Acero y Aflicción: El Ascenso del Rey Mercenario - Capítulo 428

Capítulo 428: Comedor(2)

Alfeo se reclinó en su silla, y la luz parpadeante de las velas dibujaba en su rostro suaves y cambiantes sombras. Tenía todo el aspecto de un narrador experimentado, con su voz suave y deliberada, cada palabra pulida a la perfección. Si su brazo con la espada no era nada destacable, su lengua era un arma en sí misma: afilada como una navaja e imposible de ignorar.

—La Batalla de las Llanuras Sangrientas —comenzó, con un tono bajo y mesurado—, fue un día que los mismos dioses podrían haber llorado al presenciar. —Hizo una pausa para dejar que el peso de sus palabras calara—. El enemigo nos superaba en número dos a uno. Sus estandartartes se extendían por el horizonte como una nube de tormenta y sus lanzas relucían como dientes.

Torghan estaba sentado frente a él, con la comida olvidada y los ojos muy abiertos, sin parpadear.

La voz de Alfeo se tornó más queda, atrayendo a Torghan como una polilla a la llama. —Pasé semanas preparándome. Pero cuando la batalla comenzó, nada de eso importó. Vinieron como una inundación, y nosotros éramos el dique. Durante horas, el campo se tiñó de rojo. Los hombres caían como trigo ante la guadaña, y el aire estaba cargado del hedor a sangre y sudor.

Se inclinó hacia adelante, con los ojos relucientes a la luz de las velas. —Y entonces, justo cuando parecía que todo estaba perdido, llegó Egil. —Una sonrisa asomó a la comisura de sus labios—. Deberías haberlo visto. Su caballería retumbó a través de las llanuras como una fuerza de la naturaleza, con sus lanzas relucientes y sus gritos de guerra sacudiendo la tierra. El ejército enemigo rompió filas. Huyeron. Y la victoria fue nuestra.

A Torghan se le cortó el aliento. Casi podía verlo: el choque del acero, el rugido de los hombres, el suelo convertido en un lodazal bajo las pisadas. Su corazón se aceleró como si él mismo estuviera allí, luchando hombro con hombro con los guerreros de Alfeo.

Pero a medida que la historia avanzaba, algo cambió en el pecho de Torghan.

La admiración se agrió hasta convertirse en una envidia aguda y amarga. Ahí estaba Alfeo, un hombre que había empezado sin nada, y ahora cenaba manjares dignos de los dioses y grababa su nombre en la historia.

Y ahí estaba Torghan, el hijo de un líder tribal, un guerrero en entrenamiento que aún no había visto su primera batalla real. Sus manos, callosas por los interminables ejercicios, le parecían inútiles ahora. ¿Qué había hecho él? ¿Qué había logrado?

La voz de Alfeo se desvaneció en un segundo plano mientras los pensamientos de Torghan bullían en su cabeza. Se quedó mirando su propio reflejo en la pulida superficie de su copa: un joven con fuego en el corazón, pero sin nada que lo demostrara. La punzada de autodesprecio fue repentina e implacable. Había entrenado, sí. Había aprendido el manejo de la lanza y el arco. Pero ¿de qué servía el entrenamiento sin hazañas que lo acompañaran?

Alfeo se inclinó ligeramente, con la curiosidad espoleada por el silencio que siguió a sus relatos. —¿Y tú, Torghan? —preguntó con una suave sonrisa—. ¿Tienes alguna historia propia que compartir?

Cuando las palabras del traductor resonaron en la sala, el rostro de Torghan enrojeció al instante. Bajó la mirada hacia la mesa y sus dedos se aferraron a la copa, como si agarrarla pudiera contener el torrente de vergüenza que amenazaba con desbordarlo.

Se removió incómodo en su asiento, muy consciente de las miradas puestas en él, sobre todo la de Alfeo, que había vivido mucho más.

—No… ninguna historia —masculló Torghan, y sus palabras quedaron suspendidas pesadamente en el aire. Su voz era suave, casi de disculpa, como si se avergonzara de su falta de experiencias dignas—. Todavía no.

