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Acero y Aflicción: El Ascenso del Rey Mercenario - Capítulo 512

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Capítulo 512: Quemando un estandarte (1)

—He terminado con la vida de soldado.

Las palabras se le escaparon como una confesión, apenas más audibles que el crujido de la armadura contra la madera. El hombre se apoyó en la empalizada, su aliento formando vaho en el aire frío. Sus dedos —callosos, revelando la mano de un granjero— tamborileaban sin descanso contra la viga.

Odiaba ser soldado; aun así, cuando el señor ordenó que se reuniera la leva, fue uno de los desafortunados en ser elegido, así que, quisiera o no, debía servir. Era eso o la soga.

—Marchar. Sangrar. Recibir órdenes —escupió en la tierra—. No es para mí. Cuando este pozo de mierda caiga, me voy a casa. A buscar algo… más tranquilo.

Su compañero rio entre dientes, encogiendo los hombros contra el mordisco de la noche. —¿Sí? Yo solo he venido por el botín. Una vez que abramos esta ciudad en canal…

Un sonido como de seda rasgándose partió la oscuridad.

Entonces el cielo se tornó de hierro.

Las jabalinas cayeron en una lluvia negra, sus puntas de púas brillaron una vez antes de impactar. Los ojos del soldado apenas tuvieron tiempo de abrirse —solo el justo— antes de que una le atravesara el pecho, desgarrando la cota de malla como si fuera pergamino. El impacto lo levantó del suelo y lo arrojó hacia atrás. Un jadeo húmedo y entrecortado se desgarró de sus labios. La sangre brotó, espesa y oscura, derramándose por su pecho mientras su vida se desvanecía lentamente.

A su lado, su amigo se tambaleó. Un asta sobresalía de su vientre, con el acero hundido profundamente. El dolor era un ser vivo —al rojo vivo, corrosivo, antinatural y prematuro—, pero la muerte aún no llegaría. Ni con amabilidad. Ni con rapidez.

Con los dedos temblorosos, arañó su cinturón y encontró el cuerno.

Cada aliento era fuego. Cada latido, una traición.

Pero se llevó el instrumento a los labios.

La nota que se liberó fue áspera, vacilante: la voz de un moribundo entregada a la noche. Recorrió el campamento con un estremecimiento, un sonido que no era ni súplica ni advertencia, sino ambas cosas.

Entonces sus piernas cedieron.

Se desplomó de espaldas y el cuerno rodó, escapando de su mano. Sobre él, las estrellas lo observaban, frías e indiferentes. La madera bajo su cuerpo se tornó resbaladiza y cálida. Su respiración se entrecortó. Se ralentizó.

Hogar.

La palabra parpadeó en su mente, tan débil como la llama de una vela a punto de extinguirse.

Nunca volvería a verlo.

Ni el fuego del hogar. Ni las risas. Ni los brazos de una mujer esperando en la oscuridad. Solo el sabor a cobre, el peso de la tierra reclamándolo.

Un último estremecimiento. Un silencio.

Y la noche se lo tragó sin hacer ruido.

——————

Jarza exhaló bruscamente, su aliento una estela de fuego en el aire gélido mientras el lamento agónico del cuerno se disolvía en la noche.

Sus dedos se cerraron alrededor de la empuñadura de su espada, los nudillos blanqueándose, su sangre un redoble de guerra en sus venas. La alarma se había dado, pero ya era demasiado tarde.

—¡VAMOS!

Su rugido hendió la oscuridad como un hacha partiendo un hueso.

En un instante, las sombras estallaron en movimiento. Docenas de escaleras se abalanzaron, portadas por hombres cuyos ojos brillaban con la promesa de la masacre y la recompensa que la acompañaba. Sus botas martilleaban la tierra al unísono, un ritmo atronador salpicado por el estrépito de las cotas de malla y el ávido chirrido del acero al ser desenvainado. La primera oleada golpeó la empalizada como una marea de tormenta; las escaleras se estrellaron contra la madera con un estruendo de astillas y los ganchos de hierro se clavaron profundamente en las vigas.

Sin vacilación. Sin piedad, sin miedo a la muerte mientras trepaban.

