a limpiarle la cara más a fondo esta vez.

Quitando el maquillaje corrido. El sudor seco. Los restos de vómito.

Mis movimientos eran torpes. Faltos de práctica. Nunca había hecho esto antes. Nunca había cuidado de alguien así.

Porque incluso así —borracha, enferma y completamente vulnerable—, merecía cuidados. Merecía delicadeza.

Merecía algo mejor de lo que le había dado hacía tres años.

Terminé de limpiarle la cara. Dejé la toalla a un lado.

La miré una vez más.

Tan hermosa. Incluso ahora.

Siempre.

—¿Mami está bien ahora? —La voz de Lina era débil. Preocupada.

Me giré. Seguía de pie a los pies de la cama. Ahora con el martillo bajado. Tenía la cara arrugada por la preocupación.

—Está bien —dije—. Solo necesita dormir.

—¿Volverá a ponerse mala?

—Quizá. Probablemente. —Miré la papelera—. Por eso he dejado esto aquí. Por si acaso.

Lina asintió seriamente. Procesando la información.

Entonces bostezó. Un bostezo grande y amplio. Toda su cara desapareció en él.

—Tú también deberías dormir —dije—. Es tarde.

—¿Pero y Mami?

—Yo me quedaré. Me aseguraré de que esté bien. En el salón. No me iré hasta la mañana.

Lina me estudió la cara. Como si intentara ver dentro de mi alma.

—Vale —dijo finalmente—. Puedes quedarte. Pero YO voy a dormir aquí. —Señaló la cama. Un sitio al lado de Aria—. Para poder vigilar a Mami también.

—Trato hecho.

Me levanté. Me dirigí a la puerta.

—¡Espera!

Me detuve. Me giré.

Lina estaba agarrando su unicornio de peluche. Parecía insegura.

—¿Y si… y si Mami se pone mala otra vez y yo estoy durmiendo?

—Entonces yo me encargaré —dije—. Por eso me quedo.

Asintió. Satisfecha.

Salí del dormitorio. Entorné la puerta. La dejé abierta solo una rendija. Lo suficiente para oír si pasaba algo.

El salón era pequeño. Acogedor. Nada que ver con mi ático o la Mansión del Alfa.

Pero era… agradable.

Un sofá gastado. Una mesa de centro cubierta con los dibujos de Lina. Una estantería con libros infantiles y algunas novelas para adultos. Fotos en las paredes: Aria sonriendo, Lina riendo, las dos juntas.

Ni una foto de un hombre.

Ninguna señal de que alguien más viviera aquí.

Solo ellas dos.

Madre e hija.

Sentí una opresión en el pecho.

Fui a la cocina. Encendí la luz.

Y me quedé helado.

La cocina era diminuta. Apenas más grande que un armario. Una cocina pequeña. Un minifrigorífico. Exactamente sesenta centímetros de encimera.

¿Cómo cocinaba alguien aquí?

Miré a mi alrededor. Intentando averiguar qué tenía Aria disponible.

Los armarios estaban casi vacíos. Arroz. Pasta. Alguna sopa de lata. Productos básicos, pero nada fresco.

Recordé la ceremonia. Haberla visto en el bar. La forma en que había bebido copa tras copa con el estómago vacío.

Probablemente no había cenado. Quizá no había comido en todo el día.

Con razón se había emborrachado tan rápido.

Saqué el móvil. Empecé a buscar.

«Cómo hacer sopa».

Los resultados llegaron a raudales. Cientos de recetas. Miles de vídeos. Todos explicando el proceso supuestamente «sencillo» de hacer comida comestible.

Hice clic en el primero. Una mujer alegre apareció en la pantalla.

—¡Hola a todos! ¡Hoy vamos a hacer una sencilla sopa de pollo que hasta los principiantes pueden dominar!

Eché un vistazo a la lista de ingredientes.

Pollo. Zanahorias. Apio. Cebolla. Ajo. Caldo de pollo. Varios condimentos.

Luego miré la cocina de Aria.

Tenía… arroz. Y huevos. Y algunas verduras de dudoso estado.

Genial.

Volví a buscar. «Sopa sencilla con ingredientes básicos».

Más resultados. Más gente alegre explicando lo «fácil» que era hacer comida.

Me decidí por una sopa de huevo. Eso parecía manejable. Huevos. Agua. Un poco de sal. ¿Qué tan difícil podía ser?

Me arremangué. Cogí una olla de debajo del fregadero.

Era pequeña. Abollada. El revestimiento antiadherente se estaba pelando en algunas partes.

Pero serviría.

La llené de agua. La puse en el fogón. Puse el fuego al máximo.

Luego casqué un huevo en un bol.

La cáscara se hizo añicos. Cayeron trozos en el huevo.

Saqué los trozos de cáscara. Casqué otro huevo. Con más cuidado esta vez.

Mejor.

El agua empezó a hervir. Añadí sal. Luego vertí lentamente el huevo mientras removía.

Inmediatamente se convirtió en… algo.

No en las hermosas hebras de huevo que había visto en el vídeo. Más bien… grumos de huevo turbios.

Pequeños pasos detrás de mí.

Me giré.

Lina estaba en el umbral de la puerta. Frotándose los ojos. Su unicornio sujeto bajo un brazo.

—¿Qué estás haciendo? —Su voz sonaba somnolienta. Confundida.

—Haciendo sopa. Para tu madre. Por si se despierta con hambre.

Parpadeó. Miró el desastre en el fogón. El bol en la encimera. Mi camisa salpicada de huevo.

Se acercó. Se asomó al bol.

—Tiene un aspecto raro. —Soltó una risita. Un sonido como de campanas—. Fue divertido.

Entonces me miró. Inclinó la cabeza hacia un lado.

Su expresión se suavizó. Solo un poco.

—Vale —dijo finalmente. Su voz era baja pero firme—. Ahora no pareces una mala persona.

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