Acero y Aflicción: El Ascenso del Rey Mercenario - Capítulo 488

Capítulo 488: Roca de Aracina (2)

Los primeros guerreros oizenianos alcanzaron lo alto de las escaleras con rugidos guturales, sus espadas ya blandiéndose antes de que sus botas tocaran la piedra.

Un defensor se abalanzó para enfrentarse al atacante principal, solo para que la hoja enemiga le atravesara la garganta en un rocío carmesí. El moribundo retrocedió tambaleándose, agarrándose con las manos el estropicio de su cuello mientras el invasor saltaba a las almenas y plantaba su estandarte en las tripas de otro soldado.

Pero el triunfo fue efímero: una lanza alcanzó al oizeniano en el costado, perforando su cota de malla con un chasquido metálico. Gruñó, agarrando el asta como si fuera a partirla, y entonces una segunda lanza le encontró el ojo. Se desplomó hacia atrás, su cuerpo estrellándose contra los que trepaban debajo y enviando a tres hombres a la muerte en un enredo de miembros y huesos destrozados.

La muralla se convirtió en un matadero. Un joven defensor —apenas un muchacho de 13 años— blandía un hacha con fiereza. El guerrero le agarró la muñeca en pleno movimiento y tiró con fuerza, los huesos crujiendo como leña. El muchacho gritó, pero el sonido se cortó en seco cuando una daga se le clavó bajo la barbilla, la punta atravesándole el paladar en una lluvia de dientes y sangre.

Cerca de allí, un sargento canoso luchaba espalda con espalda con dos de sus hombres, sus lanzas atacando como serpientes. Un oizeniano cayó con un gorgoteo, la garganta abierta hasta la columna. Otro recibió una lanza en el pie, clavándolo a la pasarela, justo antes de que una bota le aplastara la cara, convirtiendo su nariz en pulpa.

Pero por cada invasor caído, dos más ocupaban su lugar.

Un atacante se adentró en la refriega, su maza de púas describiendo arcos brutales. El primer golpe destrozó el escudo de un defensor, el segundo le hundió el pecho. Una lanza se clavó en el flanco del bruto; este se giró, agarró el asta y tiró de ella, haciendo que su portador tropezara y cayera en la trayectoria de su maza. El impacto convirtió la cabeza del hombre en una neblina roja.

—¡HAGAN QUE RETROCEDAN! —bramó alguien, aunque nadie podría decir si era un atacante o un defensor. La orden se perdió en el caos mientras los oizenianos ganaban terreno, paso a paso sangriento.

Los defensores estaban siendo arrollados.

Todos podían ver que estaban llevando la peor parte.

Un soldado ensangrentado blandía una lanza rota como una porra hasta que un hacha le partió el cráneo.

Otro, acorralado contra el parapeto, eligió la larga caída en lugar de las hojas del enemigo; su grito terminó abruptamente sobre las piedras de abajo. Y aun así los cuernos seguían sonando, las escaleras seguían llegando y los muertos se seguían apilando.

Sin embargo, antes de que el punto de apoyo del enemigo en la muralla pudiera extenderse más, un nuevo sonido, pequeño pero intimidante, se unió a la refriega: un tintineo metálico y rítmico, constante y ominoso, como el sonido de una marea de hierro avanzando. Los amedrentados defensores, algunos apenas aferrándose a su posición, se giraron para ver el origen.

Y entonces su miedo se convirtió en alegría.

Una formación de docenas de hombres acorazados, sus cuerpos revestidos de acero, mientras la lana negra y blanca puesta sobre sus armaduras revelaba su identidad: los Franjas Negras.

La capucha de la larga y gris cota de malla, que caía desde la protección nasal del casco —el cambio más reciente en el equipo estándar de la infantería—, ocultaba sus expresiones mientras avanzaban agarrando con fuerza su alabarda.

Al principio se movieron con pasos lentos y deliberados, pero luego, tan pronto como los presionados defensores les abrieron un hueco con una repentina y brutal embestida, se estrellaron contra las filas enemigas como el hacha de un verdugo que va a por el cuello del sentenciado.

