Acero y Aflicción: El Ascenso del Rey Mercenario - Capítulo 532

Capítulo 532: Un nuevo príncipe (2)

Durante un breve instante, Sorza no hizo más que dejar que su cabeza descansara sobre el pecho de su madre.

No habló. No se movió. Simplemente se permitió hundirse en la calidez de su abrazo, como un muchacho de nuevo, resguardado del mundo tras el sosegado latir de un corazón que conocía desde el principio de los tiempos.

Su madre —Lady Calethra— nunca había sido de las que escondían su afecto por sus hijos, no de verdad. A puerta cerrada, bajo la suave luz de aposentos donde los cortesanos no osaban poner el pie, ella lo había sido todo: calidez y voluntad, ternura y acero. Les besaba la frente cuando nadie miraba y les susurraba nanas cuando eran niños. Sin embargo, en público, como todos los miembros de la realeza, había aprendido a usar la armadura de la contención. La máscara de decoro que la sangre de los príncipes exigía. Una corona, al fin y al cabo, no sienta bien sobre un corazón que se lleva al descubierto.

Pero esa noche, nada de eso importaba.

Esa noche, no había tronos. Ni títulos dorados. Ni miradas de nobles ni susurros desde la galería. La corte estaba rota. La familia, deshecha. El futuro, incierto. Y en ese silencio, despojada de toda la pompa de la vida regia, no era una princesa consorte, ni una matriarca de sangre ancestral.

Era simplemente una madre, que sostenía a su hijo como si no lo hubieran perseguido por los bosques con la muerte pisándole los talones. Como si el peso del linaje y el legado no le hubiera dejado los hombros en carne viva. Como si no estuviera recorriendo un camino cimentado en los ecos de la ausencia de su Padre.

Y Sorza —que había huido a través del fuego y la sombra, que había cargado con el silencio del deber a cuestas durante leguas— se dejó hacer.

Por lo que duró un suspiro, el mundo más allá de la estancia dejó de existir.

Ni guerra.

Ni política.

Ni fantasmas.

Solo el vaivén lento y constante de su pecho. Y el consuelo de saber que, incluso ahora, alguien todavía podía abrazarlo como si no estuviera ya medio convertido en piedra.

Pero sabía que el momento no duraría.

Nunca lo hacía.

Permanecieron así un rato; más tiempo del que un príncipe y su madre deberían, pero ni de lejos tanto como ambos necesitaban. Finalmente, Sorza inspiró hondo, una de esas bocanadas que arañan al subir desde lo más profundo del pecho, y se apartó con lentitud.

Su madre lo miró, con los ojos todavía dulces, todavía cálidos, pero teñidos ahora por el peso familiar de una mujer que había pasado media vida gobernando una corte y criando una familia en un mundo lleno de puñales.

—¿Y bien? —preguntó con dulzura, apartándole unos mechones de la cara—. Cuéntame. ¿Qué ha pasado?

No respondió de inmediato. Bajó la mirada, con las manos entrelazadas sin fuerza entre las rodillas. Su voz, cuando por fin brotó, fue queda; monótona al principio, como si estuviera leyendo un guion en el que no quería creer.

—Hemos perdido —dijo.

Transcurrió un instante. Su madre no dijo nada. Esperó.

—Hubo una incursión nocturna —continuó—. Bajaron de las colinas como fantasmas. Se oían gritos por doquier. Algunos de los señores intentaron mantener las líneas. Otros huyeron. —Apretó la mandíbula—. Yo… yo huí junto a mi Padre y los nobles.

Hizo una pausa, con la mirada perdida, como si estuviera reviviéndolo todo en su mente.

—Luego, durante la desbandada, nos persiguieron. Empezaron a arrojarnos jabalinas cuando se dieron cuenta de que nos estábamos escapando.

Una de ellas alcanzó al caballo de Padre. Él se desplomó con la montura.

