Acero y Aflicción: El Ascenso del Rey Mercenario - Capítulo 449

Capítulo 449: Gente extraña (1)

Los hombres de las tribus habían elegido el nombre de Vogondhai para su gente; una necesidad impuesta por los burócratas de Yarzat cuando llegó el momento de presentar los documentos legales para su asentamiento. Después de todo, los funcionarios solo podían referirse a ellos como «los hombres de las tribus» un número limitado de veces antes de que los registros se convirtieran en un enmarañado lío de confusión.

Y así, en aras de la claridad y la gobernanza, la tribu de Torghan se convirtió en los Vogondhai.

El nombre no se eligió a la ligera, ni fue una mera conveniencia. Vogondhai significaba «los que vienen del oro», un nombre impregnado de significado y reverencia por la tierra que ahora llamaban hogar.

Como dirían los agricultores enviados por la corte al ser preguntados por la fertilidad del campo, durante el verano cada aldea parecía un asentamiento construido sobre tierra dorada.

Para el ojo normal, no era más que una cosecha. Pero para los Vogondhai, era una señal, una bendición de los espíritus, la prueba de que esta tierra los había aceptado.

La vida para los Vogondhai era estable, aunque sencilla. Sus estómagos, antes acostumbrados al dolor punzante del hambre, ahora se llenaban cada noche con comida caliente: pan, gachas o pescado traído del mar, a solo unas horas de camino de su asentamiento. Parte del pescado era incluso capturado por los propios pescadores novatos de la tribu, cuyas redes eran torpes, pero su determinación, inquebrantable. No siempre era un festín, pero era suficiente.

Suficiente para que los niños se durmieran sin el agudo escozor del hambre en sus estómagos. Suficiente para mantener a hombres y mujeres fuertes para el trabajo que cada día les exigía.

La agricultura era ajena a los Vogondhai. Allá en el continente occidental, habían vivido al ritmo del pastoreo y la caza, con su supervivencia ligada al movimiento de las bestias en lugar de al labrado de la tierra. Pero aquí, en la tierra que se les había concedido, tuvieron que aprender una nueva forma de vida.

Los agricultores asignados a su asentamiento fueron maestros pacientes, enseñándoles a roturar la tierra, a plantar y cuidar los cultivos, y a cuándo cosechar cada tipo de grano o verdura. Era un trabajo duro, desconocido y a menudo frustrante, pero los Vogondhai aprendían rápido. Tenían que serlo.

Sin embargo, no fueron solo los agricultores quienes trajeron cambios a su modo de vida. Después de un mes en su nuevo hogar, llegó un cargamento muy esperado, uno que envió murmullos de emoción que se extendieron por el campamento como una chispa sobre hierba seca. Abrieron las cajas a la fuerza, y su contenido refulgió bajo el sol de la mañana:

Cuatrocientos treinta conjuntos de cotas de malla y cascos.

Ochocientas puntas de lanza.

Doscientas hachas.

Doscientas cincuenta dagas.

Todo de acero.

Por un momento, el silencio se apoderó de los guerreros mientras contemplaban las armas y armaduras que tenían ante ellos. Entonces, como una ola que se alza lentamente, se dieron cuenta de la verdad: eran suyas.

Ya no lucharían con armas de bronce o piedra. Ya no tendrían defensas cosidas con cuero y esperanza. Ellos, los Vogondhai, ahora portaban armas de acero, armaduras forjadas a la medida de sus espaldas, armas lo suficientemente afiladas como para morder carne y hueso por igual.

Algunos alcanzaron con vacilación las cotas de malla, pasando los dedos por los anillos entrelazados, sintiendo su peso. Otros cogieron las lanzas, probando su equilibrio, su agarre. Unos pocos, incapaces de contener la emoción, levantaron las hachas al aire, con sus filos destellando al sol como fragmentos de un rayo.

—Acero —murmuró un guerrero, con la voz apenas por encima de un susurro, como si decirlo demasiado alto pudiera romper el hechizo.