El silencio se prolongó un instante antes de que la expresión de Torghan se endureciera y la determinación destellara en sus ojos. Levantó la cabeza, con una resolución recién descubierta que fue desplazando lentamente a la vergüenza. —Pero… la próxima temporada —continuó, con la voz ganando fuerza—, marcharemos para reconquistar las colinas, nuestra tierra perdida. El acero que hemos comerciado nos servirá de armas. Estaré allí… luchando. Recuperaré lo que es nuestro.

Se enderezó, aunque el matiz de su voz delataba un orgullo silencioso y ardiente: puede que ahora no tuviera historias, pero eso cambiaría pronto. Él mismo forjaría su leyenda con sangre, tal como había hecho Alfeo.

Alfeo se recostó en su silla, estudiando a Torghan con la mirada fija. Su voz, cuando habló, estaba teñida tanto de intriga como de algo parecido a un desafío.

—Es noble —dijo Alfeo lentamente, con los ojos brillantes por una reflexión silenciosa—, luchar por la propia tribu, defender lo que es tuyo. Pero… ¿es eso suficiente, Torghan? ¿Ser uno más entre miles? ¿Te conformarás con ser otro nombre perdido en la marea de guerreros que lucharon y murieron? ¿Quién cantará tus hazañas, al final, cuando solo seas una cara más entre la multitud, luchando junto a tantos otros? Probablemente morirás en el fango y solo unos pocos conocerán tu nombre, que desaparecerá en unas pocas décadas.

Torghan permaneció en silencio.

Los labios de Alfeo se curvaron ligeramente, como divertido por la incertidumbre del joven. Se inclinó hacia adelante, y en su voz se percibía una nota de sabiduría forjada en incontables batallas. —Verás, uno debe tener algo… algo que lo distinga. Algo que lo separe del resto, algo que haga que su historia merezca la pena ser contada. ¿Acaso le hablas a tu amigo de los muchos cuervos posados en un árbol? ¿O le hablas de aquel que tiene las plumas brillantes?

Pasó un instante antes de que Alfeo diera una fuerte palmada, y el sonido resonó en la sala. Casi de inmediato, entró un grupo de sirvientes que llevaban fardos envueltos en tela fina. Se movieron con una precisión silenciosa, depositando los fardos ante Alfeo mientras él les indicaba con un gesto que se detuvieran.

—Esto —dijo Alfeo, con voz suave pero firme—, es mi regalo para ti. Como primer invitado de tu tribu, te daré algo para que te distingas, para que tu nombre sea recordado incluso después de la batalla. Algo que asegure que tu historia sea más que una de tantas.

Los sirvientes se inclinaron respetuosamente mientras Alfeo les indicaba que desenvolvieran las telas. Lentamente, con gran ceremonia, revelaron una coraza bellamente decorada. Los adornos de bronce relucían a la luz, con intrincados patrones grabados en el metal, una obra tanto de arte como de funcionalidad.

A Torghan se le cortó la respiración. Su mano se extendió instintivamente hacia la coraza y sus dedos rozaron el frío metal. Sus ojos se abrieron con asombro mientras la golpeaba suavemente, y el sonido resonó como la promesa de algo más grande. Sostuvo la coraza en sus manos, maravillándose de su peso, su artesanía, su significado.

Por un momento, Torghan no pudo hablar, con el corazón latiéndole fuertemente en el pecho. Nunca había visto algo tan finamente elaborado, tan poderoso en su presencia.

Esta sería suya: su marca, su distinción. La herramienta que lo diferenciaría de los miles de hombres. Lo que haría que su nombre resonara por toda la tierra.

La sonrisa de Alfeo se ensanchó, aunque tenía un cierto matiz afilado, mientras observaba a Torghan pasar las manos por la exquisita armadura. Se inclinó hacia adelante, entrecerrando ligeramente los ojos, como si sopesara con cuidado sus siguientes palabras.

—Esta armadura —comenzó, con voz baja y deliberada—, es lo que te diferenciará del resto. Pero permíteme ser claro, esto no es el tipo de cosa que un simple guerrero debería llevar. No. Una pieza como esta… exige algo más que cicatrices de batalla. Exige que la porte el hombre adecuado.

Hizo una pausa, dejando que el peso de sus palabras flotara en el aire por un momento. —Un guerrero que posee una armadura así y no guía a sus hombres a la batalla… Bueno, eso es un desperdicio. Un desperdicio de habilidad. Un desperdicio de potencial. Verás, esta armadura…, esta pieza, solo vale la pena verla desde atrás, mientras tus guerreros alzan sus armas para seguir tus órdenes. Es el estandarte de un líder, no solo de un luchador.

