Acero y Aflicción: El Ascenso del Rey Mercenario - Capítulo 427

Capítulo 427: Comedor (1)

Torghan comía como un hombre que se hubiera pasado toda la vida preparándose para esa única comida. Sus manos eran un borrón mientras agarraba todo lo que le ponían delante, desgarrando carnes que nunca antes había probado: una ternera suculenta que se derretía en su boca, un cerdo sustancioso que goteaba jugo y algo que llamaban un «pastel de cerdo», que, para su deleite, era exactamente lo que su nombre indicaba: un pastel relleno de carne.

Su tribu siempre se las había apañado con cabra, pescado, y la caza y leche que pudieran obtener, pero ¿esto? Esto era la indulgencia hecha carne.

Luego, había… algo extraño. Unos pequeños trozos de algo amarillento que humeaban en un plato. Los pinchó con recelo antes de tomar un bocado con el tenedor y metérselo en la boca.

Por los espíritus…

Era suave, pero firme. Elástico, pero no de una forma desagradable.

Alfeo, que observaba todo aquello, se reclinó en su silla, bebiendo de su copa con una sonrisita. Por la forma en que Torghan se atiborraba los carrillos, parecía una maldita ardilla intentando acumular comida para el invierno. «Me alegra que lo esté disfrutando», pensó Alfeo, divertido.

Siempre había sido un aficionado a la pasta. Ahora que tenía el tiempo y la influencia, se había propuesto como misión personal que se preparara adecuadamente en la corte. Era barata, fácil de hacer, sabía deliciosa y, lo más importante, duraba muchísimo tiempo.

Al principio había esperado resistencia, pero después de que se sirvieran y devoraran unos cuantos platos, hasta los más escépticos habían cambiado de opinión, superando su argumento, que consistía principalmente en el asco por su apariencia de gusanos. Ahora, parecía que se había ganado a otro converso, dada la forma en que Torghan engullía su comida como si pudieran robársela en cualquier momento.

Alfeo miró a Jasmine, que observaba con ligera diversión, y luego a Arón, a quien el plato también le parecía delicioso.

La pasta no solo era deliciosa, era práctica. En un mundo donde la conservación de los alimentos era una lucha constante, la pasta era un regalo del cielo. Incluso sin métodos de almacenamiento herméticos adecuados, la pasta seca podía durar medio año con poco esfuerzo, lo que la convertía en una de las fuentes de alimento más fiables que se pudieran imaginar. Y en la mente de Alfeo, eso la hacía perfecta para una cosa por encima de todas las demás: el ejército.

Alimentar a un ejército era una pesadilla logística, y mantenerlos bien alimentados durante las campañas era aún peor. La carne en salazón y las galletas de ración solo servían hasta cierto punto antes de que la moral empezara a desplomarse, y el grano no duraba tanto. ¿Pero la pasta? La pasta era diferente. Era fácil de hacer, saciante y, lo mejor de todo, se conservaba excepcionalmente bien.

Incluso en los inviernos más duros, cuando recolectar era imposible y los suministros frescos escaseaban, la pasta podía hervirse y convertirse en una comida caliente y sustanciosa, algo que podía mantener a los hombres en marcha incluso en las peores condiciones.

Por supuesto, había una pega. La cantidad de huevos necesaria para producir suficiente pasta para todo un ejército era inmensa. Pero mientras la paz se mantuviera, había tiempo para acumular existencias. Alfeo ya había puesto en marcha planes para mantener las reservas llenas, usándola con moderación como una cena especial para las tropas cada pocas semanas para mantenerlos bien alimentados y con la moral alta.

Un soldado que comía bien era un soldado que luchaba bien. Y cuando llegara la guerra —y llegaría—, quería que sus hombres marcharan con el estómago lleno, listos para abrirse paso a través de quienquiera que se interpusiera en su camino.

Alfeo se limpió la boca con la mano, lanzando una mirada a Jasmine para asegurarse de que no lo había visto, antes de mirar a los invitados, que seguían devorando sus platos con un entusiasmo que rozaba lo animal. Con una sonrisita, se volvió hacia Arón y señaló a los hombres de las tribus que se daban el festín.

—Pregúntales si les gusta la comida —dijo con indiferencia.

Arón asintió con complicidad y le habló al traductor, que transmitió la pregunta en la lengua de los invitados. Uno de ellos, todavía masticando, habló con la boca llena, y el traductor regresó rápidamente con la respuesta.

—Dicen que es lo mejor que han comido nunca.

Alfeo enarcó una ceja. —¿En serio? —Se inclinó un poco hacia delante, intrigado—. Pregúntales si no tienen nada parecido en su tierra.

Se produjo otro breve intercambio y pronto el traductor regresó con una respuesta que hizo que Alfeo frunciera ligeramente el ceño, pensativo.

—Su dieta consiste principalmente en leche y queso —explicó el traductor—, con frutas silvestres. La carne procede de cabras y ovejas viejas, y a veces consiguen pescar o cazar, pero nunca es en abundancia.

Alfeo se reclinó en su silla, frotándose la barbilla. Así que su gente vive de lo poco que pueden sacarle a la tierra. Eso explica su entusiasmo. No es de extrañar que comieran como lobos hambrientos; si él se hubiera criado solo con leche de cabra y el ocasional trozo duro de carnero, probablemente también se estaría atiborrando.

Aun así, era una información interesante sobre su mundo. Una a la que quizá podría sacarle provecho, sobre todo teniendo en cuenta lo fácil que parecía de controlar el muchacho que tenía delante…

Alfeo se reclinó en su silla, removiendo el vino de su copa con despreocupación antes de llevársela a los labios. —Comemos así todos los días —dijo con una sonrisita—. Y no sería impensable extender este tipo de vida a quienquiera que venga a establecerse aquí.

