Vendida al Alfa de la Escarcha - Capítulo 32

32: El Retorno de Willow 32: El Retorno de Willow 𝐒𝐞𝐥𝐞𝐧𝐞
El Santuario Lunar se alzaba ante nosotros como algo sacado de un sueño… o una pesadilla, dependiendo de cómo lo alcanzara la luz.

No era tanto un edificio como un monumento a algo antiguo e intocable.

Columnas de piedra se retorcían hacia el cielo en espirales que parecían desafiar la gravedad, con sus superficies talladas con símbolos que dolía mirar directamente.

La arquitectura fusionaba la geometría sagrada de un templo con la grandiosidad imponente de un museo de talla mundial, todo ello con líneas fluidas y ángulos imposibles que hacían que me lloraran los ojos cuando intentaba seguirlos hasta su final.

Enormes ventanales de cristal negro no reflejaban nada, absorbiendo la luz del mismo modo que lo había hecho la superficie del coche.

La entrada se abría de par en par como una boca, enmarcada por un arco que palpitaba con vetas de plata recorriendo la piedra.

Aterradoramente hermoso y vivo de una manera que hacía que se me erizara la piel.

Todo en este reino tenía ese efecto particular en mí: o era tan hermoso que dolía o tan aterrador que me llenaba de pavor.

Dos figuras emergieron de las sombras de la entrada mientras nuestro coche se detenía.

Eran mujeres envueltas en túnicas negras que se amontonaban a sus pies, con una tela tan oscura que parecía absorber la luz del día a su alrededor.

Sus rostros estaban ocultos bajo profundas capuchas, pero pude sentir su atención posarse sobre nosotros como un peso.

Mikhail salió primero, moviéndose con esa gracia depredadora que hacía que cada gesto pareciera coreografiado.

Una de las mujeres de la túnica inclinó la cabeza, un gesto que logró ser a la vez respetuoso y, de algún modo, condescendiente.

—Alfa —dijo con voz suave como la seda.

Salí tras él, con las piernas inestables por haber estado sentada demasiado tiempo en tensión.

La segunda mujer se me acercó sin decir palabra, con las manos extendidas hacia el abrigo de piel que llevaba sobre los hombros.

Sus dedos estaban fríos cuando rozaron mi piel, eficientes e impersonales mientras me quitaban el peso de encima.

Ninguna de las dos sonrió ni habló más allá de ese único reconocimiento.

Sus rostros, lo poco que podía ver de ellos en la sombra de sus capuchas, permanecían inexpresivos como el mármol tallado.

Se dieron la vuelta y empezaron a caminar hacia la entrada, esperando que las siguiéramos.

Me puse a caminar tras ellas, con la presencia de Mikhail a mi lado.

Las figuras de las túnicas se deslizaban delante de nosotros, con sus movimientos inquietantemente sincronizados, como bailarinas que hubieran representado esa misma rutina mil veces antes.

Cuanto más nos acercábamos a aquella entrada abierta de par en par, más parecía espesarse el aire a nuestro alrededor, cargado con el peso de algo que no podía nombrar.

Cruzar el umbral fue como entrar en un mundo completamente diferente.

En el momento en que mis pies tocaron el suelo pulido del interior, la sensación de la mañana se desvaneció al instante, como si alguien hubiera pulsado un interruptor.

El calor del sol ascendente desapareció de mi piel, reemplazado por el abrazo frío de un crepúsculo perpetuo.

Miré hacia arriba y me olvidé de respirar.

El techo se elevaba a una altura imposible sobre nosotros, perdido en una oscuridad que parecía extenderse hasta el infinito.

Pero esparcidas por esa vasta extensión había estrellas; estrellas de verdad, no las decoraciones de plástico que brillan en la oscuridad de los dormitorios infantiles.

Estas ardían con una luz genuina, plateada, dorada y de un azul distante, esparcidas por el cielo nocturno artificial como diamantes arrojados sobre terciopelo negro.

Pulsaban con sus propios ritmos, algunas brillantes y firmes, otras parpadeando como velas en una brisa que no se sentía.

Su belleza me golpeó como un impacto físico.

Había visto planetarios, pero esto era diferente: vivo, respirando, como si alguien hubiera arrancado un trozo del cosmos real y lo hubiera atrapado aquí para su disfrute.

