Camino del Extra - Capítulo 231

231: Piso -1 231: Piso -1 Por un momento, Celestina sintió un pavor helado calarle hasta los huesos mientras contemplaba el vórtice arremolinado de restos irregulares.

Pero con la misma rapidez, ese pavor fue consumido y reemplazado por algo mucho más potente.

Una frialdad entumecedora e inquietante.

Y bajo ella, bullendo justo bajo su piel, había odio.

Ya no hacían falta linternas.

La cúpula estaba en penumbra, pero no a oscuras, y proporcionaba la visibilidad justa para ver sus alrededores; a excepción del techo y los senderos sombríos que se adentraban en los pasillos.

Celestina dejó caer su linterna y el frágil cristal se hizo añicos a sus pies.

Un suave resplandor blanco palpitó en su mano izquierda, mientras que la derecha se aferró con más fuerza a la empuñadura de su hermosa espada plateada.

—Esa cosa es un Abisal de Grado 3.

Giró la cabeza ligeramente.

Sir Henrik estaba a su lado, con la mirada fija en la criatura del vacío y una expresión indescifrable.

—Puedo ver el núcleo de maná enterrado dentro de ese vórtice, pero no hay un cuerpo físico que golpear, solo una tormenta interminable de huesos.

Contenga sus instintos, Su Alteza.

Apóyeme desde la distancia hasta que cree una abertura.

Celestina exhaló lentamente.

Su agarre en la espada se relajó muy ligeramente mientras asentía.

—Muy bien…

Henrik tenía razón.

Aquello que estaban mirando —una masa arremolinada de esqueletos fracturados—, ¿era de verdad la criatura?

¿O había algo más escondido en su interior?

¿Y qué había ocurrido antes en los pasillos?

Ese ataque había sido lo bastante potente como para forzar a Henrik a retirarse.

Cuanto más pensaba en ello, más se calmaba.

Henrik se volvió hacia los demás.

—Lo mismo va para el resto de ustedes.

Ahora que se ha confirmado que es un Abisal de Grado 3 en lugar de un demonio, nuestra estrategia cambia.

No ataquen a menos que estén completamente seguros de que pueden ser útiles sin desperdiciar sus vidas.

Los tres cadetes asintieron, con rostros sombríos.

Entonces, sin previo aviso, un cambio en el maná palpitó en el aire.

Todas las cabezas se giraron hacia Henrik.

Algo parpadeó sobre él.

Y entonces…

lo vieron.

Su [Eco del Alma].

O, más bien, más de uno.

Instintivamente, todos dieron un paso atrás; incluso Celestina.

Aunque la criatura del vacío no tenía ojos, ni oídos, ni forma discernible más allá de su caos, su atención se sentía innegablemente atraída hacia Henrik.

Cualquiera podía sentirlo.

Porque ahora, sobrevolando en círculos a Henrik, había un enjambre de entidades esqueléticas con forma de pájaro.

Sus huecas cajas torácicas albergaban ascuas brillantes, tenues y parpadeantes, como estrellas moribundas.

Sus alas andrajosas se movían sin hacer ruido y de sus cráneos sin pico surgían gritos distorsionados, parecidos a los humanos.

Una sonrisa retorcida y amenazante apareció en el rostro de Henrik.

—Me pregunto…

—murmuró, con la voz teñida de algo casi juguetón—.

¿Serán los huesos de mis pequeños más fuertes que los de esa cosa?

Una pausa.

Entonces, su sonrisa se ensanchó.

—Al fin y al cabo, mi [Eco del Alma] es el de un Demonio de Grado 1.

Un instante de silencio.

Entonces, la comprensión los golpeó.

Sus ojos se abrieron de par en par.

Sus pechos se hincharon con renovado vigor.

Quizá…

Quizá de verdad podían derrotar a un Abisal de Grado 3.

Así que Henrik dio un paso al frente…

Pero en ese preciso instante, algo inesperado sucedió.

¡¡!!

Algo que paralizó a cada uno de los seres…

Dentro de toda la instalación.

A excepción del débil aullido del viento, nacido de la tormenta de huesos.

Pero incluso ese sonido parecía distante, apagado, arrebatado por una fuerza invisible.

Y entonces…

la tormenta se detuvo.

De repente.

La masa arremolinada de restos irregulares se detuvo en seco, revelando el núcleo de maná blanco que flotaba inmóvil en su centro.

Pero…

Se había detenido por una razón.

Porque había empezado a sentir lo que ellos sentían.

El aire murió.

No se detuvo: murió.

Fue como si algo hubiera alcanzado los pulmones del mundo y los hubiera estrujado.

«Eh…»
Un peso reptó sobre la piel de Celestina.

Sobre todos ellos.

Presionando, probando con qué facilidad se quebrarían.

