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Al Papá De Mi Amiga Le Gusto Mojada - Capítulo 13

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13: CAPÍTULO 13 ¿Qué sabe el Sr.

Calloway?

13: CAPÍTULO 13 ¿Qué sabe el Sr.

Calloway?

Punto de vista de Nova
¿Cómo demonios lo sabe?

La pregunta no me abandonaba.

Se aferraba a mí como las manchas de té se aferran al interior de mi taza favorita desconchada, por mucho que la frote.

Grant no se había topado con esas palabras por casualidad.

Nadie dice «esto no es una organización benéfica» de esa forma tan precisa, cargada de intención, casi ensayada, a menos que lo haya oído antes.

A menos que supiera exactamente qué fibra estaba tocando.

Pero eso es imposible.

¿Verdad?

Me obligué a mirarlo, a estudiar cada detalle.

Ahora estaba apoyado en mi escritorio, con una mano en el bolsillo y la otra ajustándose un gemelo con esa precisión aburrida que la gente reserva para pulir cuchillos.

Su rostro no delataba nada, pero había en él una quietud que me erizaba la piel.

Grant Calloway no era un hombre al que se pudiera descifrar.

Era una bóveda.

Una caja fuerte con un código de doce dígitos y sensores de movimiento.

Y, sin embargo, de alguna manera, no podía quitarme la sensación de que ya me había abierto de par en par y estaba oteando mi interior.

—Estás callada —dijo, con voz suave, baja, casi… divertida.

Se me secó la boca.

—Yo… eh… solo estaba… procesándolo.

—¿Procesándolo?

—ladeó la cabeza, como un depredador que le sigue el juego a su presa.

—¿Sueles procesar las cosas llorando en mi despacho?

Mis mejillas ardieron.

Malditas lágrimas.

Malditas emociones torpes.

—No estaba llorando —mentí, limpiando la evidencia bajo mis gafas—.

Solo es… vapor del té.

Ojos sensibles.

Una comisura de sus labios se crispó, sin llegar a ser una sonrisa, sin llegar a ser una burla.

—Vapor del té —repitió, como si hiciera rodar las palabras en su mente para ver lo ridículas que sabían.

Quise meterme en un agujero.

O mejor, en el universo de ficción más cercano donde no existieran robots con melenas cortas de color castaño rojizo ni jefes multimillonarios.

En lugar de eso, abracé mi libro contra el pecho como si fuera un escudo y solté la pregunta que me había estado estrangulando desde que habló.

—¿Por qué has dicho eso?

La mirada de Grant se agudizó.

—¿Decir el qué?

—Sabes perfectamente el qué —insistí, sorprendiéndome de lo firme que sonaba mi voz.

—Esa frase.

Sobre la beneficencia.

Durante una fracción de segundo tan rápida que casi dudé de ella, vi algo en sus ojos.

Una sombra, reconocimiento, quizá incluso triunfo.

Y luego desapareció, reemplazado por una fría indiferencia.

—Está pensando de más otra vez, Srta.

Hart —se enderezó, guardándose el móvil en el bolsillo—.

No todo gira en torno a usted.

Pero yo sabía que no era así.

Porque esas palabras… esas palabras exactas… eran mías.

Pertenecían a un pasado del que nunca le había hablado a nadie.

Así que, ¿cómo demonios las sabía Grant Calloway?

No podía quedarme quieta.

Mi pie rebotaba contra la alfombra como si estuviera impulsado por una electricidad invisible, y cuanto más intentaba detenerlo, peor era.

¿Pensar de más?

Lo dijo como si fuera una enfermedad que hubiera contraído, como si mi cerebro fuera un escritorio desordenado que no se molestaba en arreglar.

Pero no, estoy segura de que esto no era yo «pensando de más».

Esto era yo atando cabos.

Esto era yo reconociendo cuándo alguien te clavaba un cuchillo exactamente donde ya tenías el tejido cicatricial.

Dejé el libro con cuidado, con demasiado cuidado, como si al moverme lo bastante despacio él no se fuera a dar cuenta de que estaba a un segundo de entrar en combustión.

Mis ojos se desviaron hacia Aivra, la asistente robótica, que permanecía educadamente a un lado como una estatua bien vestida, con su falsa melena corta de color castaño rojizo brillando bajo las luces de la oficina.

Inquietante.

Casi humana.

