Dinastía del Fútbol - Capítulo 172

172: ¡El asesino cara de bebé 172: ¡El asesino cara de bebé O’Neill los miró a ambos con expresión seria.

Habló en un tono tranquilo pero concentrado.

—Ole, eres un jugador inteligente.

Incluso cuando no estás en el campo, sabes leer el partido.

Pero necesito que te centres en una cosa.

Hizo una pausa, asegurándose de que Solskjær lo estuviera siguiendo.

—Solo espera a que el balón te llegue —continuó O’Neill—.

Colócate en la posición correcta y, cuando llegue, asegúrate de estar listo para disparar.

No te enredes intentando superar a sus defensas o ganar cada duelo.

Lo único que importa es meter ese balón en el fondo de la red.

Si haces eso, has cumplido con tu trabajo.

Todo lo demás no importa.

¿Entendido?

Solskjær asintió con firmeza, y la determinación en sus ojos demostraba que entendía perfectamente la tarea que tenía entre manos.

O’Neill desvió su mirada hacia Shevchenko, que había estado escuchando con atención.

—Y Andriy —dijo, con un tono firme pero lleno de confianza—, este es tu momento.

Necesito que te mantengas alerta, que encuentres los huecos en su defensa y los saques de su posición.

Si surge la oportunidad de abrirte paso, aprovéchala.

No dudes.

Una cosa que O’Neill había notado durante los entrenamientos —sobre todo con Shevchenko— era lo bien que usaba ambos pies.

Eso lo hacía más versátil, más peligroso en ataque.

Aunque Shevchenko no era tan ágil o rápido como alguien como Ronaldo, lo compensaba con su fuerza en el regate.

Shevchenko asintió, recuperando una sensación de calma y confianza.

Estaba listo.

—Jefe, lo entiendo.

O’Neill les dio una palmada en la espalda a modo de aliento.

—Sabemos de lo que somos capaces.

Así que su trabajo es simple: desorganicen su defensa, como siempre hacen en los entrenamientos.

Ahora, salgan ahí y demuéstrenles de qué estamos hechos.

¡FIIII!

En el minuto 55, la voz del comentarista resonó, alta y clara: «Ahí viene el cambio.

Salen Ronaldo y Henrik Larsson, y en su lugar entran Ole Gunnar Solskjær y Andriy Shevchenko».

En cuanto se anunció la sustitución, la frustración de Ronaldo fue imposible de ignorar.

Sus hombros se hundieron y su expresión se contrajo con fastidio.

El delantero, normalmente confiado y temperamental, tan acostumbrado a ser quien lideraba el ataque, no pudo ocultar su descontento mientras salía del campo arrastrando los pies.

—Jefe, solo diez minutos más…

¡no, cinco!

Puedo marcar —dijo Ronaldo, casi suplicante.

Tenía los ojos fijos en O’Neill, y había una sensación de frustración en su tono.

Quería una oportunidad para dejar su huella, para ser quien le diera la vuelta al partido.

—Deja de comportarte como un niño —dijo O’Neill con voz firme—.

Todavía quedan cuarenta y cuatro partidos en la liga.

Podría dejarte jugar los noventa minutos completos en cada partido, pero a ese ritmo, probablemente solo llegarías a mitad de temporada.

¿Es eso lo que de verdad quieres?

Sus palabras eran un recordatorio del panorama general, de la necesidad de paciencia y equilibrio.

O’Neill conocía el hambre de jugar de Ronaldo, pero también entendía la importancia de gestionar el estado físico de los jugadores a lo largo de una temporada larga y agotadora, sobre todo después de lo que acababa de presenciar, con él y Roberto Carlos ya jadeando en busca de aire incluso antes de que terminara la primera parte.

—¡Jobson!

—dijo O’Neill, girándose hacia Richard Jobson, el lateral izquierdo sentado en el banquillo—.

Calienta.

Richard Jobson, que había estado esperando pacientemente, se levantó de un salto y asintió rápidamente.

Había estado atento al partido, sabiendo que su momento podría llegar.

Ya llevaba las botas puestas, pero corrió rápidamente hacia la línea de banda, estirando las piernas y preparándose.

Cuando el partido entró en el minuto 80 de la segunda parte, casi todo el mundo creía que los dos equipos se conformarían con un empate.

Incluso Richard, sentado en las gradas, sentía que un apretón de manos entre ambos equipos sería una conclusión justa, dada la forma en que se había desarrollado el partido.

El Stoke se había atrincherado en su propio campo, básicamente con diez hombres por detrás del balón, frustrando los intentos del City por derribar su defensa.

Pero a veces, las sorpresas llegan en silencio, cuando menos te las esperas.