Las botas golpeaban los peldaños, implacables, cada paso un desafío a la muerte. El primer hombre en coronar el parapeto saltó al otro lado en un destello de dientes gruñendo y acero desnudo.

El centinela oizeniano, con la mala suerte de estar allí, apenas se giró antes de que una hoja le abriera la garganta, silenciándolo con un húmedo gorgoteo. Otro guardia retrocedió tambaleándose, con la espada a medio desenvainar, solo para ser arrojado por el borde con un brutal empujón de un escudo; su grito fue ahogado por el crujido de huesos contra la tierra dura de abajo, seguido rápidamente por gemidos de dolor.

Los atacantes se derramaron sobre el muro como un río rompiendo una presa, una marea de hierro y furia que se estrelló contra el campamento.

—¡ATAQUE ENEMIGO!

—¡A LAS ARMAS! ¡A LAS PUTAS ARMAS!

Los gritos rasgaron la noche, crudos de pánico, pero eran demasiado escasos, demasiado tardíos. La mayoría de los oizenianos seguían enredados en sus petates, aletargados por el sueño, sus mentes luchando por procesar el lejano estruendo de acero y hombres moribundos. Algunos se revolvieron, parpadeando en la oscuridad, buscando a tientas sus armas con los dedos. Otros —los curtidos por la guerra— ya se estaban poniendo en pie de un salto, pero para entonces, el enemigo ya estaba dentro, con las espadas resbaladizas y las botas plantadas en suelo ensangrentado.

Los atacantes no se detuvieron.

Se movían como lobos entre ovejas, sus armas abriéndose paso a tajos entre los pocos centinelas que se habían reunido cerca de la puerta. Un oizeniano logró desenvainar su espada, solo para que se la apartaran de un golpe de escudo, seguido rápidamente por una maza que le partió el cráneo de un mazazo.

Otro se dio la vuelta para correr, pero una jabalina lo alcanzó entre los hombros, levantándolo del suelo antes de arrojarlo boca abajo en el polvo, con su último aliento convertido en una súplica silenciosa.

El camino estaba despejado.

Y más allá, el campamento yacía vulnerable, con su corazón al descubierto.

Casi se lanzaron a la persecución, avanzando para aprovechar la noche, arrullados por la falta de resistencia, pero por supuesto la disciplina guio sus deseos.

—¡LA PUERTA! —gritó uno de los atacantes desde fuera a sus camaradas de dentro, deseoso de participar en la diversión—. ¡ABRID LA PUERTA!

Dos hombres corrieron hacia adelante mientras el resto seguía su alegre camino para matar a los desprevenidos oizenianos. Sus manos agarraron la gruesa viga de madera que bloqueaba la entrada. Tiraron con fuerza, con los músculos en tensión y los dientes apretados contra el peso. Con un crujido lastimero, la viga se soltó y fue arrojada a un lado.

Las grandes puertas del campamento oizeniano se abrieron de par en par.

Y fuera, esperando en la oscuridad, se encontraba todo el poderío de las fuerzas de Alfeo, listas para sembrar el caos entre los enemigos de su príncipe.

Mil quinientos guerreros, su acero brillando bajo la fría luz de la luna, sus rostros decididos y sedientos de sangre.

Jarza sonrió, sus dientes brillando en la oscuridad.

—¡Adelante, hombres! ¡Matad a los invasores! ¡Cumplid la voluntad del Príncipe!

No necesitaron que se lo dijeran dos veces.

La noche estalló con el sonido de botas martilleantes y el rugido ensordecedor de hombres que avanzaban en tropel.

El ejército irrumpió por las puertas como una marea rompiendo una presa destrozada, pisoteando los cadáveres de los caídos, con mazas y martillos en alto.

El campamento oizeniano, antes silencioso bajo las estrellas, era ahora un campo de batalla bañado en acero y gritos.

Los cansados soldados habían sido sorprendidos mientras dormían, pero los hombres de guerra no necesitaban mucho tiempo para comprender que la muerte llamaba a su puerta.

Fuera de las tiendas, los guerreros se apresuraban a armarse. La mayoría solo había logrado echarse la cota de malla sobre sus túnicas de lino, con el frío acero mordiéndoles la piel desnuda. Aferraban los yelmos con manos temblorosas, con las correas desabrochadas, olvidadas en el caos.

