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¡Vendida al Alfa Bastardo después de mi Divorcio! - Capítulo 148

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Capítulo 148: Capítulo 148

POV de Kael

El pelo oscuro, revuelto por el sueño. Grandes ojos de color negro y oro observándome con esa expresión seria. Su unicornio de peluche sujeto bajo un brazo.

Se parecía tanto a Aria.

La misma inclinación terca de su barbilla. La misma forma en que arrugaba la nariz cuando pensaba mucho. Incluso su manera de estar de pie, con un pie ligeramente adelantado, lista para correr o luchar dependiendo de lo que sucediera a continuación.

Era como mirar una versión en miniatura de la mujer que dormía en el dormitorio.

Y era… adorable.

No sabía que era capaz de encontrar algo adorable. Pero aquí estaba. De pie en una cocina hecha un desastre. Mirando a una niña de tres años con huevo en mi camisa.

Encontrándola absoluta e increíblemente adorable.

—¿Te gustaría ayudar? —Las palabras salieron de mi boca antes de que pudiera detenerlas.

Me miró. Sorprendida.

—¿De verdad?

—De verdad —asentí—. Dos personas son mejor que una, ¿verdad? Quizá juntos podamos hacer algo que tu madre de verdad quiera comer.

Se le iluminó el rostro.

Esa sonrisa. Dios. Fue como ver el amanecer.

—¡Vale! —Dejó su unicornio en la encimera, arrastró una silla hasta el fogón y se subió—. ¿Qué hago?

Miré la olla. La sopa de huevo turbia que, definitivamente, no iba a ganar ningún premio.

—Tenemos que empezar de nuevo —decidí—. Esta tanda… no está buena.

—¡Vale! —No pareció molestarle en absoluto. Se limitó a observar con interés cómo tiraba la sopa fallida por el fregadero.

Volví a coger el teléfono. Busqué otra receta. Algo sencillo. Algo que una niña de tres años y un Alfa sin remedio pudieran preparar juntos.

—Porridge de arroz —anuncié—. Parece bastante fácil.

—¡ME ENCANTA el porridge de arroz! —Lina dio un saltito en su silla—. ¡Mami me lo prepara cuando estoy enferma!

—Perfecto. Entonces puedes decirme si lo estoy haciendo mal.

Empezamos a reunir los ingredientes.

Arroz. Agua. Un poquito de caldo de pollo que encontré escondido al fondo del armario. Un poco de sal.

—Vale —medí el arroz—. La receta dice que primero hay que enjuagarlo.

—¡Yo puedo hacerlo! —Lina alargó la mano hacia el cuenco.

—Cuidado… —.

Demasiado tarde.

El agua salpicó por todas partes. Los granos de arroz se esparcieron por la encimera. Unos cuantos rebotaron en el suelo.

—Uy —rio Lina—. Lo siento.

—No pasa nada —cogí una toalla y empecé a secar—. Usaremos… lo que queda.

Conseguimos meter la mayor parte del arroz en la olla. Añadimos agua. Lo pusimos a hervir.

—Ahora a esperar —dije.

—Eso es aburrido —Lina balanceó las piernas—. ¿Podemos añadirle cosas?

—¿Qué tipo de cosas?

—Mami a veces le pone huevos. Y verduras. Y… —arrugó la cara—. No me acuerdo de qué más.

—Lo de los huevos suena bien —cogí otro—. ¿Quieres cascarlo?

Se le abrieron los ojos como platos. —¿De verdad? Mami nunca me deja cascar huevos. Dice que siempre se me caen trozos de cáscara.

—Entonces sacaremos los trozos de cáscara juntos.

Le di el huevo.

Lo sostuvo como si fuera de cristal. La puntita de la lengua asomaba, concentrada.

Entonces lo golpeó contra la encimera.

CRAC.

El huevo explotó por todas partes.

Cáscara. Yema. Clara. Por todas sus manos. Por toda la encimera. Algo incluso llegó al techo.

No tengo ni idea de cómo lo consiguió.

—Uy —dijo con una vocecita.

Miré el desastre.

Luego su cara. Esos grandes ojos llenándose de lágrimas. Su labio inferior empezando a temblar.

—Eh —cogí una servilleta de papel y empecé a limpiarle las manos—. No pasa nada. En realidad, ha sido impresionante.

—¿De verdad?

—De verdad. Nunca había visto a nadie manchar el techo con huevo. Para eso hace falta talento.

Se rio. Las lágrimas desaparecieron. —Soy muy fuerte.

—Ya lo veo.

Limpiamos el desastre del huevo. Luego casqué otro huevo. Dejé que lo echara lentamente en la olla mientras yo removía.

Esta vez funcionó.

Más o menos.

—¿Qué más le ponemos? —pregunté.

Lina miró por la cocina. Señaló una zanahoria.

—¡Eso!

—Vale. Pero primero tenemos que cortarla.

Piqué la zanahoria. O lo intenté. Los trozos salieron desiguales. Gruesos. Nada que ver con los cubitos perfectos que había visto en los vídeos.

—Tienen una pinta rara —observó Lina.

—Sabrán igual —dije a la defensiva.

Añadimos las zanahorias. Un poco de sal. Un chorrito del caldo.

