Despertar Primordial: ¡Respiro Puntos de Habilidad! - Capítulo 86

86: La Catedral de la Muerte 86: La Catedral de la Muerte Era la escena de una masacre.

Las palabras parecían inadecuadas en la mente de Zeph, demasiado frías, demasiado distantes para lo que yacía ante ellos.

No era solo la escena de una masacre: era un monumento a la violencia, una catedral de la muerte, un espacio donde se había cometido el horror con tal meticulosidad y brutalidad que el propio aire parecía envenenado.

La cámara era grande, de unos treinta metros de ancho, con un techo abovedado y alto que desaparecía en la oscuridad por encima de sus fuentes de luz, engullido por sombras tan absolutas que Zeph no podía saber si el techo estaba a diez metros de altura o a cien.

La arquitectura sugería que aquello había sido algo importante: tal vez un cuartel, tal vez un salón de actos, tal vez algo completamente distinto.

Fuera cual fuese su propósito original, ahora solo servía de tumba.

Y estaba llena de cadáveres.

Los cuerpos eran reconocibles como humanos, pero a duras penas, destrozados y despedazados por algo con una fuerza inmensa y una violencia terrible, por algo que había tratado a los seres humanos como muñecos de papel para hacerlos pedazos por diversión.

No había dignidad en estas muertes, ni un tránsito pacífico, ni piedad.

Solo destrucción.

Destrucción pura, absoluta y metódica.

Había sangre bioluminiscente por todas partes: salpicada en las paredes en patrones de rociado arterial que pintaban un arte abstracto de luminiscencia púrpura, y acumulada en el suelo en cantidades que sugerían que varias criaturas se habían desangrado por completo.

El brillo púrpura llenaba la cámara con una luz enfermiza que hacía que todo pareciera corrupto, convertía las sombras en cosas con profundidad y peso, y creaba la ilusión de movimiento en cada rincón.

Pero esta sangre era de los atacantes, no de las víctimas; eso quedaba claro por la disposición y los patrones.

Los cuerpos humanos mostraban sangre roja normal, ahora marrón y oxidada, incrustada en sus ropas rasgadas y acumulada bajo sus restos.

La sangre púrpura y brillante contaba una historia diferente: la historia de que lo que fuera que había matado a esta gente resultó herido en el proceso, herido lo suficiente como para sangrar en cantidades que sugerían una lesión mortal.

Sin embargo, no había cadáveres de los atacantes.

Lo que fuera que había hecho esto, o bien sobrevivió a sus heridas o sus compañeros se lo llevaron.

—Oh, dios mío —susurró Seris, llevándose la mano a la boca como si pudiera impedir físicamente que las náuseas le subieran por la garganta, como si taparse la boca pudiera de algún modo hacerle olvidar lo que sus ojos ya habían registrado—.

Oh, dios mío, son tantos.

Son muchísimos.

Su voz se quebró en la última palabra, y Zeph vio cómo las lágrimas le corrían por las mejillas, abriendo surcos a través de la mugre y el polvo que cubrían sus rostros.

Zeph contó automáticamente, su mente analítica procesaba la información incluso mientras su estómago se revolvía con unas náuseas que se negaba a reconocer, incluso mientras una parte de él que todavía sentía cosas humanas quería vomitar, gritar y huir de ese lugar y no parar de correr nunca.

Veintitrés cuerpos.

Todos humanos.

Todos adultos, a juzgar por el tamaño de los restos.

Todos con armaduras y armas que los identificaban como soldados profesionales, no exploradores civiles, ni académicos, ni el tipo de gente que se une a expediciones por la gloria o el descubrimiento.

El equipo era mejor que el que llevaban los miembros de la expedición, más estandarizado, más militar: equipo de combate adecuado, diseñado para la guerra, no para la exploración.

Estos habían sido guerreros, y los guerreros habían muerto aquí como niños ante lo que fuera que los mató.

Susurro entró en la cámara con pasos cuidadosos, esquivando los charcos de sangre y los trozos de cuerpos.

Se arrodilló junto a uno de los cadáveres más intactos —un término relativo, ya que «intacto» aquí significaba simplemente «identificable como si alguna vez hubiera sido una sola persona»— y examinó la armadura y las armas con una eficiencia experta, tocando el equipo con unas manos enguantadas que no temblaban.

—Estos no son miembros de la expedición —dijo Susurro, con la voz plana y segura, desprovista de emoción de una manera que era o un control impresionante o un daño psicológico—.

Miren el equipo: es material militar de la Autoridad.

Equipo estándar para las unidades de reconocimiento.

Los parches de la armadura… son del Primer Batallón de Exploradores.

Tropas de élite.

Lo mejor de lo mejor.

Tanque se acercó, sus botas chapoteando en algo húmedo que ninguno de ellos quería identificar, mientras el reconocimiento afloraba en su rostro como un amanecer que ilumina algo terrible.

—Los equipos de reconocimiento.

Los treinta exploradores de rango B que la Autoridad envió antes de nuestra expedición.

Los que murieron todos en la primera semana.

