Acero y Aflicción: El Ascenso del Rey Mercenario - Capítulo 531

Capítulo 531: Un nuevo príncipe(1)

Sorza, el hijo mayor de Shameliek, atravesaba los abovedados salones de la corte de su padre, y cada paso de sus botas era engullido por el inmenso silencio.

El aroma a incienso aún flotaba en el aire —denso, empalagoso, ceremonial—, pero los sonidos habituales habían desaparecido. Ni heraldos. Ni cortesanos. Ni consejeros que se apresuraran a susurrarle novedades o a hacerle una profunda reverencia.

Caminaba con la postura rígida de un príncipe, pero por dentro, Sorza simplemente estaba cansado. Cansado del camino, de la sangre, del silencio.

Los últimos tres días habían sido un borrón de cascos, polvo y un pavor insomne. Desde que le gritaron al oído la orden de regresar a la capital como una maldición al ver a su padre caer con su caballo, había cabalgado día y noche.

Sin tiempo para descansar, sin tiempo para pensar. Solo una carrera hacia el sur, del campo de batalla a la frontera, perseguido por los rumores y las sombras de la derrota.

No fue hasta que cruzaron a una ciudad aliada que la locura se detuvo.

El gobernador del lugar, un hombre robusto de cejas plateadas y manos temblorosas, lo había recibido como un simple gobernador recibiría al heredero del principado.

Le ofreció lo que se le debía: una cama de verdad con un colchón de plumas, comida que no eran raciones duras como la sal, agua caliente para bañarse y sábanas limpias que no olían a sudor de caballo. Y lo que era más importante, le dio un caballo nuevo y cincuenta guardias bien armados para escoltarlo el resto del camino.

El gobernador había dicho poco, solo se inclinó y siguió mirando a Sorza como si esperara que se derrumbara.

Quizás lo habría hecho… si no se hubiera acostumbrado ya a derrumbarse en silencio.

Se suponía que debían regresar juntos, los nobles que habían huido con él. Y por un tiempo, así fue. Pero uno a uno, se fueron separando.

Cada señor se desviaba del camino principal como las hojas que se desprenden de un árbol moribundo. Algunos regresaron a sus dominios para «prepararse para la guerra futura». Otros dieron excusas vagas: «hay que vigilar los caminos», «hay que tranquilizar al pueblo». La verdad era más clara que el cristal: ninguno de ellos quería llegar a la capital como perros apaleados, sin nada que mostrar salvo su vergüenza.

Así que ahora, Sorza cabalgaba solo.

Sin hermanos. Sin padre. Sin señores a su lado. Solo la compañía de corazón de acero de los hombres que habían jurado protegerlo, y la pregunta persistente que no podía formular:

¿Está bien mi padre? ¿Siquiera sigue con vida?

Pero en el fondo de sus entrañas, como una enfermedad que se hubiera tragado y no pudiera expulsar, Sorza empezó a comprender:

Este salón podría ser suyo pronto.

Lo quisiera o no.

Por un instante, breve y extraño, se quedó de pie en medio del salón como un hombre que ha olvidado por qué entró en una habitación. Simplemente… no sabía qué hacer.

Los cortesanos estaban ausentes. No había llegado ninguna citación. Su regreso a la capital había sido deliberadamente silencioso; hasta que no se recompusiera, no debía reunirse con nadie.

No le molestaba; le gustaba el silencio.

De vez en cuando aparecían sirvientes, pero se inclinaban ante él sin mirarlo a los ojos. Al parecer, ya habían empezado a surgir algunos susurros. Después de todo, un príncipe que regresa a casa sin su padre en medio de una campaña auguraba lo peor, lo que por desgracia se había hecho realidad.

Finalmente, se apartó de los pasillos y se dirigió al ala oeste.

Un lugar donde nadie esperaba que hablara, decidiera o llevara el peso de una nación sobre sus hombros.

Le pidió a un sirviente que pasaba que le informara a su madre que la esperaba en su habitación.