«Para…»
Y entonces, llegaron las manos.

Invisibles.

Prensiles.

Docenas de ellas.

«¡¿Ah…

q-qué es esta sensación?!»
Se aferraron a sus brazos, sus piernas, sus hombros; dedos nudosos y rígidos que se hundían en los músculos y tiraban de los huesos.

Gavin dejó escapar un grito ahogado y se llevó las manos a la garganta.

Pero no había nada allí.

Nada que pudiera ver.

Solo la sensación de unos dedos quebradizos rodeándole la tráquea.

Apretando.

Apretando.

«Yo…

no puedo respirar…»
Nova retrocedió tambaleándose, respirando en ráfagas cortas y presas del pánico.

Sus piernas no se movían bien.

Algo las sujetaba.

Agarrando.

Tirando.

«No puedo moverme…»
Alguien intentó gritar.

Quizá Sophia.

Pero el sonido salió distorsionado, ahogado, como el último lamento de un animal moribundo.

—¡E-es…

instinto asesino!

¡Dioses!

¡¿Qué clase de horror hay ahí arriba?!

La voz de Sir Henrik —perpleja— los golpeó como un trueno retumbando en una caverna.

Sus miradas se clavaron en él.

Henrik estaba paralizado, con el rostro sin una gota de color.

Su cuerpo temblaba mientras daba un paso atrás de forma inconsciente.

Celestina siguió su mirada.

Y la sangre se le heló en las venas.

¿Qué estaba pasando ahí arriba…?

No.

De ninguna manera.

Una simple criatura de rango demoníaco no podía ser responsable de esto.

No podía liberar tal instinto asesino.

No lo suficiente como para hacer temblar a Henrik hasta la médula.

«Ah…

Nunca debí haberlo dejado solo ahí arriba.»
«¿Qué he hecho…?»
El arrepentimiento se retorció en su interior, hundiéndose profundamente.

Las manos tiraron con más fuerza, arrastrándola hacia abajo con él.

Incluso el enjambre de Henrik miraba hacia arriba, y sus chillidos inhumanos se elevaban hacia lo que fuera que acechaba sobre ellos.

El peso se hizo más intenso.

Los dedos se hundieron más.

…Y entonces, con la misma brusquedad, desapareció.

Las manos se desvanecieron.

El aire regresó.

Sus cuerpos volvieron a ser suyos.

Pero ninguno de ellos se movió.

Ninguno podía.

Lo único que hicieron fue mirar hacia arriba.

El horror grabado en sus rostros.

Y entonces…

Llegó.

Cuando no estaban mirando.

Una tormenta de huesos.

*****
Cuando las celdas se abrieron, era natural que las criaturas del vacío cautivas no se quedaran quietas.

Las más pequeñas se dispersaron, corriendo salvajemente por los pasillos.

Las que eran demasiado grandes para escapar…

solo pudieron permanecer atrapadas en sus cámaras de contención, incapaces de destruir las piedras de maná que las mantenían selladas.

Así que, naturalmente, como el príncipe altruista que era, Azriel las visitó a todas.

Una.

Por.

Una.

En algún momento, las luces del piso volvieron a encenderse, algo que no debería haber sido posible.

Lo que significaba que una criatura del vacío era la responsable.

Azriel la encontró.

Pero no la mató.

No.

Sostener una linterna en una mano cada vez que luchaba era un inconveniente.

Así que, como el príncipe misericordioso que era…

Simplemente lisió a la pobre y amable criatura del vacío.

Antes de congelar su cuerpo.

Solo lo justo para mantenerla viva unas pocas horas.

Para entonces, el caos se había convertido en la única palabra para describir el Piso -1.

Sangre negra y pegajosa pintaba las paredes.

Por todas partes.

Daba igual qué esquina se doblara, uno se encontraba con la espantosa visión de cadáveres destrozados e icor negro salpicado por los suelos, los techos y las paredes.

Y entonces, en algún momento…

Había más cadáveres que criaturas del vacío vivas.

Azriel exhaló bruscamente, examinando la carnicería mientras caminaba.

Sus pies producían un chapoteo nauseabundo a cada paso, con la sangre negra encharcándose a su alrededor.

—Puede que me haya pasado de la raya…

Su mirada afilada y penetrante recorrió la destrucción; unos ojos tan fríos y cortantes que parecían capaces de tallar piedras de maná.

Una respiración entrecortada escapó de sus labios.

Apretó los dedos.

—No debería haber matado a tantos seguidos…

Esto era malo.

Se estaba volviendo adicto.

La atracción eufórica del [Segador de Núcleos].

El hambre creciente de más sangre.

Algo que había controlado desde que transmigró a este mundo.

Incluso como el Sujeto 666.

Dos años.

Dos años enteros de sed de sangre: encerrada, enjaulada, esperando a ser liberada.

