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Apocalipsis de Harén: ¿¡Mi Semilla es la Cura!? - Capítulo 329

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Capítulo 329: Entrenado por Marlon

Lo primero que Marlon hizo fue no hacer nada.

Simplemente se quedó ahí, con las manos sueltas a los costados, viéndome incorporarme como si fuera lo más aburrido que hubiera presenciado en toda la semana. Sin postura, sin guardia, sin ninguna preparación visible. Solo un hombre de pie en un parque, esperando, ligeramente divertido.

Me estabilicé e hice girar los hombros. El collar me oprimía la garganta de forma irritante. Técnicamente, mis extremidades eran mías. Solo que ya no las sentía así. La corriente habitual que corría bajo mi piel, ese leve zumbido de algo más que humano, había desaparecido casi por completo. Reducida a un mero destello.

Exhalé lentamente.

Entonces me moví.

Fui directo a por él, empezando con un jab, y Marlon se inclinó un par de centímetros a la derecha y el golpe le pasó rozando la mejilla sin que él siquiera levantara una mano. Miró hacia donde había ido mi puño y luego volvió a mirarme.

—¿Eso es todo? —dijo.

Volví a mi posición y lancé un golpe de continuación, un crochet de izquierda con bastante peso, y él simplemente dio un paso atrás, giró la cadera y mi brazo cortó el aire. Ni siquiera se había movido de verdad. Solo pequeños ajustes, como si hubiera leído el puñetazo antes de que mi hombro terminara de cargarlo.

—Cantas todos tus movimientos —dijo—. Cada cosa que haces, la anuncias primero. Bajas el hombro antes de lanzar el golpe. Mueves el peso antes de dar el paso. No estás peleando, chico, estás narrando.

Que estoy narrando, dice…

Fui a por él de nuevo, esta vez más rápido, una combinación de jab, cross y gancho, intentando enlazarlos antes de que pudiera posicionarse. Esquivó el jab, se zafó del cross con un giro, me agarró la muñeca del brazo del gancho con una mano y lo desvió con tal limpieza que mi propio impulso me hizo girar, haciendo que tropezara medio paso antes de poder recuperar el equilibrio.

Todavía no había lanzado ni un solo golpe.

—Confías en la velocidad para cubrir tu torpeza —continuó—. Quítale la velocidad y ¿qué te queda? Esto. —Hizo un gesto hacia mí en general—. Un chico agitando los brazos en un parque.

Apreté la mandíbula.

Intenté reprimir el agotamiento. El collar hizo que se acumulara de nuevo casi de inmediato, una marea baja constante que lo arrastraba todo. Respirar ya costaba más de lo debido. Sentía las piernas como si estuvieran envueltas en un trapo mojado. Pero volví a afianzarme y fui a por él de nuevo, esta vez más abajo, tratando de acortar la distancia y entrar en su guardia, donde las extremidades más largas de un hombre más alto importan menos.

Marlon dio un paso lateral con un pivote tan casual que pareció que simplemente había decidido ponerse en otro sitio. Su codo descendió una vez sobre la parte posterior de mi hombro; no con la fuerza suficiente para herirme, pero sí para hacerme trastabillar dos pasos completos hacia la nada.

—Mejor idea —dijo a mi espalda—. Pero tu cabeza va primero. Te inclinas antes de mover los pies. Cualquier hombre contra el que valga la pena luchar verá eso y te estará esperando antes de que llegues.

Me di la vuelta, respirando más agitadamente de lo que quería admitir.

Él todavía no había empezado a sudar. Sus manos seguían sueltas a los costados. Si acaso, parecía ligeramente decepcionado.

°°°

Veinte minutos después, empezaba a entender lo que se sentía la humillación a un nivel estructural.

No fue un momento concreto. Fue la acumulación, cada golpe que se perdía en el vacío, cada intento de leer sus intenciones que acababa en nada, cada vez que sus manos aparecían de un lugar que yo no había previsto para desviar, parar o simplemente dejar que mi propio impulso fallido hiciera el trabajo por él. No me estaba dando una paliza. Eso habría sido más fácil de asimilar. Simplemente, no me dejaba tocarlo, y lo hacía con tan poco esfuerzo visible que empezaba a parecer deliberado y preciso de la peor manera posible.

Que, por supuesto, lo era.

—Estás perdiendo velocidad —dijo.

—Ya me doy cuenta —dije entre dientes.

—No te enfades. La ira te hace predecible. —Ladeó un poco la cabeza—. Ya eres predecible. Si a eso le añades la emoción, te conviertes en un lastre.

Fui a por él con una finta baja, intentando amagar un golpe a la pierna para luego atacar arriba, pero él controló la finta sin reaccionar, no picó el anzuelo en lo más mínimo, y cuando subí la guardia él ya se había puesto de perfil, presentando el blanco más pequeño posible, y mi golpe resbaló en su antebrazo como si hubiera chocado contra un muro.

