Villano Primordial con un Harén de Esclavas - Capítulo 1342

Capítulo 1342: Maestro…

La ciudad quedó atrás bajo ellos.

Quinlan cortó el humo en un arco suave con el viento firmemente ceñido a su cuerpo. Las torres en ruinas se deslizaban por debajo, y el calor subía en oleadas desde las calles en llamas, tirando de las corrientes de aire mientras él ajustaba su ángulo sin reducir la velocidad.

Solo había destruido una pequeña parte de la ciudad debido a que su ataque fue condensado y altamente concentrado en una gran explosión en un área pequeña. Las murallas exteriores, la parte más reforzada de la ciudad, aún se mantenían en pie, aunque un poco sacudidas, a pesar de haber sido alcanzadas.

Demostraba que aún le quedaba camino por recorrer. Aunque esperar que pudiera destruir a puñetazos construcciones milenarias repletas de artefactos estructurales diseñados para resistir la potencia de fuego de la artillería enana podría ser injusto.

Pero, en el futuro, nada era imposible.

Cicatriz yacía equilibrada contra su espalda. Su peso era ligero y su agarre, seguro. Cabalgaba el viento como si lo hubiera hecho mil veces antes, demostrándole a Quinlan que era un verdadero talento natural en lo que respecta a instintos y equilibrio corporal.

Tras unos segundos, Quinlan habló mientras las palabras de ella resonaban en su mente.

—Estás empezando a recordarme cada vez más a mi Ayame.

Cicatriz se movió ligeramente. —¿Ah, sí?

—La insolencia, la forma en que respondes. La fuerza francamente mítica contenida en ese pequeño cuerpo tuyo. Todavía recuerdo cómo me venció en las instalaciones de entrenamiento de Broderick mientras, para colmo, estaba envuelta burlonamente en nada más que vendas.

Cicatriz resopló. —Me pregunto por qué. No se me ocurre nada —sentenció con el mayor de los sarcasmos, que Quinlan ignoró mientras añadía:

—Y hasta tu menud-

Los ojos de Cicatriz se entrecerraron hasta convertirse en peligrosas rendijas. —Maestro.

La palabra cortó, limpia y afilada.

Quinlan parpadeó una vez. —¿Sí?

Hubo una pausa a su espalda.

—¿Ibas a llamarme pecho plano?

Casi perdió altitud.

—¿Plano? Diosa, no —dijo Quinlan rápidamente—. No soy ciego.

Cicatriz esperó. Tal como esperaba, llegó.

—Solo iba a decir que estás delicadamente decorada.

El viento zumbó con fuerza entre ellos.

Cicatriz cerró los ojos un breve instante. Su agarre se tensó a su alrededor, y luego se aflojó de nuevo cuando logró contar hasta tres.

—Tienes el físico femenino cumbre para tu estilo de lucha —añadió Quinlan, como si eso fuera a mejorarlo—. Optimizado para la velocidad y la agilidad. Distribución de masa compacta. Muy eficiente.

Silencio.

Luego —Maestro —dijo Cicatriz lentamente—, no tienes ningún concepto de los límites.

Quinlan inclinó la cabeza una fracción de segundo. —¿Cómo puede ser? Acabo de atravesar uno de un puñetazo.

Ella frunció el ceño. —¿Qué?

—La barrera —aclaró él—. El límite mágico que protegía el asentamiento.

Cicatriz se quedó mirando el lateral de su casco durante un segundo entero.

Luego suspiró. Larga. Profunda. Completamente derrotada.

Su maestro era un hombre imposible.

Siguieron volando.

Tras su máscara, Cicatriz sonrió a su pesar.

Sintió algo en el pecho… abarrotado. No era desagradable en absoluto. En cambio, se sentía simplemente… lleno. Hasta ahora, sus interacciones con Quinlan siempre habían sido limpias y eficientes. Órdenes. Informes. Ejecución. Lealtad sin fricciones. La relación perfecta entre maestro y sirviente.

Esto era diferente.

Palabras sueltas. Mal momento. Irritación. Del tipo que surge de la proximidad más que de la obligación.

Le recordaba a las largas noches afilando espadas con los Lirios Escarlata. A las discusiones sobre el espacio en la formación. A las risas tras fracasos graciosos. A existir rodeada de otros sin que cada momento tuviera un peso.

Quinlan siguió volando unos instantes en silencio, dejando que su maná recuperado hiciera el trabajo mientras la ciudad se desdibujaba bajo ellos.

Entonces habló.

—¿Hablabas en serio cuando dijiste que ahora eres más fuerte que cuando estabas viva?

El agarre de Cicatriz se movió una vez más.

