Acero y Aflicción: El Ascenso del Rey Mercenario - Capítulo 463

Capítulo 463: Fervor religioso (2)

El templo estaba en silencio.

El aire se sentía pesado, como si los propios muros contuvieran la respiración, esperando. La luz parpadeante de las velas proyectaba largas sombras que se extendían por el suelo de piedra como testigos silenciosos de lo que estaba ocurriendo. Y en ese silencio, Elios sintió el peso de una única e ininterrumpida mirada.

Los ojos de Roberto se clavaban en él, exigiendo una respuesta, una razón; algo que pudiera justificar la tormenta que estaba a punto de desatarse.

Elios habló por fin, con la voz tranquila pero cargada de algo más profundo, algo antiguo. —He estado en el camino durante mucho tiempo —dijo, con la mirada distante, como si viera más allá de los muros del templo, más allá del presente, hacia recuerdos que hacía tiempo se habían solidificado en verdades.

—A dondequiera que iba, veía lo mismo. Pobreza. Miseria. —Dejó escapar un lento suspiro, como si exhalara el peso de todo aquello—. Prediqué, recé, di lo poco que pude, pero nunca fue suficiente. Vi a niños morir de hambre, vi a hombres dejarse la espalda solo para morir endeudados. Vi a madres llorar sobre cunas vacías. —Su voz flaqueó, solo por un instante—. Y perdí la fe.

El ceño de Roberto se frunció, pero permaneció en silencio mientras Elios continuaba.

—Me pregunté: ¿cómo podían los dioses permitir esto? ¿Cómo podían ver sufrir a sus rebaños y no hacer nada? Y cuanto más lo pensaba, más me daba cuenta de que solo había dos respuestas posibles.

Dirigió su mirada a Roberto, afilada, inquebrantable. —O la humanidad fue creada para vivir en el dolor, o la humanidad causa su propio sufrimiento.

Una sonrisa amarga parpadeó en sus labios. —Y al final, quizá por autoprotección de la poca cordura que me quedaba en la vida, elegí creer en lo segundo.

Su voz se volvió más fuerte, más firme. —El problema no era el niño hambriento ni la madre moribunda. No era el mendigo en la calle ni el granjero que labraba la tierra hasta que sus manos sangraban. —Sus dedos se cerraron en un puño—. El problema eran los que estaban por encima de ellos. Los que los gobernaban. Los nobles. Los señores.

Ahora sus ojos ardían de convicción, ya no distantes, sino fijos en los de Roberto. —Ellos son los arquitectos del sufrimiento. Y mientras sigan sentados en sus palacios, nada cambiará jamás.

Elios exhaló, sus dedos se tensaron brevemente a los costados antes de volver a hablar. Su voz era firme, mesurada, pero bajo ella yacía algo más profundo, algo que había hervido a fuego lento durante años antes de finalmente desbordarse.

—Llegué a creer que la fuente de la mayor parte del dolor de este mundo —si no de todo— eran ellos —dijo, con los ojos oscuros e inquebrantables—. Impuestos que llevan a los hombres a la inanición, injusticias que aplastan al débil bajo las botas del fuerte, guerras que derraman sangre por razones que nunca explicarán a quienes deben librarlas… ¿Acaso no proviene todo de ellos?

Sus labios se curvaron, no en una sonrisa, sino en algo más frío. —Los primeros nobles, quizá, no eran así. Quizá, al principio, había honor, había deber. —Soltó una risa silenciosa, aunque no había humor en ella—. Pero el poder es un veneno. Se deterioraron. Perdieron su luz.

Miró las llamas parpadeantes de las velas del templo, el brillo dorado reflejándose en sus ojos. —Pero donde vi miseria, también vi otra cosa —continuó—. Vi templos. Vi fe. Vi a hombres y mujeres de la fe atendiendo a los enfermos, alimentando a los hambrientos, dando cobijo a los desterrados por los señores que decían gobernarlos.

Se volvió hacia Roberto, con expresión indescifrable. —Y fue entonces cuando lo comprendí —dijo en voz baja—. Si las cosas iban a cambiar, entonces quizá era hora de cambiar quién ostentaba el poder.

El aire en el templo se sentía cargado, pesado por el peso de sus palabras.