—Su voz transmitía el peso de la comprensión, de entender que lo que les habían dicho que eran «pérdidas aceptables en una exploración peligrosa» habían sido en realidad treinta soldados entrenados y despedazados por algo que la Autoridad o no entendía o había ocultado deliberadamente.

—Aquí es donde acabaron algunos de ellos —confirmó Susurro, poniéndose de pie y examinando la cámara con una nueva comprensión, sus ojos moviéndose de cadáver en cadáver, contando en silencio—.

El informe oficial decía «perdidos por los peligros de la instalación».

Esto es lo que significa en realidad.

No trampas.

No peligros ambientales.

No accidentes.

Asesinato.

Asesinato sistemático y brutal por algo que los mató a todos y los dejó pudrirse.

Kael se había pegado a la pared cerca de la entrada, con el rostro verdoso y la respiración superficial y rápida, en un patrón que sugería que iba a hiperventilar, a vomitar, o posiblemente ambas cosas.

—¿Qué ha hecho esto?

¿Qué podría hacerle esto a exploradores de rango B?

No son aficionados.

Son soldados profesionales.

Veteranos.

Gente que ha sobrevivido a mazmorras, a incursiones y a combates reales contra cosas diseñadas para matar humanos.

¿Qué podría…?

—Se interrumpió, con aspecto de estar a punto de vomitar, con la mano apoyada en el muro de piedra para sostenerse.

—No toques la pared —dijo Seris automáticamente, sus instintos superando a su horror—.

No sabes lo que hay en ella.

—Ahora mismo, no me importa —replicó Kael, pero apartó la mano de todos modos—.

Solo necesito algo sólido a lo que aferrarme mientras proceso el hecho de que vamos a morir aquí abajo de forma absoluta, definitiva y cien por cien segura, igual que estos pobres desgraciados.

—Todavía no estamos muertos —dijo Tanque, pero ni siquiera él sonaba convencido—.

Aún respiramos.

Aún vamos armados.

Aún nos movemos.

Eso cuenta como algo.

—Sí, significa que podremos experimentar el terror durante más tiempo antes de que algo nos despedace —masculló Kael, con la voz al borde de la histeria—.

Genial por nosotros.

Alargando la experiencia.

Aprovechando al máximo nuestras últimas horas en la tierra.

Nadie respondió, porque ¿qué se podía decir a eso?

La evidencia estaba pintada en cada superficie, escrita con sangre, carne desgarrada y huesos destrozados.

Los cuerpos estaban hechos jirones, despedazados por algo con garras y una fuerza que superaba la capacidad humana en órdenes de magnitud, por algo que había vuelto inútil la armadura e irrelevante el entrenamiento.

A algunos les faltaban miembros, brazos y piernas arrancados a la altura del hombro y la cadera, los desgarros no mostraban cortes limpios, sino bordes irregulares donde la carne había sido estirada hasta separarse.

Otros estaban abiertos desde la garganta hasta la ingle con largos desgarros verticales que habían derramado su contenido por el suelo; sus órganos y vísceras eran ahora masas irreconocibles en descomposición.

Unos pocos estaban simplemente… separados en pedazos, como si algo los hubiera agarrado por varios puntos y hubiera tirado en diferentes direcciones hasta que la carne y los huesos cedieron bajo una tensión imposible, hasta que los humanos se deshicieron como juguetes mal construidos.

La posición de los cuerpos contaba una historia, si sabías cómo leerla.

Habían formado un perímetro defensivo en el centro de la cámara, espalda con espalda, mirando hacia fuera: la formación militar estándar para enfrentarse a múltiples atacantes desde direcciones desconocidas.

Habían muerto en esa formación, abrumados por todos los flancos simultáneamente, derribados como lobos que abaten a una presa demasiado grande para matarla limpiamente.

Los patrones de sangre sugerían que habían luchado, que habían herido a sus atacantes repetidamente, que habían hecho que las criaturas pagaran por cada muerte.

Pero al final, todos murieron de todos modos, y su atacante había sobrevivido o sus compañeros se lo habían llevado.

—Tenemos que registrarlos —dijo Tanque, con la voz cargada de una sombría necesidad, cada palabra forzada como si tuviera que empujarla físicamente para superar su repulsión—.

Sé cómo suena.

Sé cómo se siente.

Pero necesitamos equipo, y los muertos no.

Querrían que usáramos su material si eso significa que sobreviviremos.

Cualquier soldado lo querría.

Fue un trabajo horrible.

Necesario, pero horrible.

Se movieron por la cámara de forma sistemática, registrando los cuerpos mientras intentaban no mirar demasiado de cerca los rostros ni pensar demasiado en el hecho de que eran personas, eran humanos con familias, vidas y sueños que habían terminado en este oscuro lugar lejos de casa, eran el hijo o la hija, el padre o la madre o el amante de alguien, ahora reducidos a carne y hueso dispuestos en configuraciones antinaturales.