La mirada de Alfeo se agudizó y se inclinó un poco más hacia Torghan. —¿Te gustaría ser ese hombre, Torghan? ¿Aquel cuyo nombre gritan los que te siguen a la guerra? ¿Aquel en quien buscan guía y fortaleza?

En el momento en que el traductor le comunicó esas palabras a Torghan, un destello fugaz cruzó los ojos del joven. Asintió lentamente, pero luego su rostro se contrajo en una ligera mueca de vacilación.

—Mi padre… —comenzó, con voz cautelosa—. Mi padre, Varaku, es el líder de nuestra tribu. Es él quien nos guiará, no yo. Todavía soy joven, no estoy fogueado en las artes del verdadero liderazgo.

Alfeo, sin embargo, no pareció desanimado. Se limitó a asentir, como si hubiera esperado esa respuesta. —Por supuesto —dijo, con una voz cargada de comprensión—, tu padre liderará, como deben hacer todos los líderes. Pero su liderazgo solo alcanza a quienes puede liderar. En lo que respecta a los que tomen los barcos para asentarse en nuestras tierras… él no tendrá ningún poder allí. Ese será un nuevo comienzo, y habrá espacio para un nuevo líder.

—Mi padre elegirá a ese líder.

Las palabras del traductor aún resonaban en el aire, pero antes de que pudieran ser transmitidas por completo, Alfeo se inclinó hacia adelante con una risa suave pero firme. Sus ojos brillaron con ese destello peculiar, como un depredador evaluando a su presa.

—Ah —interrumpió Alfeo, en un tono casual pero cargado de significado—, tu padre decidirá quién lidera… Pero verás, Torghan, él no tiene poder aquí. Nosotros lo tenemos. —Su voz se hizo un poco más profunda mientras se recostaba, dejando que el peso de sus palabras se asentara—. Nosotros decidimos quién manda, quién lidera, quién gobierna. Quizá —continuó, mirando alrededor de la mesa mientras una sonrisa ladina se dibujaba en sus labios—, alguien que está cenando conmigo ahora mismo sea quien dé las órdenes en el futuro.

A Torghan le dio un vuelco el corazón.

La voz de Alfeo se tornó grave y deliberada mientras se acercaba más a Torghan, con el peso de sus palabras cayendo como un pesado manto. —¿Serás tú, Torghan, el que luche entre los miles, el que se desangre en el fango como ellos, o serás el que los guíe a la batalla, el que comande sus destinos?

La pregunta quedó suspendida en el aire, densa de desafío y posibilidad. La mente de Torghan trabajaba a toda velocidad, su corazón martilleaba en su pecho. Podía oír el estruendo del campo de batalla, los gritos de los guerreros, el choque del acero y, con la misma rapidez, el silencio.

Sus pensamientos derivaron hacia su tierra natal, a la vida sencilla de pastorear ovejas y a los ciclos interminables de una existencia mundana. Allí no tenía nada, ningún gran propósito, ninguna verdadera distinción.

Pero aquí… aquí se le ofrecía algo diferente. Algo con lo que ni siquiera había soñado. Riqueza. Poder. Influencia. Esta tierra, con todo lo que ofrecía, distaba mucho de las penurias de su gente. Y Alfeo… le estaba ofreciendo la oportunidad de adentrarse en algo mucho más grandioso de lo que jamás había conocido.

Torghan sintió el fuerte tirón del destino, como si lo llamara, desafiándolo a tomar lo que se le presentaba.

Sin pensar, impulsado por la visión de lo que podría ser, Torghan se levantó de la mesa, y la silla chirrió ruidosamente contra el suelo. Dio un paso adelante y, con el corazón desbocado, se arrodilló ante Alfeo. Su mirada se fijó firmemente en el príncipe, su voz firme, pero llena de una profunda y recién descubierta resolución.

—Te serviré —declaró Torghan, y sus palabras cortaron el silencio de la sala, resonando con el peso de un compromiso que él creía nacido en ese instante, en lugar de haber sido cultivado desde su llegada.

Fuente: Webnovel.com, actualizado en Leernovelas.com