Átomos de Eternidad - Capítulo 7

7: The Shadow at my Back 7: The Shadow at my Back No muy lejos, una vieja taza de peltre olvidada sobre la mesa empezó a cambiar.

El metal opaco no se convirtió en oro, sino que se descompuso y se recombinó en una estructura increíble: se transformó en un vidrio coloreado, ligero y grabado con vetas que parecían alas de mariposa, manteniendo su forma original.

Silas se levantó con un suspiro contenido, extendiendo una mano callosa.

Rozó la taza; estaba suave, vibrante.

La magia que él conocía siempre tenía un precio: un olor a quemado, una marca de agotamiento.

Esto, en cambio, era…

limpio.

Absurdo y hermoso.

Incluso los clavos de hierro que sostenían la puerta del establo cercano, bajo esa oleada de calor emocional, decidieron dejar de ser duros.

Se curvaron sobre sí mismos, transformándose en pétalos de un material gris y suave que olía a rosas, pero mantenía el peso del hierro.

«Tsuki, detente…

lo estás reescribiendo todo», murmuró Etan desde su interior, pero su voz ya no era una protesta furiosa.

Era una comprensión llena de asombro.

Silas volvió a sentarse, pero esta vez no buscó su arco.

Simplemente observó a esa chica de cabello lunar durmiendo con el aliento profundo de quien ha comido hasta saciarse por primera vez.

Entre sus dedos, tomó una de esas migas convertida en gema y sonrió en la oscuridad.

No sabía qué era esa criatura, pero en esa cabaña, por una noche, la realidad había dejado de ser una prisión para convertirse en un juego maravilloso.

La sensación de pesadez en su estómago había desaparecido, reemplazada por una ligereza extraña y vibrante.

Se sentía descansada, como si cada fibra de su cuerpo se hubiera recargado durante la noche.

A su lado, el sitio en la cama estaba vacío; Martha ya se había levantado.

Se incorporó, y su cabello blanco cayó sobre sus hombros como una cascada de seda.

El aroma del jazmín de la noche anterior aún flotaba en el aire, pero se desvanecía ante el olor del café de cebada que hervía en el fogón.

Desde un rincón de la habitación llegaba un silencio antinatural.

Martha y Silas estaban sentados a la mesa, con la espalda encorvada y las cabezas inclinadas el uno hacia el otro.

Estaban tan quietos que parecían parte del mobiliario.

No hablaban.

No se movían.

Miraban algo sobre la superficie de madera con una intensidad tan aguda que resultaba casi dolorosa, como si apartar la vista pudiera hacer que el mundo entero desapareciera.

Tsuki se escurrió de la cama.

Sus pies descalzos no hicieron ruido sobre la tierra apisonada.

Se acercó a ellos, curiosa por ese ritual silencioso.

«Mira eso, Tsuki…», murmuró Etan.

Su voz era distinta esta mañana: menos histérica, más cautelosa, llena de un asombro que no podía ocultar.

«Mira lo que hiciste mientras dormías».

Tsuki asomó la mirada por encima del hombro macizo de Silas.

Sobre la mesa, dispersas entre las grietas de la madera, las migas de pan de la cena habían desaparecido.

En su lugar, un puñado de piedras transparentes atrapaba la primera luz del sol, reflejando destellos tan vivos que herían los ojos.

A su lado, la taza de vidrio arcoíris centelleaba como un tesoro sumergido.

Ellos no notaron su presencia.

Silas extendió un dedo calloso, tocando una de las piedras con la delicadeza con la que se toca a un recién nacido.

—No es posible, ma —susurró el hombre con la voz quebrada—.

Estas…

estas valen más que todo el bosque.

Más que nuestras vidas enteras.

Tsuki dio otro paso adelante y la sombra de su cuerpo cayó sobre la mesa.

Silas saltó de impresión, pero fue Martha quien reaccionó primero.

La anciana, que hasta hace un momento parecía petrificada por la codicia y el asombro, cambió su expresión en el instante exacto en que sus ojos se encontraron con los iris azul eléctrico de la chica.

El velo de concentración casi obsesiva se rompió.