—Y al final —murmuró Elios, con voz casi reverente—, me di cuenta de que nosotros, los más cercanos a los dioses, los que dedicamos nuestra vida a su voluntad, deberíamos ser quienes gobernaran al rebaño común.

Siguió un largo silencio. Elios dejó que su mirada vagara por el templo, por los muros de piedra tallada y las velas parpadeantes.

—Los últimos veinte años de mi vida —dijo— los he dedicado a esta causa. Cada sermón, cada lección, cada paso que he dado ha sido hacia este objetivo.

Volvió a mirar a Roberto, y esta vez sí sonrió: una pequeña sonrisa cómplice, llena de un triunfo silencioso.

—Y ahora —susurró—, he llegado tan cerca… Mira a tu alrededor, Roberto. Estas tierras, esta gente… Mis templos son los únicos que los gobiernan ahora.

Elios exhaló lentamente, con la mirada distante, como si mirara más allá de los muros del templo, más allá del presente, más allá del hombre que tenía delante, hacia el futuro que imaginaba.

—Pero incluso ahora, todavía estamos atados —admitió, con voz más suave pero no menos resuelta—. El templo gobierna estas tierras, pero seguimos sujetos a una autoridad superior, una que todavía proyecta su sombra sobre nosotros, dictando los límites de lo que podemos llegar a ser.

Sus dedos se cerraron en un puño a su costado. —Eso debe cambiar. No podemos pretender gobernar si seguimos arrodillándonos ante otro. Me aseguraré de que rompamos esa cadena, de que seamos verdaderamente libres: un estado gobernado no por la codicia y la corrupción, sino por la fe, por la rectitud. Solo entonces podremos moldear el mundo como debería ser.

Roberto bajó la mirada, la pena pesando sobre él como pesadas cadenas.

Había esperado —realmente esperado— que Elios, el hombre al que había seguido, el hombre cuyas palabras una vez le habían dado consuelo, siguiera siendo el mismo.

Pero ahora, mirándolo fijamente, escuchando la convicción en su voz, comprendió la verdad.

Lentamente, alzó la mirada una vez más, encontrándose con los ojos de Elios con una tristeza más profunda de lo que las palabras podían expresar.

—Quizá —dijo, con la voz ronca—, fue mejor que Su Gracia ya hubiera fallecido.

La expresión de Elios vaciló, pero Roberto no se detuvo.

—Porque ahora, por primera vez, entiendo de verdad lo que habría sentido —lo que habría sufrido— si hubiera vivido para ver la profundidad de mi traición.

Roberto exhaló bruscamente, con la mandíbula tensa. Escudriñó el rostro de Elios, buscando la más mínima grieta en su convicción, pero no había ninguna.

Solo certeza: una certeza peligrosa e inquebrantable.

—Sea lo que sea que creas que saldrá de esta guerra —dijo finalmente Roberto, con voz mesurada pero teñida de advertencia—, te equivocas. No eres el primer hombre que cree tener la mano perfecta para jugar contra el Príncipe Bajo, solo para darse cuenta demasiado tarde de que su oponente estaba jugando una partida completamente diferente.

Elios permaneció en silencio, observándolo con la calma paciente de un hombre que ya había aceptado lo que pudiera venir. Roberto continuó, su tono agudizándose.

—Antes de ti, estuvo el Príncipe de Oizen. Cayó. —Roberto dio un paso más cerca, con la voz firme—. Luego estuvo Lord Ormund: rico y poderoso. Cayó. Y después Herculia, cuyas fuerzas doblaban a las de la corte. También fue derrotado y todo su dominio está ahora al borde del colapso.

Sostuvo la mirada de Elios. —Estás marchando por el mismo camino, y ni siquiera lo ves. Te crees victorioso antes de que la batalla haya siquiera comenzado. Esa es la primera señal de un hombre que camina hacia su propia tumba.

Elios escuchó en silencio, con expresión indescifrable. Luego, tras una larga pausa, inclinó ligeramente la cabeza, y la luz de las velas proyectó largas sombras sobre sus afilados rasgos.

—Dime, Roberto —dijo, con voz suave y deliberada—, ¿admiras al consorte de Su Gracia?