Casi de fiar.

Pero no del todo.

—Srta.

Hart —la voz de Grant interrumpió mis pensamientos en espiral.

Serena.

Monótona.

Con esa misma e inquietante compostura de cobra.

—¿Sigue conmigo, o se ha dejado llevar de nuevo por sus…, cómo lo llama…, sucias obsesiones literarias?

Abrí la boca.

La cerré.

Volví a abrirla.

Quería responderle bruscamente, decir algo agudo e ingenioso que lo hiciera parpadear por una vez, pero en su lugar, todo lo que salió fue:
—No puede simplemente… decir cosas así.

Una de sus cejas se arqueó.

Había perfeccionado el arte de convertir el silencio en un arma, porque lo dejó suspendido durante tanto tiempo que pensé que mis pulmones podrían colapsar.

—¿Como qué?

—preguntó finalmente.

Tragué saliva.

Sentía la garganta en carne viva, como si las palabras se estuvieran abriendo paso a arañazos.

—Esto no es una organización benéfica.

Ahí estaba.

Lo había dicho.

En voz alta.

El peso de esas palabras presionaba mis costillas.

Su mirada no vaciló.

Si acaso, se agudizó, como si estuviera catalogando mi reacción para usarla más adelante.

—¿Y?

—Y… —se me quebró la voz.

Dios, cómo odiaba eso—.

Esa frase.

Significa algo para mí.

Algo que es imposible que usted sepa.

Silencio de nuevo.

No se movió.

No respiró.

Era mármol y amenaza envueltos en un traje.

Se me oprimió el pecho.

No iba a darme una respuesta.

Nunca daba respuestas, solo preguntas disfrazadas de órdenes.

Así que llené el silencio yo misma.

—A menos que… —susurré antes de poder detenerme.

Mi cerebro ya se había tirado por el precipicio y mi boca simplemente lo siguió—.

A menos que sí lo sepa.

Su expresión no cambió, pero el aire de la habitación sí.

Pesado.

Denso.

Cargado como antes de una tormenta.

Y en ese momento, me di cuenta de algo que me heló la sangre.

No estaba segura de si quería la verdad.

Porque si Grant Calloway sabía eso…
entonces quizá lo sabía todo.

Odiaba que su silencio se sintiera como un veredicto.

Como si supiera qué fibra exacta tocar, qué hematoma exacto presionar, y me estuviera retando a admitirlo en voz alta.

—A menos que sí lo sepa —repetí, esta vez más alto, y por primera vez, su mandíbula se tensó.

Un pequeño gesto, casi imperceptible, pero lo capté.

Mi pulso se disparó.

Te pillé.

—Cuidado, Nova —su voz era baja ahora, no alzada, no fría…, sino afilada.

—La sospecha es una costumbre peligrosa.

Convierte a los hombres corrientes en mentirosos… y a las mujeres como tú en niñitas imprudentes que juegan a los detectives.

Mis mejillas ardieron.

Niñita.

Lo dijo deliberadamente, como si estuviera arrancando la piel del hueso.

—No me llames así.

—¿Qué preferirías?

—su boca se curvó —Madre, ayúdame— no en una sonrisa, sino en algo más oscuro.

—¿Becaria?

¿Caso de caridad?

O quizá el título que de verdad quieres.

Parpadeé.

—¿Qué título?

El silencio que siguió fue letal.

Dejó que se alargara hasta que se me retorcieron las entrañas.

Y entonces, como si dejara caer una cerilla sobre gasolina, se inclinó un poco más, con los ojos fijos en los míos.

—Mía.

La palabra era simple.

Una sola palabra.

Pero detonó en mi pecho.

Por un segundo, no pude respirar.

No pude moverme.

Porque, maldita sea, la parte de mí que debería haber estado corriendo hacia la puerta estaba… escuchando.

Curiosa.

Incluso hambrienta.

Y entonces, con la misma rapidez, recordé el escozor de sus palabras.

Esto no es una organización benéfica.

Erguí la espalda, forzando mi voz para que no temblara.

—No me conoces —susurré.

Su mirada me recorrió, lenta y deliberada, como un hombre que lee secretos directamente de mi piel.

—Oh, Nova —dijo finalmente, con un tono que era una caricia peligrosa.

—Ahí es donde te equivocas.

Fuente: Webnovel.com, actualizado en Leernovelas.com

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