Acero y Aflicción: El Ascenso del Rey Mercenario - Capítulo 467

Capítulo 467: La autoridad superior (4)

Arón mantuvo una expresión cuidadosamente neutra, aunque por dentro sentía cómo aumentaba la presión. El Gran Sacerdote se mostraba inquebrantable, como era de esperar, pero todavía había margen de maniobra: tenía que hacerle entrar en razón, o al menos convencerlo de que aquella purga traería más problemas de los que valía la pena.

Respiró hondo y sereno, y comenzó a hablar con un tono respetuoso pero firme.

—Su Santidad, en los cortos tres meses desde que se estableció el asentamiento, ha ocurrido algo extraordinario. —Arón gesticuló con una mano lenta y deliberada—. Muchos de estos incrédulos, hombres y mujeres que nunca antes habían conocido la gracia de la Estrella, ya han visto la luz. Han abrazado la fe, desechando sus falsos ídolos y sus tradiciones vacías. ¿Y por qué? Porque se les dio tiempo. Se les dio la oportunidad de trabajar la tierra, de construir hogares, de vivir bajo la atenta mirada de los fieles, y en ese tiempo, la verdad de nuestra fe los alcanzó.

El Gran Sacerdote lo observaba, sin inmutarse, mientras sus gruesos dedos tamborileaban suavemente sobre el reposabrazos dorado de su trono.

Arón insistió.

—Pagan sus impuestos como cualquier otro súbdito de Su Gracia. Labran los campos, reparan los caminos, contribuyen a la prosperidad de la tierra. Y a cambio, la Corona les ha extendido su protección, como es justo. —Sus ojos se clavaron en los del Gran Sacerdote—. No sería un buen reflejo para la Corona rescindir tal promesa.

El Gran Sacerdote soltó una risa ahogada, y sus labios se curvaron con diversión. —Si eso es lo que le preocupa, querido enviado, no debe temer. A la Corona se le perdonará que rompa su palabra. —Se inclinó ligeramente hacia delante, agitando su mano gruesa y enjoyada en un gesto despectivo—. Las promesas hechas a los incrédulos no están atadas a la voluntad de los dioses. Son como grabados en la arena: la marea los borra cuando cambia. Si Su Gracia se preocupa por su alma, yo personalmente la absolveré de toda culpa. Y me aseguraré de que la Iglesia haga lo mismo.

Arón apretó la mandíbula, pero se obligó a mantener la compostura.

—¿Y qué hay de aquellos que ya se han convertido? —replicó—. Si el asentamiento es purgado, serán barridos con el resto. Los que han acogido a la Estrella en sus corazones arderán junto a los que la han rechazado. ¿Acaso sus vidas no significan nada?

El Gran Sacerdote exhaló pesadamente, y un destello de impaciencia cruzó su rostro redondo. —Entonces se les dará una última oportunidad. Un ultimátum. Convertirse o morir. Dejen salir a los creyentes del asentamiento y maten al resto.

Arón sintió el aguijón de la frustración, pero no dejó que se notara. En lugar de eso, negó lentamente con la cabeza.

—¿Y qué cree que sucederá después de eso, Su Santidad? —Su voz se mantenía mesurada, pero ahora había un filo cortante bajo ella—. Si la Corona permite que esto ocurra, ninguna otra tribu se atreverá a venir a nuestras tierras. Las conversiones se detendrán. La oportunidad de traer más almas a la fe se desvanecerá. ¿De verdad cree que eso es lo que los dioses desearían?

El rostro del Gran Sacerdote se ensombreció. Sus dedos se curvaron ligeramente sobre el reposabrazos dorado y sus gruesos anillos brillaron a la luz de las velas. —Si eso significa evitar que la podredumbre se extienda, entonces sí. Si significa asegurar que nuestra fe permanezca pura, entonces sí. Si significa cortar la carne enferma antes de que envenene el cuerpo, entonces sí.

Arón le sostuvo la mirada sin pestañear. Había esperado esa respuesta. La había visto venir antes incluso de poner un pie en aquel gran salón dorado. Y, sin embargo, no había terminado.

Todavía no.

Le quedaba una última carta.

Arón inspiró profundamente, dejando que el silencio se prolongara entre ellos un instante antes de hablar. Sus siguientes palabras tendrían que ser elegidas con sumo cuidado.

