Acero y Aflicción: El Ascenso del Rey Mercenario - Capítulo 507

Capítulo 507: Escudo de Arancina (6)

La batalla había dado un vuelco. Ya no se limitaba a las piedras resbaladizas por la sangre de la muralla; ahora, la lucha se libraba con furia sobre el propio puente de asedio, esa odiada pasarela de madera por la que el enemigo había pagado con ríos de sangre. Y al frente de la carga, como la ira hecha carne, estaba Asag.

Él fue el primero.

El primero en romper el velo de la vacilación. El primero en plantar su bota en terreno enemigo. El primer rostro que vieron los invasores mientras la muerte venía gritando hacia ellos.

Su armadura, antaño pulida, ahora era roja. Cada abolladura contaba una historia: aquí, un hacha había rebotado en su espaldar; allí, la punta de una lanza había chirriado sobre su peto. El sol se reflejaba en los surcos y arañazos, incendiándolos, de modo que, por un fugaz instante, no parecía tanto un hombre como un antiguo dios de la guerra salido de una leyenda.

Y tras él, los defensores avanzaron en tromba.

No era un avance ordenado. Ni una maniobra táctica. Era algo más salvaje, más antiguo: la furia primigenia de lobos a los que por fin habían soltado las cadenas. Los alabarderos abrían el camino, sus armas de asta brillando como los dientes de una gran bestia, con gritos de guerra roncos y desgarrados. Seguían a Asag no porque lo ordenara, sino porque lideraba; porque sangraba donde ellos sangraban, mataba donde ellos mataban.

El enemigo, tan confiado momentos antes, retrocedió.

Su vacilación duró solo un instante, pero en la guerra, un instante era todo lo que se necesitaba.

No solo estaban recuperando terreno.

Estaban declarando sus intenciones.

Ahora el puente les pertenecía.

El enemigo vaciló, con paso inseguro. Habían esperado abrirse paso luchando, no encontrarse con un contraataque que destrozó su impulso. La sola visión de Asag los había hecho tambalear, pero ahora, con toda una oleada de defensores abalanzándose sobre ellos, su moral se resquebrajó.

El acero chocó contra el acero en un estruendo ensordecedor.

El objetivo del enfrentamiento era simple: tomar el control del puente, mantenerlo y destruir la cadena que lo mantenía conectado a la torre de asedio. Si lograban cortarla, el puente se derrumbaría, bloqueando el punto de entrada del enemigo para siempre. La lucha ya no consistía solo en hacerlos retroceder, sino en asegurarse de que no volvieran jamás.

Pero entre los hombres de Asag y ese objetivo se interponía el enemigo, que seguía luchando con terca desesperación, sin querer perder el terreno ganado. Las espadas chocaban, los escudos se hacían añicos, los hombres gruñían y gritaban mientras el acero se hundía en la carne. El puente se había convertido en un tajo de carnicero, y ningún bando estaba dispuesto a ser el sacrificado.

—¡Están perdiendo fuelle, bastardos! —ladró uno de los hombres de Asag mientras hundía su espada en las tripas de un atacante. Era su arma secundaria, pues la primera la había perdido en el suelo. Giró la hoja antes de arrancarla—. ¿Qué pasa? ¿No estaban tan ansiosos por saltar a nuestras murallas hace un momento?

Otro soldado, blandiendo un hacha resbaladiza por la sangre, se rio mientras la hundía en el hombro de un enemigo antes de patear al moribundo para arrojarlo del puente. —¡Vamos, hijos de puta! ¡Creía que venían a tomar nuestra ciudad, no a desangrarse por todo nuestro puto suelo!

Asag, mientras abatía a otro hombre con un tajo preciso en la garganta, vio el cambio en el enemigo. Habían empezado esta batalla como atacantes, pero ahora estaban a la defensiva. El puente, que debía ser su entrada a la ciudad, era ahora el campo de batalla que se veían obligados a defender. El peso de ese revés se reflejaba en sus ojos: en la forma en que sus espadas vacilaban, en la forma en que sus cuerpos se encogían con indecisión.

