Vendida al Alfa de la Escarcha - Capítulo 52

Capítulo 52: Gala del Ascendente

𝐒𝐞𝐥𝐞𝐧𝐞

Los guisantes eran del tamaño de uvas y brillaban con un verde vibrante que iluminaba el plato. La carne estaba tierna y sus jugos se derramaban sobre la vajilla con un solo toque de mi tenedor. Sin embargo, el impresionante aroma solo servía para que se me revolviera más el estómago.

Lo cual era desalentador, porque si me hubieran servido así en casa, habría dejado el plato reluciente.

La tensión en la mesa era como la cuerda de un arco tensada al máximo. Ingería trocitos pequeños para no vomitar.

Nadie hablaba; solo se oía el tintineo de los cuchillos y tenedores. El silencio era inquietante y amplificaba cada sonido.

Olya no me miraba, pero aun así sentía su escrutinio. Y era mucho peor.

Mikhail seguía siendo tan imponente sentado como de pie.

Su voz fría ordenándome que repitiera el paseo por el parapeto una y otra vez. En el frío de la noche, lo único que había sentido era su presencia: intimidante, ineludible, un peso que me oprimía los pulmones incluso cuando estaba a seis metros por debajo de mí.

Parpadeé con fuerza, obligándome a volver al presente. El comedor. El tintineo de los cubiertos. La comida que no podía tragar.

Mis piernas me palpitaban bajo la mesa; las pastillas que me había dado el sirviente apenas aliviaban el dolor profundo que me llegaba hasta los huesos. Me moví ligeramente, tratando de encontrar alivio, y lo lamenté al instante.

Alargué la mano para coger la sal, pero acabé golpeando el vaso de agua a mi izquierda y derramando el líquido. Mi pecho se convirtió en un tambor mientras mi corazón martilleaba aún más deprisa.

Me levanté de un respingo, con la ansiedad arañándome de repente la garganta. —Lo… siento… —balbucé. En mi precipitada reacción, la silla se volcó hacia atrás por el golpe.

El calor me inundó las mejillas mientras me apresuraba a limpiar mi vergonzoso desastre con un paño cercano.

—Selene. —La voz de Mikhail me detuvo en seco.

Incluso ahora, todo lo que podía oír era a mi entrenador exigiendo nada menos que la perfección. Pero aquí estaba yo, incapaz de comer sin sembrar el caos. Mi mirada se desvió hacia la suya.

—Siéntate. Alguien vendrá a encargarse de ello.

Como si fuera una señal, apareció otro sirviente. Mis manos temblorosas cayeron a mis costados.

—Ven y siéntate aquí. —Se me cortó la respiración cuando señaló el asiento justo al lado del suyo.

Me atreví a mirar en esas profundidades invernales. Su expresión era una puerta cerrada, pero el agudo tirón en mi pecho me dijo que era una fachada. Él podía sentir que algo andaba mal.

Me mordí el labio inferior con fuerza, hasta que sentí la piel ceder y romperse. El sabor cobrizo de la sangre llegó a mi lengua.

Asentí, obedeciendo.

En el momento en que volví a coger el tenedor, la voz de Olya rasgó el silencio como un cuchillo en la seda.

—Tan grácil como siempre, ya veo.

Me quedé helada.

No había levantado la vista de su plato, y su tono era ligero, conversacional. Pero las palabras cayeron con veneno.

—Verónica nunca volcó un solo vaso en todos los años que estuvo aquí —continuó Olya, ensartando delicadamente un trozo de espárrago—. Incluso de niña, se movía por estos pasillos como si hubiera nacido para ello. Qué aplomo. Qué… refinamiento.

Parecía que Mikhail había frenado parte del veneno que ella escupía, pero no su acritud.

Se me oprimió el pecho.

Verónica.

La forma en que Olya dijo el nombre, con tal reverencia, con una comparación tan mordaz, lo dejó claro.

Quienquiera que fuese Verónica, era todo lo que yo no era.

—Sabía qué tenedor usar sin que se lo dijeran —prosiguió Olya, sin mirarme todavía—. Sabía cómo sentarse, cómo hablar, cómo presentarse en los eventos de la corte. Un talento innato.

Mikhail dejó su cuchillo con un suave tintineo.

—Tía Olya.

Su voz era queda. Una advertencia.

Pero Olya se limitó a sonreír y por fin levantó la mirada para encontrarse con la de él. —Solo estoy conversando, sobrino. ¿Seguro que no hay nada de malo en recordar viejos tiempos? —Se giró hacia mí, con expresión agradable pero ojos calculadores—. Has tenido una crianza tan… diferente, ¿no es así, querida? El mundo humano debe de ser muy, muy distinto del nuestro.

No dije nada.

¿Qué podría decir?

¿Que tenía razón? ¿Que yo no pertenecía a este lugar? ¿Que cada movimiento que hacía me parecía torpe, inadecuado, erróneo? ¿Que a cada segundo me pillaban con la guardia baja: que me agarraran del cuello, que me pusieran una pistola en la cabeza, despertarme a cientos de metros sobre el suelo, descubrir que era muy, muy prescindible?

¿Que si perdía el duelo, Mikhail solo perdería dinero y algo de tiempo, pero yo perdería mi derecho a la vida, mi derecho a destruir al monstruo sonriente cuyos ojos había heredado?

Lo perdería todo.

