Villano Primordial con un Harén de Esclavas - Capítulo 1328

Capítulo 1328: Deja de lloriquear

Claramente, a la gente sí le importaba. A su alrededor, varios enanos se pusieron en pie de un salto.

—¿Un elfo? —gritó uno, golpeando la mesa con el puño—. ¿El mejor herrero? ¡Esa es una mentira forjada por un loco!

—¡Antes me castro con un yunque al rojo vivo que aceptar esa realidad! —gritó otro.

Los elfos que oyeron tales gritos fulminaron con la mirada a los enanos en un movimiento sincronizado. Unos pocos incluso llevaron las manos cerca de sus bastones.

La Reina Myrasyn permaneció inmóvil, pero sus ojos se desviaron hacia el ruidoso enano que gritaba sobre castrarse antes que vivir en un mundo con un elfo en la cima del mundo de la herrería, con una calma que de alguna manera cortaba más profundo que cualquier hoja.

La sala dentro de la proyección bullía de orgullo ofendido y desafíos tácitos.

El Rey Ahogado no había terminado.

—Reina Myrasyn —dijo, girando su yelmo hacia ella—. ¿Cómo se sentiría si el mundo dejara de llamar a su gente la más bella? ¿Si las canciones reemplazaran a su especie con los enanos? Imagine a los bardos declarándolos a ellos los verdaderos hijos de la Madre Naturaleza, y no a ustedes.

Myrasyn no se inmutó. Su postura no cambió. Solo sus ojos se entrecerraron, un pequeño movimiento que tuvo más peso que los gritos a su alrededor.

Pero otros reaccionaron por ella.

Los elfos que ya habían echado mano a sus bastones volvieron a tensarse.

—Ese futuro no existe —decretó uno.

—La gracia de la Naturaleza elige a los suyos —añadió otro, alzando la barbilla.

Frente a ellos, un enano soltó una carcajada.

—¿Y por qué un enano no puede ser el más bello? —replicó.

Otro golpeó su peto con la palma de la mano. —Así es. Que la Naturaleza elija a quien quiera. ¿Por qué su mayor hijo no podemos ser nosotros?

Eso abrió las compuertas.

Los elfos se inclinaron hacia adelante con miradas ofendidas.

Los enanos se levantaron de sus asientos.

Los murmullos se convirtieron en una maraña ruidosa que sacudió la calma de la proyección.

En medio de todo, el Rey Ahogado permanecía sentado en su corcel con una postura que irradiaba satisfacción engreída.

Alzó la barbilla como si se empapara de la discordia que había creado.

—¿Lo ven? —dijo, mirando directamente al Rey Ragnar y a la Reina Myrasyn—. Exigen que nosotros, el Pacto, aceptemos algo que su propia gente NUNCA aceptaría.

El estruendo de voces volvió a crecer, más fuerte que antes.

La paciencia de Ragnar fue la primera en agotarse.

Su puño se estrelló contra la mesa. El impacto resonó en la sala como un martillo contra una campana. —Siéntense. Se están poniendo en ridículo.

Myrasyn no alzó la voz.

No movió ni un solo dedo.

Simplemente habló.

—Basta.

Su tono se extendió por la sala con precisión quirúrgica.

Los elfos se enderezaron.

La discusión murió en un suspiro.

El orden regresó, esta vez bajo el peso combinado de la fuerza de un rey y la autoridad impuesta de una reina.

*Plas.* *Plas.* *Plas.*

Un aplauso lento rompió el silencio.

El Rey Ahogado giró la cabeza.

—Bravo —dijo Quinlan—. Tienes labia. Mis expectativas eran que ustedes, los no muertos, fueran criaturas irracionales a las que no les importara nada más allá de sus estudios y su odio por los vivos. Pero está claro que eres un político hábil. Quizá de verdad fuiste un rey alguna vez…

Quinlan se levantó de su posición sentada en el techo del carruaje hasta quedar erguido en toda su altura, elevándose sobre sus compañeros detrás de él.

—Has contado una buena historia lacrimógena. Incluso has conseguido irritar a tus aliados hasta cierto punto. Pero no entiendo por qué estás montando este berrinche. ¿No es impropio para alguien de tu edad?

Un temblor recorrió a los no muertos.

—Tu clase fue corregida porque no eras digno de ella. El título de Nigromante no es para ti ni para tu gente. Son animadores de cadáveres. Saquean cementerios, atan los cuerpos podridos a una mesa, cogen un escalpelo y luego pasan días, semanas, meses, quizá incluso años, por lo que sé, reconstruyendo cuerpos para poder moverlos. La reclasificación es de lo más precisa.

Su mano cayó sobre su sable.

—Porque esto es la verdadera nigromancia.

La hoja latió una vez.

—[Marcha de los Condenados].

Una luz azul se derramó en arcos estampados. Del resplandor surgieron figuras, soldados con armaduras espectrales y ojos vacíos, formados de la misma esencia que sus élites, pero más toscos, menos definidos, más fantasmales.

El caballo del Rey Ahogado se encabritó con un relincho agudo y gutural.

El rey no muerto miró a las nuevas invocaciones sin decir palabra.

—¿Puedes hacer esto? —preguntó Quinlan.

Antes de que el Rey Ahogado pudiera responder, Quinlan levantó la otra mano, y las páginas marcadas de su [Códice Nigromántico] se desplegaron a su lado. Los símbolos giraron en el aire.

—¿Y qué tal esto?

—[Fusión de Alma].