—¡Basta! —rugió Asag, su voz rasgando el fragor—. ¡Alabarderos, corten la cadena!

La orden era sencilla. La ejecución, no tanto.

La enorme cadena que anclaba el puente a la torre de asedio era más gruesa que la muñeca de un hombre, con eslabones forjados para resistir arietes y fuego. Para cortarla, necesitaban tiempo. Espacio. Un momento de respiro en medio de la matanza.

Y Asag se lo concedió.

Reunió a sus hombres con un bramido inarticulado y, como una marea, se abalanzaron hacia adelante. Los escudos se estrellaron contra los cuerpos, haciendo tambalear a los enemigos. Las espadas se alzaban y caían en arcos brutales, cercenando carne y hueso. Paso a paso sangriento, hicieron retroceder a los invasores, hasta que por fin…

… la cadena quedó al descubierto.

Los alabarderos se pusieron manos a la obra. Sus hachas subían y bajaban con un ritmo perfecto, y cada golpe resonaba como una campana fúnebre. Saltaban chispas cuando el acero mordía el hierro, con un sonido chirriante que hacía rechinar los dientes.

—¡Échenlos! ¡Háganlos retroceder! ¡Tírenlos al suelo si es necesario! ¡El puente debe ser nuestro!

Los defensores rugieron, con su renovado propósito consumiendo cualquier atisbo de agotamiento en sus miembros. Levantaron los escudos, empuñaron las armas con más fuerza y comenzó el avance. Se lanzaron hacia adelante como una ola que se estrella contra una roca debilitada, aplastando las filas enemigas restantes con la pura fuerza de la desesperación y la rabia.

Un enemigo intentó mantenerse firme, lanzando un mandoble alocado a un alabardero, pero su golpe fue desviado antes de que el mismo hombre lo arrojara del puente con el asta de su alabarda.

Otro intentó darse la vuelta y correr, al darse cuenta de que la batalla se había vuelto en su contra, pero solo dio dos pasos antes de que una lanza lo atravesara por la espalda. Su cuerpo cayó lánguidamente a un lado como un muñeco de trapo.

Al final, la carga fue más que exitosa, permitiendo que la guarnición ocupara casi por completo el puente. Ahora era el momento de la segunda parte.

Asag plantó los pies con firmeza en la base del puente, con la espada en alto y el escudo preparado. Detrás de él, los alabarderos trabajaban furiosamente, sus pesadas armas golpeando las gruesas cadenas de hierro que mantenían el puente atado a la torre de asedio. Pero necesitaban tiempo; tiempo que Asag y sus hombres tenían que comprar con su sangre.

—¡Mantengan la posición! —rugió Asag, con la voz ronca de autoridad—. ¡Nadie pasará!

Los defensores cerraron filas a su llamada, formando un sólido muro de escudos y acero. Eran la última línea, la barrera entre el enemigo y su desesperado intento de victoria. Los atacantes lo vieron y lo supieron: tenían que abrirse paso, o el terreno que habían ganado se desmoronaría.

Y así vinieron, furiosos y desesperados.

Un soldado se abalanzó sobre Asag con una lanza, apuntando bajo, a su abdomen. Asag ni siquiera giró el cuerpo, pues era prácticamente inútil con su armadura, pero si bien era cierto, la arrogancia resultó ser su falsa amiga: otra lanza que apuntaba más abajo lo alcanzó, abriéndole un tajo en la cara interna del muslo.

El dolor estalló, ardiente y agudo, pero Asag apretó los dientes y contraatacó, su espada cercenando el hombro del hombre. La sangre salpicó su armadura mientras el cuerpo se desplomaba a sus pies.

Otro se acercó, blandiendo una espada con una agresividad temeraria. Asag alzó su escudo, recibiendo el golpe, pero la fuerza le sacudió hasta los huesos. Antes de que pudiera contraatacar, otro enemigo lo golpeó desde un costado con un hacha que, aunque por suerte tampoco logró atravesar la armadura, sí consiguió dejar sin aliento al comandante.

Asag se tambaleó por el golpe, pero solo por un instante. Estrelló su escudo hacia adelante para hacer retroceder a un atacante antes de clavar su espada en el vientre del otro.