La mente era algo fascinante.

Antes del Sujeto 666, Azriel no tenía problemas con ella.

Ahora, sí.

Ah…, pero en realidad no estaba tan mal.

¿Cómo podría estarlo?

No cuando estaba disfrutando cada segundo de esto.

La caza era emocionante.

Y su presa…

Finalmente dobló la esquina.

Y allí estaba.

«Un humanoide hinchado y sin cabeza envuelto en capas de carne cosida, como si alguien hubiera intentado sellarlo.

De su abdomen partido, una maraña de brazos pálidos y demacrados se extendía, arañando el aire.

Algo se movía dentro de su cuerpo, presionando contra la piel, como si intentara escapar.»
Azriel recordó el informe del antiguo director.

«El Vientre del Silencio.»
Yacía al fondo del pasillo.

Muerto.

Aplastado bajo los pies de algo mucho peor.

El Rey de las Astas Negras.

Su armazón esquelético se erguía imponente, dominando los restos.

Solo jirones de carne descompuesta, como cuero podrido, se adherían a sus huesos.

Sintió la mirada de Azriel.

Giró la cabeza.

Y lo miró.

Y.

Sonrió.

Directamente a él.

También estaba cazando a Azriel.

«No esperaba que el Vientre del Silencio pereciera así…»
Sería mentira decir que no sintió ni una onza de miedo al mirar al ciervo que tenía delante.

Pero el miedo era bueno.

El miedo significaba que quería vivir.

Alrededor del Rey de las Astas Negras, yacían esparcidos cadáveres de criaturas del vacío.

Entre ellos se encontraban los humanoides a medio formar, aplastados y esparcidos por el suelo.

El hedor aquí era espantoso.

En su mano, el Rey de las Astas Negras sostenía un núcleo de maná opaco y hueco.

Ya había consumido al Vientre del Silencio; su núcleo de maná, devorado.

Cualquier horror de carne del que esa cosa fuera capaz…

Azriel nunca lo presenciaría con sus propios ojos.

Lo que sí vio, sin embargo, fue…

Al Rey de las Astas Negras.

Y su núcleo de maná.

Estaba…

estaba agrietado.

Pero.

Estaba al borde.

Al borde de convertirse en un Abisal de Grado 3.

Así como Azriel estaba al borde de convertirse en un Grado 3 Avanzado.

Sus miradas se encontraron.

En ese instante, se entendieron.

Matar a este…

era el último paso para su ascensión.

El núcleo de maná en la mano del Rey de las Astas Negras se agrietó, haciéndose añicos al caer al suelo.

Las luces parpadeantes de arriba se atenuaron por un momento.

«Si se convierte en un Abisal…, su núcleo de maná podría restaurarse.»
Azriel respiró hondo.

Luego exhaló.

Imaginó una ola de maná blanco fluyendo a través de su cuerpo, como la marea creciente de un vasto océano.

Y entonces…, la dejó estallar.

Su presencia se intensificó diez veces.

Los pequeños orbes rojos del ciervo se entrecerraron.

Azriel apretó los dientes, forzando su mente mientras obligaba a su maná a afinarse, a solidificarse a su alrededor…

Recubriendo su armadura de alma.

Recubriendo al Devorador del Vacío.

Y funcionó.

Ahora…

era más resistente.

Más afilado.

Más fuerte.

Mientras su transformación se completaba, los cadáveres de las criaturas del vacío a su alrededor se agitaron.

Un sonido de desgarro resonó en el aire.

Sus huesos —arrancados de su carne descompuesta— se elevaron, retorciéndose de forma antinatural, formando un perímetro irregular alrededor del Rey Astado.

Un icor oscuro goteaba de ellos, filtrándose en el suelo como tinta manchando un pergamino.

Azriel exhaló lentamente.

«Ah…

claro.

Si él no se va a contener, ¿por qué debería hacerlo yo?»
¿No se había hecho una promesa a sí mismo?

En aquel infierno.

Había jurado…

Que quería ganar.

No.

Que ganaría.

Entonces, ¿por qué seguía conteniéndose?

Para volverse más fuerte, tenía que exigirse más.

Cuanto más cerca estaba de la muerte, más poderoso se volvía.

Si quería ser un verdadero jugador en todo esto…

¿Qué derecho tenía a reprimirse?

Sus enemigos…

bien podrían ser los mismos Dioses.

Lo único que importaba…

era la victoria.

Así que.

Otra respiración entrecortada escapó de los labios de Azriel.

Las ascuas rojas y brillantes en el cráneo del Rey Astado se dilataron.

Y entonces…

Un único y afilado instinto asesino surgió con fuerza…

Dirigido únicamente al Rey de las Astas Negras.

Su réplica reverberó.

Y toda la instalación tembló bajo su peso.

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