Villano Primordial con un Harén de Esclavas - Capítulo 1343

Capítulo 1343: No Arrepentimiento

Sus cuchillas le atravesaron la nuca.

La armadura se abrió como si nunca hubiera estado allí. Anillas de acero, acolchado, carne. Todo cedió bajo el poder combinado del lanzamiento de Quinlan y su ángulo de entrada. El corte fue limpio. Su cabeza se inclinó hacia delante antes de que el resto de su cuerpo comprendiera que estaba muerto.

Cicatriz aterrizó flexionando las rodillas para absorber el poco impulso que quedaba. El cuerpo se desplomó a sus pies.

A su alrededor, estallaron gritos de conmoción.

Quinlan sintió la notificación antes de verla.

[¡Tu Alma Élite, Cicatriz, ha asesinado a un enemigo! ¡Has ganado 60,000 XP!]

Otra le siguió casi de inmediato.

[¡Tu Alma Élite, Eva, ha asesinado a un enemigo! ¡Has ganado 38,500 XP!]

Luego…

[¡Tu Alma Élite, Veyrin, ha asesinado a un enemigo! ¡Has ganado 41,200 XP!]

Y…

[¡Tu Alma Élite, Ito, ha asesinado a un enemigo! ¡Has ganado 26,900 XP!]

Quinlan exhaló lentamente. Los frutos de los esfuerzos de sus soldados habían estado llegando constantemente mientras realizaba su experimento con la regeneración de maná y luego tenía el intercambio con Cicatriz.

Quinlan no descendió, sino que eligió flotar sobre las calles.

Los soldados humanos libraban una lucha desesperada contra los no muertos, que ahora tenían a Cicatriz causando estragos en sus filas. Con su presencia y la eliminación del capitán humano, las tornas cambiaron al instante.

Mientras observaba la masacre desde arriba, las palabras de Vayne afloraron en su mente.

El traidor de la humanidad.

Observando la escena ahora, con él aliándose con elfos, enanos e incluso los muertos contra la humanidad, Quinlan no encontró ninguna razón para revisar ese juicio.

Aunque él dijo que no podía ser cierto, ya que para empezar nunca estuvo del lado de la humanidad, esa afirmación podría ponerse en duda.

Después de todo, había nacido humano de dos padres corrientes y cariñosos. Un apartamento pequeño. Una vida medida en plazos y fatiga.

Ahora no había ninguna atracción hacia ese recuerdo. Ninguna presión detrás de los ojos. Ninguna opresión en el pecho.

Ese hombre se había ido.

—El decaído oficinista Quinlan… —murmuró, con la voz apenas transportada por el viento—, …está muerto. Lo ha estado durante mucho tiempo.

Cerró los ojos.

No había ninguna oleada de emociones esperándole. Ni calor. Ni emoción. Ni arrepentimiento ni culpa. Solo quietud. Un espacio vacío donde antes se formaban tales pensamientos.

Sus brazos se extendieron lentamente a cada lado.

El agua respondió a su llamada.

La humedad se desprendió del aire, de tuberías destrozadas, de la piedra empapada en sangre y de su propio núcleo, materializándose de la nada.

Se reunió en puntos precisos, docenas al principio, luego cientos, cada uno comprimido más y más hasta que temblaron en su sitio. Pequeños. Densos. Perfectamente formados.

Abrió los ojos.

No había vacilación en ellos.

—Soy Quinlan Elysiar, el Portador de la Ruina —declaró con su voz resonando limpiamente sobre las calles, atravesando tanto el acero como los gritos.

—Y estoy aquí para anular el legítimo derecho de la Diosa sobre vuestra existencia.

Las cabezas se giraron bruscamente hacia arriba por todas las calles.

Lo vieron.

Una única figura, suspendida en lo alto de los cielos. La armadura negra captaba la luz en fragmentos, brillando con un hipnótico lustre de obsidiana. No había alas, ni círculo de hechizos. Nada visible lo sostenía allí.

Solo una quietud espeluznante.

Los puntos azules a su espalda permanecieron fijos en su lugar, espaciados uniformemente, inmóviles como su amo.

Un sargento veterano sintió que se le oprimía la garganta. Había luchado contra magos antes. Cantaban. Gesticulaban.

Este hombre no hacía nada de eso.

—¡Disparad! —gritó alguien.

Un puñado de ballestas dispararon. Los virotes surcaron el aire hacia arriba, tambaleándose mientras ascendían.

Quinlan no se movió. Los virotes o bien lo erraron o fueron consumidos por las llamas rojas de su armadura antes de que pudieran tener la esperanza de herirlo.

Con eso bastó.

El pánico se extendió como la pólvora.

Algunos soldados levantaron los escudos sobre sus cabezas, agachándose como si esperaran lluvia. Otros se dieron la vuelta y corrieron, con las botas resbalando en la sangre y la mampostería rota.

Un hombre soltó su lanza y buscó a tientas un amuleto en su cuello y comenzó a rogar a gritos la misericordia de la Diosa.

Quinlan los vio a todos.

No como una masa de objetivos, sino como individuos.

Su cerebro primordial trabajaba horas extras para asimilarlo todo con una precisión que ningún mortal podría esperar alcanzar.