—Su Santidad, ¿acaso la historia no nos ha enseñado el camino? —Su voz era tranquila pero inquebrantable—. El mismísimo Escudo de la Estrella, en su larga e ilustre historia, permitió que tribus de más allá del mar, incluso las de más allá de la Ruina, se asentaran en nuestras tierras. Y en tres generaciones, no más, se convirtieron por completo, sus falsos dioses olvidados, su fe depositada únicamente en la Estrella.

Se inclinó un poco hacia delante, bajando la voz lo justo para obligar al Gran Sacerdote a escuchar con atención. —El tiempo, Su Santidad. El tiempo siempre ha sido nuestro mayor aliado en asuntos de conversión.

El Gran Sacerdote permaneció en silencio, pero Arón podía ver el escepticismo en sus ojos, la forma en que sus dedos se crispaban como si resistieran el impulso de desechar su argumento con un gesto. Las palabras por sí solas no lo convencerían. Tampoco el oro, por mucho que reluciera dentro de aquel cofre. No, si la razón y la codicia no lo conmovían, quizá el miedo lo haría.

Arón enderezó la espalda y pronunció sus siguientes palabras con precisión. —El propio Lord Regente ha expresado su aprobación a los planes de la Corona de asentar a esta gente en nuestras tierras.

El efecto fue inmediato. La expresión del Gran Sacerdote cambió en un instante; su diversión y desdén se desvanecieron como una vela apagada por el viento. Su cuerpo se tensó, sus ojos se entrecerraron mientras se erguía en su trono dorado. A Arón no se le escapó cómo sus dedos se aferraban con más fuerza al reposabrazos.

—¿Qué? —preguntó el Gran Sacerdote, con la voz más grave, teñida de una repentina inquietud.

Arón insistió. —El Lord Regente no solo lo aprobó, sino que incluso contribuyó a su reasentamiento, proporcionando alimentos para ayudar en su transición.

Por primera vez, el Gran Sacerdote pareció verdaderamente afectado. Arón lo había esperado. Después de todo, el hombre sentado ante él podía ser la máxima autoridad religiosa del continente, pero no dejaba de ser una criatura política. Y la política la dictaba el poder.

Y el Lord Regente ostentaba mucho más poder del que el Gran Sacerdote jamás podría tener.

El Gran Sacerdote exhaló por la nariz, un sonido profundo y pesado, con la mirada vacilante, como si luchara por dar sentido a esta revelación. —No alcanzo a ver cómo el protector de la única y verdadera fe haría algo así —murmuró, con una voz incierta como no la había tenido antes—. Después de oír sobre el asesinato de un sacerdote… seguro, seguro que no estaría tan dispuesto a apoyar a los responsables.

Arón se permitió la más mínima de las sonrisas. Ya era suyo.

—Una vez que se le presentaron todas las pruebas de lo que realmente sucedió, el Lord Regente expresó su total apoyo a los continuos esfuerzos de la Corona en el proceso de asentamiento.

Los labios del Gran Sacerdote se entreabrieron ligeramente y su aliento se cortó en lo que solo podía describirse como conmoción. Sus dedos, que momentos antes se habían crispado con indignación, ahora parecían relajarse, como si el peso de lo que Arón había dicho se estuviera asentando hasta en sus huesos.

Los dedos del Gran Sacerdote se crisparon sobre el reposabrazos dorado de su trono y sus uñas tamborilearon contra el oro mientras procesaba las palabras de Arón. Su rostro permanecía sereno, pero había un destello de algo bajo la superficie: una inquietud, una irritación contenida.

Arón no le dio tiempo a recuperar el equilibrio. Continuó.

—El propio Lord Marthio —dijo con fluidez— no cree que esto fuera el asesinato de un agente de los dioses. Más bien, lo ve como un desafortunado abuso de justicia no autorizada en respuesta a los propios crímenes del sacerdote.

Ante eso, el Gran Sacerdote se puso rígido. Enderezó la espalda, levantó ligeramente la barbilla, y el velo de calma que había lucido hasta ahora se resquebrajó para revelar algo mucho más peligroso debajo. Sus labios se apretaron en una fina línea y sus fosas nasales se ensancharon muy levemente.

—Blasfemia —masculló, con la voz cargada de una ira contenida.