Roberto soltó una risa corta y sin humor. —¿Admiración? —repitió, negando con la cabeza—. No, no lo admiro. Pero lo reconozco. Reconozco que es peligroso, que no pierde y que subestimarlo es un error de necios. —Sus ojos se oscurecieron—. Y eso es exactamente lo que estás haciendo.

Elios asintió lentamente, como si Roberto hubiera confirmado algo que ya sospechaba.

—Entonces estamos de acuerdo en una cosa —dijo, con una leve sonrisa tirando de sus labios—. El Príncipe consorte es formidable. Ha repelido amenazas mayores que la mía. Pero te equivocas al creer que pretendo luchar contra él.

Roberto frunció el ceño. —¿De qué estás hablando?

Los ojos de Elios brillaron con algo indescifrable, algo más profundo que la mera ambición.

—Mi guerra contra la corona no la libro solo —dijo—. Después de todo, el templo estará detrás de mí.

La respiración de Roberto se entrecortó ligeramente. —¿Los templos?

La sonrisa de Elios permaneció, aunque no había humor en ella. —¿No lo ves? El asesinato de un sacerdote es una herida sagrada, un crimen que ningún templo ignorará. Exigirán justicia, y la justicia a sus ojos será la condena. Y a menos que el Príncipe Bajo culpe a los herejes —cosa que ambos sabemos que no hará—, se encontrará en guerra no solo conmigo, no solo con mis seguidores, sino con toda la casta de siervos de los dioses. Cada templo del país se unirá contra él, contra su gobierno. Y una vez que los templos se alcen, ¿qué fuerza crees que podrá detenerlos?

Roberto podía sentir el pulso en sus oídos, pero Elios no había terminado. Dio un paso adelante, bajando la voz como un susurro aderezado con veneno.

—Ni siquiera Vrivius el Rojo, con toda su gloria, con toda su leyenda, sería capaz de ganar una guerra así.

El templo guardó silencio. La luz de las velas parpadeó.

Elios observó a Roberto con atención, su expresión indescifrable, su actitud serena inalterada. Entonces, con voz mesurada, preguntó: —¿Ahora que sabes la verdad, qué harás?

Roberto exhaló por la nariz, tensando la mandíbula. Ya sabía la respuesta, la había sabido desde el momento en que comenzó la conversación, pero ahora que era el momento de expresarla, el peso de su elección se posó sobre sus hombros.

—Haré lo único que puedo hacer —dijo, con voz firme y segura—. Lucharé.

Elios asintió lentamente, pero Roberto no había terminado. Sus ojos ardían, no de devoción, no de ira, sino de algo más: algo personal, algo resuelto.

—No por ti —continuó Roberto, su tono cargado de una silenciosa finalidad—. No por el hombre que resultó ser algo que no esperaba. No por la causa en la que una vez creí, pero que ahora veo como lo que realmente es. —Respiró hondo, dejando que las palabras se asentaran en el aire inmóvil del templo—. Lucharé por este lugar, por la poca paz que he encontrado aquí. Por las mañanas en que me despierto sin remordimientos. Por los rostros que han llegado a significar algo para mí. Blandiré mi espada para proteger esto, pero no por ti.

Por un momento, Elios no dijo nada. Su mirada permaneció fija en la de Roberto, indescifrable, pensativa. Y entonces, para sorpresa de Roberto, una leve sonrisa asomó a sus labios; no de triunfo, no de diversión, sino algo más profundo. Algo casi orgulloso.

—No tienes ni idea —murmuró Elios— de lo mucho que eso significa para mí.

Roberto frunció ligeramente el ceño, pero Elios continuó.

—Si me hubieras dicho que lucharías por amor a mí, o por alguna lealtad persistente, no habría sentido nada. —Dio un paso más cerca, su voz baja pero llena de convicción—. ¿Pero esto? Esto me dice más de lo que crees. Me dice que lo que hemos construido aquí —lo que he pasado mi vida construyendo— es real.

Sus ojos brillaron con algo más allá de la fe, más allá de la ambición; algo que, por primera vez, hizo que Roberto se preguntara si el hombre que tenía delante estaba tan delirante como había creído.

—Tú eres la prueba —dijo Elios— de que este lugar es bueno.

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