Vendida al Alfa de la Escarcha - Capítulo 18

18: Amartillando el arma 18: Amartillando el arma 𝐒𝐞𝐥𝐞𝐧𝐞
Unos brazos fuertes me atraparon antes de que los escalones pudieran reclamarme.

La sacudida de la parada repentina fue más dura de lo que podría haber sido cualquier impacto de la caída.

Sin embargo, no fue nada comparado con el agarre que me mantenía en mi sitio.

La sensación pasó y lo siguiente que me golpeó fue el olor: nieve, hielo, acero y todo lo que era frío.

Nada de eso era cálido, pero me envolvió, protegiéndome de una tormenta a la que estaba tan acostumbrada que hacía tiempo que había dejado de esperar un rescate.

Incapaz de asimilar lo que estaba sucediendo exactamente, levanté la mirada.

Mis ojos captaron una mandíbula que se tensaba, unas fosas nasales que se dilataban y, por encima de eso, una mirada oscura y fija en la mujer que aún se negaba a flaquear.

Aun así, tragó saliva.

—Mikhail…

—Suéltala.

—Dos palabras que cayeron como un martillo.

Su voz era silenciosa, de una manera que prometía destrucción.

Tan tranquila, tan profunda, que llegó a todos los rincones del lugar.

Se hundió en la piel, sorteando pensamientos y huesos.

Un temblor me recorrió; de repente, el oxígeno ya no era suficiente.

Su aura era un vórtice que lo absorbía todo.

La mujer enderezó la espalda, escultural incluso en ese momento.

Miré de uno a otro y pude ver el asombroso parecido: la misma nariz aristocrática, el glaciar en sus miradas, el tono de su piel.

Su boca comenzó a moverse, una sonrisa nerviosa crispándose en sus labios rojos.

—Ella es…

—Mía.

—Podría haberle cortado la frase con una cuchilla.

Durante un largo momento, el único sonido fue la respiración superficial de ella.

Dio un paso atrás, pero…

no se atrevía a darse la vuelta.

Su mirada la mantuvo allí hasta que la última chispa de desafío se desvaneció de ella.

Fue sutil, un descenso apenas perceptible de su barbilla, la forma en que sus hombros se inclinaron una fracción.

Se giró hacia mí, con la expresión todavía tallada en hielo, aunque su agarre se relajó.

Sus ojos se dirigieron a mi frente, encendiéndose sutilmente, todavía controlados, mientras su otra mano se alzaba.

Sus dedos rozaron la piel y yo hice una mueca.

El dolor floreció.

Su mandíbula se tensó, su nuez subía y bajaba.

—Estás sangrando —murmuró, su voz tranquila contrastando con la dureza de su expresión.

Su expresión se dirigió bruscamente hacia alguien detrás de mí.

—Verónica, llévala de vuelta a su habitación y límpiala.

Y así sin más, otro par de manos me agarraron los hombros mientras Mikhail me soltaba.

Estas manos eran cálidas, discordantes, y por un momento me sorprendió anhelar de repente el frío de Mikhail.

Aturdida y entumecida, me dejé llevar escaleras arriba, por el pasillo y de vuelta a la habitación de la que me habían sacado.

En el momento en que la puerta se cerró, aunque más bien diría que la cerraron de un portazo, solo entonces me di cuenta de quién me había acompañado de vuelta.

La Beta cuyos ojos de amatista nunca podría olvidar.

Su pelo liso caía sobre sus hombros en ondas controladas, demasiado perfectamente dispuestas para no ser intencionadas.

Incluso la forma en que algunos mechones enmarcaban su rostro perfecto era deliberada.

Mirándola ahora bajo una luz diferente, era la definición de seductora.

Su mirada me recorrió como si estuviera cuadrando un libro de contabilidad.

Analítica, sin expresión, mezclada con una evaluación distante.

Catalogó mis heridas antes de sacar un pañuelo.

Me agarró la cara con un poco más de fuerza de la que creía necesaria mientras limpiaba la sangre.

