Avanzado
Iniciar sesión Registrarse
Anterior
Siguiente

Acero y Aflicción: El Ascenso del Rey Mercenario - Capítulo 505

  1. Inicio
  2. Acero y Aflicción: El Ascenso del Rey Mercenario
  3. Capítulo 505 - Capítulo 505: Escudo de Aracina (4)
Anterior
Siguiente
Configuración
Tamaño de Fuente
A A 16px
Tipo de Fuente
Color de Fondo

Capítulo 505: Escudo de Aracina (4)

La muralla oriental se había convertido en un matadero de hierro y carne, donde las fauces abiertas de la torre de asedio vomitaban una marea interminable de asesinos sobre las piedras resbaladizas de sangre. Lo que empezó como una cabeza de puente se abría más y más con cada latido, y la línea de los defensores se tensaba como la cuerda de un arco a punto de romperse.

El acero chirriaba contra el acero en una cacofonía de guerra. El aire estaba cargado del hedor a cobre de la sangre y el olor acre de las entrañas vaciadas. Un defensor veterano, con el rostro cubierto por una máscara de mugre y agotamiento, blandió su espada mellada con fuerza desesperada. La hoja resbaló sobre un escudo enemigo…

… justo cuando la cuchilla de una alabarda aplastó las vértebras cervicales del atacante, pintando las piedras con un arco carmesí. Antes de que el cadáver tocara el suelo, otro enemigo saltó por encima de él, y la punta de su lanza encontró la axila desprotegida del alabardero. El acero se deslizó entre las costillas como el beso de un amante, perforando pulmón y corazón.

—¡Sostened la puta línea! —rugió el decurión, con una voz tan cruda como la carne desollada y quebrándosele en los bordes. Su espada se movía como el hacha de un carnicero, cercenando los dedos de un lancero antes de hundirse en una clavícula.

Cerca de allí, un muchacho —apenas con edad para afeitarse— clavó su lanza en el abdomen de un invasor. El hombre gritó, arañando el asta mientras se desplomaba y le arrancaba el arma de las manos al joven. Otro atacante se abalanzó sobre el moribundo, con la espada en alto…

… y cayó en un borrón plateado que se clavó en su hombro.

Los alabarderos, más que nadie, luchaban como bestias acorraladas, y sus armas de asta dibujaban geometrías espantosas entre la multitud. Uno de ellos enganchó la greba de un mercenario y tiró de él hasta ponerlo en la trayectoria de un hacha descendente que le partió el cráneo como una fruta madura. Otro destrozó un escudo con una eficacia brutal, y la púa de la alabarda atravesó la ranura ocular del casco del hombre que estaba detrás.

Sin embargo, sin importar a cuántos mataban, el enemigo seguía llegando.

Por cada cadáver que caía de las murallas, dos asesinos acorazados más saltaban desde el vientre de la torre de asedio. Su muro de escudos avanzaba con precisión mecánica, y cada paso aplastaba a camaradas caídos bajo botas herradas.

Un defensor gritó al ser aplastado contra las almenas, con las costillas rompiéndose bajo la presión antes de que una daga le encontrara el riñón. Otro cayó por el borde en silencio, su cuerpo dando volteretas en el aire hasta reventar contra las piedras de abajo como un melón al caer.

Entonces llegó el oficial enemigo: una montaña de placas y malicia, con el filo de su espada brillando con la carnicería reciente. Desvió de un manotazo una estocada desesperada y luego estrelló el pomo contra el rostro de un defensor. Los huesos nasales se colapsaron con un crujido húmedo. Antes de que el hombre pudiera tambalearse, la hoja del oficial le atravesó el pecho, y la punta emergió ensangrentada por su espalda. Un giro brutal, un chasquido húmedo al retirar el acero, y otra vida se derramó sobre las piedras.

—¡La muralla es nuestra! —El grito de triunfo del oficial cortó el estruendo como un hacha de carnicero.

Y como una presa que se resquebraja bajo la inundación, la línea de los defensores vaciló.

Aquí, un lancero dio medio paso atrás, y sus ojos se desviaron hacia el interior de la ciudad.

El enemigo olió la sangre.

Su avance se convirtió en una estampida, con los escudos embistiendo hacia adelante como un ariete de carne y hierro. La línea defensiva se combó, se dobló…

Y en esa vacilación, el enemigo presionó con más fuerza, y su control se expandió, extendiéndose como podredumbre sobre la piedra.