Zeph encontró mejores armas esparcidas alrededor de los cadáveres: tres espadas de calidad de rango B que aún conservaban su filo a pesar de semanas de exposición al ambiente de la instalación, todas claramente forjadas por maestros herreros con una habilidad que se notaba en cada línea y ángulo de las hojas.

Una lanza, milagrosamente intacta, con una punta que brillaba con encantamientos que podía sentir pero no identificar, propiedades mágicas que hacían que sus dedos hormiguearan al tocar el asta.

Piezas de armadura, dañadas pero aún funcionales, mejor protección que el equipo básico que la mayoría de la expedición había llevado: petos que realmente detendrían una hoja, grebas que podrían soportar impactos que harían añicos los huesos.

Suministros de emergencia que los exploradores nunca tuvieron la oportunidad de usar: botiquines médicos con pociones de curación reales en viales intactos, raciones selladas en paquetes que no sabrían a cartón, pastillas potabilizadoras de agua, bengalas de emergencia que podrían funcionar en este infierno sin luz.

Y una grabadora de datos, aferrada con la presa mortal de un cadáver que llevaba insignias de capitán, sujeta con tanta fuerza que Zeph tuvo que romperle los dedos para recuperarla.

El cadáver la había estado protegiendo incluso en la muerte, la había considerado lo suficientemente importante como para aferrarse a ella cuando todo lo demás había fallado.

Eso sugería que la grabación contenía algo valioso, algo que merecía la pena preservar incluso cuando la vida se extinguía.

Tanque cogió una de las espadas de rango B, probando su peso y equilibrio con la pericia de alguien que se había entrenado con armas toda su vida, realizando mandobles de práctica que cortaban el aire con susurros de atmósfera desplazada.

Dejó su vieja espada en el suelo: un equipo inferior descartado sin ceremonia.

Susurro reclamó unas dagas gemelas, ambas encantadas con algo que las hacía brillar cuando la luz incidía en las hojas, que las hacía parecer vibrar a frecuencias apenas perceptibles.

Kael cambió su espada inicial por algo que de verdad parecía capaz de cortar una armadura en lugar de solo molestarla, un arma de combate adecuada en vez de lo que equivalía a un palo muy afilado.

Seris encontró suministros médicos que la hicieron jadear de alivio: equipo profesional de verdad, pociones de curación reales, vendas y herramientas quirúrgicas, no el botiquín de primeros auxilios básico con el que había estado trabajando, que básicamente consistía en tiritas glorificadas y esperanza.

Zeph cogió… nada.

Miró las armas, las evaluó con su mente analítica, observó su artesanía superior y sus evidentes ventajas en distribución de peso, retención del filo y mejora mágica.

Y entonces, se aseguró su tosca hacha de duende de nuevo en el cinturón y siguió adelante, dejando las mejores armas para sus compañeros.

—¿No vas a coger nada?

—preguntó Tanque, con genuina confusión en la voz, deteniéndose en su saqueo para mirar a Zeph como si hubiera perdido la cabeza—.

Aquí hay mejoras literales.

Solo esa lanza vale más que todo lo que llevas encima junto.

¿Por qué no ibas a…?

—El hacha es suficiente —replicó Zeph, lo cual era objetivamente falso, pero lo sentía correcto de maneras que no podía articular, de maneras que eludían la lógica y hablaban con algo más profundo.

El hacha de duende se sentía bien en sus manos de una forma que estas armas hermosas y perfectamente fabricadas no lo hacían.

La sentía suya, como si le perteneciera de un modo que no tenía nada que ver con la propiedad y todo que ver con la conexión.

Tanque abrió la boca para discutir, miró el rostro de Zeph y, al parecer, decidió que no valía la pena el esfuerzo.

—Es tu funeral —masculló, volviendo a su saqueo sistemático de los muertos.

Seris había recuperado la grabadora de datos.

Sus habilidades técnicas —aprendidas tras años de dar apoyo a equipos de expedición, de mantener equipos en entornos hostiles— le permitieron sortear los daños y conseguir que el dispositivo recuperara una funcionalidad parcial.

Trabajó en silencio mientras los demás terminaban su macabro saqueo, con el rostro iluminado por el suave resplandor de la pantalla de la grabadora, sus dedos danzando sobre los controles con una eficiencia experta.

El dispositivo era un modelo antiguo, de tipo militar, diseñado para sobrevivir a condiciones que destruirían un equipo civil.

Pero incluso el material de tipo militar tenía límites, y lo que fuera que había sucedido aquí los había superado.

—Tengo algo —dijo por fin, con la voz tensa por la crispación y algo más: pavor, quizás, o el conocimiento de que lo que fuera que contuviera la grabación empeoraría su situación, no la mejoraría—.

Última grabación.

Fechada hace seis semanas.

Está corrupta en algunas partes, pero la mayor parte está intacta.

Se reunieron a su alrededor en un círculo cerrado, sus luces creaban una isla de iluminación en la vasta oscuridad de la cámara, de espaldas a los cadáveres pero incapaces de olvidar que estaban allí.

Seris levantó la grabadora para que todos pudieran ver la pequeña pantalla y pulsó el botón de reproducir.

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