Despertar de Rango SSS: Solo Puedo Invocar Bestias Míticas - Capítulo 487

Capítulo 487: Llegando al Puerto Marítimo

El hombre no dudó.

Se abalanzó de nuevo, esta vez más rápido, con la daga crepitando débilmente con maná corrupto. Ahora estaba más que claro a qué bando pertenecía. El culto, tal como Damien había pensado.

Damien suspiró. —Objetivo equivocado.

Luton se lanzó hacia adelante. El slime se movía como una sombra líquida.

Antes de que el sectario pudiera reaccionar, Luton se expandió explosivamente, dividiéndose en gruesos zarcillos que se enroscaron en las muñecas y los tobillos del hombre. La daga cayó inútilmente al suelo con un tintineo mientras sus extremidades eran separadas bruscamente en pleno movimiento.

—¡¡Arghhh!! —gritó el sectario.

Luton lo levantó del suelo, suspendiéndolo en el aire, con las extremidades extendidas hacia afuera, su cuerpo mantenido en alto como un grotesco crucifijo.

El Limo Estelar no lo aplastó, solo lo absorbió lo suficiente para inmovilizarlo, con los zarcillos hundiéndose parcialmente en su carne y ropa, manteniéndolo firmemente en su sitio.

Damien se levantó lentamente, sacudiéndose la suciedad de los guantes.

—Elegiste un mal momento —dijo con calma—. Tenía hambre.

El sectario se rio.

Fue un sonido agudo y quebrado, más de histeria que de humor.

—¿Crees que esto cambia algo? —graznó el hombre a través de la máscara—. Ya es demasiado tarde.

Damien se detuvo a unos pasos de distancia, con la mirada fría.

—Habla —dijo—. O desearás que no te hubiera capturado vivo.

El sectario ladeó la cabeza.

—¿Vivo? —repitió en voz baja—. Oh, mercenario… esa nunca fue una opción.

Fue entonces cuando Damien lo sintió.

Un pulso débil de maná inestable en las profundidades del pecho del hombre: tenso, comprimido, anómalo.

Un núcleo de autodestrucción.

—Habla —ordenó Damien—. Ahora.

El sectario inspiró bruscamente, con el pecho subiendo con esfuerzo mientras Luton se apretaba ligeramente en respuesta a la voluntad de Damien.

—Las Puertas se están debilitando —dijo el hombre rápidamente, las palabras brotando ahora de su boca—. No una. No dos. Muchas. Por todo el mundo. ¡Y nuestro objetivo es romper los sellos de todas ellas en el momento en que las encontremos!

La mirada de Damien se agudizó.

—Puertas —repitió—. Así que lo de Delwig no fue algo único.

El sectario volvió a reír. —¿Viste una grieta y pensaste que lo habías detenido? Eso solo fue una parte. Un proyecto fallido, podrías llamarlo.

Un peso frío se instaló en las entrañas de Damien.

—¿Cuántas? —preguntó.

El sectario negó débilmente con la cabeza. —Ni siquiera nosotros lo sabemos. Algunas están enterradas. Otras olvidadas. Algunas… selladas durante tanto tiempo que hasta la historia olvidó que existían. Sin embargo, las estamos buscando todas mientras hablo.

Sin registros.

Eso lo explicaba.

—¿Y las variantes? —preguntó Damien—. Los demonios que estáis creando.

—¿Creando? —se burló el sectario—. No. Estamos refinando. Acelerando lo que siempre debió suceder.

Su respiración se volvió dificultosa.

—Las que has visto son solo el principio —continuó—. Sujetos de prueba. Pruebas de concepto. Cuando las Puertas se abran más… no reconocerás lo que las atraviese.

La mandíbula de Damien se tensó.

—¿Y los Desastres Gemelos?

Eso provocó una reacción.

El sectario se quedó quieto.

Incluso a través de la máscara, Damien pudo sentirlo: el cambio. Miedo. Asombro. Obsesión.