Las largas y perversas hojas de las alabardas se hundieron profundamente en la carne, cortando escudos, armaduras y huesos por igual.

El efecto, por supuesto, fue inmediato, pues un defensor, un joven envalentonado por su llegada, lanzó un grito de guerra desesperado y se abalanzó hacia adelante con furia renovada.

Un alabardero a su lado atrapó a un soldado oizeniano en pleno ataque, enganchando el pico de su arma alrededor del hombro del hombre y tirando de él hacia adelante, salvando así la vida del joven pero valiente muchacho. El invasor apenas tuvo tiempo de gritar antes de que la alabarda de otro soldado cayera como el golpe de un verdugo, partiéndole el casco casi en dos.

—¿¡Es eso todo lo que tienen!? —bramó uno de los alabarderos mientras hundía la punta de su arma en las tripas de un enemigo, retorciéndola mientras el hombre se ahogaba en su propia sangre.

Otro soltó una carcajada seca mientras clavaba el extremo trasero en forma de pica de su alabarda contra la rodilla de un oizeniano, incrustándola justo por encima de la articulación y haciendo que el hombre se tambaleara antes de que un golpe descendente silenciara sus gritos para siempre.

—¡Vuelvan a sus putas casas! ¡Esta es nuestra ciudad! —gruñó uno mientras hacía caer a un enemigo por el borde del parapeto con el asta de su arma, perdiéndose su último grito en el rugido de la batalla.

Las tornas estaban cambiando.

Los soldados oizenianos, que antes avanzaban con confianza, ahora se encontraban retrocediendo, repentinamente superados por la pura brutalidad de estos guerreros acorazados, ya que, al fin y al cabo, mientras que ellos eran granjeros y vagabundos a los que se les había dado un arma, estos eran soldados de verdad que, cuando no estaban luchando, estaban entrenando, y por supuesto la diferencia era clara.

Un hombre, con la cara manchada de sudor y sangre, retrocedió tropezando, sus ojos moviéndose frenéticamente mientras intentaba procesar la masacre que tenía ante él.

—¿De dónde cojones salier—

Nunca terminó.

Una alabarda descendió en un arco vicioso, el extremo puntiagudo estrellándose contra su sien. Su cráneo se hundió con un crujido repugnante, y su cuerpo sin vida se desplomó sobre la piedra resbaladiza por la sangre, sus últimas palabras ahogadas por la incesante tormenta de acero y muerte.

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Las botas del corredor golpeaban las piedras resbaladizas por la sangre, cada pisada apresurada resonando a través del caos de las murallas sitiadas. Se detuvo con un derrape ante Asag, con el pecho agitado y la cara cubierta de hollín y sudor. El joven soldado no se molestó en limpiarse la suciedad de los ojos mientras entregaba su informe.

—¡Mi señor! —jadeó, golpeándose el pecho con un puño a modo de saludo—. ¡La brecha oriental está asegurada! ¡La muralla resiste!

Un momento de silencio se extendió entre ellos, llenado solo por los lejanos gritos de batalla y el constante golpeteo de las flechas contra la piedra. Al principio, Asag no se movió, su forma acorazada tan inmóvil como las estatuas que una vez adornaron las puertas de la ciudad.

Entonces, lentamente, giró la cabeza, la luz de la mañana incidiendo en los afilados ángulos de su rostro bajo su yelmo emplumado.

—Bien —dijo al fin, la única palabra cargando con el peso de cien órdenes no dichas—. Una vez que la posición esté asegurada, saca a setenta de las reservas para reforzarla. Y haz que mi unidad personal regrese al bastión central.

El asentimiento del corredor fue brusco y profesional. —¡De inmediato, mi señor! —Giró sobre sus talones, su capa ondeando tras él mientras desaparecía de nuevo en la vorágine de la batalla.

