Acero y Aflicción: El Ascenso del Rey Mercenario - Capítulo 513

Capítulo 513: Quemando un estandarte (2)

Los oizenianos apenas tuvieron tiempo de parpadear antes de que la pesadilla se desatara.

Mientras temblaban ante el avance silencioso de las Franjas Negras —ese muro de acero pulido y sombras hambrientas—, sus oídos captaron otro sonido. Una serie de golpes sordos y pesados, botas impactando contra la madera, y luego el chirrido del acero al ser desenvainado. Desde su flanco derecho, las sombras se movieron.

Varios hombres cayeron de las murallas como arañas descendiendo por hilos de seda, aterrizando con ligereza entre barriles y tiendas. Sus espadas brillaron a la luz de las antorchas, ya húmedas.

Un nuevo horror se apoderó de los oizenianos: Alfeo no había enviado una sola fuerza.

Había enviado tres.

Y ahora, las fauces de la trampa se cerraban de golpe.

Y así se dieron los primeros mordiscos.

El asalto inicial provino de las Franjas Negras, cuyas disciplinadas filas se detuvieron a solo diez pasos de la trémula y apenas formada línea de levas que constituía la patética última defensa de los oizenianos. El pisotón sincronizado de cientos de botas blindadas al golpear el suelo al unísono envió vibraciones a través de la tierra que se podían sentir en los huesos de cada defensor.

Luego, sin ninguna orden a gritos que pudiera oírse por encima del creciente caos, sus primeras filas se movieron como una unidad perfectamente coordinada. Los brazos se lanzaron hacia delante al unísono, y el aire mismo pareció desgarrarse mientras una tormenta de jabalinas mortales chillaba a través de la corta distancia entre las fuerzas.

El sonido fue francamente impío: un coro de silbidos de muerte que atormentaría las pesadillas de cualquier superviviente. Las puntas de hierro perforaron los escudos de madera con crujidos húmedos y astillados que resonaron por todo el campo de batalla, y las cabezas con púas se clavaron tan profundo que los hombres se tambalearon físicamente bajo el peso repentino, con los brazos dolorosamente torcidos hacia abajo por los astiles incrustados.

Un soldado oizeniano gritó con una voz rota por la agonía cuando una jabalina le clavó el escudo directamente en el antebrazo, la punta cruel perforando sin esfuerzo capas de madera, carne y cota de malla en una sola embestida brutal. Otro se desplomó sin emitir un solo sonido, con la punta del arma brotando horriblemente de su boca repentinamente destrozada en un chorro de dientes rotos y sangre arterial que salpicó a los hombres que estaban detrás de él.

Una segunda andanada siguió antes de que las primeras víctimas cayeran al suelo.

Los escudos se volvieron inútiles, erizados de astiles como grotescos puercoespines. Los hombres los soltaron, solo para ser alcanzados en el pecho, en el vientre, en la cara. Un recluta se arañó la jabalina alojada en su clavícula, y sus chillidos se elevaron a un tono infantil mientras retrocedía tropezando hacia sus camaradas, esparciendo el pánico como una plaga.

Entonces—

Silencio.

Durante un latido, los únicos sonidos fueron los gemidos de los heridos y el gota a gota de la sangre sobre la hierba pisoteada.

Luego vino el segundo mordisco.

Desde la derecha, las sombras atacaron.

La fuerza de flanqueo se movió con rapidez y sin piedad.

El pánico se extendió más rápido que la sangre.

Los hombres que se habían estado preparando para las Franjas Negras ahora se giraron para enfrentar esta nueva amenaza, sus formaciones desmoronándose como castillos de arena ante la marea. La línea oizeniana —que ya vacilaba— se plegó sobre sí misma, con la cohesión destrozada.

Entonces las Franjas Negras, habiendo lanzado dos de sus jabalinas, se movieron.

No fue una carga.

Fue una ejecución.

El silencioso muro de acero se estrelló contra los oizenianos con la fuerza de una montaña derrumbándose. La primera fila apenas tuvo tiempo de estremecerse antes de ser borrada: los escudos se hicieron añicos, los huesos se partieron, los hombres desaparecieron bajo la presión de las armaduras y las hojas.

El silencio de las Franjas Negras solo se rompió por el crujido húmedo del metal perforando la carne, los gorgoteos ahogados de los moribundos, el peso puro de la masacre mientras hacían retroceder a los oizenianos paso a paso entre gritos.

Lo que siguió no fue una batalla.

Fue una cosecha.

Los oizenianos murieron en masa: algunos luchando, otros huyendo, la mayoría demasiado aturdidos para hacer cualquiera de las dos cosas. Las Franjas Negras los segaban como guadañas al trigo, con su disciplina inquebrantable y su avance implacable.

Jarza observaba desde su caballo, con los labios curvados en algo demasiado feroz para llamarlo sonrisa.

Esto no era la guerra.

Era una carnicería.

Y la noche aún era joven.

