Villano Primordial con un Harén de Esclavas - Capítulo 1327

Capítulo 1327: Exigiendo justicia

—¿El que humilló a mi especie? ¡¿Eres tú?!

Un silencio se formó tras el rugido del rey no muerto.

Nadie se movió.

Nadie respiró.

Quinlan estaba sentado en el techo del carruaje con Rosie posada detrás de su hombro. Frente a él, el Rey Ahogado se erguía imponente sobre su caballo no muerto.

Se miraron el uno al otro sin decir palabra.

La expresión de Quinlan no cambió al principio. Sus ojos simplemente siguieron la mirada vacía del no muerto.

Entonces, poco a poco, una sonrisa se dibujó en la comisura de sus labios.

—No estoy seguro de a qué te refieres —dijo—. ¿Podrías ser más específico? No recuerdo haber hecho nada en contra de tu especie.

El rostro ya de por sí espantoso del Rey Ahogado se ensombreció.

—Sabes muy bien lo que hiciste.

Quinlan parpadeó. Miró a la izquierda. Miró a la derecha. Inclinó la cabeza, como si de verdad intentara averiguar de qué estaba hablando el no muerto.

Rosie se inclinó junto a su oreja, con los ojos muy abiertos y brillantes.

—¡Oh! ¡Oh! ¡Papá! —susurró lo bastante alto como para que medio mundo la oyera—. ¡Está enfadado por el anuncio!

Quinlan enarcó una ceja.

—Ah.

Se volvió hacia el rey no muerto.

—¿Es por todo el asunto del Animador de Cadáveres?

El aura del Rey Ahogado se rompió como una cuerda tensa. Cualquier magia muerta que mantenía firme su postura pareció estremecerse de furia. Incluso el caballo pateó el suelo.

Su voz se convirtió en un carraspeo más áspero mientras se giraba hacia la proyección de los dos gobernantes elvardianos.

—El trato se cancela. Sea lo que sea que Elvardia haya acordado, el Pacto se niega a cooperar. En su lugar, exigimos que se unan a nuestras filas para acabar con esta escoria. Esta mancha inaceptable en el arte de la nigromancia…

Sus palabras rezumaban veneno.

—… será erradicada.

La Reina Myrasyn se recostó en su trono, cruzó una pierna sobre la otra y fulminó con la mirada al no muerto. Cualquier serenidad o calidez que pudiera haber tenido antes se desvaneció tan pronto como las palabras se registraron en su cerebro.

—¿Exiges?

Su tono tenía la suavidad de una melodía y el filo de una espada.

Quinlan pudo ver a los elfos arrodillados ante la proyección de su Reina estremecerse e intercambiar miradas. Esto le indicó que la reina podría no haber sido tan gentil en todo momento como parecía al principio, porque, claramente, no era el asombro lo que dominaba sus facciones.

La reacción del Rey Ragnar fue más sonora, aunque no menos venenosa. Sus cejas se juntaron bajo su yelmo.

—Teníamos un trato que honrarás, Rey Ahogado. ¿O es que pretendes enemistarte con Elvardia? Dime, ¿están tus compañeros liches de acuerdo con esta amenaza tuya, o estás tomando decisiones sin su consentimiento?

El Rey Ahogado no respondió a ninguno de los monarcas. Los fulminó con un odio que hervía a fuego lento en las cuencas vacías donde una vez hubo ojos antes de volver a centrar su atención en Quinlan.

Quinlan estudió al alto no muerto. Su mirada se deslizó por la pesada armadura. La postura montada. El arma larga atada a la silla de montar. Entonces, inclinó la cabeza.

—Ah. Pensé que eras del tipo guerrero. Pero podría ser… ¿eres un Animador de Cadáveres?

El Rey Ahogado bramó con la fuerza suficiente para hacer sonar sus propias placas de armadura.

—¡SOY UN NECROMANTE!

El grito rasgó el claro. Incluso el caballo no muerto se sacudió por la fuerza.

—Superé a todos los rivales de mi era. ¡Levanté ejércitos antes de que la mayoría de tus antepasados nacieran! Durante decenas de miles de años, he construido mi legión. ¡Decenas de miles de no muertos marchan bajo mi estandarte! ¡Yo solo rivalizo con un ducado en fuerza bruta!

Se irguió —sin pulmones—, creciendo en altura, como si el orgullo pudiera inflar huesos muertos.

Quinlan asintió, con expresión pensativa, incluso comprensiva.

—Creo que eres increíble —dijo con sinceridad—. Mira, yo solo tengo cien invocaciones permanentes.

Señaló a las Almas Élite de piel azul que rodeaban la fortaleza móvil. Su silenciosa formación bloqueaba el paso entre Quinlan y las fuerzas del Rey Ahogado.

Los rostros de los no muertos no mostraban emoción, pero algo en la postura del Rey Ahogado… vaciló.

Parecía confusión.

Quinlan continuó en voz baja, todavía sentado, todavía relajado.

—Este cambio de nombre fue una corrección, no un castigo. Quienquiera que tome estas decisiones cree que mi poder es nigromancia. Lo tuyo es animación de cadáveres. Así de simple.

El aura del Rey Ahogado se encendió con una niebla negra que se dispersaba por las juntas de su armadura.

Quinlan aún no había terminado. —¿Y qué? No te has debilitado. Tus hechizos no han cambiado. Tu ejército no ha desaparecido. El nombre de tu clase ha cambiado, eso es todo.

