Acero y Aflicción: El Ascenso del Rey Mercenario - Capítulo 437

Capítulo 437: Las Últimas Despedidas

Dentro de la tienda, el aire estaba cargado de palabras no dichas. Los únicos sonidos eran el crepitar lejano de las antorchas en el exterior y el débil susurro de las paredes de tela al ser rozadas por el viento.

Varaku estaba sentado con las piernas cruzadas cerca del foso para el fuego, sus manos callosas descansando sobre las rodillas. Su rostro, curtido por años de adversidades y batallas, era indescifrable, aunque tenía la mandíbula apretada. Frente a él, Torghan permanecía en silencio, con la postura rígida y los dedos trazando ociosamente el bordado de su manga. La vacilante luz del fuego proyectaba sombras cambiantes sobre sus rostros, resaltando los rasgos afilados de padre e hijo; tan parecidos y, sin embargo, ahora en caminos opuestos.

Ninguno de los dos hablaba. No había nada que decir que el otro no supiera ya.

Y, sin embargo, algo tendrían que decir.

Los dedos de Varaku se cerraron en un puño sobre su rodilla, y sus nudillos palidecieron. Inspiró profundamente por la nariz, contuvo el aliento un largo instante y luego lo soltó en una lenta exhalación. La tienda estaba tenuemente iluminada; la luz parpadeante del fuego proyectaba sombras largas y oscilantes contra las paredes de tela. Afuera, los sonidos del campamento —murmullos de voces, el estrépito del metal, alguna risa lejana y esporádica— se sentían distantes, insignificantes en comparación con el silencio que se extendía entre padre e hijo.

—Así que de verdad piensas marcharte —dijo Varaku al fin, con voz grave y mesurada. Pero había algo más bajo ella, algo contenido, cercano al resentimiento—. Abandonarías la tierra donde nuestra tribu ha vivido durante medio siglo. La misma tierra de la que fuimos exiliados, la misma tierra donde el espíritu de tu madre aguarda, por la que pronto sangraremos para recuperarla.

Torghan sostuvo la mirada de su padre con firmeza. No había vacilación en su postura, ni duda en su voz cuando respondió.

—Ya conoces la respuesta a eso.

Varaku soltó un resoplido brusco y negó con la cabeza. —¿Y para qué? —su voz tenía ahora un matiz amargo, cercano a la ira—. ¿Por la promesa de una vida que quizás nunca vivas? ¿Por un lugar que no es tu hogar, entre gente que no es de tu sangre?

Torghan permaneció inmóvil, con las manos apoyadas con levedad sobre las rodillas y los dedos relajados. No flaqueó.

—Por una vida que nunca más podré alcanzar. Haré mi nuevo hogar y haré más parientes.

La mirada de Varaku se endureció y los músculos de su mandíbula se tensaron. Buscaba, observaba, esperaba algún atisbo de vacilación, algún destello de arrepentimiento en los ojos de su hijo. Pero no había ninguno.

—¿Y vale la pena? —preguntó Varaku, con la voz más baja ahora, aunque no por ello menos afilada—. Todo lo que has conocido, todo lo que has sido… ¿lo tirarás todo por la borda por esto?

Torghan se inclinó ligeramente hacia delante, con expresión inquebrantable. La luz del fuego alcanzó los contornos de su rostro, resaltando los planos afilados de sus facciones, la determinación en sus ojos.

—Vale eso —dijo, con voz firme y segura—. Y mucho más.

Varaku se reclinó, con la boca convertida en una delgada línea. Miró a su hijo, lo miró de verdad; no como al muchacho que había criado, sino como al hombre en que se había convertido. Y se dio cuenta, quizá demasiado tarde, de que no había forma de hacerlo regresar.

Varaku exhaló bruscamente y asintió una vez, de forma lenta y deliberada. Sus hombros, anchos y curtidos por años de batalla, se elevaron ligeramente antes de relajarse, como si liberaran un peso que había cargado durante mucho tiempo. Estudió a Torghan un largo instante, con expresión indescifrable, y luego habló.

—Bueno —dijo, con voz áspera pero firme—, ya era hora de que hicieras algo que valiera la pena con tu vida.

Torghan se mofó, negando con la cabeza mientras se reclinaba ligeramente y se cruzaba de brazos. Sus ojos, antes llenos del fuego inquieto de la juventud, ahora ardían con algo más frío, algo endurecido por el camino que había elegido.

—¿Y por qué iba a importarte eso? —preguntó, con un tono teñido de algo afilado, algo no dicho—. No pareció importarte durante la mitad de mi vida. Y ya tienes descendencia a la que pasarle tu sangre. ¿Qué más da lo que yo haga?

La mirada de Varaku se ensombreció, sus facciones se contrajeron, aunque no de ira; no, esto era otra cosa. Algo más profundo. Sus dedos se flexionaron brevemente antes de posarlos en sus rodillas para estabilizarse. Cuando habló, su voz era más queda, pero no menos firme.

—Tenía que importarme —dijo—. Por tu madre.

A Torghan se le tensó la mandíbula.