Cafu, posicionado en la derecha, recibió el balón una vez más.

Durante los ochenta minutos anteriores, su táctica habitual era centrar desde la banda en un ángulo de 45 grados o dar un pase filtrado preciso, con el objetivo de explotar los huecos entre los laterales y los centrales del Stoke.

Había sido su jugada característica, un arma fiable en el ataque del City.

Pero esta vez, algo era diferente.

Cafu, con una finta rápida que engañó al defensa que se le acercaba, se llevó el balón hacia su izquierda.

En lugar de seguir por la banda, regateó hacia adentro, cruzando el campo y acercándose al centro.

Sus ojos escanearon la zona que tenía por delante, leyendo la situación con precisión.

Entonces, como un jugador de ajedrez que hace su jugada final, lo vio: un hueco.

Sin dudarlo, pasó el balón por el hueco, enviándolo hacia el lado derecho de la media luna del área.

Fue un sutil cambio de estrategia, un riesgo calculado, y tenía el potencial de desarticular la defensa de una manera que nadie había previsto.

El centrocampista del Stoke City vio el pase e inmediatamente se giró, con los ojos abiertos de par en par por la sorpresa.

«¡¿Solskjær?!

¡¿Cuándo ha llegado ahí?!»
Desde que entró por Larsson, Solskjær se había mantenido principalmente cerca del borde del área, merodeando y frustrando a los defensas del Stoke.

No había supuesto una amenaza seria hasta ese momento…

hasta ahora.

Su movimiento había sido sutil, casi imperceptible, mientras maniobraba para colocarse en posición, esperando el momento perfecto para atacar.

Y ese era el momento.

De repente, apareció en el borde del área, sin la marca de ningún defensa.

Con el cuerpo medio girado hacia la portería, Solskjær sintió una calma especial al encarar el pase de Cafu.

Tras haber observado el transcurso del partido desde el banquillo, ¡encontrarse en esta posición no era casualidad!

¡Este era el espacio donde normalmente había sitio para maniobrar!

Esta era la zona donde, en esencia, todos los defensas del Stoke estaban de espaldas.

Era un momento de oportunidad, una pequeña ventana de tiempo en la que la defensa estaba desprevenida, más centrada en el balón que en la posición de los jugadores a su alrededor.

El área estaba abarrotada, y Solskjær sabía que no tenía espacio para regatear, ni siquiera tiempo suficiente para controlar el balón y girarse.

Por lo tanto, ya había decidido qué hacer un instante antes de recibir el balón.

¡Disparar!

¡Tenía que disparar!

Su mente estaba decidida: dispararía de primeras, sin dudarlo.

No era momento para pensar demasiado, sino para ejecutar con precisión.

El ángulo era cerrado, la presión inmensa, pero en ese instante, todo parecía claro.

Solskjær golpeó el balón rodante con el interior de su pie derecho, dándole una delicada curva hacia la escuadra superior derecha de la portería del Stoke.

El disparo fue perfecto: una mezcla de precisión y potencia.

Tan pronto como el balón abandonó su pie, Solskjær levantó la cabeza, con los ojos fijos en la trayectoria, viéndolo volar como un arcoíris hacia su destino.

Pero en el siguiente latido, su expresión pasó de la esperanza a la incredulidad.

El balón parecía destinado a la red, pero…

Se estrelló contra el larguero con un golpe rotundo y rebotó de nuevo hacia el campo.

—¡Joder!

¡¿Cuánta suerte tiene el Stoke?!

Desde las gradas, Richard maldijo en voz baja, incapaz de ocultar su frustración.

A su alrededor, una oleada de suspiros ahogados recorrió a la multitud.

El golpe del balón contra el larguero todavía resonaba en el frío aire de la tarde, flotando como un asunto pendiente.

Abajo en el campo, Solskjær se quedó helado: la mandíbula apretada, los puños medio levantados.

Debería haber entrado.

Merecía entrar.

El gol había estado ahí mismo.

Sintió que la frustración crecía, a punto de desbordarse…

Entonces lo vio.

Su expresión se volvió nítida.

Levantó el brazo derecho y lo golpeó con el izquierdo, girándose hacia el árbitro.

—¡Mano!

¡Árbitro, mano!

El área era un caos: abarrotada de jugadores, tensión y confusión.

En medio del barullo, uno de los defensas del Stoke había sido pillado por sorpresa.

El balón había rebotado directamente hacia él desde el larguero y, en el pánico de una fracción de segundo, le golpeó en el brazo.

No había sido intencionado, pero eso no importaba.

El balón había tocado una mano.

Dentro del área.

Y todo el mundo sabía lo que eso podía significar.

