Acero y Aflicción: El Ascenso del Rey Mercenario - Capítulo 495

Capítulo 495: Cedido amablemente por un amigo (2)

La marcha se había vuelto monótona.

Unos cientos de mercenarios, aburridos del camino, habían empezado a hablar en voz baja; unos sobre mujeres, otros sobre monedas y muchos sobre el lamentable estado de la guerra en la que se encontraban.

—Jodidos señores, no saben mantener la boca cerrada —escupió uno, levantando polvo al caminar—. ¿Oíste a ese de antes? Tantos gritos… ¿Quién se cr…?

Antes de que pudiera pronunciar las últimas palabras, el cielo se oscureció.

La primera jabalina le atravesó la garganta con tal fuerza que lo levantó del suelo antes de estamparlo contra él como un muñeco de trapo. Aterrizó con un crujido húmedo, con las botas pataleando espasmódicamente mientras la sangre arterial rociaba la polvorienta carretera en pulsos rítmicos. Sus manos se agitaron inútilmente en torno al asta que sobresalía de su cuello, con los dedos resbaladizos por la sangre que era su propia vida.

Entonces, la tormenta se desató con furia.

El aire cobró vida con el silbido agudo de cientos de jabalinas que descendían en una lluvia letal. Las puntas de hierro brillaron con malicia bajo la luz del sol antes de encontrar su blanco con una precisión nauseabunda. Un capitán mercenario recibió una en el pecho; el impacto lo hizo girar sobre sí mismo antes de que se desplomara de cara en el polvo, con el asta de la jabalina temblando como una bandera burlona plantada en territorio conquistado.

El pánico estalló al instante.

—¡EMBOSCADA! A LAS AR… —La advertencia fue interrumpida cuando una jabalina atravesó la boca abierta del que gritaba, arrancándole dientes y lengua antes de estallar por la parte posterior de su cráneo en una lluvia de fragmentos de hueso y materia cerebral.

La carretera se convirtió en un matadero. Un joven mercenario —apenas un muchacho— gritó cuando una jabalina le clavó el muslo al suelo, la punta de arpón anclándolo en el sitio. Sus gritos se convirtieron en gorgoteos húmedos cuando una segunda lanza le atravesó el abdomen; sus manos se aferraron instintivamente a la herida, solo para encontrar allí su muerte.

Cerca de allí, un mercenario recibió una jabalina en la ingle. El grito del hombre alcanzó un tono casi inhumano mientras se tambaleaba hacia atrás, con el asta sobresaliendo obscenamente entre sus piernas. Se desplomó de espaldas, pataleando salvajemente hasta que un segundo proyectil le alcanzó el pulmón, poniendo fin a su agonía con una piadosa contundencia.

Los afortunados morían al instante o, al menos, en cuestión de un minuto.

Otros no fueron tan afortunados. Un guerrero veterano rugió de dolor cuando una jabalina le cercenó la oreja antes de incrustarse en su hombro. Partió el asta con una mano mientras desenvainaba la espada con la otra, justo a tiempo para ver cómo la cabeza de su compañero se hundía por un impacto directo; la jabalina atravesó limpiamente el cráneo con fuerza suficiente para lanzar dientes y fragmentos de hueso por toda la carretera.

El hedor a sangre y a entrañas vaciadas llenó el aire mientras los heridos se arrastraban por el fango, dejando tras de sí rastros untados de carmesí. Un hombre, milagrosamente ileso, se quedó paralizado por la conmoción hasta que una jabalina le atravesó ambos pies, clavándolo al suelo, donde se tambaleó como un macabro espantapájaros antes de desplomarse.

Desde los árboles, la lluvia mortal continuó sin cesar. Cada nueva andanada encontraba nuevos blancos entre los mercenarios que se revolvían. Un hombre que huía recibió tres jabalinas en la espalda simultáneamente; la fuerza lo arrojó de bruces, y allí se retorció como un pez arponeado. Otro intentó esconderse tras su escudo, solo para que una jabalina atravesara la madera y se le clavara en el brazo con un chasquido nauseabundo.

Y aun así, las jabalinas seguían llegando.

El hedor a muerte se adhería denso al aire: sangre, bilis y entrañas vaciadas se mezclaban con el olor terroso del suelo removido. Donde momentos antes se alzaba una arrogante columna de mercenarios, ahora yacía una masa retorcida y gritona de moribundos.