—No me habría atrevido a mirarla a la cara y decirle que ni siquiera lo intenté —la voz de Varaku no flaqueó, pero había algo en ella, algo crudo bajo las palabras—, que dejé que nuestro hijo se marchara a un lugar donde su espíritu nunca se encontraría con el de ella.

Las palabras flotaron entre ellos, pesadas como una piedra arrojada en aguas profundas. El fuego parpadeante proyectaba sombras sobre sus rostros, que se movían con el silencio que siguió.

Varaku se inclinó un poco hacia delante, clavando su mirada en la de Torghan con la intensidad de un hombre que había sobrevivido a la guerra, al exilio, a la pérdida.

—¿Estás realmente preparado para eso? —preguntó.

Torghan guardó silencio, bajando la mirada hacia el suelo de tierra de la tienda mientras sus pensamientos derivaban hacia su madre. Apenas podía recordar ahora el sonido de su voz, solo la calidez de sus manos cuando era niño, la forma en que solía tararear viejas canciones mientras atendía el fuego. Había muerto demasiado pronto, y él había sido demasiado joven para comprender lo que significaba perder algo para siempre. Pero ahora, al borde de abandonar todo lo que había conocido, el peso de esa pérdida lo oprimía como una roca.

Lentamente, levantó la cabeza y se encontró con los ojos de su padre. No hubo vacilación cuando finalmente habló.

—Ya dije que valía más.

Su voz era firme, pero no carente de sentimiento. Había convicción en ella, de esa que solo proviene de saber que no hay vuelta atrás.

—Crearé un nuevo lugar —continuó Torghan—, donde el espíritu de mi hijo se encontrará con el mío y el de mi madre. Quizás… algún día, todos nos reuniremos.

El rostro de Varaku permaneció impasible, pero su mandíbula se tensó, muy ligeramente. Sus dedos se curvaron sobre la rodilla y, por un instante, el viejo jefe se limitó a mirar fijamente a su hijo…

Entonces, en poco más que un susurro, Varaku masculló: —No si estás al otro lado del Gran Lago.

Las palabras fueron como un cuchillo deslizándose entre las costillas. Torghan inspiró bruscamente, pero no dijo nada. Ya había tomado su decisión. Que su padre pudiera aceptarla o no ya no era asunto suyo.

Varaku dejó escapar un largo y cansado suspiro, frotándose la cara con una mano como si intentara limpiarse el peso que lo oprimía. Su voz, cuando habló, era más queda ahora; resignada.

—Todavía tengo mi deber para con la tribu —dijo—. Así que haré todo lo que pueda para que tu asentamiento sea lo más estable posible.

Torghan permaneció en silencio, observando a su padre mientras este continuaba.

—Vasha también vendrá —añadió Varaku, con tono mesurado, atento a cualquier reacción—. Será bueno que alguien de tu sangre se case con el líder de otros. Un vínculo de sangre es más fuerte que un vínculo comercial.

Los ojos de Torghan se desviaron hacia su padre, pero su expresión era indescifrable. No hizo ningún movimiento para responder, ninguna señal de acuerdo o rechazo. Sus manos descansaban sobre las rodillas, los dedos quietos, su respiración lenta y uniforme.

Varaku lo estudió un largo instante antes de exhalar de nuevo, negando con la cabeza. Su voz era más áspera cuando volvió a hablar, teñida de algo casi amargo.

—Tu madre no me hablaría si ni siquiera intentara ayudar.

Las palabras flotaron entre ellos, más pesadas que antes. Por un momento, solo hubo silencio, salvo por los sonidos lejanos del campamento exterior: el crepitar de las hogueras, el murmullo ocasional de voces.

Torghan se puso en pie, con un movimiento lento y deliberado. Se quedó allí un instante, mirando a su padre, que permanecía sentado, con los dedos trazando ociosamente el borde de la copa de madera que había dejado antes en el suelo.

—Supongo que esto es un adiós, entonces —dijo Torghan, con voz firme.

Varaku no levantó la vista al principio; solo asintió levemente antes de finalmente encontrar la mirada de su hijo. Había algo distante en sus ojos, como si estuviera mirando algo mucho más allá de él, más allá de este momento. Luego, con una inspiración sosegada, habló.

—Buena suerte.

Dicho esto, recogió la copa de vino del suelo, la inclinó ligeramente y bebió un sorbo lento, como si ese único gesto pudiera arrastrar todo lo que había quedado sin decir entre ellos.

Torghan se demoró un latido más, luego se dio la vuelta y salió de la tienda.

El aire frío lo recibió al salir, y el olor a sal y a tierra húmeda le llenó los pulmones. Avanzó unos pasos, con sus botas hundiéndose en la tierra, antes de alzar finalmente la mirada.

Allí, a lo lejos, más allá de las empalizadas de madera del campamento, los grandes barcos esperaban. Sus altos mástiles se extendían hacia el cielo, siluetas oscuras contra la luz de la madrugada. Las cuerdas se mecían con el viento, las velas plegadas y listas. Y debajo de ellos, su gente se congregaba: esperando, preparándose, murmurando entre sí mientras se encontraban en el umbral de un viaje que lo cambiaría todo.

Un nuevo hogar. Un nuevo comienzo.

Donde él sería quien ostentara el poder.

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