Los demás jugadores del City se unieron de inmediato: las manos se alzaron al aire, las voces se elevaron al unísono.

—¡Árbitro!

¡Eso es mano!

—¡Vamos, árbitro, más claro imposible!

—¡La ha bloqueado con el brazo!

Rodearon el borde del área, no de forma agresiva, sino con la urgencia de unos jugadores que sabían que un momento crítico se les acababa de escapar de las manos, a menos que aún pudiera salvarse.

El árbitro avanzó lentamente, examinando la escena con la mirada.

Luego, se llevó el silbato a los labios.

Richard se inclinó hacia delante en su asiento, apenas respirando.

La multitud a su alrededor zumbaba con una mezcla de confusión y expectación.

La mitad del estadio pedía penalti a gritos; la otra mitad contenía la respiración, esperando que el árbitro lo desestimara.

¡FIIII!

El árbitro señaló el punto de penalti.

El estadio estalló: una parte con indignación, la otra en pura euforia.

Solskjær dio un paso al frente, con el balón en las manos y una expresión tranquila pero concentrada.

El ruido a su alrededor era ensordecedor —cánticos, silbidos y gritos de ambas aficiones que se fundían en un rugido caótico—, pero dentro de su cabeza reinaba el silencio.

Colocó el balón suavemente en el punto, ajustándolo con el esmero de un artesano.

Luego retrocedió unos pasos, con la mirada fija en el portero, que saltaba sobre las puntas de los pies, intentando leer cualquier indicio de hacia dónde iría el disparo.

El árbitro pitó.

Solskjær inspiró profundamente y luego espiró lentamente.

En un solo movimiento fluido, tomó carrerilla —una zancada corta y serena— y golpeó el balón bajo y fuerte a la derecha del portero.

El portero del Stoke se lanzó hacia el lado contrario.

La red se agitó.

¡GOL!

El Victoria Ground estalló en celebraciones.

Solskjær se dio la vuelta, agitando los puños y rugiendo mientras sus compañeros lo rodeaban.

Se había roto el empate.

El City se había adelantado.

Stoke City 0 – 1 Manchester City.

Después de que se marcara el penalti, Richard se recostó en su asiento, exhalando profundamente.

Por muy reñido que hubiera sido el partido, ganar siempre sentaba mejor que conformarse con un empate, sobre todo contra un equipo al que le encantaba encerrarse atrás como este.

Con solo ocho minutos en el reloj, el Stoke —ahora perdiendo en casa— no tuvo más remedio que abandonar su planteamiento ultradefensivo.

Al fin y al cabo, ¿de qué sirve encerrarse atrás cuando ya vas perdiendo por un gol?

Su estrategia cambió rápidamente a un modo de ataque total y de alto riesgo, una especie de kamikaze futbolístico.

Lanzaron oleada tras oleada de ataques, pero cada vez eran sofocados por la presión incesante del City.

Entonces llegó el minuto 92, en pleno tiempo de descuento.

Rio Ferdinand se elevó para interceptar un balón largo y lo despejó de cabeza hacia la izquierda.

En el lado opuesto, Richard Jobson, lleno de energía tras haber entrado tarde, despejó el balón por la izquierda, convirtiendo la defensa en un contraataque fulminante.

El balón le cayó perfectamente a Solskjær cerca del círculo central.

Con un movimiento rápido, lo cabeceó hacia atrás, al espacio.

A solo unos metros, Shevchenko ya estaba en movimiento, esprintando hacia delante como si fuera a empalmar una volea de primeras.

Los defensas del Stoke entraron en pánico.

Se giraron y se prepararon para un disparo atronador.

Pero el disparo nunca llegó.

En lugar de eso, Shevchenko, haciendo gala de su habilidad, redujo la velocidad y simplemente dio un toque suave al balón hacia delante, lo justo para dejarlo rodar hacia el espacio libre.

¿Y quién estaba esperando allí?

Solskjær, completamente desmarcado.

Una vez más.

Hay una razón por la que lo llamaban el Bebé Asesino.

Sin defensas a la vista y solo con el portero por batir, Solskjær no se precipitó.

Mantuvo la calma, dio un toque fuera del área y colocó un disparo raso en la esquina inferior derecha con una precisión clínica.

Stoke City 0 – 2 Manchester City.

En menos de diez minutos, Solskjær había transformado el partido.

Rompió el empate, provocó un penalti, volvió a marcar y convirtió un frustrante empate en una sólida victoria a domicilio, justo cuando el City más lo necesitaba.

Fue una exhibición tardía de brillantez que no solo aseguró los tres puntos, sino que también inyectó una nueva confianza en el equipo de cara a los próximos partidos.

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