Otro se rio, una risa profunda y retumbante que pareció sacudir el suelo bajo sus pies. —¡Acero! —rugió, alzando un casco en alto.

El cargamento de armas y armaduras había sido recibido con gran entusiasmo, pero los Vogondhai no tardaron en darse cuenta de que no había suficiente para todos. De las 2200 personas que se habían asentado en su nueva tierra, unas 600 eran ancianos; sabios y respetados, sí, pero ya habían pasado sus días de blandir hachas o cargar en batalla. El grupo más grande, de 1400 personas, eran hombres y mujeres de entre treinta y cincuenta años, todavía capaces de trabajar duro y, si era necesario, de ofrecer una buena pelea. Los 300 restantes eran los jóvenes, el futuro de la tribu, llenos de energía y aún no desgastados por las dificultades de la vida.

Pero entre ellos, 700 eran varones en la mejor edad para luchar: jóvenes, llenos de vigor y ahora muy, muy conscientes de que solo había 430 conjuntos de armadura para compartir. Los 270 desafortunados tuvieron que arreglárselas con lo que tenían: cueros raídos, pieles heredadas o, en algunos casos, solo su propia confianza fuera de lugar. Hubo algunas quejas, claro, pero pronto se vieron acalladas por la noticia de que otro cargamento estaba en camino. La paciencia era algo que los Vogondhai entendían bien; después de todo, si habían esperado tanto para conseguir armas adecuadas, ¿qué importaba un poco más de tiempo?

Sin embargo, ese momento de felicidad no duró mucho.

Pero justo cuando empezaban a sentirse bien con su arsenal que mejoraba lentamente, un problema mucho más grave asomó la cabeza; uno que ninguna cantidad de acero afilado podía solucionar.

Había muy pocas mujeres.

El desequilibrio era asombroso. Por cada tres hombres en la tribu, solo había una mujer, lo que dejaba dolorosamente claro que, a menos que algo cambiara, el futuro de los Vogondhai se presentaría bastante… lleno de solteros.

Lo que debía ser un asentamiento próspero y en crecimiento, en cambio, empezaba a parecerse a un club social masculino muy agresivo.

No era un asunto menor: sin mujeres no había niños, y sin niños significaba que, en una o dos generaciones, los Vogondhai serían poco más que una leyenda, y los futuros historiadores se preguntarían si eran solo un mito o si fueron una cultura real que se asentó en el continente oriental.

Afortunadamente para ellos, su príncipe había hecho promesas: se introducirían mujeres en la tribu a su debido tiempo. Algunas vendrían de las aldeas vecinas, pero otras no se irían con despedidas de sus padres, ya que los guerreros más ambiciosos ya estaban afilando sus espadas y considerando estrategias de reclutamiento alternativas que implicaban el secuestro.

De un modo u otro, los Vogondhai perdurarían.

——————

Torghan, líder de los Vogondhai, estaba sentado en la casa más grande de la aldea: una robusta estructura de madera construida por las manos de su gente, con un poco de ayuda de los trabajadores del sur que habían supervisado su construcción. No era un palacio, ni necesitaba serlo. Era fuerte, espaciosa y, lo más importante, suya.

Habían pasado tres meses desde que su gente se asentó en esta nueva tierra, y en esos meses, Torghan había asumido un desafío diferente a cualquier batalla que hubiera enfrentado jamás: aprender la lengua del sur y, más intimidante aún, aprender a escribir.

Para un hombre que lideraba a un pueblo sin lenguaje escrito, la idea de atrapar palabras en un pergamino era tan extraña como atrapar el viento con las manos.

Su gente siempre había transmitido su historia en relatos, canciones y en los recuerdos de sus ancianos. Pronunciaban sus juramentos, no los firmaban. Contaban sus historias, no las garabateaban. Pero aquí, en esta tierra extranjera, todo era diferente.