Vio a un corredor que favorecía su pierna izquierda. Una mujer estaba a punto de tropezar con un cadáver que aún no había visto. Un ballestero inhalando demasiado bruscamente, con los hombros bloqueándose antes de su siguiente disparo. Siguió trayectorias antes de que existieran, calculando docenas de rutas en el mismo instante.

Sus brazos se movieron hacia delante.

Los puntos azules se desvanecieron.

Para los soldados de abajo, no hubo arco. Ni destello. Ni aviso.

Un hombre en plena zancada se puso rígido cuando algo le atravesó la parte posterior del yelmo y salió por la cuenca de su ojo. Cayó sin terminar el paso.

El escudo de otro se hizo añicos hacia dentro, con los fragmentos incrustándose en su pecho antes de que comprendiera que había sido alcanzado. Un tercero abrió la boca para gritar, pero nunca logró cerrarla porque su cuerpo se dobló por la cintura como si le hubieran cortado los hilos.

La armadura no ralentizaba los proyectiles. Los guiaba.

Las formaciones se rompieron. Los hombres chocaban entre sí al intentar cambiar de dirección demasiado tarde. Algunos cayeron sobre los muertos. Otros cayeron encima de ellos.

Unos pocos dieron varios pasos antes de darse cuenta de que sus piernas ya no respondían.

El silencio se fracturó en lugar de asentarse.

Se rompió en sonidos agudos y feos. Acero resbalando de dedos entumecidos. Rodillas golpeando la piedra. Aliento abandonando cuerpos que ya no lo necesitaban.

Quinlan no descendió, eligiendo permanecer en lo alto de los cielos. Su atención se deslizó hacia adelante, más allá de los cuerpos que aún caían, más allá de los que ya estaban quietos.

Abajo, los que quedaban vivos reaccionaron de formas para las que ningún entrenamiento los había preparado.

Algunos se aplastaron contra los muros, con los rostros apartados, como si la piedra pudiera esconderlos. Otros se quedaron paralizados donde estaban, con los músculos agarrotados, los ojos fijos hacia arriba hasta que las lágrimas surcaron sus mejillas cubiertas de polvo. Unos pocos cayeron de rodillas con tanta fuerza que el hueso crujió contra el pavimento, y juntaron las manos con fuerza ante el pecho.

Rezaron.

No en silencio. Ni un poco.

Gritaron su nombre. Suplicaron. Prometieron.

Juraron devoción, penitencia, futuros que nunca vivirían lo suficiente para cumplir.

Cada súplica se elevó limpia y nítida, despojada de orgullo y entrenamiento, llevada directamente al único lugar al que siempre había estado destinada a ir.

La Diosa Lilyanna escuchó cada una de ellas.

Llegaron sin orden. Las voces se apilaban unas sobre otras hasta que se desdibujaron en una única y sofocante presión dentro de su mente.

Soldados. Escuderos. Muchachos que se habían afeitado por primera vez esa mañana. Veteranos que habían sobrevivido a guerras y pensaban que eso significaba algo.

Pedían escudos. Milagros. Tiempo.

Sus manos temblaron al juntarlas ante sus labios. Su trono se sentía frío bajo ella, la luz de su reino atenuada por lo que se veía obligada a supervisar.

Una mujer de rodillas, con el casco desechado, moviendo los labios tan rápido que sangraban. Un hombre trepando por encima de un camarada caído con los dedos resbalando en sangre mientras intentaba ponerse en pie. Otro levantó una ballesta con brazos temblorosos, pero el virote se soltó antes de que pudiera apuntar.

Sobre todos ellos, la criatura de puro terror permanecía en el cielo.

El agua volvió a acumularse detrás de él.

—Qué cruel… —susurró Lilyanna, el sonido perdido en el torrente de voces que desgarraban sus pensamientos.

A Lilyanna se le cortó la respiración.

Las plegarias no llegaban solo como palabras. Llegaban como presión. Como peso. Cada súplica se deslizaba en su conciencia con la forma de quien la pronunciaba.

Una voz quebrada traía el sabor del hierro. La plegaria de un niño temblaba tanto que ella sintió el ritmo de sus dientes castañeteando. Un veterano no pidió supervivencia. Pidió que el dolor terminara rápido.

Había escuchado plegarias como estas antes.

Billones de ellas.

Como la diosa de Thalorind, había visto guerras reducir naciones a polvo. Había visto ciudades morir de hambre tras sus propias murallas. Había sentido el eco de la crueldad nacida del miedo y la codicia.

Más de una vez, se había apartado con las pestañas húmedas, sabiendo que la intervención desharía equilibrios más antiguos que los reinos y traería su propio fin.

Se dijo a sí misma que esto no era diferente.

Sin embargo, sus dedos se clavaron unos en otros, con los nudillos palideciendo.

La diferencia no era la sangre. Era la impotencia.

Esto no eran mortales enfrentándose a mortales. Era un ser que estaba mucho más allá de la escala que ellos entendían, borrándolos sin esfuerzo.

Ningún trato podía alcanzarlo. Ningún juramento podía frenarlo. Las reglas que la ataban a ella no lo ataban a él en absoluto.

Durante millones de años, los Primordials habían estado sellados. Encerrados más allá del alcance del mundo mortal.

Su violencia se había convertido en historia, luego en mito, y después en una abstracción. Lilyanna había gobernado en una era en la que tales cosas ya no caminaban sobre la tierra.

Quinlan Elysiar hizo añicos esa comodidad, ese dichoso estado de ignorancia.

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