En un momento estaba justo a mi lado, gritando, y al siguiente había desaparecido. El bosque se lo tragó. Quise volver la vista atrás, pero la guardia no me dejó. Dijeron que era demasiado peligroso. Que lo más probable era que ya estuviera muerto.

La expresión de su madre se había vuelto indescifrable, pétrea, pero no insensible. —¿Tú les crees? —preguntó sin más.

—No lo sé —admitió Sorza—. Yo… quisiera decir que no. Pero no he recibido ni una palabra. Ningún jinete. Ningún mensaje. Y si hubiera escapado, a buen seguro, ya habría enviado algo.

Su madre exhaló con lentitud, secándose las últimas lágrimas. Se puso en pie, alisando los pliegues de su oscuro vestido como si se despojara de la vulnerabilidad de una mujer en duelo y se enfundara de nuevo el manto de una matrona de la realeza.

—Hay cosas que debes escuchar ahora, Sorza —dijo, con la voz ya no dulce, sino clara y serena—. Y puede que no te gusten.

Los hombros de Sorza se tensaron. Ya no le gustaban, fueran lo que fuesen. Conocía ese tono: era el que usaba al reprender a los ministros o al preparar a sus hijos para las verdades brutales envueltas en palabras de seda.

—La noticia de la campaña fallida ya ha empezado a circular —continuó—. Susurros en los corredores del palacio. Dicen que el ejército regresó destrozado… que el Príncipe no ha vuelto. Y tú… —hizo una pausa, dejando que el peso de las palabras se asentara—, llegaste cabalgando solo.

Sorza bajó la mirada, con la culpa oprimiéndole de nuevo las costillas como si fuera una mano.

—No puedes detener los rumores. Pero puedes dirigirlos. Puedes moldear la historia antes de que se convierta en un arma en manos de otro.

Alzó la vista, con el ceño fruncido. —¿Cómo?

—Debes dar un paso al frente. De inmediato. Asume el mando de la corte, habla con los ministros y los generales. Tienen que ver tu rostro. Oír tu voz. Comprender que la línea de sucesión no se ha roto; que el reino todavía tiene espinazo.

Él no dijo nada. Ella insistió.

—Si tu Padre está muerto, ahora eres el príncipe. Si está vivo, pero capturado, entonces eres su voz, su espada, su heredero. De cualquier modo, la carga es tuya. Y no puede esperar.

Sus palabras quedaron suspendidas, pesadas, en la estancia. La luz dorada que entraba por los altos ventanales parecía ahora más fría, como si el propio sol se hubiera sobrecogido ante lo que se le estaba pidiendo.

Sorza se puso en pie, con lentitud, sin sentirse firme, como si el mismísimo suelo hubiera cambiado bajo sus pies.

—¿Entonces he de reunir a la corte? —preguntó.

—Has de comandarla —replicó ella.

Dirigió la mirada hacia las altas puertas de su aposento, más allá de las cuales los grandes salones se extendían como una boca expectante, lista para engullirlo por completo.

—¿Crees que vendrán a por nosotros? —preguntó ella—. ¿El Príncipe de Yarzat?

Él giró la cabeza levemente, con la mano todavía apoyada en el pomo de bronce. Los ojos de ella se encontraron con los suyos, buscando esa clase de certeza que solo los generales y los tahúres fingen tener.

Negó con la cabeza. —Todavía no.

Ella frunció el ceño. —Pareces muy seguro.

—No lo estoy —admitió—. Pero sé que todavía está luchando contra otros dos ejércitos. Aún tienen que luchar contra otras dos fuerzas. No puede permitirse el lujo de desangrarse por nuestros huesos mientras Herculia todavía gruñe en sus fronteras.

Hubo una pausa. Y entonces: —¿Y después?

A Sorza se le tensó la mandíbula. Odiaba esa pregunta. No porque no fuera justa, sino porque lo era por completo.