—————-

Las manos de Asag se cerraron en puños, con las uñas clavándose en las palmas mientras observaba la muralla occidental ceder bajo el peso del asalto. Apretó la mandíbula con tanta fuerza que pensó que se le romperían los dientes.

La rabia en su interior era algo vivo, una bestia enjaulada que se agitaba contra sus costillas, aullando por ser liberada.

No contra el mensajero, no. El muchacho era solo un recipiente, con el rostro pálido como el pergamino, respirando en jadeos entrecortados mientras esperaba órdenes que podrían significar la salvación o la masacre.

No contra sus hombres, que permanecían como estatuas maltratadas a lo largo de la muralla, con las armaduras abolladas y los ojos hundidos por el agotamiento, pero que aún empuñaban sus armas con manos que se negaban a temblar.

Esta furia la sentía contra sí mismo.

Por su fracaso, por el autodesprecio que sentía mientras los hombres a su alrededor morían en su nombre.

La muralla occidental se estaba quebrando.

Podía verlo desde allí: cómo el muro de escudos enemigo avanzaba como una marea de hierro y carne, cómo sus propios guerreros se veían forzados a retroceder paso a paso sangriento. Lo había planeado. Se había preparado para ello. Y aun así, no era suficiente.

Debería haberlo previsto.

Debería haber sido mejor.

El mensajero se movió, y su armadura tintineó suavemente. El sonido devolvió a Asag al presente. Los ojos del muchacho estaban muy abiertos, suplicantes. Esperando.

Asag se giró, y su mirada recorrió lo que quedaba de sus reservas.

Veinte hombres.

Eso era todo.

La mayoría llevaba vendajes nuevos sobre heridas que aún supuraban carmesí. Algunos se apoyaban en las almenas, con el pecho agitado y los rostros grises de dolor y agotamiento. Ninguno estaba ileso. Ninguno estaba fresco. Pero eran todo lo que le quedaba.

Y, sin embargo…

Incluso un puñado de espadas en el lugar adecuado podría cambiar las tornas.

Se le revolvió el estómago. Esto no era una apuesta. Era desesperación.

—¡Ghalrim!

Su segundo al mando se giró bruscamente, con el rostro como un mapa de viejas cicatrices y sangre fresca. El hombre había luchado en más asedios que los inviernos que la mayoría de aquellos muchachos habían visto, y aunque ahora sus movimientos eran más lentos, su espalda seguía recta y sus ojos, aún afilados. Pero incluso Ghalrim lo miraba ahora con algo parecido al pavor.

—Defended la puerta —ordenó Asag, con voz de grava—. Si abren brecha aquí, retiraos a las barricadas secundarias.

Ghalrim frunció el ceño. —¿Y tú?

Asag no respondió. No era necesario.

Sus ojos se fijaron en un grupo de guerreros junto a la muralla: diez hombres que lanzaban piedras contra el enemigo de abajo. Les temblaban los brazos de fatiga, tenían los rostros cubiertos de sudor y mugre, pero trabajaban sin quejarse, porque la alternativa era la muerte.

Asag caminó hacia ellos con paso decidido.

—Vosotros. —Una sola palabra, afilada como una hoja al ser desenvainada—. Conmigo.

Dudaron —solo un instante— antes de soltar las piedras y ponerse en marcha tras él.

Ghalrim se movió para bloquearle el paso. —Comandante…

El acero susurró cuando Asag desenvainó su espada. La hoja atrapó la luz mortecina, y el filo brilló carmesí, como si ya estuviera sediento de más sangre.

No más palabras.

No más vacilaciones.

Asag se lanzó a correr hacia la muralla occidental, con sus botas golpeando las piedras resbaladizas de sangre. Los guerreros lo siguieron sin dudar, con sus respiraciones entrecortadas sonando fuertes en sus oídos y sus pasos haciendo eco de los suyos.

Tendrían su respuesta escrita con sangre enemiga antes de que acabara la noche.

————–

El acero chocaba contra el acero, y los gritos de los moribundos se mezclaban con los rugidos de los vivos mientras la batalla por la muralla occidental continuaba con furia. Los defensores luchaban como hombres poseídos, con el sudor y la sangre manchando sus armaduras, los cuerpos doloridos por el agotamiento, pero mantenían la línea.

Pero el enemigo presionaba con más fuerza. Más hombres se derramaban sobre la muralla desde la torre de asedio, su número crecía, su cabeza de puente se ensanchaba.