Los soldados fantasmales se disolvieron en vetas azules y se precipitaron sobre la forma de Cicatriz. La asesina de élite enmascarada estaba de pie en la parte delantera del carruaje, con el cuerpo inmóvil y la cabeza erguida mientras la energía se entretejía en ella.

Todo su contorno se iluminó con un profundo brillo azul.

No crujieron huesos. No se remodelaron miembros. No se produjeron cambios grotescos.

Su presencia simplemente se expandió, como si alguien hubiera tomado la idea de ella y la hubiera anclado más firmemente en la realidad.

Toda persona viva que observaba lo sintió al instante: una mejora, limpia y directa.

Una invocación nigromántica mejorada en segundos.

—Maestro… Siento… —empezó Cicatriz con un susurro confuso. Le costaba encontrar las palabras. Entonces, tras su máscara, sonrió visiblemente con pura emoción—. Soy más fuerte de lo que era como humana…

Esto era algo importante. Quienes reconocían a Cicatriz sabían que, en cuanto a nivel, estaba en los 60 y tantos antes de su muerte. Que fuera más fuerte… ¿Definitivamente? ¡¿Estaba… en el nivel 70 y tantos ahora?!

Esta no era la nigromancia que conocían. No había cadáver que preparar. Ni horas dedicadas a reconstruir un recipiente. Ni costuras. Ni tallados. Ni ensamblajes.

Solo un hechizo, demasiado elegante.

Y era más fuerte que antes.

Incluso el Rey Ahogado no ocultó su conmoción. Su postura retrocedió una fracción.

El tono de Quinlan se endureció mientras el brillo de Cicatriz iluminaba las facciones de su rostro.

—Esto es nigromancia. Si por mí fuera, su clase se habría llamado Sucios Profanadores de Tumbas. Diría que no les han hecho ninguna jugarreta.

Su mirada recorrió la brillante figura de Cicatriz y luego se paseó por el ejército del Rey Ahogado. Se burló sin contenerse.

En comparación con su Alma Élite, que ahora alcanzaba el Rango 5…

Los esbirros que comandaba el Rey Ahogado parecían tan malditamente…

Repugnantes. Menores. Incompletos.

Todos ellos.

Miró más allá de los no muertos, hacia la proyección de Ragnar y Myrasyn, mientras se dirigía al rey no muerto.

—Mencionaste a un elfo convirtiéndose en mejor herrero que un enano. O a un enano convirtiéndose en el ser más bello, el más en sintonía con la naturaleza, o lo que sea. Y cómo se negarían a aceptar esa realidad.

Sonrió a los dos soberanos. —Tienes razón. No lo aceptarían.

Su atención volvió a los no muertos.

—Pero a diferencia de ti, que no has hecho nada respecto al cambio que odias, a pesar de que ocurrió hace meses y de que sabías que yo estaba activo en el Ducado vecino, ellos se esforzarían más. Encontrarían la forma de arreglar lo que creían que estaba mal.

Su sonrisa desapareció, reemplazada por una expresión condescendiente, llena de desdén.

—No estarían montando un berrinche desagradable como el tuyo.

El brillo de Cicatriz parpadeó sobre los pómulos de Quinlan mientras su irritación se agudizaba.

—Deja de comportarte como un maldito adolescente y actúa como alguien de tu edad, Ahogado.

Dentro de la proyección, los mismos elfos y enanos que se habían alterado momentos antes ahora se recostaban con firmes asentimientos. Unos pocos incluso parecían satisfechos, su orgullo aliviado por las palabras de Quinlan. Su argumento era obvio, y lo aceptaron.

El no muerto usó hipotéticos que nunca ocurrirían. No bajo su vigilancia. El Rey Ahogado hizo que estas hipótesis sonaran al mismo nivel que lo que realmente le sucedió a su especie. Solo esa simple comprensión los enfureció.

Pero Quinlan aún no había terminado.

—Secuestraste a mis aliados. Amenazaste a unas jóvenes con tortura y violación. Chicas de las que soy responsable. Pero no empecé a gritarte. No empecé a quejarme y a lloriquear como haces tú ahora.

Su mirada se clavó en el rey no muerto.

—Así que dejemos de perder el tiempo. Tenemos una guerra que librar. Está claro que no has terminado conmigo. Y por lo que has hecho e intentado hacer a mis aliados, yo tampoco he terminado contigo. Así que sugiero que nos comportemos como adultos de una vez y pospongamos nuestro conflicto hasta que sea el momento adecuado.

Dentro de la proyección, tanto enanos como elfos seguían asintiendo con visible aprobación.

Algunos exhalaron aliviados.

Otros parecían impresionados solo por la presentación.

El rey y la reina intercambiaron una sola mirada.

Esta vez, ninguno de los dos necesitó hablar para que la sala se comportara como es debido.

El Rey Ahogado intentó jugar con las emociones, pero se vio obligado a reconocer que se enfrentaba a un hombre que podía hacerlo aún mejor. Quinlan había igualado la teatralidad del Rey Ahogado… y la había superado.

¿Un elfo volviéndose mejor que los enanos en la herrería? No solo no lo creía imposible, sino que sabía que era una inevitabilidad.

¿Son los elfos los más bellos? Sus chicas eran las más bellas, sin importar la raza.

¿Son los elfos los que están más en sintonía con la Madre Naturaleza? En este mismo momento, tenía una existencia descarada pegada a su espalda, que estaba más en sintonía de lo que ellos jamás podrían soñar.

Pero fingió lo contrario en aras de alcanzar sus objetivos.

Y así, sin más, las conversaciones terminaron.

Era hora de invadir.

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