—Algo antiguo se agita allí —susurró el hombre—. Más antiguo que los demonios. Más antiguo que nosotros. No sabemos si es salvación o aniquilación… solo que es antiguo.

La mente de Damien se llenó de imágenes: el sello agrietado, el silencio antinatural, la atracción que había sentido incluso después de marcharse.

—¿Por qué allí? —exigió.

El sectario volvió a negar con la cabeza. —No lo sabemos. Ese conocimiento se perdió mucho antes de nuestro tiempo. Incluso los fundadores… incluso ellos solo conocen fragmentos.

El pulso en el pecho del hombre se disparó.

Luton reaccionó al instante, apretando su agarre.

Demasiado tarde.

La risa del sectario se volvió húmeda y entrecortada. —No puedes detenerlo —jadeó—. No puedes vigilar todas las puertas. No puedes estar en todas partes a la vez.

Su cabeza cayó hacia atrás.

El núcleo detonó hacia adentro.

No hubo explosión.

Solo un colapso.

El cuerpo del sectario convulsionó una vez y luego se quedó flácido mientras unas venas ennegrecidas se extendían por su pecho. La energía lo aniquiló desde dentro, dejando solo una cáscara carbonizada suspendida en el agarre de Luton.

Damien contempló el cadáver durante un largo momento.

Luego exhaló lentamente. —Suéltalo.

Luton obedeció.

¡Pum!

El cuerpo cayó al suelo como un bulto sin vida, comenzando ya a deshacerse en cenizas.

Damien se pasó una mano por el pelo, con los ojos oscurecidos.

Múltiples Puertas, pero sin registros ni ubicaciones.

Además, no había tiempo para ir buscando puertas por ahí.

Y los Desastres Gemelos… despertando.

Miró al norte. Luego al este.

Luego de vuelta, en la dirección por la que había venido.

Apnoch. Arielle. Lyone.

Apretó el puño.

—No puedo permitirme el lujo de perseguir fantasmas —masculló—. Tengo gente esperándome a la que tendré que volver. Así que cuanto antes acabe con esto, mejor para mí y para ellos.

El mundo se movía más rápido ahora. Demasiado rápido. Sea cual fuera el juego que se estaba jugando, había pasado de la preparación a la ejecución.

Y ya solo había un lugar que importara.

Los Desastres Gemelos.

Si algo antiguo yacía allí, algo lo suficientemente poderoso como para atraer a estos sectarios y a sus fundadores hacia la isla, entonces no podía dejarse desatendido.

Ni por un momento.

Damien se giró hacia el horizonte oscurecido.

—Si es bueno —dijo en voz baja—, lo protegeré.

Su mirada se endureció.

—Y si no lo es…

Luton pulsó a su lado, ansioso.

Damien se alejó del fuego, dejándolo morir a sus espaldas mientras desaparecía en la noche; ya en movimiento, ya planeando, ya regresando al lugar que una vez casi lo había quebrado.

El Bosque de los Desastres Gemelos llamaba de nuevo.

Esta vez, Damien tenía la intención de responder en sus propios términos.

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Después de cabalgar sobre Aquila durante más de doce horas sin una sola parada, Damien por fin pudo sentirlo e incluso verlo.

El Puerto Marítimo que buscaba. Había llegado.

Sin embargo, se detuvo a unas pocas millas de distancia. Descendió de Aquila y se dirigió a la ciudad a pie. No quería llamar la atención desde el principio.

Lo primero que Damien notó de la ciudad portuaria fue el olor.

Sal, aceite de pescado, cuerdas mojadas, madera vieja… y, debajo de todo eso, el penetrante toque del alcohol y el humo. No se parecía en nada a las ciudades fortaleza que había atravesado antes. Este lugar vivía y respiraba con el mar.

Cada calle se inclinaba sutilmente hacia los muelles, cada edificio se inclinaba como si hubiera sido moldeado por años de viento costero, y cada rostro mostraba el aspecto curtido de gente que había aprendido hacía mucho tiempo que el mañana nunca estaba garantizado.