Entonces el bosque respondió a su sufrimiento con un sonido que les heló la sangre en las venas, a aquellos que todavía la tenían.

El grito de guerra comenzó como un estruendo grave, como un trueno lejano retumbando por las llanuras. Luego creció hasta convertirse en un rugido primario que sacudió hasta las hojas de los árboles. No era el canto de batalla disciplinado de soldados entrenados, sino el aullido frenético de depredadores que olían sangre.

Seiscientos guerreros Voghondai dieron voz a su sed de sangre en una cacofonía de gritos agudos y ululantes que eludían la razón y golpeaban directamente el miedo más antiguo del cerebro reptiliano: la certeza de ser la presa.

De la linde del bosque brotó otra pesadilla hecha carne.

Las Franjas Negras se movían con una sincronía aterradora; sus armaduras lacadas en negro absorbían la luz del sol mientras avanzaban como un maremoto de acero afilado.

Donde otros ejércitos dependían del avance ordenado de las formaciones de lanzas, las Franjas Negras luchaban como una fuerza de la naturaleza, con su doctrina misma escrita en huesos rotos y escudos astillados.

Sus armas contaban la historia: no la estocada de las lanzas, sino la honestidad brutal de las hachas y las mazas. Una lanza podía matar limpiamente, pero un hacha masacraba. Una maza no perforaba, aplastaba, reduciendo los yelmos a metal abollado y los cráneos de debajo a pulpa. Y antes de que estos instrumentos de masacre cuerpo a cuerpo probaran la carne, las jabalinas ya habían hecho su trabajo.

Dos andanadas. Ese era su credo.

La primera destrozaba las formaciones, convirtiendo a orgullosos guerreros en montones que se retorcían, con sus escudos inutilizados por las astas incrustadas. La segunda quebraba los espíritus, llenando el aire con los gritos de los moribundos hasta que incluso el alma más valiente se acobardaba. Entonces, y solo entonces, caía el golpe de gracia: las Franjas Negras descendiendo como lobos sobre ovejas aterrorizadas.

Junto a ellos venían los Voghondai, con tácticas inquietantemente similares a pesar de no haber compartido nunca ni una palabra de doctrina. Sus gritos de guerra alcanzaron un punto álgido mientras salían de su escondite, algunos todavía lanzando jabalinas incluso mientras cargaban, sumándose a la lluvia mortal. Sus pechos desnudos estaban pintados con cicatrices rituales, sus ojos desorbitados por la locura de la batalla. Donde las Franjas Negras luchaban con fría precisión, los Voghondai mataban con el gozoso abandono de depredadores finalmente desatados.

Juntos formaron una tormenta perfecta de violencia: el martillo de la civilización contra el yunque del salvajismo. Los mercenarios, los pocos que aún quedaban en pie, solo tuvieron unos instantes para comprender el horror que se les venía encima antes de que la matanza comenzara de verdad.

La cacería había alcanzado su crescendo.

Los mercenarios no tuvieron tiempo. Ni tiempo para pensar, ni tiempo para reaccionar, ni siquiera tiempo para comprender lo que estaba sucediendo antes de que las fauces de la trampa se cerraran sobre ellos.

Lo intentaron: un intento desesperado e instintivo de formar una línea, de reagruparse, de juntar sus escudos en una apariencia de orden. Pero ya era demasiado tarde, el enemigo estaba sobre ellos.

Por la derecha, los Voghondai llegaron aullando, sus guturales gritos de guerra rasgando el estruendo de la batalla como los chillidos de bestias salvajes. Eran rápidos, demasiado rápidos.

Antes de que los mercenarios pudieran girarse para hacerles frente, ya estaban entre ellos, acuchillando y apuñalando con espadas curvas y pesadas hachas, abriéndose paso entre las filas desorganizadas con la gracia de un cazador.

Por la izquierda, las Franjas Negras golpearon como un yunque al caer. Sin frenesí salvaje, solo una eficiencia metódica y brutal. Una maza hundió el yelmo de un mercenario con un sonido metálico y sordo, el rostro debajo reducido a pulpa. Un hacha partió un escudo alzado, mordiendo profundamente el brazo que había debajo. Los hombres morían donde estaban, sus formaciones colapsando hacia adentro mientras las dos fuerzas los apretaban como un torno.