Su rostro arrugado se abrió en una sonrisa que ahuyentó cualquier sombra de avaricia.

Se levantó rápidamente, interponiéndose entre Tsuki y las piedras; no para esconderlas, sino para proteger a la niña de esa atmósfera de tensión.

—¡Buenos días, gorrión!

—exclamó Martha, con voz cálida y brillante como si nada extraño hubiera pasado.

Fue hacia ella y le tomó las manos, frotándolas para calentarlas—.

¿Dormiste bien?

Tienes la cara fresca como una rosa de mayo, a pesar de todas las tonterías que decía tu amigo invisible anoche.

—Silas permaneció sentado, cerrando instintivamente la mano en un puño sobre las gemas, mirando a Tsuki con una expresión que vacilaba entre el terror sagrado y la veneración.

Tsuki miró a Marta y luego señaló las piedras brillantes sobre la mesa.

«¿Esas son…

las migas?», preguntó, ladeando la cabeza.

«¿Cambiaron de piel porque estaban tristes de ser solo sobras?».

Etan soltó un gemido mental.

«¿Tristes?

¡Tsuki, convertiste el pan en diamantes puros!

¡No es tristeza, es química…

o un milagro que va a hacer que nos maten a todos si alguien se entera!».

Pero Marta no parecía perturbada por la extraña explicación de la chica.

Le acarició la mejilla, ignorando el hecho de que Silas estaba temblando.

«Tal vez sea así, pequeña.

Tal vez aquí las cosas cambian de piel para darte el gusto.

Pero no pensemos en piedras ahora.

El estómago vuelve a llamar, y he puesto a calentar un poco de leche que huele a miel».

A pesar de la calidez de la mujer, Tsuki sentía la tensión de Silas como una cuerda tensada al límite.

El hombre no podía apartar los ojos de ella, o quizás de lo que representaba: un poder que podía borrar la pobreza en un abrir y cerrar de ojos.

—Anda, gorrión.

Sal fuera y respira un poco —dijo Marta, entregándole un balde de madera ligera—.

El arroyo de ahí atrás es fresco, y el aire del alba te quitará el olor a humo y a encierro.

Trae algo de agua, lávate la cara.

Te hará bien.

Silas se puso en pie de un salto, casi volcando su taburete.

Las gemas de la mesa tintinearon.

—¡Pero, ma!

¡Ese es mi trabajo!

Yo iré al arroyo, ella no sabe…

podría…

—tartamudeó, con el ardor de un niño al que le han quitado su juguete favorito.

En realidad, no quería que se fuera; temía que aquel milagro viviente pudiera desvanecerse entre los árboles.

Marta lo hizo callar con un chasquido seco de su paño de cocina contra su hombro.

—¡Siéntate, pedazo de alcornoque!

Mira qué hombros tienes: pareces un buey y piensas como un ternero.

Déjala ir; necesita espacio, no tu aliento en su cuello a cada segundo.

Tsuki tomó el balde y salió.

El frío de la mañana le pellizcó la piel, pero no fue desagradable.

Era…

nuevo.

«Tsuki, mantén los ojos abiertos», murmuró Etan.

Su voz era distinta: plana, monocromática, como si hablara tras un cristal.

«¿Viste cómo miraban esas piedras?

Es una mirada de codicia.

Ese hombre te ve como una mina de oro, no como una persona.

Debes andar con cuidado».

Tsuki caminó hacia el sonido del agua, pero se detuvo un momento.

«¿Con cuidado?», repitió, probando la palabra en su lengua.

No sabía qué era la codicia.

Para ella, una piedra brillante o una miga de pan tenían el mismo valor: solo eran cosas que cambiaban.

«¿Por qué hablas así, Etan?

Suenas…

lejano.

Como si estuvieras hecho de ceniza».

Él no respondió de inmediato.

El silencio en la mente de Tsuki se volvió pesado.

«No es fácil, ¿verdad?», continuó ella, y un velo de tristeza nubló su rostro, apagando por un momento la luz de sus ojos azules.

«Estar ahí donde estuve yo durante diecisiete años.

En la oscuridad.

Sin manos para tocar, sin boca para comer sopa.

Ahora tú eres la sombra».