Examinó al no muerto durante un largo segundo antes de preguntar: —¿Por qué es un pro…?

El Rey Ahogado lo interrumpió con una voz que ahora era grave y gélida, ya no fuerte por la ira.

—Ah. Estás intentando hacerme parecer irracional ante mis aliados.

El rey no muerto continuó, con un tono claro e inquietantemente sereno.

—Primero, invadiste nuestro carruaje. Nos hiciste parecer débiles.

Luego miró hacia la proyección. —Lo cual solo fue posible porque, uno, nuestras fuerzas ya están posicionadas para la invasión, y dos, porque estábamos transportando a unos don nadie de bajo nivel. Nadie habría esperado que alguien del nivel de Colmillo Negro apareciera y salvara a unos cuantos aventureros.

Múltiples ojos pertenecientes a las chicas de Quinlan se entrecerraron al darse cuenta de que el no muerto ni siquiera consideraba darle crédito por derribar su vehículo de transporte. Todo era obra de Colmillo Negro, según él.

Entonces la atención del rey no muerto regresó a Quinlan. —Y ahora cuestionas nuestra reacción a un insulto que hiere más de lo que comprendes. Pretendes envenenar la opinión que tienen de nosotros.

La sonrisa de Quinlan se desvaneció una fracción.

Tenía que admitirlo… El rey no muerto no era tan tonto como sus anteriores payasadas daban a entender.

Y cuanto más hablaba…

Más claros se volvían sus pensamientos.

Era como si salir de su antiguo retiro subterráneo después de miles de años estuviera arrastrando lentamente su mente de vuelta a un enfoque más nítido.

El Rey Ahogado citó entonces a Quinlan.

—«Solo una corrección, no un castigo». ¿Es eso cierto?

Su voz bajó aún más, sonando horriblemente antinatural, haciendo que todos los seres vivos presentes sintieran un impulso natural de acabar con la fuente de esa voz o de alejarse lo suficiente como para no oírla.

—¡¿Crees que olvidamos las palabras grabadas en nuestras propias mentes ese día?!

Un temblor atravesó su voz.

—«Conexión insuficiente con la Raíz Absoluta de la Muerte».

—«Autoridad incompleta sobre la manipulación del alma».

—«Indigno».

Una niebla negra manaba de las juntas de su armadura mientras se inclinaba hacia delante en su silla.

—Esto es una corrección, sí —dijo, haciéndose eco de las palabras de Quinlan, que eran en primer lugar las palabras de los Registros del Alma, ya que la propia entidad universal lo llamó una conversión.

—Una corrección que escupe sobre nuestra propia existencia.

Puso una mano sobre su peto.

—¡Pasamos miles de años perfeccionando un arte que consumió hasta el último resquicio de lo que una vez fuimos, algunos de nosotros millones! El Ritual de Inmortalidad no es un mero hechizo. Es una ofrenda de uno mismo, de la propia mortalidad y de todo lo que uno aprecia.

El metal alrededor de sus costillas crujió cuando su guantelete se cerró en un puño.

—Algunos se despojaron de todas las partes de sí mismos. Algunos abandonaron los apegos que los mantenían cuerdos. Algunos se dejaron pudrir hasta convertirse en algo apenas sostenido por la voluntad. Y todo ello por una sola cosa. Una clase. Una identidad. Un ancla.

Su voz bajó, firme y cortante.

—La Animación de Cadáveres no es lo que somos. Nunca fue lo que fuimos.

Su furia se elevó más que nunca.

—Y después de todo a lo que renunciamos, después de sobrevivir al tormento que mata a noventa de cada cien que intentan el ritual y convierte al resto en no muertos fallidos, con solo una probabilidad del 0,01 % de alcanzar un estado de verdadera no-muerte, de repente nos encontramos con que nos despojan de nuestra clase. No por un fracaso. No por un declive. ¿Sino porque un crío advenedizo de huesos frescos entró en el camino y el mundo decidió que él encajaba mejor con el título?

El aire a su alrededor se tensó. Los no muertos tras él crujieron al moverse, en una onda de furia contenida.

—¡¿Para que un mocoso arrogante como tú reclame el nombre en torno al cual construimos nuestra eternidad?!

Su voz se quebró hacia arriba.

—¡¿Y luego te atreves a restarle importancia a esta «corrección»?!

Las palabras salieron de él con un temblor, como si estuvieran moldeadas por un dolor grabado en lo más profundo de su ser.

Entonces, el Rey Ahogado giró la cabeza hacia la proyección de los enanos.

—Dígame, Rey Ragnar. ¿Cómo se sentiría si, sin que los enanos empeoraran mágicamente en la herrería de la noche a la mañana, apareciera una elfa que superara a todos los enanos que han existido? Imagine que el mundo la llamara la mayor artesana de Iskaris. Imagine que le arrebataran el título a Bjorn, aquel al que se remontan todas sus leyendas.

Ragnar contuvo la respiración por un instante.

Su mandíbula se tensó. Sus ojos se entrecerraron hasta que solo quedó hierro frío.

El Rey Ahogado, a pesar de ser incapaz de sonreír, pareció muy satisfecho al añadir: —¿Por qué parece tan disgustado? Es solo una corrección de algo tan inútil como un título. ¿A quién le importa?

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