Los barcos se agolpaban en el puerto como bestias en reposo. Algunos eran elegantes navíos mercantes con cascos pulidos y estandartes brillantes. Otros eran barcos de guerra llenos de cicatrices, con sus costados picados y reparados innumerables veces. Y luego estaban los viejos: cosas oscuras y crujientes que parecían que deberían haberse hundido hacía décadas, pero que permanecían tercamente a flote por pura negativa a morir.

A Damien le gustó la ciudad de inmediato.

Entró a pie; había despedido a Fenrir horas antes para evitar atención innecesaria. Luton, sin embargo, permanecía perezosamente posado en su hombro, con su forma comprimida y lo suficientemente discreta como para que la mayoría de la gente lo confundiera con un familiar extraño o un accesorio mágico. Pulsaba débilmente, satisfecho, con un apetito que no había hecho más que crecer desde los últimos encuentros.

Damien se ajustó la capa y se mezcló con el flujo de estibadores, marineros, mercaderes y mercenarios que se movían por las calles.

Tenía preguntas.

Y los puertos eran donde se congregaban las respuestas, especialmente las empapadas en alcohol.

La primera taberna a la que entró se llamaba El Mástil Partido, un lugar de techo bajo construido casi en su totalidad con madera de barcos recuperada. De las paredes colgaban redes, junto con brújulas rotas, arpones oxidados y una mandíbula que podría haber pertenecido a algo muy grande.

Damien pidió una jarra de cerveza y un plato de ternera a la pimienta sin ceremonia. Pagó por adelantado, dejó una pequeña propina y se sentó donde pudiera escuchar la mayor cantidad de voces.

Los marineros hablaban alto. Siempre lo hacían.

—…te digo que lo vi con mis propios ojos —arrastró las palabras un hombre—. La tormenta salió de la nada. Cielos despejados un momento, nubes negras al siguiente. Como si el propio mar no quisiera que fuéramos por ahí.

—¿Hacia dónde? —preguntó otro.

El primer marinero escupió en un cubo. —Ya sabes dónde.

Los oídos de Damien se aguzaron.

—El Bosque de los Desastres Gemelos —continuó el marinero, bajando la voz a pesar de la bebida—. No importa qué ruta tomes. Todos los caminos marítimos que conducen allí son engullidos por tormentas. Y no de las normales. Rayos que se retuercen de lado. Vientos que gritan como seres vivos.

Alguien más resopló. —Cuentos de viejas.

El marinero golpeó su jarra contra la mesa. —¡Perdí dos barcos demostrando que no lo eran!

Eso llamó la atención.

Damien tomó un sorbo lento de su cerveza, dejando que el amargor se asentara en su lengua.

Tormentas bloqueando todos los caminos.

No barcos.

Caminos.

Esa distinción importaba.

Terminó su comida, dio las gracias al tabernero y se fue sin llamar la atención.

La segunda taberna era más grande, más ruidosa y considerablemente más ruda.

La Moneda Ahogada se encontraba justo al borde de los muelles, con las ventanas empañadas por la condensación y el humo. Aquí, la multitud se inclinaba en gran medida hacia los mercenarios y los marineros veteranos, del tipo con cicatrices que no se habían desvanecido y ojos que nunca se relajaban del todo.

Damien pidió ternera a la pimienta de nuevo. Y otra cerveza.

Esta vez, ni siquiera necesitó escuchar con atención.

—No se hunden —estaba diciendo una mujer con nariz ganchuda—. Esa es la peor parte.

—¿Que no se hunden? —repitió alguien.

—Simplemente desaparecen —respondió ella rotundamente—. Barcos, tripulaciones, carga, todo se va. Sin restos. Sin cuerpos. Sin tablones flotando. En un momento están ahí, y al siguiente, nada. Simplemente se desvanecen.

—Sombras rugientes —murmuró otro hombre, santiguándose—. Así es como las llamaba mi capitán.

Los dedos de Damien se apretaron ligeramente alrededor de su jarra.

—¿Qué clase de criaturas? —preguntó alguien.

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