Su palma me golpeó de nuevo el lateral de la cabeza con facilidad.

—Tu finta tiene que ser creíble —dijo—. Le dedicaste quizá un treinta por ciento de tu cuerpo. No sentí ninguna amenaza. ¿Por qué iba a moverme?

—Quizá porque te estaba atacando —mascullé.

—Atacarme significa hacerme creer que la amenaza es real. Y no lo has hecho. Inténtalo de nuevo.

Maldita sea.

°°°

Una hora después, tenía la camisa empapada y hacía tiempo que había dejado de avergonzarme de mi forma de respirar. Cada movimiento costaba el doble de lo que debía. El collar no era exactamente doloroso, no de forma constante, pero se sentía como una mano que te oprimía el pecho con fuerza, recordándote a cada minuto que pasaba que aquello de lo que dependías ya no estaba ahí.

Me había derribado un par de veces. Sin golpearme, sin lanzarme, solo redirigiendo mi cuerpo hasta que la gravedad terminaba el trabajo; cada vez, una lección silenciosa sobre lo poco que entendía dónde estaba mi peso y qué hacía con él.

La tercera vez que acabé en el césped, Marlon se agachó a mi lado, apoyó las manos en las rodillas y me miró.

—Peleas como alguien que siempre ha sido el más fuerte de la sala —dijo.

Lo miré desde abajo, intentando recuperar el aliento.

—Eso significa que nunca has tenido que aprender a pelear de verdad —continuó—. La fuerza ocultaba la falta de técnica. La velocidad ocultaba la falta de sincronización. Nunca necesitaste ninguna de las dos cosas porque podías abrumar con tu poder a lo que tuvieras delante. —Se enderezó—. Puede que Gaspar haya vivido de esa fuerza toda su vida. Más tiempo que tú. Y gracias a los años, puede que también tenga técnica. Así que él tiene ambas cosas. —Me miró desde arriba—. Tú solo tienes una. Y ahora mismo, por cortesía de ese collar, no tienes ni eso.

Me levanté del césped. Lentamente. Los brazos me temblaban un poco por el esfuerzo.

—Entonces enséñame —dije con un gemido.

Algo en su expresión cambió; fue casi imperceptible, pero estaba ahí.

—Primero, apoya bien los pies —dijo—. Te paras como si esperaras absorber los golpes en vez de esquivarlos. Más abierto de lo necesario, con el peso demasiado atrás… siempre te preparas para afianzarte en lugar de para moverte. —Avanzó y, sin preguntar, me dio un toquecito en el pie derecho con el suyo, ajustando mi postura unos diez centímetros—. Así. ¿Sientes la diferencia?

La verdad es que sí. El equilibrio era distinto, más adelantado, más vivo, como si la postura ya estuviera apuntando hacia algo en lugar de afianzada contra ello.

—Bien. Mantén esa posición. Ahora las manos… —Alargó los brazos y me ajustó la guardia, empujándome más hacia fuera la mano adelantada y pegándome más el codo de atrás a las costillas—. Bajas la derecha cada vez que lanzas un jab. Todas las veces. Si hubiera querido, podría haberte tumbado en el primer minuto solo con eso.

—¿Y por qué no lo hiciste? —pregunté.

—Porque tumbarte no era el objetivo —dijo, retrocediendo y observando mi nueva posición—. Mejor. Ahora, muévete a mi alrededor. No ataques todavía. Solo muévete y mantén esa postura mientras lo haces.

°°°

En algún punto más allá de los noventa minutos, los contornos de las cosas empezaron a volverse borrosos.

No mi concentración, esa la mantenía a raya por pura cabezonería, sino los límites físicos. El punto en que el mensaje de mis piernas había pasado de una protesta a gritos a una especie de estática baja y constante, de la misma forma que el dolor a veces cambia cuando tu cuerpo acepta que no va a desaparecer. Sentía las manos torpes. El dolor de hombros me calaba hasta las articulaciones.

Pero seguía en pie.

Sentía que eso era lo único que importaba en ese momento.

Marlon vino a por mí en serio por primera vez en toda la sesión, o al menos la primera vez con una intencionalidad real detrás, una combinación directa, fácil de leer a propósito, supuse, para darme algo con lo que de verdad pudiera trabajar. Esquivé el primer golpe, cosa que me sorprendió; paré el segundo con el antebrazo, donde se suponía que debía aterrizar, e intenté el pivote que me había enseñado veinte minutos atrás para desviar y contraatacar…

Y casi lo consigo.

