Villano Primordial con un Harén de Esclavas - Capítulo 1285

Capítulo 1285: Conde Atormentado

—¿Qué tienen que decir?

Colmillo Negro preguntó con un tono tan inexpresivo como la piedra.

Orianna giró la cabeza lentamente y miró a la mujer con sorna. —¿Acabo de despertar de un estado de muerte que duró meses y crees que ya los he contactado? ¿Qué clase de adicta al trabajo te crees que soy?

Colmillo Negro no se movió. No parpadeó.

Su rostro era un muro.

Orianna le sostuvo la mirada.

Colmillo Negro siguió… mirándola fijamente.

Ni un tic.

Ni un movimiento.

Solo dos mujeres ancestrales en un dramático duelo sin emociones para ver quién podía parecer más indiferente ante la existencia de la otra.

Ayame detuvo su planificación de la «Educación Conductual para Amantes Primordiales Arrogantes».

Los labios de Vex se curvaron en una enorme sonrisa, como si presenciara una obra de arte.

Raika pareció confundida, luego intimidada y de nuevo confundida.

Quinlan se quedó allí, preguntándose si se trataba de una especie de ritual de dominación prehistórico.

Finalmente, Orianna se quebró.

Apartó la mirada bruscamente y habló deprisa.

—Te han estado buscando. La situación es apremiante. El Consorcio está siendo llevado lentamente al borde del colapso. Las reservas que hemos acumulado durante milenios se están agotando, y nuestra mano de obra también está disminuyendo.

Silencio.

Todas las miradas se dirigieron hacia ella, muchas de las cuales estaban más que divertidas.

Sí.

Ya se había puesto a trabajar.

A Quinlan le sorprendió un poco su informe. Pensaba que todavía les iba bien incluso después de su siesta de dos meses, pero parece que la lucha con Greenvale, sin tener la capacidad de recuperarse de las pérdidas de Fujimori, los estaba desangrando entre bastidores.

Sinceramente, Quinlan ya estaba increíblemente impresionado con el desempeño del sindicato. Esta era una guerra cuyas llamas él mismo había encendido casi sin ayuda, manipulando a ambos bandos para que se desatara el caos.

Esperaba que en el caos pudiera obtener inmensos beneficios, y viendo su nivel, su ejército de almas y demás, era seguro decir que sus esfuerzos habían valido la pena, y aún no había terminado.

Pero no podía permitir que el sindicato se derrumbara, ya que eso significaría el final de la fiesta. Terminaría cuando él así lo decretara.

Vex y Ayame se giraron hacia Quinlan al mismo tiempo.

No necesitaron decir lo que pensaban.

Sus expresiones decían exactamente lo que Quinlan acababa de concluir.

«Para nuestro propio beneficio… necesitamos al Consorcio vivo».

Un respiro para el sindicato significaba más oportunidades para ellos.

Más batallas en las que intervenir.

Más caos que utilizar.

Más niveles que ganar.

Más almas que cosechar.

Correspondió a su mirada sincronizada con una sonrisa lenta y cómplice.

—Pongamos a nuestros nuevos amigos a trabajar, ¿de acuerdo?

Dos pares de ojos, uno juguetón y emocionado, el otro tranquilo y agudo, brillaron con el mismo destello ominoso que los suyos.

Un acuerdo silencioso.

Un apetito compartido.

Y así, sin más, comenzó la siguiente fase.

…

Eric Winterwood revisaba lentamente la pila de pergaminos, página tras página marcada con pérdidas.

Nombres.

Rangos.

Costes.

El estudio estaba en silencio, a excepción del leve rasgueo de su pluma y la firme presencia de la mujer a su lado.

Sarra estaba junto a su hombro derecho, con la espalda recta y la mirada al frente. Era su única guardia de élite a la que «perdonaron».

Esclavizada, como él, sí.

Pero también le perdonaron la vida, en el sentido de que todavía respiraba.

Eric apartó otra hoja.

Más de una docena de guardias de élite muertos.

Cuarenta y tres guardias estándar.

Dos barracones derrumbados.

La atalaya oeste, aplastada al aterrizar.

Patio de entrenamiento destruido.

Establos desaparecidos.

Quinlan no había entrado con sutileza. Había llegado como una estrella fugaz, trayendo consigo una gran explosión. La finca de Eric se había llevado la peor parte.

Tomó el siguiente pergamino, que mostraba los costes estimados de reconstrucción, y exhaló lentamente.