Pies descalzos se hundían en la tierra, y manos torpes buscaban lanzas, mazas y espadas mientras los gritos de sus camaradas llenaban el aire.

Entre ellos, un caballero —aunque algunos dudarían en llamarlo así en este momento— se erguía en medio de la creciente tormenta. No había tiempo para la armadura de placas, ni para ensillar a su caballo, ni para nada que no fuera la acción. Su tabardo se le pegaba al cuerpo, húmedo de sudor, con las piernas desnudas salvo por los calzones. Y aun así, rugió, su voz abriéndose paso a través de la locura.

—¡FORMAD UNA LÍNEA! ¡MANTENEOS UNIDOS!

A su lado, un paje no mayor de catorce años alzó un pequeño estandarte, el blasón de su casa ondeando débilmente en el viento nocturno. Era algo simple, apenas visible en la oscuridad, pero fue suficiente.

Los hombres —ya vinieran de pueblos con lealtades a un señor o a otro— obedecieron instintivamente. Se movieron sin pensar, atraídos como polillas a una llama, reuniéndose alrededor del estandarte, sus escudos encajando en una temblorosa formación.

Guerreros que momentos antes dormían ahora estaban espalda con espalda, sus armas aferradas en manos temblorosas, sus ojos abiertos con la comprensión animal de que estar solo era morir. Formaron círculos irregulares y muros de escudos a medio hacer, sus formaciones tan desiguales como su respiración, sus armaduras a medio abrochar y sus pies descalzos contra la tierra helada.

A la entrada del campamento, la masacre era absoluta.

Los hombres morían con las espadas aún envainadas, abatidos antes de que pudieran siquiera levantar las manos para defenderse. Pero en las profundidades del campamento, donde la primera oleada de atacantes aún no había llegado, los defensores tuvieron unos segundos preciosos, el tiempo justo para recobrar el juicio y las armas, para afianzar los pies y prepararse para recibir a la muerte de frente.

Las líneas que formaron eran patéticas, temblando como hojas en una tormenta. Las lanzas vacilaban en manos de nudillos blancos, sus puntas subiendo y bajando con cada aliento de pánico. La cota de malla colgaba suelta de los hombros, el frío acero mordiendo la piel desnuda donde las correas habían quedado desabrochadas. Los yelmos pendían de los cinturones, olvidados en la prisa, sus dueños demasiado concentrados en la oscuridad que se cernía sobre ellos como para recordar la protección que ofrecían. Las miradas saltaban entre camaradas, buscando valor y encontrando solo el mismo terror reflejado en respuesta.

Entonces…

La oscuridad se movió.

Del vacío entre las antorchas, llegaron: la vanguardia del Ejército Blanco, su avance tan silencioso como el de una tumba que se llena de tierra. Ningún grito de guerra rasgó la noche. Ningún tambor marcó sus pasos. Solo el golpe constante y rítmico de mil botas contra la tierra en perfecta unisonancia, un sonido como el de un ataúd siendo arrastrado por arcilla húmeda.

Al frente marchaban los Franjas Negras, cuyos tabardos de lana blanca y negra los hacían parecer menos hombres y más una única entidad monstruosa: una pesadilla de múltiples extremidades hecha de acero pulido y hambre.

Jarza cabalgaba tras ellos, con los labios retraídos para enseñar los dientes en una expresión demasiado feroz para ser llamada sonrisa.

Las levas oizenianas se quedaron heladas.

Donde momentos antes había una bravuconería desesperada, ahora solo quedaba el frío agarre del terror. Las entrañas se volvieron agua bajo las armaduras. Los astiles de las lanzas temblaban bajo la presión de los dedos crispados. Los escudos se inclinaban en ángulos ebrios mientras las rodillas amenazaban con doblarse. Esta no era la carga frenética de unos granjeros, era el avance inexorable de la propia perdición, paciente y absolutamente indiferente a los hombres que se interponían en su camino.

Sin embargo, el verdadero horror no era lo que marchaba hacia ellos…

…sino lo que se agitaba a su derecha, oculto e inadvertido, esperando para abalanzarse sobre las víctimas desprevenidas.

Fuente: Webnovel.com, actualizado en Leernovelas.com

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