El muchacho hizo una reverencia torpe y se fue corriendo por el pasillo, dejando que Sorza caminara solo por salones que ahora parecían más pequeños, casi claustrofóbicos en su silencio.

Su habitación estaba tal y como la recordaba.

Cerró la puerta tras de sí, se sentó en el borde de la cama y exhaló; una exhalación larga y lenta, como si soltara el aire que había contenido durante semanas.

Luego… nada.

Ni un movimiento. Ni una palabra.

Simplemente se quedó allí sentado.

Su mirada vagó por el muro de piedra que tenía delante, deteniéndose en una única grieta que iba de una esquina de una piedra a la siguiente. La fisura era apenas visible. Pero bien podría haber sido un cañón. Porque en esa grieta, en su silenciosa torcedura, Sorza vio un espejo del último mes de su vida.

Un momento antes estaba afilando su espada, lleno de determinación. El Príncipe Menor probaría su venganza, y Sorza reclamaría su nombre. Se suponía que sería glorioso, su oportunidad de vengar la humillación de haberse convertido en prisionero.

Pero la gloria había sido reemplazada por el caos.

Primero vino la muerte de su primo. Una muerte silenciosa, sin gloria, sin sangre en la espada ni en la armadura, sin ceremonia, como una vela apagada en una habitación a oscuras.

Luego, el ataque nocturno. Los gritos, el fuego, la frenética retirada por los caminos y bosques sin nombre. La sangre.

Y luego, su padre.

Ni siquiera sabía qué había pasado. En un momento, el gran Príncipe de Oizen estaba a su lado, gritando órdenes, con el rostro enrojecido por la furia. Al siguiente… desaparecido. Arrojado de su caballo, perdido en la oscuridad.

Apretó la mandíbula, no de ira, sino de agotamiento. De esa clase que se te filtra en los huesos y hace que el futuro parezca una orilla lejana hacia la que estás demasiado cansado para nadar.

Y a través de esa grieta, como una figura fuera de su alcance, le llegó la imagen de él.

El príncipe de Yarzat. El bastardo nacido del barro con lengua de plata y la mirada de un hombre que había visto cada muerte dos veces. Sorza odiaba ese nombre. No porque fuera feo, sino porque conllevaba un peso que no podía soportar.

Alfeo había sido su captor, una vez.

No había malicia en aquel hombre. Esa era la parte cruel. Solo cálculo, envuelto en calma. Era como mirar fijamente un río que hubiera decidido que tu ahogamiento era inevitable. A veces se burlaba de ti, pero no había visto en él ninguna malicia o crueldad real, solo aburrimiento.

Temía cómo Alfeo podía inspirar lealtad en hombres que deberían haberlo odiado; era un plebeyo y, aun así, había conseguido que nobles sirvieran bajo su mando.

Odiaba cómo podía convertir la tragedia en teatro. Cómo, incluso en la retirada, cuando Sorza creía haber recuperado algo de orgullo, aún podía oír esa voz en el fondo de su mente, tranquila y paciente: «¿Eso es todo lo que eres?».

Esa pregunta dolía más que cualquier herida de espada.

Y quizás eso era lo que más atormentaba a Sorza: no solo el miedo a Alfeo como hombre, sino lo que le hacía sentir sobre sí mismo.

Como un niño que todavía juega a la guerra.

Y ahora… ¿qué?

Si su padre vivía, entonces era un prisionero y habría que pagar un rescate por él.

Si no…

El muchacho que jugaba a la guerra no solo estaría en la corte. Sería la corte.

Tragó saliva con fuerza. El pensamiento tuvo un sabor amargo.

Pero no había nadie a quien preguntar. Nadie que le dijera qué vendría después.

Así que se quedó sentado, a solas en el silencio de su habitación de la infancia, mirando una grieta en la pared y dándose cuenta, lenta y silenciosamente, de que su vida despreocupada había terminado en algún punto de ese largo camino a casa.

Se inclinó hacia adelante, con los codos en las rodillas, y se apretó la cara con las manos.