No quedaría nada de mí.

Se me oprimió aún más el pecho.

—Estoy segura de que se adaptará —continuó Olya, con un tono que chorreaba falso ánimo—. Con tiempo. Y la instrucción adecuada. Aunque supongo que eso depende de…

—Es suficiente.

La voz de Mikhail no fue alta, pero silenció la sala por completo.

Por fin me di cuenta de la fina capa de hielo que crepitaba sobre cada superficie. La temperatura había bajado mucho.

Olya enarcó una ceja, pero inclinó la cabeza con elegancia. —Por supuesto. —Tomó un sorbo de su té, ligeramente molesta—. No pretendía ofender.

Pero el daño ya estaba hecho.

Mis manos temblaban mientras intentaba cortar la carne. El tenedor me parecía demasiado pesado. El cuchillo se me resbaló.

Verónica nunca volcó un solo vaso.

Qué aplomo. Qué refinamiento.

Un talento innato.

¿Y yo qué era?

Una mestiza que apenas podía terminar el desayuno sin montar una escena. Una híbrida que necesitaba pastillas solo para caminar. Alguien que no sabía qué tenedor usar, que se estremecía con cada sonido, que nunca, jamás encajaría en este mundo por mucho que lo intentara.

La marca en mi muñeca palpitó débilmente bajo mi manga.

No importaba, ¿verdad?

La marca. El trato. El reclamo de Mikhail.

Nada de eso cambiaba el hecho de que yo era fundamentalmente inadecuada para esto. Que incluso si sobrevivía al entrenamiento —incluso si mi cuerpo no se rompía, incluso si superaba las pruebas imposibles que él hubiera planeado—, seguiría siendo la chica que volcaba los vasos de agua mientras Verónica se deslizaba por la vida con una gracia natural.

Ser adorada sin esfuerzo por todo lo que ella era…

El odio hacia mí misma me susurró veneno en la cabeza como el viejo amigo que era.

Y Mikhail…

Mi mirada se desvió hacia él brevemente. Había vuelto a comer, con una expresión indescifrable.

Podía sentirlo todo a través de ese vórtice que era su poder. Mi humillación. Mi ineptitud. Mi desesperación.

Y aun así me había elegido a mí.

¿Por qué?

Cuando tenía a otra persona.

El pensamiento me golpeó como un jarro de agua fría.

No soy la única.

Había más. Quizá Mikhail tenía toda una colección de nosotras esparcidas por su territorio, cada una con la marca, cada una una candidata potencial.

Y yo solo era… la prueba actual.

Aquella a la que estaba poniendo a prueba en este momento para ver si me rompía.

Mi apetito desapareció por completo, pero me obligué a tomar otro bocado. Y luego otro.

No le daría a Olya la satisfacción de verme flaquear.

Incluso si cada instinto me gritara que corriera.

—Bueno —dijo Olya con alegría, rompiendo el opresivo silencio—. Pasando a un tema más agradable: la Mascarada de Piedra Lunar es en una semana.

Sentí que la atención de Mikhail se desviaba ligeramente.

—La Gala del Ascendente —aclaró Olya, aunque su tono sugería que sabía que él era muy consciente de ello—. Ya que has sido elegido Gran Alfa de nuevo, tu asistencia es, por supuesto, obligatoria. —Sonrió—. ¿Y supongo que este año traerás acompañante?

Sus ojos se deslizaron hacia mí, evaluándome.

—No lo he decidido —dijo Mikhail con voz neutra, sin apartar los ojos de mí.

¿Por qué?

—¿Que no lo has decidido? —rio Olya, con una risa ligera y etérea—. Mikhail, no puedes asistir solo. No después de todo lo que se ha dicho. La corte esperará…

—He dicho que no lo he decidido.

La rotundidad de su tono no dejaba lugar a discusión.

La sonrisa de Olya se tensó, pero se limitó a encogerse de hombros. —Como desees. Aunque espero que al menos lo consideres. La Mascarada de Piedra Lunar es un evento muy importante. Sería una pena desperdiciar la oportunidad. Verónica estará allí, como siempre.

Su mirada se detuvo en mí un instante de más.

Desperdiciar la oportunidad.

Lo entendí a la perfección.

No hablaba de que Mikhail desperdiciara una oportunidad.

Hablaba de mí.

La chica que volcaba vasos. La chica que no podía caminar sin cojear. La chica que lo humillaría delante de toda la corte si se atrevía a llevarla.

Mantuve la vista en mi plato, tragando a la fuerza otro bocado insípido.

—Lo tendré en cuenta —dijo Mikhail con frialdad.

Y eso fue todo.

La conversación cambió. Olya empezó a hablar de algún asunto político que no entendí, con su voz agradable y suave como si no acabara de pasar los últimos diez minutos desmontando sistemáticamente la poca confianza que me quedaba.

Me quedé sentada, en silencio, intentando no pensar en mascaradas o galas, ni en el hecho de que en una semana, Mikhail tendría que tomar una decisión.

Llevar a la mestiza torpe que no encajaba.

O dejarla atrás, donde no pudiera avergonzarlo.

Ya sabía cuál elegiría.

—Y sobre tu nuevo beta… —empezó Olya.

—El examen ya está en marcha en todo el reino —respondió él, interrumpiéndola con fluidez—. Los candidatos serán elegidos entre las puntuaciones más altas, como siempre.

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