—Has montado una buena escena —murmuró, con un tono hiriente.

—Yo no…

—Ya a la defensiva —me interrumpió, dando un toque justo en el corte de mi frente.

Hice una mueca de dolor, buscando instintivamente su mano ofensora, pero apartó la mía de un manotazo tan rápido y fuerte que solté un chillido por el escozor.

Su mirada se encontró con la mía, sus ojos brillando con una malicia tan palpable que se podía arrancar del aire.

—Mikhail es un buen hombre.

Pero yo no lo tomaría como caridad.

Simplemente parpadeé, porque ¿qué demonios se suponía que debía hacer?

Luego me arrebató la mano, clavándome la uña en el lugar donde latía mi pulso.

—Si no fuera por la marca que llevas, no serías nada para él.

Eres una mestiza; una anomalía que nunca debería haber pisado Crestainvierno.

Olya tiene razón; eres una chica de bajo rango a la que la diosa, por la razón que sea, tuvo la caridad de hacer un poco especial.

Sus palabras cortaban más que sus uñas.

Esta vez no me inmuté, aunque la presión sobre mi pulso palpitaba.

—Tu clase no pertenece a este lugar —continuó, su voz suavizándose hasta volverse casi íntima pero todavía venenosa—.

Y pretendo asegurarme de que no lo olvides.

Abrí la boca, pero el peso de su mirada clavó mi respuesta en mi garganta.

Soltó mi muñeca con una sacudida, como si el mero contacto la dejara impura.

—Límpiate —dijo, guardando el pañuelo ensangrentado cuidadosamente en el bolsillo de su abrigo como si guardara un trofeo—.

Cuando Mikhail llame, responderás.

Hasta entonces, quédate en tu habitación e intenta no avergonzarlo más.

Dicho esto, se dio la vuelta sobre sus talones, sus ondas de pelo controladas balanceándose con precisión militar mientras la puerta se cerraba con un clic tras ella.

Por un momento, me quedé helada, el eco de su presencia todavía denso en el aire.

El latido de mi corazón retumbaba contra la marca en mi muñeca, como si la propia piel recordara su contacto y retrocediera.

—Estoy tan jodida —me oí susurrar, mientras me dejaba caer de espaldas en la cama.

Levanté la mano hacia el corte, rozando con cuidado el lugar para calibrar el daño, solo para encontrar una piel lisa.

Sin sensibilidad.

Ni rastro de un desgarro o del calor que acompaña a la sangre fresca.

Eso no tenía sentido.

Presioné más fuerte, buscando siquiera el más mínimo escozor, pero no había nada.

Se me cortó la respiración.

Crucé la habitación, saqué bruscamente la silla del tocador y me incliné hacia el espejo.

La luz de la lámpara se derramó sobre mi rostro, iluminando una piel impecable donde debería haber una línea irregular.

No quedaba ni una marca rosada.

Mi reflejo me devolvió la mirada, con los ojos muy abiertos, inquieta.

Esto era imposible.

Me estremecí como si me hubieran rociado con agua fría.

Sin pensarlo demasiado, me llevé las uñas a la piel y empecé a rascar, intentando locamente abrir la herida que sabía que debía estar allí.

En mi cerebro disperso, era lo único que tenía sentido.

Pero aun así, mi piel no cedía.

—Parece que tus habilidades curativas se han activado.

La voz grave y masculina provino de demasiado cerca.

Me giré de golpe, con el corazón en la garganta, y casi choqué con la ancha figura que estaba justo detrás de mí.

Mikhail.

Llenaba el espacio como una sombra que siempre hubiera estado allí, observando.

Sus ojos pálidos se clavaron en los míos, captando cada destello de confusión y miedo.

El silencio absorbió el aire.

El sordo latido de mi corazón retumbaba en mis oídos.

—Selene.

—Mis ojos recuperaron un enfoque que no sabía que había perdido.

—¿Sí?

Un clic fue todo lo que oí antes de que Mikhail levantara la mano, con una pistola en ella, y apuntara el cañón a mi cabeza.

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