Un alabardero blandió su arma en un amplio arco, alcanzando a un soldado enemigo en el pecho, y la cuchilla del hacha atravesó la cota de malla como si fuera pergamino. El hombre se tambaleó, con la sangre brotando de la herida, antes de ser empujado a un lado por otro atacante ansioso por ocupar su lugar.

—¡No tienen fin! —gritó uno de los soldados, con la voz apenas audible por encima de la carnicería.

Otro hombre, un joven soldado raso, había perdido el coraje, y el brazo con el que sostenía el escudo le temblaba mientras retrocedía. Otros estaban haciendo lo mismo: la voluntad de luchar flaqueaba.

Entonces, a través del humo y el caos, se alzó un estandarte.

Una bandera, limpia a pesar del caos de la batalla, inconfundible en sus colores. El estandarte de su Comandante.

Un alabardero, con el rostro surcado de sangre, se giró y lo vio primero.

Se le cortó la respiración, y luego bramó: —¡Refuerzos! ¡Llegan refuerzos! ¡Gracias a los dioses!

Otro, más interesado en el estandarte, gritó: —¡El Lord! ¡El Lord ha venido!

El grito se extendió por las filas, y los hombres desesperados alzaron la cabeza para ver a las figuras que cargaban.

Y a la cabeza de todos: el propio Asag.

Con la espada desenvainada y a un ritmo constante, lideraba la carga hacia la muralla occidental, con el estandarte a su espalda ondeando al viento como un grito de guerra hecho forma, mostrando a todos dónde estaba su comandante.

La visión fue como una chispa en leña seca.

Hombres que habían estado al borde del colapso ahora se mantenían firmes. Los soldados rasos, que habían estado a segundos de la retirada, apretaron los dientes y avanzaron en su lugar. Los alabarderos, cansados pero no doblegados, alzaron sus armas con renovada fuerza.

La lucha no había terminado.

Su comandante estaba aquí.

Y con él, renació la voluntad de defender la muralla.

Después de todo, había una diferencia entre luchar bajo las órdenes de un comandante y luchar a su lado.

Para algunos, lo primero significaba el deber: una tarea que completar, una orden que obedecer. ¿Pero lo segundo? Eso era una prueba de honor, de orgullo. Un hombre podía seguir una orden y aun así encontrar la fuerza para huir cuando el miedo se apoderaba de él. Pero cuando el que daba las órdenes estaba a su lado, cuando el hombre que lo comandaba sangraba y mataba como él, de repente la cobardía se volvía insoportable.

Y nadie sentía esa presión más que los Alabarderos del Ejército Blanco.

Entre ellos, un comandante no era solo una voz que ladraba órdenes desde la seguridad, sino un líder ligado a su cuerpo, ligado a sus hombres. Sus victorias eran las victorias de él; sus fracasos, su vergüenza. Luchar a su lado era demostrar el valor de su cuerpo de ejército, asegurar que ni su nombre ni su estandarte se mancharan con la debilidad.

Y ahora, Asag estaba aquí.

Cargando hacia la refriega, con su hoja reflejando la luz del fuego, su estandarte alzándose sobre la carnicería como una promesa de retribución.

Una nueva energía recorrió a los defensores.

Lo que había sido un intento desesperado por resistir se convirtió en una ola de puro desafío. Los hombres que momentos antes habían dudado, vacilado, temido por sus vidas, ahora solo sentían una cosa: vergüenza ante la idea de fallar frente a su lord.

Los alabarderos fueron los primeros en responder a la llamada.

Avanzaron en tropel, con sus armas de asta describiendo arcos, las hachas mordiendo armaduras, las lanzas clavándose en los huecos entre las placas. Un hombre intentó alzar su escudo, pero una alabarda se enganchó en su pierna y tiró de él, haciéndole perder el equilibrio y caer entre la multitud de abajo.

Los soldados rasos, al ver la determinación inquebrantable de sus superiores, sintieron su propio coraje reavivarse.

—¡Hacedlos retroceder! —rugió alguien.

Lo que había sido una defensa al borde del colapso se convirtió en una contraofensiva abrumadora.

Los atacantes flaquearon.

Habían estado tan cerca, tan cerca de abrirse paso, de finalmente expulsar a los defensores de la muralla. Y, sin embargo, en un abrir y cerrar de ojos, su impulso se había desvanecido.

Un momento tenían la ventaja, y al siguiente estaban siendo engullidos por una rugiente marea de acero y furia.

La única variable que cambió fue la presencia de un solo hombre.

Fuente: Webnovel.com, actualizado en Leernovelas.com

Anterior
Siguiente