—Tu bofetada dolió —continuó Quinlan—. Pero de una asesina de nivel setenta y tantos, esperaba un poco más de fuerza. Solo un poquito más.

Hubo una breve pausa.

—Maestro —dijo Cicatriz con voz uniforme—, ¿ha pensado en la posibilidad de que me estuviera conteniendo? No puedo romperle el cuello a mi propio maestro.

—Mmm —su tono se mantuvo ligero—. No te creo.

Ella se tensó una fracción.

—Me golpeaste con toda la intención —prosiguió Quinlan—. No hubo hechizos, y ni siquiera cerraste el puño, sí. Pero esa bofetada llevaba todo lo que tenías.

El silencio se extendió entre ellos, roto solo por el viento.

Tras su máscara, los labios de Cicatriz se torcieron.

¿Por qué tenía este hombre que ser tan perspicaz en los peores momentos, y completamente ajeno en otros?

—…No mentí —dijo por fin, ahora más bajo—. Soy más fuerte de lo que era.

Quinlan no la interrumpió.

—Como humana, no tenía margen de error —continuó Cicatriz—. Ningún segundo intento. Ninguna resurrección. Cada pelea se medía con el conocimiento de que un solo error lo terminaba todo. Ahora, mi conciencia de mis límites es más clara. Veo las aperturas más rápido. Me lanzo sin dudar. Solo eso ya me hace más peligrosa.

Exhaló suavemente.

—¿Pero? —la instó Quinlan.

—Pero mi poder bruto se siente similar —admitió Cicatriz—. Más o menos lo que tenía antes. Quizá de nivel sesenta y ocho en cuanto a estadísticas.

Como Alma Élite, no tenía una ventana de estado que detallara sus estadísticas como en vida. Por lo tanto, saber cómo se comparaba con su yo en vida era un problema complejo.

Los hombros de Quinlan se sacudieron con una risa contenida. Bajo el casco, su boca se curvó.

—Qué mujer tan embustera eres, Cicatriz.

—Lo dije porque había público —replicó Cicatriz de inmediato—. Dos gobernantes extranjeros y el líder de los no muertos te observaban mejorarme con la respiración contenida. —Se mofó, con la voz teñida de irritación avergonzada mientras murmuraba «los que podían respirar, claro…» antes de añadir—: Pensé en ayudar a mi maestro a parecer impresionante. Ya estabas haciendo una demostración de poder. Yo simplemente… lo adorné.

Dudó, y luego añadió a la defensiva con un puchero bajo la máscara: —Demándame.

Quinlan se rio esta vez, emitiendo un sonido corto y genuino que se desvaneció en el aire impetuoso.

—Justo. Gracias por la magistral ayuda. Se lo tragaron entero.

Cicatriz volvió a relajarse contra su espalda, la tensión abandonando su postura mientras el asunto se dejaba caer discretamente. Cicatriz no era una mentirosa; nunca quiso mentir. Pero bordeaba el límite por el bien de su maestro.

La expresión de Quinlan se endureció cuando, debajo de ellos, entre dos avenidas derrumbadas, un grupo de no muertos había sido acorralado en un círculo cerrado. Soldados humanos presionaban desde todos los lados, con los escudos trabados y las lanzas apuntando hacia adentro. Su formación era disciplinada y su intención, clara.

Cicatriz lo vio al mismo tiempo.

—Maestro.

Eso fue todo lo que dijo.

Quinlan lo entendió de inmediato.

Descendió una vez, bruscamente. El Viento se plegó a su alrededor mientras reducía la velocidad, y luego los detuvo en el aire por el más breve de los instantes. Cicatriz se movió antes de que la pausa terminara.

Se impulsó desde su espalda, alto en el aire.

El brazo de Quinlan se alzó en el mismo movimiento con la palma abierta. Cicatriz giró en el aire, alineando su cuerpo perfectamente para que sus botas aterrizaran de lleno contra la mano de él, como si lo hubieran practicado cien veces.

Por un latido, estuvieron conectados.

Entonces Quinlan impulsó poder a través de su brazo.

Las venas se marcaron en su antebrazo mientras los músculos se tensaban bajo la piel y la armadura. El aire alrededor de su mano se comprimió con una sorda presión de pura fuerza.

Entonces, la lanzó hacia el suelo.

Cicatriz se convirtió en una estela. El viento gritó en sus oídos mientras desenvainaba ambas dagas en pleno vuelo, con las muñecas encajando en su posición.

Se coló por el hueco entre dos portadores de escudos antes de que ninguno de los soldados se diera cuenta de lo que estaba pasando.

El comandante de este grupo ni siquiera tuvo tiempo de girarse.

Para cuando sintió el movimiento, ya era tarde, demasiado tarde.

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