Asag exhaló lentamente, el sonido apenas audible sobre el estruendo del combate. Su mirada recorrió las asediadas murallas, observando el flujo y reflujo de la lucha desesperada. Seiscientos hombres mantenían ahora las defensas, sus formas como siluetas oscuras contra el humo ascendente. Detrás de ellos, esperando en los patios sombríos y las calles estrechas, se encontraban sus cuatrocientos restantes: la columna vertebral de la resistencia de Aracina.

Sus doscientos alabarderos, con sus armas pulidas ahora opacas por la sangre y la suciedad. El centenar de refuerzos novatos de la capital, con sus armaduras impolutas ya marcadas con las cicatrices de la guerra. Y el centenar de reclutas locales, sus rostros aún con esa mirada atormentada de hombres que nunca imaginaron que lucharían por sus hogares.

Pero eran los alabarderos quienes se habían convertido en leyenda en los últimos días. Donde ellos marchaban, las líneas rotas se recomponían. Donde ellos se plantaban, la marea de invasores se rompía como las olas contra un acantilado.

Se movían por la batalla como encarnaciones de la propia muerte, sus largas armas abriéndose paso entre las filas enemigas con terrible eficacia, pues si bien la cota de malla, para aquellos del ejército enemigo que la llevaban, podía ser útil contra espadas y lanzas, era completamente inútil contra sus armas de asta.

La salvación de la muralla oriental no había sido diferente: una defensa que se desmoronaba, una resistencia desesperada, y luego la repentina aparición de esas relucientes alabardas alzándose sobre el humo como los estandartes de dioses vengativos.

Las manos enguantadas de Asag se aferraron a la fría piedra del parapeto. Esos hombres eran más que soldados: eran los clavos que mantenían unida a Aracina, la barrera final entre la supervivencia y la aniquilación. Sin ellos, la ciudad habría caído a las pocas horas del primer asalto.

Un extraño calor parpadeó en su pecho a pesar del frío de la mañana. Orgullo, tal vez, aunque de un tipo amargo. Podrían morir todos aquí, aplastados bajo la bota oizeniana, pero por los dioses de la guerra y los guerreros, serían recordados. No como víctimas, no como bajas, sino como el objeto inamovible que había hecho sangrar a la fuerza imparable por cada centímetro de terreno.

—¡Comandante!

El grito lo sacó de sus pensamientos. Un soldado cubierto de hollín estaba en posición de firmes, su peto abollado por un golpe reciente. —Los calderos están preparados —informó, con la voz ronca de tanto gritar órdenes.

La mirada de Asag se posó en la escena de abajo. Las enormes puertas se estremecían con cada impacto del ariete, la madera crujiendo como un ser vivo dolorido. Bum. Bum. Bum. El ritmo era implacable, cada golpe enviando una nueva lluvia de astillas al aire. Los soldados enemigos trabajaban con una energía frenética, sus rostros contraídos por el esfuerzo y la expectación, inconscientes del horror que estaba a punto de desatarse sobre ellos.

Por un instante, Asag simplemente observó. Luego, su cabeza se irguió de golpe, su voz cortando el ruido como una cuchilla a través de la carne.

—Entonces, por todos los infiernos, ¿a qué están esperando? ¡Ahoguen a esos bastardos!

Los ojos del soldado se abrieron ligeramente ante el veneno en el tono de su comandante. Saludó bruscamente y se giró para cumplir la orden, sus botas martilleando la pasarela de piedra mientras corría hacia los equipos que esperaban.

Asag dio un paso adelante, su armadura crujiendo con el movimiento. Los enormes calderos estaban listos a lo largo de las almenas, sus panzas de hierro brillando con una furia contenida. El aire sobre ellos vibraba por el calor, distorsionando las figuras de los soldados que estaban listos para inclinarlos.

Una lenta y sombría sonrisa se extendió por el rostro de Asag mientras observaba a sus hombres prepararse para desatar el infierno sobre sus atacantes.

Y supo que estaba a punto de escuchar la melodía más hermosa que jamás oiría.

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