El silencio de la habitación se hizo más opresivo. No era pacífico, sino asfixiante. Una quietud tan densa que le daban ganas de gritar, solo para oír un sonido que no fuera el eco de sus propios pensamientos.

Y, dioses, esos pensamientos.

Le daba vueltas en la cabeza como a un rompecabezas cuyas piezas ya no encajaban. ¿Cómo se había desmoronado todo tan deprisa?

Y entonces… lo absurdo de la situación lo golpeó.

Todo este maldito desastre —esta espiral hacia el caos— había empezado por unas cuantas miserables ciudades fronterizas.

Se burló contra las palmas de sus manos, con un sonido hueco y amargo.

Ni siquiera una arteria comercial, solo un conjunto olvidable de murallas de piedra y campos de cebada que tuvo la desgracia de estar en la tierra de nadie entre los estandartes de su padre y el alcance del Príncipe Menor.

Menos de veinte mil almas, en total.

Y, sin embargo, había sido suficiente. Suficiente para encender la chispa de una guerra. Suficiente para tirar y arrastrar a Sorza y a los suyos a través del fuego y la sangre, para dejar a su primo muerto y a su padre… desaparecido.

Bajó las manos y se quedó mirando el suelo de piedra bajo sus pies, parpadeando como si acabara de empezar a verlo.

¿Todo eso… por aquello? ¿Una protuberancia en el mapa? ¿Un pedazo de tierra que ni siquiera merecía un nombre en la corte?

Ya podía sentirlos. Los susurros que llegarían cuando la noticia alcanzara la capital. Los buitres sobrevolando no solo lo que se había perdido, sino lo que ahora podría ganarse.

Se avecinaban tiempos aciagos. De eso estaba seguro.

Se frotó las sienes, como si pudiera expulsar de su cráneo el creciente dolor de cabeza. Como si pudiera mantener a raya la tormenta que se avecinaba solo con sus manos.

Pero a ninguna tormenta le habían importado nunca los deseos de un hombre cansado.

Y esta… esta iba a ser larga. Y ruidosa. E implacable.

El pestillo de la puerta hizo un suave clic, apenas más que un susurro, pero Sorza levantó la vista al instante. Una parte de él, enterrada en lo más profundo y aún alerta, había sabido quién sería.

Su madre cruzó el umbral, con la túnica arrastrando tras ella como una sombra demasiado larga para la habitación. La luz del pasillo la iluminó lo justo para perfilar el cansancio grabado en su rostro; el mismo cansancio que había mostrado el día que le dijeron que a él lo habían hecho desfilar encadenado por las calles de Yarzat.

Por un instante, simplemente se miraron el uno al otro.

Luego, cruzó la habitación en silencio y se arrodilló ante él, acogiendo a su hijo en brazos como si todavía fuera un niño que se había raspado las rodillas en los suelos de mármol.

Sorza no dudó. Se apoyó en ella, dejando que atrajera su cabeza hacia su hombro, dejando que el aroma a hogar —el perfume familiar que nunca cambiaba— lo envolviera. Sus dedos se entrelazaron suavemente en su cabello. No susurró nada, solo lo abrazó.

Cerró los ojos.

Dolió, más de lo que pensaba. Le dolía el pecho bajo el peso de aquello; no del abrazo, sino del saber lo que tendría que decir. Lo que tendría que explicar. Las mentiras que tendría que tergiversar y las verdades que tendría que sangrar. Deseó poder conservar el silencio para siempre.

Pero el silencio nunca había contenido la realidad.

Aun así, por ahora —por este único instante—, se permitió permanecer allí. El futuro podía esperar. Las paredes aún no necesitaban hablar. La política podía dormir, la guerra podía callar y el dolor podía ocultarse en la sombra de sus brazos.

Sabía que momentos como este no se repetirían; no a menudo, quizás nunca. No una vez que el deber endureciera la ternura en su interior. No una vez que los títulos y los tronos reemplazaran las pequeñas bondades que un hijo comparte con su madre.

Así que lo inspiró profundamente.

Y en silencio, con dolor, resistió.

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