El centro se convirtió en un matadero. Los mercenarios se empujaban unos a otros, con las armas enredadas; algunos blandían las suyas a lo loco, otros soltaban sus espadas para huir, solo para ser abatidos por la espalda. Un mercenario veterano blandió su espada en un arco desesperado, abriéndole la mejilla a un Voghondai, pero el guerrero solo se rio, lamiendo la sangre de sus dientes antes de hundir su hacha en las costillas del hombre.

Otro mercenario apuñaló la garganta de un Franja Negra, pero la hoja solo la perforó ligeramente antes de que la cota de malla la detuviera, algo por lo que el soldado dio gracias al herrero Romeliano que la había forjado.

Antes de que el mercenario pudiera reaccionar al fracaso, un martillo de guerra le destrozó la mandíbula, enviando dientes a esparcirse por la tierra.

Mientras tanto, los Voghondai luchaban como bestias sueltas en una manada: salvajes, implacables y absolutamente sin piedad.

—¡AUKH-HURR! ¡RAGH-HUNH!

Sus gritos de guerra no eran palabras, sino sonidos guturales y animalescos, más parecidos a los bramidos de jabalíes enfurecidos que a los gritos de batalla de los hombres. Para los mercenarios, era aterrador: una cacofonía antinatural que les revolvía el estómago y les debilitaba los brazos.

Un mercenario, con las manos temblorosas, lanzó su lanza hacia adelante, apuntando a la garganta de un guerrero Voghondai que cargaba. Sin embargo, la punta de la lanza estaba mal apuntada y, en lugar de la garganta, fue a dar más abajo, en el pecho, encontrándose con la cota de malla en el camino. Pero en vez de carne abriéndose, solo se oyó el golpe sordo y hueco del metal resistiendo el impacto.

El Voghondai se detuvo una fracción de segundo, mirando los eslabones intactos de su armadura, mientras sus labios se curvaban en una sonrisa.

Con un movimiento rápido, agarró el asta de la lanza y tiró, desequilibrando al aterrorizado hombre. Un hacha se balanceó en un arco brutal, hundiéndose profundamente en el hombro expuesto del mercenario. Siguió un crujido nauseabundo: un sonido húmedo y chasqueante, de hueso y tendón cediendo.

El mercenario chilló, con el brazo medio cercenado, la sangre brotando por su costado en oleadas espesas y palpitantes. Cayó de rodillas, con la boca abierta en un grito silencioso, antes de que el Voghondai lo rematara con un segundo golpe en el cráneo, partiéndoselo como una fruta demasiado madura.

A un lado, otro mercenario blandía una espada a lo loco, pero su hoja apenas rozó al Voghondai antes de que el hacha de su oponente se hundiera en sus entrañas. Jadeó, con sangre espumando en sus labios mientras la hoja curva era arrancada, haciendo que las entrañas se derramaran por la tierra. Su cuerpo se dobló hacia adelante, sus manos temblorosas aferrándose a las cuerdas de sus propios intestinos, con los ojos desorbitados por el horror.

—¡KHUR-HAH!

El sonido de los guerreros Voghondai riendo era peor que sus gritos de batalla.

Estaban eufóricos, no solo por la matanza, sino por la armadura que envolvía sus cuerpos: la fina cota de malla que les había regalado el mismísimo príncipe. Había desviado estocada tras estocada, prueba de su resistencia, prueba de que ahora eran más difíciles de matar que nunca.

Un guerrero, un hombre corpulento con el rostro lleno de cicatrices, dejó que un mercenario le apuñalara en el pecho con una daga, solo para reírse entre dientes cuando la hoja apenas arañó los eslabones de su cota. El mercenario levantó la vista con horror, dándose cuenta de su error un instante demasiado tarde. El Voghondai lo agarró por el cuello, levantándolo del suelo con una mano. El mercenario pateó y luchó, su mano libre arañando desesperadamente el agarre de hierro alrededor de su tráquea, antes de ser liberado cuando el hombre lo estampó contra el suelo.

—¡Por favor! ¡Me rindo! Yo…

El hacha del guerrero se alzó entonces… y luego descendió, impidiendo que el hombre siguiera suplicando en un idioma que su asesino no entendía. La cabeza del mercenario cayó a un lado, con el cuello medio cercenado, un gorgoteo ahogado escapando de sus labios mientras su cuerpo se desplomaba.

Sobra decir que no fue una batalla.

Fue una carnicería.

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