Tenía que luchar, tenía que ganar tiempo.

Cuanto más luchaba, más heridas recibía.

El dolor lo consumía, cada herida le robaba más fuerza, pero se negaba a ceder. No podía ceder. Todo el peso de la batalla dependía de su presencia. Sus hombres luchaban porque él luchaba. Si retrocedía, aunque fuera por un momento, el impulso que habían arrancado del abismo se haría añicos.

Un hacha pesada descendió con fuerza hacia su cabeza; apenas levantó el escudo a tiempo. El impacto envió un temblor por su brazo, y su escudo se rajó ligeramente en el borde.

—¡Vamos! —gruñó, con la respiración entrecortada—. ¿Quieren esta ciudad? ¡Primero tendrán que tomarla!

————————

No supo cuánto tiempo pasó, ya que, en su mayor parte, la escena ante él era siempre la misma.

El enemigo se lanzaba contra el muro de escudos, estrellándose contra él como olas contra un acantilado, desesperados por abrir una brecha.

Podía oír los gruñidos ahogados de sus hombres, el choque de las armas, el sonido húmedo y nauseabundo del acero al cortar la carne. Los defensores resistían, pero a duras penas. Podía sentirlo en sus movimientos, verlo en la forma en que se afianzaban con un poco más de fuerza, en cómo sus brazos temblaban bajo el peso de cada golpe.

Asag respiraba con dificultad, su cuerpo estaba maltrecho y sus fuerzas menguaban. Pero no podía caer.

Alfeo…

Su mente divagó por un instante, escapando de la sangre y el humo. ¿Dónde estaría ahora? ¿Navegaba hacia él, corriendo para traer la salvación? ¿O estaba él también atrapado en su propia batalla, luchando contra otro enemigo, otro asedio, otro infierno?

Un pensamiento más oscuro se abrió paso.

¿Y si nunca llegaba?

¿Y si moría aquí, anónimo entre los caídos, solo un cuerpo más en el mar de muertos? El pensamiento le envió un escalofrío desconocido, uno que ni siquiera el calor de la batalla podía disipar. Siempre había aceptado la posibilidad de la muerte, la había llevado como una segunda piel, pero ahora, de pie en el puente con la sangre goteando de su armadura, sintió que algo más pesado se cernía sobre él.

Bajó la mirada por un momento; solo un instante, apenas un latido. Y fue entonces cuando la vio.

La herida en su costado.

Sangre.

Mucha sangre.

Un tajo profundo, abierto por el hachazo que apenas había desviado antes. Se había considerado afortunado, había pensado que el acero se había desviado, pero la sangre que se filtraba a través de su armadura contaba otra historia.

Lo habían herido.

Se tocó el corte y se estremeció de dolor. Era real, no estaba soñando.

«Maldita sea… Parece que este es el final del camino».

Apretó con más fuerza la empuñadura de su espada, con la mandíbula tensa contra la oleada de agotamiento que amenazaba con apoderarse de él. No tenía tiempo para sangrar. No tenía tiempo para reconocer la insidiosa debilidad de sus miembros.

Entonces… un movimiento.

El brillo del acero en el rabillo del ojo.

Una espada, alzándose hacia él, con el filo reluciendo en rojo.

En ese instante, mientras la muerte se cernía sobre él, su mente no se detuvo en el miedo ni en el arrepentimiento. Ni en el principado por el que luchaba, ni en los hombres que lo miraban con esperanza. Ni siquiera en el enemigo que tenía delante.

En su lugar, un pensamiento hueco lo invadió.

«Nunca se lo dije».

Nunca le contó a Alfeo la verdad sobre sus cicatrices. Las que eran más profundas que la carne, grabadas en él por manos enterradas hace mucho en el pasado.

Nunca había hablado de ellas, nunca las había desvelado ante el único hombre en el que había confiado.

Y ahora, quizá, nunca lo haría.

Un vacío cruel lo engulló por completo, indiferente a sus pensamientos, pues el dolor es el compañero del hombre.

Fuente: Webnovel.com, actualizado en Leernovelas.com