Torghan, que se estaba limpiando la boca con el dorso de la mano, se quedó paralizado a medio movimiento y levantó la vista. —¿Dice la verdad? —preguntó, con la voz teñida de incredulidad.

Alfeo rio entre dientes y dejó su copa. —Por supuesto. Podría enviar fácilmente a uno o dos de mis sirvientes para que sirvan a quien esté al mando de vuestra gente cuando lleguen. Se asegurarían de que vuestros líderes sepan cómo preparar comida como esta.

Torghan se quedó en silencio, con una expresión de profunda contemplación. Se quedó mirando su plato medio vacío, dándole vueltas en la cabeza a lo que le acababan de ofrecer. ¿Una vida en la que su gente no tendría que sobrevivir con míseros restos de cabra vieja y leche agria? ¿Una tierra donde podrían prepararles comida como esta a diario?

Alfeo lo observó con atención, dejando que el peso de sus palabras calara antes de dar una ligera palmada. —Ah, casi lo olvido —añadió como si fuera una ocurrencia tardía—. En unos días, enviaré a un guía para que os muestre el terreno donde se asentará vuestra gente.

Torghan levantó la vista bruscamente al oír eso, pero Alfeo continuó, con un tono suave y seguro. —Es un buen lugar. Cerca del mar para pescar, con tierras fértiles, perfecto tanto para el pastoreo como para cultivar grano.

Alfeo tomó otro sorbo de vino, dejando que el hombre de la tribu reflexionara larga y tendidamente sobre todo lo que se acababa de poner sobre la mesa.

Jasmine, siempre una anfitriona cortés, dejó su copa y le sonrió a Torghan. —Me gustaría saber más sobre nuestro invitado —dijo, con voz cálida pero teñida de curiosidad.

Torghan se enderezó ligeramente ante la atención, mirando al traductor, que transmitió rápidamente las palabras de la princesa a Arón. Arón, a su vez, asintió y empezó a hablar en azaniano, permitiendo al traductor transmitir el mensaje.

—Soy el hijo menor de mi padre, el jefe de nuestra tribu —declaró Torghan. Su voz era firme, aunque había un destello de algo —quizá incertidumbre— en sus ojos—. En mi hogar, cuido de las ovejas.

Jasmine enarcó una ceja, esperando claramente algo más grandioso, pero Torghan continuó sin dudar.

—Todavía no se me permite cazar —admitió, y su expresión reveló un atisbo de frustración—. Aún no he derramado sangre.

Alfeo, que había estado bebiendo de su copa, enarcó una ceja y se inclinó ligeramente hacia delante al oír esa palabra.

—Para convertirse en un guerrero —explicó Torghan—, uno debe derramar la sangre de un enemigo. Solo entonces se nos permite cazar y votar en cualquier asunto que deba decidirse para la tribu —exhaló bruscamente, tamborileando una vez con los dedos sobre la mesa—. Pero no ha habido incursiones. Ni guerras. No desde que alcancé la mayoría de edad.

Alfeo removió su bebida distraídamente mientras el traductor hacía su trabajo, estudiando al joven que tenía delante. Así que, en su hogar, no era más que otro pastor: uno sin batallas, sin muertes y sin nada a su nombre. El pensamiento cruzó la mente de Alfeo antes de tomar un lento sorbo de vino. En su hogar no tenía nada digno de mención.

Los dedos de Torghan tamborilearon sobre la mesa por un momento antes de que sus ojos se iluminaran, como si recordara algo. Se enderezó en su asiento y habló, con palabras rápidas y ansiosas. El traductor se inclinó ligeramente hacia él, escuchando atentamente antes de volverse hacia Arón y transmitirle el mensaje.

Arón asintió y se volvió hacia Alfeo. —Dice que ha oído que sois un gran guerrero.

Ante eso, Alfeo rio entre dientes, con una pequeña sonrisa de complicidad dibujada en sus labios. Dejó su copa y se reclinó en la silla. —He liderado hombres en batalla antes —admitió, con un tono ligero pero que transmitía el peso de la verdad—. Y he conseguido salir victorioso todas las veces, incluso cuando me superaban en número.

Los ojos de Torghan se abrieron un poco, claramente impresionado.

—Aunque —añadió Alfeo con una sonrisita—, no diría que mi habilidad con las armas sea algo de lo que presumir. —Tamborileó con un dedo sobre la mesa—. En lo que realmente destaco es en liderar a los hombres en la guerra.

La confianza en su voz era innegable; no era arrogancia, sino una certeza tranquila que no dejaba lugar a dudas.

Alfeo se inclinó ligeramente hacia delante, con su sonrisita aún en los labios, mientras apoyaba los brazos en la mesa. —Ahora mismo —dijo, con la voz cargada del peso de un hombre que había visto la guerra y salido victorioso—, acabamos de salir de un conflicto corto pero feroz. Nos superaban en número, y por mucho. —Sus dedos tamborilearon ligeramente sobre la superficie de madera—. Y, sin embargo, salimos victoriosos en una batalla que será recordada durante los años venideros.

Torghan escuchaba atentamente, con sus ojos oscuros clavados en Alfeo con curiosidad y admiración.

—Si queréis —continuó Alfeo, con un destello de orgullo en su expresión—, estaría más que encantado de contároslo.

Hubo una breve pausa, la luz parpadeante de las velas proyectaba sombras por la habitación mientras Torghan se enderezaba un poco, claramente ansioso por escuchar el relato como un niño ante su abuelo.

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