—Después —dijo, con voz más grave ahora—, todo cambia. Si él gana —y solo si él gana—, Herculia estará más débil que nunca. Él estará en la cima de su poder. Y nosotros nos quedaremos solos.

El silencio se adensó entre ellos.

—Enviaremos jinetes —prosiguió, con la mirada clavada en el suelo de piedra—. Para averiguar qué fue de Padre. Si vive…, preparamos un rescate. Si está muerto…

Vaciló, con las palabras adheridas a su garganta como un vino amargo.

—…firmamos la paz.

Ahí estaba. Frío y definitivo. Resonó en el aire como el tañido de una campana en un funeral.

Por un instante, no pudo mirarla. Sabía lo que significaba decir aquello. Lo que costaba.

La quietud que siguió dijo más que cualquier grito. Su madre no dijo nada sobre firmar la paz con el hombre que podría haber matado a su marido. No se inmutó, no protestó, pero tampoco lo aprobó.

Simplemente le dio la espalda, y se movió para cerrar los postigos de la ventana con unas manos que antaño habían acunado príncipes y que ahora solo sellaban la penumbra.

El aire de la habitación volvió a adensarse, pero esta vez no fue de pena.

Sino de consecuencias.

Pero esa no era la peor parte.

No el silencio sobre su Padre. No la idea de inclinar la cabeza en la corte. Ni siquiera la inminente posibilidad de firmar la paz con el hombre que había desbaratado su campaña con un movimiento de su espada y la maldición de su nombre.

No. La peor parte era lo que Sorza había empezado a comprender, en silencio y con una certeza creciente.

Si tenían que luchar solos, él nunca ganaría.

No contra él.

No contra Alfeo.

Incluso ahora, en la seguridad del palacio de su infancia, con su madre cerca y las puertas atrancadas, la idea del Príncipe del Barro hacía que le temblaran las manos, que se le acortara un poco la respiración. Alfeo no solo era peligroso. Era impredecible. Era exasperantemente querido por sus hombres, pronto mitificado por sus enemigos y, lo que era peor, lo bastante listo como para hacer que todo eso contara. Para hacerlo funcionar.

Sorza estaba ahora junto al hogar, con el frío del suelo de piedra calándole a través de las botas. Tenía los brazos cruzados con fuerza sobre el pecho.

—No podemos vencerle —dijo al fin, con voz monocorde—. No solos.

Su madre no respondió. Sus ojos se posaron en él con la calma inmóvil de un halcón posado en una rama, a la escucha.

—Si Padre ha muerto —continuó Sorza—, entonces tendré que buscar una esposa.

Aquello le valió una ceja enarcada. Su madre parpadeó una vez, lentamente. —Sorza —dijo con dulzura—, ahora mismo hay cosas más importantes que las bodas.

Él soltó una risa amarga. —Esa es la cuestión. Puede que una boda sea lo único importante que nos quede.

Ella ladeó la cabeza, curiosa.

Él suspiró y desvió la mirada hacia los altos ventanales, donde el sol de la mañana luchaba por abrirse paso a través del vidrio nublado. —La princesa de Yarzat tenía una hermana menor. Apenas se hablaba de ella, pero no era invisible. La recuerdo en un banquete. Callada. Ojos extraños.

Volvió a mirar a su madre. —Si aceptaran unir nuestras casas en matrimonio… si pudiéramos convertirnos en familia…

Ahí estaba. La idea en su totalidad: desnuda, fea y real.

—Entonces quizá —terminó—, podríamos tener la paz en nuestras manos.

Su madre no dijo nada. Lo estudió un rato más. Su rostro permaneció indescifrable, sin aprobación ni protesta en su mirada. La fría máscara de una consorte real que había visto más guerras iniciadas por orgullo que terminadas por amor.

Pero tampoco lo descartó.

Y ese silencio… fue casi como un permiso para partir el pan con sus enemigos.

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