Los gritos rasgaron el aire. Algunas de las levas oizenianas abandonaron sus puestos antes incluso de que una espada los alcanzara. Otros, impulsados solo por la desesperación, intentaron resistir, plantando los pies y alzando sus armas, solo para que el segundo destacamento cayera sobre ellos como una tormenta.

Las levas nobles, a pesar de su falta de disciplina, tenían una ventaja innegable: el impulso. Su carga llegó minutos después del primer ataque, pero fue suficiente para sellar el destino de los oizenianos. Sus flancos se doblaron bajo la presión, sus líneas se retorcieron sobre sí mismas, y la confusión se convirtió en caos.

Hombres que se habían estado preparando para resistir de repente se encontraron con espadas hundiéndose en sus costados. Sus camaradas que habían estado pidiendo formación ahora llamaban a sus madres.

La línea oizeniana se quebró como madera podrida.

Un recluta con una cota de malla picada de óxido cometió el error fatal de lanzar su lanza a la garganta expuesta de un Franja Negra. El guerrero veterano apenas cambió de postura mientras desviaba el astil con su maza; la madera reforzada con hierro conectó con los dedos del recluta con un crujido nauseabundo. Los huesos se hicieron añicos como leña seca. El grito del hombre —agudo, húmedo e infantil— fue silenciado abruptamente cuando la cabeza de pinchos de la maza le pulverizó los dientes garganta abajo en un chorro de sangre y esmalte.

—¡ESO ES por mi jodida pensión, rata de alcantarilla follaovejas! —rugió el Franja Negra, mientras motas de saliva sanguinolenta volaban al arrancar su arma con un húmedo «schlorp».

Cerca, dos lanceros oizenianos intentaban desesperadamente mantener su posición. —Oh, dioses, por favor… —La plegaria del primer hombre fue interrumpida cuando un martillo de guerra destrozó su escudo alzado con el sonido de una rama de árbol rompiéndose en invierno. La fuerza le partió el antebrazo hacia atrás en un ángulo grotesco, haciéndole caer de rodillas, gimiendo lastimosamente mientras acunaba su brazo destrozado como una madre acunaría a un niño nacido muerto.

Su camarada blandió su arma alocadamente, gritando: —Muere, bastardo de corazón negr… —antes de que un hacha danesa se le enganchara bajo la barbilla con precisión quirúrgica. La hoja se desgarró hacia arriba a través del paladar y la cavidad sinusal, emergiendo en una lluvia de fragmentos de hueso y materia cerebral. Sus gorgoteos moribundos se perdieron bajo el caos, su cuerpo retorciéndose como un pez fuera del agua.

—¡Deberías haberte quedado en casa arando a tu hermana como un buen campesino! —bramó el del hacha, plantando una bota en el pecho del cadáver para liberar su arma con un nauseabundo «pop».

El aire estaba cargado del hedor de entrañas vaciadas y sangre con olor a cobre. Un joven recluta —con una barba que apenas era más que pelusa de melocotón— vomitó violentamente entre sollozos entrecortados mientras manoseaba torpemente su lanza. Un Franja Negra se cernió sobre él, con el martillo en alto. Por un instante, algo casi parecido a la piedad brilló en los ojos del veterano. —Cierra los ojos, muchacho —murmuró, su voz con una extraña gentileza. Luego el acero descendió con un crujido como el de un melón al chocar contra los adoquines.

Las Franjas Negras no celebraban sus muertes. No se regodeaban sobre los enemigos caídos. Simplemente trabajaban, sus armas subiendo y bajando con la eficiencia mecánica de los granjeros recogiendo la cosecha. Solo sus bromas vulgares los distinguían como humanos en lugar de una especie de máquina de matar:

—¡Eh! ¡Este se ha meado encima como es debido!

—¡Ja! ¿Viste cómo le reventó la cabeza a ese? ¡Como pisar un tomate maduro!

—¡El siguiente! ¡Vamos, que no tengo toda la noche!

Y los oizenianos murieron. Y murieron. Y siguieron muriendo.

Cinco minutos. Eso fue todo lo que se necesitó para hacer añicos la línea oizeniana como un cristal fino bajo el martillo de un herrero. El Ejército Blanco avanzó como una sola bestia de guerra de múltiples miembros, sus armas moviéndose en brutal armonía: hachas partiendo cráneos con golpes sordos y húmedos, martillos de guerra hundiendo cajas torácicas con sonidos como de madera verde al partirse, mazas reduciendo rostros a una pulpa irreconocible.

Pero cuando el enemigo finalmente se rompió y huyó, la hueste real comenzó a deshilacharse por los bordes. Las levas nobles, ebrias de sangre y victoria, aullaron como animales y se lanzaron a la persecución, su hambre de masacre superando cualquier apariencia de orden. Avanzaron en una turba desorganizada, acuchillando espaldas en fuga, gritando obscenidades que harían sonrojar a una prostituta de los muelles.