—Estoy bien —respondió Etan, pero la mentira era transparente—.

Piensa en el agua.

Y no confíes en ellos.

Llegaron al arroyo.

Para Tsuki, aquel riachuelo que saltaba entre las rocas era un río majestuoso, una deidad de plata que rugía.

Vio pececillos plateados cruzando la superficie, veloces como pensamientos.

Le parecieron criaturas mágicas, monstruos gentiles de un mundo sumergido.

—Quiero atrapar uno —dijo con entusiasmo, levantándose la túnica y disponiéndose a meter un pie en el agua clara y gélida.

Quería sentir esa vida escurriéndose entre sus dedos.

«¡Detente!

¡No lo hagas!», la bloqueó Etan, y esta vez su voz tuvo un arranque de preocupación real.

«Existe algo llamado corriente, Tsuki.

El agua se mueve; tiene una fuerza propia.

Te empujaría, te arrastraría bajo las rocas.

Ahora no eres de mármol; eres ligera.

El río te comería».

Tsuki retiró el pie, mirando el agua con una mezcla de respeto y temor.

«¿El agua se come a la gente?».

«El agua no elige, Tsuki.

Sigue su camino y se lleva lo que encuentra.

Igual que la vida fuera de aquella celda».

Tsuki se quedó observando a los peces, con el balde vacío olvidado en la hierba.

Sintió la tristeza de Etan fluyendo a través de ella como aquella corriente helada y, por primera vez, comprendió que ser libre también significaba tener miedo a ahogarse.

Tsuki permaneció agachada en la orilla, con las rodillas hundiéndose en el musgo húmedo y su cabello blanco rozando la superficie del agua como hilos de seda.

Observaba aquellas flechas plateadas cruzando bajo la superficie, encantada por cómo la luz se rompía en sus escamas.

Eran criaturas hechas de velocidad y silencio, y sintió la necesidad física de entender cómo estaban hechas.

—Sin guantes, Tsuki —la interrumpió Etan.

Su voz era plana, casi un susurro cansado que llegaba desde una habitación lejana—.

Son más rápidos que tú.

Y si te caes, la corriente hará el resto.

Es una fuerza estúpida y ciega; te arrastraría sin pensarlo dos veces.

—Pero quiero verlos —insistió ella, hablando en voz baja hacia su propio pecho—.

Quiero ver cómo son cuando no están huyendo.

Etan suspiró.

Aquel encierro forzado en la oscuridad de la mente lo estaba volviendo apático, pero la curiosità di Tsuki era una chispa que no podía ignorar.

—Entonces intenta esto: busca una piedra.

Que sea pesada, pero plana.

Si logras lanzarla al agua justo donde están nadando…

con suerte, el golpe aturdirá a uno.

Flotará un instante y podrás atraparlo.

Tsuki no conocía el concepto de «difícil».

Eligió una piedra gris, pulida por el arroyo, y la apretó con fuerza.

Una leve sonrisa, casi imperceptible, apareció en su rostro, pero sus ojos azul eléctrico se encendieron con un desafío puro.

Se puso en pie, tensa y vibrante, y lanzó, siguiendo un instinto que no necesitaba cálculos.

¡SPLASH!

El impacto fue quirúrgico.

Desde el fondo del remanso, un pez del largo de una mano empezó a subir, flotando de costado.

Tsuki, con un gritito de triunfo, se estiró sobre el agua y lo agarró con ambas manos.

Pero en el instante en que sus dedos se cerraron sobre la presa, el entusiasmo se transformó en puro horror.

El pez estaba vivo, palpitando, pero sobre todo estaba cubierto de una capa de mucosidad fría y viscosa.

Las escamas se sentían como mil pequeñas cuchillas heladas deslizándose contra su piel.

Tsuki se tensó al instante.

Se quedó petrificada, casi cómicamente inmóvil, con los brazos extendidos hacia adelante y el pez coleando débilmente entre sus palmas.

Se le heló la sangre de la pura repugnancia.

«¿Tsuki?

¿Qué haces?

¿Por qué te quedas ahí como una estatua?», preguntó Etan, confundido por aquel repentino bloqueo.