—Aprueba los funerales —dijo—. Ritos completos. Compensación para cada familia. Sin excepciones.

El escribano, de pie a una distancia respetuosa, hizo una reverencia y garabateó la orden antes de entregársela al mayordomo de Eric, quien se marchó a toda prisa para empezar a cumplir la orden de su señor.

Sarra se movió ligeramente donde estaba.

—No es mi lugar decir estas cosas…

Hizo una pausa, sin estar segura de si debía decir lo que pensaba. No era exactamente profesional.

«Adelante, Sarra», la animó Eric, usando el [Enlace del Maestro] para que el escribano, que no estaba esclavizado, no lo oyera. «Puede que sea tu señor, pero ahora también soy un esclavo… Nuestras posiciones son las mismas».

Sarra lo miró, pero ignoró fácilmente la orden mental, negándose a tratarlo como a un igual.

—Lo que quería decir es que estoy orgullosa de usted, mi señor.

Eric levantó la vista.

Sarra no llevaba su habitual máscara estoica. Sus ojos eran más suaves, incluso tiernos, mientras lo observaba.

No necesitó explicar nada más, pues Eric comprendió su significado de inmediato.

No tenía por qué hacer nada de esto. Sí, los contratos de los soldados caídos decían que serían compensados con un funeral pagado y que se encargarían de los que dejaban atrás, pero había asteriscos.

Siempre había asteriscos cuando se trataba de contratos.

Podría alegar colapso de personal, pérdida de infraestructuras y dificultades financieras. Toda su finca estaba en ruinas.

Nadie lo culparía por escatimar en gastos; al menos el hombre al que respondía, Alastair Greenvale, ciertamente no lo haría.

Se recostó en su silla y estudió a la mujer a su lado.

—Si no recuerdo mal —dijo—, naciste en… ¿la aldea minera de la Ladera Exterior? ¿La que es conocida por sus picapedreros?

Sarra parpadeó, tomada por sorpresa.

Su voz flaqueó por un momento.

—¿Usted lo sabe…?

Eric asintió. —Por supuesto.

Su sorpresa no era injustificada.

Sarra había servido a la Casa Winterwood durante siglos. No fue contratada por él; Eric no tenía lazos personales con la mujer. Ni siquiera fue su padre o su abuelo quien la contrató. Pertenecía a una generación ya desaparecida. Su expediente personal era casi tan antiguo como la mitad del propio linaje ancestral de los Winterwood.

Eric soltó una breve risa ante su expresión.

—Lo primero que hice cuando heredé el cargo fue pasar varias noches en vela revisando los archivos restringidos. Cada guardia. Cada doncella. Cada jardinero. Y, ciertamente, cada miembro de la élite a quien confiaría mi seguridad.

Sarra lo miró, atónita.

Eric enarcó una ceja. —No parezcas tan sorprendida. No fue por amabilidad. No poder confiar en la gente de mi propia casa es una receta para una vida corta.

Sarra asintió lentamente, aunque su rostro dejaba claro que no se creía ni una palabra de esa excusa.

Eric negó con la cabeza, divertido, y volvió a los informes.

—Como alguien de orígenes humildes —reflexionó—, debes entender mejor que la mayoría lo devastador que es perder a quien provee para la familia.

Sarra bajó la mirada.

—Ya cargan con el peso de haber perdido a alguien que amaban. Que además tengan que enfrentarse a la ruina económica… ¿Qué tan leales serían mis soldados restantes si vieran que las esposas e hijas de sus colegas caídos se ven obligadas a hacer cosas innombrables mientras sus hijos recurren a delitos menores? —Dejó el pergamino—. No, eso no pasará en mis tierras.

Se giró hacia el escribano en la habitación.

—Prepara peticiones. A todos mis contactos. Familias con riqueza. Bancos. Señores. Incluso comerciantes con los bolsillos llenos. Quiero ofertas de préstamos. Tantas como sea posible. Vamos a reconstruirlo todo, empezando por las compensaciones y luego reconstruyendo nuestros ejércitos e infraestructuras.

El escribano hizo una marcada reverencia y salió corriendo para empezar a redactar las cartas.

Eric volvió a tomar su pluma.

Sarra permaneció a su lado.

Aún en silencio.

Aún observándolo con esa misma mirada suave y leal.

«¿Quién diría que te convertirías en un señor tan capaz?»

Sonó una voz repentina.

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