Di una vuelta lenta, intentando asimilarlo todo.

Las paredes se curvaban hasta perderse en la sombra, con sus superficies brillando con la misma piedra extraña que el exterior.

A dondequiera que miraba, los símbolos captaban la luz de las estrellas y la devolvían en patrones que parecían cambiar cuando no los miraba directamente.

—¿Mikhail?

—llamé en voz baja, mi voz engullida por el vasto espacio.

Ninguna respuesta.

Di otra vuelta, más rápido esta vez.

Las mujeres de la túnica que nos habían guiado ya no estaban.

La entrada a nuestra espalda había desaparecido en la sombra.

Y Mikhail…
—¡Mikhail!

El pánico se coló en mi voz, haciendo que se quebrara.

Nada más que el eco de mi propio miedo rebotando en aquellas paredes imposibles.

Mi corazón empezó a acelerarse mientras giraba sobre mí misma, buscando en la oscuridad estrellada.

¿Cómo los había perdido?

Habíamos estado caminando juntos hacía solo unos instantes, siguiendo a aquellas guías silenciosas.

Solo había mirado a las estrellas durante unos segundos…
—¡MIKHAIL!

—grité su nombre esta vez, con un sonido crudo y desesperado que se desgarró en mi garganta.

Las estrellas en lo alto continuaron su danza silenciosa.

Mis pies encontraron su ritmo, llevándome más adentro del espacio mientras el pánico se apoderaba de mí.

Corrí hacia lo que pensé que podrían ser pasillos o nichos, llamándolo por su nombre hasta que mi voz se volvió ronca.

La oscuridad parecía abrirse ante mí y cerrarse a mi espalda, como si el propio edificio estuviera devorando mi presencia.

¿Me había dejado aquí intencionadamente?

¿Era esto algún tipo de prueba?

¿O le había pasado algo a él también?

Mi respiración salía en breves jadeos mientras tropezaba a través del crepúsculo cósmico, sola, sin más testigos que las estrellas para mi creciente terror.

—Lena.

La voz cortó el silencio estrellado como una cuchilla, y todo mi cuerpo se puso rígido.

Cada músculo se tensó, mi aliento se atascó en mi garganta mientras el reconocimiento me golpeaba con la fuerza de un mazo.

Conocía esa voz.

Había soñado con ella, la había llorado, había intentado desesperadamente olvidarla cuando la culpa era demasiado grande para soportarla.

Unos pasos resonaron detrás de mí: suaves, medidos, dolorosamente familiares.

El sonido de unos tacones sobre piedra pulida, la misma cadencia que había oído mil veces por los pasillos de nuestra pequeña casa familiar, por el suelo de la cocina, subiendo las escaleras para arroparme en la cama.

Mi corazón martilleaba contra mis costillas mientras me giraba lentamente, aterrorizada por lo que encontraría, pero incapaz de detenerme.

Estaba allí de pie, bajo el dosel cósmico, bañada por una luz estelar que parecía congregarse a su alrededor como si la estuviera atrayendo.

Unos ojos color avellana que yo no había heredado me devolvían la mirada, cálidos, vivos e imposibles.

Su pelo rubio caía en ondas sobre sus hombros, tal como lo recordaba, tal como había sido antes de que…

Estuviera teñido de caoba por su propia sangre.

—¿Mamá?

La palabra escapó apenas como un susurro, mi voz quebrándose en esa única sílaba.

Ella sonrió: esa sonrisa amable y cómplice que había consolado rodillas raspadas y aliviado pesadillas, que había estado ausente de mi mundo durante tanto tiempo que había empezado a olvidar cómo era.

—Hola, cariño —dijo, dando un paso hacia mí.

Su voz era exactamente como la recordaba, suave y melódica, con ese toque de risa que siempre tenía cuando me miraba.

Mis piernas cedieron.

Tropecé hacia atrás, llevándome una mano a la boca, con la respiración saliendo en jadeos cortos y dolorosos.

Esto no podía ser real.

No podía estar pasando.

Ella se había ido.

Llevaba años muerta.

Tres años.

Pero allí estaba ella, sólida y real bajo las estrellas imposibles, mirándome con todo el amor que yo había perdido.

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