La olla empezaba a parecer… algo.

No apetitoso, no exactamente. Pero quizá, posiblemente, potencialmente comestible.

—¡Está burbujeando! —señaló Lina, emocionada.

—Eso significa que se está cociendo.

—¿Cuándo estará listo?

Consulté la receta. —Quince minutos más.

Nos quedamos uno al lado del otro. Mirando la olla. Lina tarareando una canción en voz baja. Yo, intentando averiguar en qué momento mi vida se había convertido en un desastre de programa de cocina.

—Tienes harina en el pelo —anunció.

—¿Qué?

—Harina. Justo ahí —señaló mi cabeza.

Me toqué el pelo. Mis dedos salieron blancos.

—¿Cómo ha llegado harina a mi pelo? Ni siquiera hemos usado harina.

—No lo sé —volvió a reír—. Eres un desastre.

—Tú eres más desastre.

—¡Claro que no!

—Claro que sí. Tienes sopa en la cara.

Se limpió la mejilla. Se miró la mano. Más risitas.

—Vale. Quizá un poco.

Sonó el temporizador.

Cogí una cuchara. Probé el porridge.

Vertimos el porridge en un cuenco. Encontramos una tapa para mantenerlo caliente. Lo dejamos en la encimera, donde Aria pudiera encontrarlo fácilmente.

Entonces miré la cocina a mi alrededor.

Estaba destrozada.

Completa y absolutamente destrozada.

Huevo en el techo. Arroz en el suelo. Agua salpicada por todas las superficies. Platos amontonados en el fregadero.

—Probablemente deberíamos limpiar —dije.

—¡Vale!

Lina cogió un paño. Empezó a limpiar la encimera con absoluta determinación.

Limpió unos cinco centímetros antes de distraerse con su reflejo en la puerta del microondas.

Tomé el relevo. Cogí más paños. Empecé la limpieza de verdad mientras ella «ayudaba» moviendo cosas de un sitio a otro.

Veinte minutos después, la cocina se veía… mejor.

No perfecta. Pero mejor.

Suficientemente bien.

Estaba agotado.

De hecho, físicamente agotado.

Hacer sopa no debería haber sido tan difícil. Pero, de algún modo, lo fue.

Me dejé caer en el sofá.

Lina se subió a mi lado. Luego, sin avisar, se me acomodó en el regazo.

—Qué cómodo —anunció, acurrucándose contra mi pecho.

Me quedé helado.

Mis brazos flotaron torpemente a su alrededor. Sin saber qué hacer. Sin saber si eso estaba permitido.

Me miró. —Puedes abrazarme. No muerdo.

—Yo… vale.

Bajé los brazos lentamente. Con cuidado. Hasta que rodearon sin apretar su pequeño cuerpo.

Estaba calentita.

—Sabes —dijo Lina en voz baja—, creo que te gusta mi mami.

Sus palabras fueron tan directas. Tan seguras.

—¿Por qué dices eso? —conseguí decir.

—La trajiste a casa en brazos. Le hiciste sopa. Le limpiaste la cara —enumeró los puntos con los dedos—. Y la miras como el príncipe mira a la princesa en mis libros de cuentos.

No supe qué responder a eso.

Así que no dije nada.

Lina se removió en mi regazo. Me miró con aquellos ojos serios.

—Aunque no entiendo por qué pegaste al tío Cassius —su voz se hizo más queda—. Eso fue malo. Espero que le pidieras perdón.

Porque era un idiota celoso y posesivo que sacaba conclusiones precipitadas.

Lina lo llamó tío Cassius. No papá. Lo que significaba exactamente lo que parecía.

—Fue un malentendido —dije con cuidado—. Pensé… pensé que intentaba hacerle daño a tu madre. Pero me equivoqué.

—Ah —procesó la información—. ¿Entonces le pedirás perdón?

—Si tengo la oportunidad, sí. Me disculparé.

Asintió. Satisfecha.

—Bien. Porque el tío Cassius es bueno. A veces nos trae comida. Y juega conmigo. Y ayudó a Mami cuando no teníamos dónde vivir.

Cada palabra era otra puñalada de culpa.

Este hombre había estado cuidando de ellas. Ayudándolas. Estando ahí para ellas.

Mientras yo había estado buscando a Aria por todo el territorio. Sin pensar nunca en mirar en el mundo humano. Sin considerar que podría haber construido una vida sin mí.

—Aunque no tengo papá —continuó Lina—, el tío Cassius a veces es como si lo fuera.

Se me paró el corazón.

—¿No tienes padre? —La pregunta sonó más brusca de lo que pretendía.

Negó con la cabeza. —No. Solo Mami y yo. A veces le pregunto a Mami si el tío Cassius puede ser mi papi. Pero siempre dice que no.

—¿Por qué?

—No lo sé —se encogió de hombros—. Solo dice que algunas cosas no pueden ser así. Aunque queramos que lo sean.

Apreté un poco más los brazos a su alrededor.

—Pero de verdad que quiero un papi —susurró. Su voz se hizo más débil. Más infantil—. Todos los demás niños del cole tienen papis. Y yo también quiero uno.

Me miró.

—¿Te gustaría ser mi papi?

Fuente: Webnovel.com, actualizado en Leernovelas.com

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