—¡Corred, jodidos cobardes! ¡Volved con vuestras putas madres!

—¡Montaré vuestras cabezas en los postes de mi puta valla!

—¡Vuestras esposas me agradecerán que os mate, bastardos de picha flácida!

Las Franjas Negras, instruidas desde su nacimiento para mantener la formación a toda costa, se encontraron divididas. Su férrea disciplina luchaba contra el impulso primario de unirse a la matanza. Unos pocos en los flancos vacilaron, con los pies anhelando perseguir al enemigo en desbandada. Un veterano canoso incluso dio medio paso adelante antes de contenerse, sus nudillos blanqueando alrededor de la empuñadura de su arma.

Entonces la voz de Jarza cortó el estruendo como un látigo.

—¡A POR ELLOS! ¡QUE NO QUEDE NADIE EN PIE!

Eso fue todo lo que hizo falta.

El muro que su disciplina había construido se resquebrajó.

Como sabuesos finalmente desatados, cargaron, su habitual avance medido disolviéndose en una carrera furiosa. Todavía se movían con una cohesión aterradora —sin guerreros solitarios que se desviaran demasiado, sin abandono temerario— pero ahora corrían con las levas, sus armas hambrientas de muerte.

Un joven recluta oizeniano tropezó, con la pierna herida, y se giró justo a tiempo para ver una armadura blanca y negra abalanzándose sobre él. Los ojos del hombre se abrieron de par en par: no había piedad en ese rostro, ni vacilación. El hacha descendió.

—¡No…!

La hoja lo silenció a media súplica.

Cerca, un grupo de oizenianos intentó contraatacar al ver que los estaban alcanzando, con las lanzas erizadas hacia afuera en una última resistencia desesperada. Las levas los golpearon primero, aullando como locos, pero sus ataques salvajes se encontraron con una resistencia desesperada. Luego llegaron otros. Con los escudos trabados, empujaron, sus armas golpeando con precisión mecánica.

—¡Rompedlos! ¡ROMPEDLOS! —bramó Jarza desde su caballo, su espada apuntando como la batuta de un director de orquesta mientras se unía a la persecución.

Y los rompieron.

Los oizenianos se derrumbaron, su última resistencia colapsando bajo el peso de la furia disciplinada. Algunos murieron de pie. Otros se arrastraron, solo para ser masacrados donde yacían. Las Franjas Negras no vitorearon; no lo necesitaban. Este era su trabajo, y lo hacían sin desperdiciar movimientos.

Por supuesto, Jarza nunca habría permitido esto en circunstancias normales.

El Ejército Blanco no era una chusma a la que se pudiera soltar como a perros; eran un arma, afilada y equilibrada, destinada a golpear como una masa única e irrompible. Dispersarlos era desperdiciar su fuerza, arriesgarse a que fueran desmembrados por un contraataque disciplinado.

¿Pero esto?

Esta no era una batalla normal.

Los oizenianos no tenían un núcleo endurecido de veteranos en torno al cual reagruparse, ni un muro de escudos inquebrantable que reformar una vez pasada la conmoción inicial. Eran levas: pobres bastardos a los que les dieron lanzas y les dijeron que se pusieran en fila. Y ahora esa línea se había hecho añicos, disolviéndose en una marea de hombres que gritaban y tropezaban, que solo sabían morir, no luchar.

Las fuerzas de los Yarzats, por otro lado, sí tenían ese núcleo. Incluso mientras sus propias levas aullaban y perseguían como lobos a ciervos heridos, las Franjas Negras habían mantenido instintivamente su formación, con sus oficiales ladrando órdenes tajantes para evitar que se desintegraran por completo; por supuesto, eso fue antes de la orden de su comandante.

Pero al enemigo no le quedaba espina dorsal.

Jarza observaba, con los dientes al aire, mientras el último vestigio de resistencia oizeniana se desmoronaba. Hombres que momentos antes estaban hombro con hombro ahora corrían en todas direcciones, algunos arrojando sus armas, otros tropezando con los muertos en su pánico. No habría reagrupamiento. Ni una última resistencia desesperada. Solo una masacre.

Y así, por primera vez en años, Jarza se soltó.

—¡ACABAD CON ELLOS! —rugió, su voz cortando el estruendo como una cuchilla en la carne, su hambre avivada por el hecho de que estos eran los hombres que le habían causado problemas a su hermano. Si no fuera un comandante, se habría unido gustosamente a la matanza; por desgracia, lo era, lo que significaba que todo lo que podía hacer era observar.

—¡QUE NO QUEDE NADIE QUE PUEDA ALZAR UNA ESPADA! —y, por supuesto, animarlos.

No había arte en esto. Ni tácticas. Solo carnicería.

¿Y Jarza?

Observaba, satisfecho, un poco molesto por la falta de acción, pero aun así contento.

La batalla había terminado. Ahora solo quedaba la matanza de las ovejas que huían.

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