Las leyes se escribían. Los tratos se escribían. Incluso las historias estaban encadenadas a la tinta, para que los muertos no fueran recordados por las bocas de sus parientes, sino por el rasguño de una pluma. Si Torghan iba a liderar a su gente en este lugar, tenía que dominar estas costumbres del sur.

En ese momento, estaba encorvado sobre una hoja de pergamino, con sus gruesos dedos agarrando los bordes como si las palabras pudieran intentar escapar. Leía en voz alta, con voz lenta y deliberada, cada sílaba luchada y ganada.

De hecho, leer era fácil, pues Torghan había memorizado la pronunciación de cada par de letras; el problema era su significado.

—Un… lobo… estaba… —Frunció el ceño, señalando con el dedo una palabra desconocida.

El escriba sentado a su lado —un hombre delgado del sur con los dedos manchados de tinta y la paciencia de quien ha aceptado su destino hace mucho— se inclinó. Con una palabra en voz baja al traductor, el significado fue transmitido.

—Significa «escondido» —explicó el traductor.

Torghan asintió, murmurando la palabra para sí como si probara su peso antes de continuar. Cada nueva palabra era otra arma en su creciente arsenal, otro paso en este mundo de pergamino y tinta.

El escriba, quizás sintiendo que la paciencia de Torghan con las letras estaba llegando a su fin, dejó la pluma y se frotó las manos. —Ya es suficiente por hoy —anunció—. Continuaremos mañana por la mañana.

Torghan ya estaba rotando los hombros, estirando la rigidez por haber estado quieto demasiado tiempo, cuando el escriba continuó.

—Por ahora, tengo noticias que compartir.

La aguda mirada de Torghan se alzó, y su postura se enderezó ligeramente. No dijo nada, simplemente apoyó sus grandes manos sobre la mesa mientras esperaba las palabras de su maestro.

—Pronto llegarán sacerdotes al asentamiento —dijo el escriba, observando de cerca la reacción del jefe—. Se les ha concedido permiso para establecer un templo entre su gente.

Torghan frunció el ceño; su expresión no delataba una hostilidad inmediata, pero estaba claro que la noticia había captado su atención. Sabía que las costumbres del sur empezarían a infiltrarse en la vida de su gente. Simplemente no esperaba que entraran tan pronto.

El escriba, quizás sintiendo que un rechazo rotundo era posible, añadió rápidamente: —Aun así, se les permitirá practicar su propia fe. Los sacerdotes no interferirán, ni forzarán la conversión de su gente.

La mirada de Torghan se detuvo en el hombre un momento más antes de asentir lenta y deliberadamente. Eso era bueno. Su gente no vería con buenos ojos que unos forasteros les dijeran ante qué dioses arrodillarse.

Los espíritus de los Vogondhai habían caminado con ellos a través de tormentas y batallas, habían festejado con ellos en tiempos de abundancia y habían llevado a sus muertos más allá de la tierra. Ningún sacerdote del sur cambiaría eso.

El escriba, al no sentir una explosión de ira inmediata, continuó. —También hay algunas cosas que debe saber sobre los privilegios de los sacerdotes —dijo con cuidado—. Por ley, están protegidos de todo daño. Nadie puede ponerles una mano encima, sin importar la razón. No pagan impuestos. No se les exige trabajar en los campos. Y si uno de ellos comete un crimen, será juzgado por una asamblea de los suyos, no por nuestros tribunales.

Torghan escuchaba, con el rostro inescrutable. Parte de ello era nuevo para él, pero gran parte no lo era. Entre su gente, los sacerdotes también estaban exentos del trabajo; sus manos estaban destinadas a sanar, a leer la voluntad de los dioses y a dirigir las grandes ceremonias que unían a los Vogondhai con sus antepasados. Eran respetados, celebrados y, sí, protegidos; después de todo, dañar a un sacerdote era invitar a la ira de los dioses. Y nadie, por supuesto, deseaba eso.

Hasta ahora, nada parecía motivo de preocupación.

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