Casi. Mi sincronización falló por muy poco y el contraataque no acertó, pero el movimiento era el correcto, la lógica era la correcta, y lo sentí en mi cuerpo como algo diferente a todo lo que había hecho antes. No un movimiento torpe. No el instinto cubriendo la falta de habilidad. Algo que empezaba, a duras penas, a parecerse a una técnica real.

Marlon se detuvo.

Me miró un instante.

—Eso es —dijo, y fue una sola palabra, pero el tono era distinto. No exactamente un elogio, sino más bien un reconocimiento—. Así es como se tiene que sentir. ¿Lo has sentido?

—Sí —dije, jadeando—. Sí, lo he sentido.

—Bien. Hazlo otra vez. Y otra vez más. Hasta que no sea algo en lo que tengas que pensar. —Retrocedió a su postura neutra, con las manos sueltas—. Una técnica en la que tienes que pensar es una técnica que te fallará cuando cuente. Tiene que vivir en tu cuerpo, no en tu cabeza.

Asentí, volví a colocar los pies y subí la guardia.

°°°

La tarde había transcurrido sin darse cuenta.

Summer había entrado en su rutina como el agua que encuentra una pendiente: de forma natural, sin necesidad de pensar en ello. No planificaba sus días de forma rígida; nunca lo había hecho, ni siquiera antes de que todo se desmoronara. Prefería la variedad, pasar de una cosa a otra en función de lo que se necesitaba en lugar de lo que estaba programado.

Así que ayudaba donde se necesitaba ayuda. Tan simple como eso.

Había dedicado parte del día a las cosas prácticas: revisar los suministros, mover lo que había que mover, hacerse útil de esa manera discreta y silenciosa que tan bien se le daba. Luego, cuando la mañana dio paso a la primera hora de la tarde, se había acercado al agua con un sedal y la paciencia que su padre le había inculcado cuando era tan joven que aquello todavía no parecía una lección.

La pesca era una de esas cosas. Tendría unos ocho años la primera vez que él le puso la caña en las manos, y ella se quejó de la quietud durante toda la mañana; pero entonces pescó algo, lo comprendió todo y no volvió a quejarse nunca más.

Se le daba bien. Mejor que a la mayoría de la gente de allí, cosa que no decía en voz alta porque no era su estilo. Simplemente lo hacía, y los resultados hablaban por sí solos.

A pesar de todo, de su edad y de cómo era el mundo ahora, la gente de aquí había aceptado su ayuda sin dudar y sin condescendencia. Eso significaba algo para ella, aunque tampoco lo dijera nunca en voz alta. Sabía lo que hacía falta, sabía cómo conseguirlo y siempre cumplía.

Al final de la tarde, el cansancio por fin hizo acto de presencia. Se limpió las manos, colocó cada cosa en su sitio y empezó a moverse por la comunidad, con los ojos bien abiertos, en busca de caras conocidas.

Concretamente, su padre. Y Ryan.

Marlon había dicho algo durante la comida sobre llevarse a Ryan por la tarde, lo que a ella le había sonado vagamente críptico. No le insistió. Uno aprendía rápido que presionar a Marlon para sacarle información antes de que estuviera listo para darla era un ejercicio inútil.

Pero sentía curiosidad. Se mentiría a sí misma si dijera lo contrario.

Recorrió los senderos familiares, echando un vistazo a su alrededor, comprobando los lugares donde la gente solía reunirse a esa hora. Ni rastro de Marlon. Tampoco de Ryan. Probó en las zonas cercanas al edificio de los suministros y junto a la valla donde los había visto hablar a veces.

Nada.

Se quedó quieta un momento, pensando.

Entonces lo oyó.

Débil, ahogado, procedente del Parque Brighton. Un sonido que su cerebro tardó un segundo en clasificar. No era exactamente una voz, ni tampoco un quejido; algo a medio camino entre ambos.

Enarcó una ceja y se giró hacia el parque.

Evidentemente. Debería haber mirado allí primero.

Siguió el sonido a través de la entrada del parque y vio a otras personas que también estaban allí de pie, observando algo.

Entonces se detuvo.

Abrió la boca ligeramente.

Marlon estaba en medio del claro, erguido, sereno, impecable, con sus gruesos brazos cruzados.

Ryan estaba en el suelo.

No sentado, sino tirado en el suelo. Completamente abatido, con una mano apoyada en el césped y la otra temblando ligeramente en un intento fallido por incorporarse. Tenía la camisa oscurecida por el sudor y pegada al cuerpo. Su pecho subía y bajaba con respiraciones profundas y dificultosas. Un fino hilo de sangre corría desde la comisura de sus labios, goteó una vez y manchó la tierra bajo él con un pequeño punto oscuro.

Marlon lo miró desde arriba con severidad.

—¿Es eso todo lo que tienes, chico?

Summer, sin habla, se quedó muy quieta en el borde del claro.

Fuente: Webnovel.com, actualizado en Leernovelas.com

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