Arón sabía que ahora caminaba sobre hielo fino, pero no había lugar para la retirada. Si retrocedía, todas las negociaciones se desmoronarían y las tierras de Su Gracia quedarían a merced del fervor religioso. Tenía que mantenerse firme.

—Su Santidad —dijo, con voz mesurada pero firme—, si un sacerdote es acusado de incendio provocado, con pruebas —pruebas, entiéndame—, y es responsable de la muerte de varias personas inocentes, ¿cuál es la sentencia adecuada?

Los ojos del Gran Sacerdote se entrecerraron. Se reclinó en su trono, como para crear distancia entre él y la pregunta. El movimiento fue sutil, pero Arón lo notó. La vacilación. La incomodidad.

Solo había una respuesta. Y ambos lo sabían.

Tras una larga pausa, el Gran Sacerdote habló por fin. —Tal sentencia —dijo, con voz lenta y deliberada— debe ser decidida por un concilio compuesto enteramente por sacerdotes.

Arón inclinó la cabeza, como en señal de acuerdo, antes de asestar su golpe final. —Y tal tribunal habría, sin duda, dictado una sentencia de muerte para un sacerdote acusado de crímenes tan viles.

Los labios del Gran Sacerdote se curvaron muy ligeramente hacia abajo. Arón podía ver la tensión en sus hombros, la forma en que sus dedos tamborileaban contra el reposabrazos. Estaba perdiendo terreno, y lo sabía.

Pero entonces, tras un largo y tenso silencio, el Gran Sacerdote dejó escapar un aliento brusco y habló una vez más, con un tono cortante y frío.

—El asesinato de incrédulos y herejes —dijo, con la voz cargada de desdén— no puede ser considerado un asesinato propiamente dicho.

Arón no había esperado menos que esa respuesta. Sabía desde el momento en que puso un pie en la catedral que el Gran Sacerdote no vacilaría en su creencia: que matar a un incrédulo no era un crimen, que las vidas de los herejes no valían nada a los ojos de los dioses.

Pero se había preparado para esto.

Tomó aire lenta y deliberadamente y prosiguió. —Como mencioné antes, Su Santidad —dijo, con voz suave e inquebrantable—, muchos de ellos ya se habían convertido a la verdadera fe. De hecho, me temo que entre las víctimas que perecieron en el temerario juego de incendio del sacerdote, había verdaderos creyentes.

El Gran Sacerdote se echó hacia atrás, con la expresión tensa. Sus dedos dejaron de tamborilear contra el reposabrazos. Arón vio cómo sus ojos se abrían ligeramente, el destello de vacilación. Había tocado la fibra sensible que necesitaba.

Pero no le dio tiempo al hombre para recuperarse.

—Y si ese es el caso —continuó Arón rápidamente—, entonces lo que ocurrió no puede ser considerado un acto de asesinato contra incrédulos y herejes. Más bien, se convierte exactamente en lo que el sabio Lord Regente mismo lo ha llamado: un abuso de justicia no autorizada. Los responsables no cometieron un sacrilegio, sino que actuaron fuera del proceso judicial adecuado. El crimen, por lo tanto, no estuvo en sus acciones en sí, sino en su incapacidad para permitir que el juicio de los sacerdotes se llevara a cabo como dicta la ley sagrada.

Las palabras fueron elegidas cuidadosamente, cada sílaba un instrumento preciso destinado a erosionar la postura del Gran Sacerdote sin herir su orgullo.

—Lo cual, por supuesto, es un crimen en sí mismo —añadió Arón—, y uno que ya ha sido abordado. Los culpables fueron ejecutados, como es justo ante tal imprudencia temeraria.

El silencio se extendió entre ellos.

El Gran Sacerdote no dijo nada. Se limitó a mirar fijamente a Arón, con la mirada indescifrable, su mente sin duda corriendo a toda velocidad mientras sopesaba las palabras que le habían presentado.

Arón no rompió el silencio. Simplemente le sostuvo la mirada, inquebrantable.

Ahora, era cuestión de si el Gran Sacerdote aceptaría el camino hacia el que había sido cuidadosamente guiado, o si su terquedad lo empujaría a luchar contra la realidad que se le presentaba, decidiendo con ello si Arón debía informar a su príncipe de la sentencia que temía que pusiera fin a su ascendente carrera.

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