—E-Etan…

—graznó ella, con una mueca de profundo asco arrugándole la nariz—.

No me gusta.

No me gusta nada.

Está…

está mojado pero no es agua.

Es viscoso.

Siento que me ensucia el alma.

«Es un pez, Tsuki.

Es normal que sea así».

—¡Quiero tirarlo!

—exclamó, pero sus dedos parecían pegados por la impresión.

La sensación era tan ajena y desagradable que ni siquiera lograba coordinar el movimiento para abrir las manos.

Estaba aterrada por esa textura babosa.

«¡No puedo, Etan!

¡Ayúdame, quítamelo de encima!».

Etan, a pesar de su melancolía, no pudo evitar sentir una pizca de diversión ante una reacción tan exagerada.

«Cálmate.

Lo que sientes —ese impulso de escapar de una sensación desagradable— se llama repulsión.

O asco.

Es la forma que tiene tu cuerpo de decirte que no le gusta el tacto de algo».

Tsuki hizo una mueca, estremeciéndose ligeramente.

—La repulsión es horrible.

Es peor que el hambre.

¿Por qué los peces tienen que estar hechos de repulsión?

«Solo abre las manos, pequeña tonta.

Suéltalo antes de que lo conviertas en piedra por el puro susto».

Con un inmenso esfuerzo de voluntad, Tsuki sacudió las manos violentamente, arrojando al pez de vuelta al arroyo con un movimiento torpe y frenético.

Lo vio desaparecer en la corriente y luego empezó a frotarse las manos frenéticamente contra la hierba mojada y su túnica, intentando borrar aquel recuerdo táctil.

—Nunca más —murmuró, con el rostro aún contraído en un gesto de disgusto—.

Nunca más volveré a tocar algo que tenga repulsión encima.

Etan se rió suavemente en la oscuridad.

Por un momento, el peso de su situación pareció más ligero, ahuyentado por la cómica batalla de Tsuki contra un pez baboso.

Tsuki siguió frotándose las manos con desesperación contra la hierba húmeda, luego contra la tierra, y otra vez contra su túnica, pero aquel olor acre y dulzón a lodo y escamas parecía haberse filtrado en sus poros.

Lo sentía sobre ella como una maldición.

Se llevó los dedos a la nariz, puso una cara de horror puro y sintió que se le revolvía el estómago.

—¡Apesta, Etan!

¡Sigue apestando!

—gritó, casi llorando, olvidando por completo el balde en la hierba y la tarea que Marta le había encomendado.

En su cabeza solo había un pensamiento: correr hacia la mujer amable, la única que sabía cómo limpiar el mundo.

Se giró y salió disparada hacia la cabaña, tropezando con las raíces, con el corazón retumbándole en los oídos.

«¡Tsuki, espera!

¡El balde!

¡Cuidado!», intentó advertirle Etan, pero ella estaba sorda a todo.

Solo quería que aquella repulsión terminara.

Llegó a la puerta y la abrió de una patada, lista para pedir ayuda, pero las palabras se le murieron en la garganta.

Ante ella no estaba el calor del hogar, sino una barrera de músculo y piel oscura.

La espalda de Silas estaba plantada justo en el umbral, maciza e inmóvil como una segunda puerta de carne.

Pero eso no era todo.lo que había más allá de él lo que le heló la sangre a Tsuki.

A través del hueco entre el brazo y el costado del hombre, vio la escena.

Silas apretaba las piedras brillantes en una mano, con los nudillos blancos por la fuerza.

Con la otra, sostenía el cuerpo de su madre.

Martha estaba desplomada, con la cabeza inclinada hacia atrás y los ojos apagados, fijos en el techo de paja.

La chispa vivaz de la mujer que la había acunado se había esfumato; solo quedaba un caparazón vacío, pálido y gélido.

Tsuki se quedó sin palabras, con sus manos manchadas de pez aún levantadas en el aire.

El mundo a su alrededor pareció detenerse.

El hedor del arroyo fue reemplazado al instante por un olor metálico y antiguo: el olor de la muerte.

«¡Corre…

Tsuki, corre!», gritó Etan, con su voz como un rasguño de puro terror desgarrando su mente.

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