Dinastía del Fútbol - Capítulo 177

177: Los Gobernadores, de nuevo 177: Los Gobernadores, de nuevo La voz del comentarista estalló de emoción: «¡Increíble!

¡Qué vaselina tan espectacular de Shevchenko!

¡Ese balón cayó en picado como una bala y se coló por encima de la mano del portero hasta el fondo de la red!

¡Pura genialidad!».

Los aficionados en las gradas se pusieron de pie de un salto, rugiendo de alegría.

Unos aplaudían como locos, otros se abrazaban incrédulos.

Los seguidores del City ondeaban sus bufandas y coreaban el nombre de Shevchenko, mientras que los aficionados del Derby permanecían en un silencio atónito, incapaces de creer lo que acababan de presenciar.

Richard se quedó boquiabierto, incrédulo: ¡era el mismísimo y legendario gol de Shevchenko desde un ángulo imposible, con el que superó a Buffon en un emocionante empate 1-1 contra la Juventus!

Eso, por supuesto, era algo que ocurriría en el futuro.

¡Pero quién habría pensado que vería ese gol justo ahora!

Al otro lado, el entrenador del Derby County parecía atónito, aparentemente sorprendido por el giro de los acontecimientos.

Las cosas ya eran difíciles: las derrotas consecutivas habían aumentado la presión, y otra más podría hacer que su equipo cayera al fondo de la tabla de la liga.

Aun así, aplaudió desde la banda, intentando animar a sus jugadores y provocar una reacción.

—¡Vamos, chicos!

¡Todavía queda mucho tiempo!

¡Mantened la cabeza alta!

Recordad: ¡una vez los aplastamos con cinco goles!

¡Podemos hacerlo de nuevo!

Sus palabras levantaron la moral del Derby County, y los jugadores se recompusieron rápidamente, lanzando una serie de ataques peligrosos justo después del saque inicial.

O’Neill oyó el grito enérgico del entrenador rival, sus palabras se abrieron paso a través del estruendo del partido.

La historia era clara: el Derby County los había aplastado la última vez, cinco a cero, enviando al City directamente al infierno.

Tal como Richard había dicho antes del partido.

Con una mirada de acero, O’Neill dejó su botella de agua, caminó hacia la línea de banda y se giró hacia sus «armas nucleares»: Ronaldo, Roberto y Cafu.

—Dice que pueden volver a ganarnos… ¡cinco goles!

¿Lo habéis oído todos?

Los ojos de los tres jugadores se iluminaron al instante.

O’Neill asintió.

—De acuerdo, a calentar.

Mientras el balón se elevaba muy por encima del larguero, el árbitro pitó de inmediato, y el agudo sonido cortó la tensión en el estadio.

¡FIIIIIIIT!

El cuarto árbitro levantó el cartel.

Número 9.

Número 2.

Número 3.

Ronaldo.

Cafu.

Roberto Carlos.

Los aficionados estallaron.

—¡RONALDO!

—¡CAFUUU!

—¡ROBERTOOOOO!

—¡Y ahí vienen!

¡O’Neill ha soltado a la artillería pesada!

Ronaldo, Cafu y Roberto Carlos están entrando al campo…

¡y escuchad esa reacción!

—la voz del comentarista se disparó de emoción, casi gritando por encima del rugido de la multitud.

Ronaldo entró trotando con su arrogancia habitual, con los ojos fijos en la portería como si ya pudiera ver la red meciéndose.

Le siguió Cafu: un general en el campo de batalla, dirigiendo a sus compañeros incluso antes de que sus botas tocaran el césped.

Y Roberto Carlos…

Tranquilo, concentrado y hambriento.

En la banda, O’Neill dio una palmada en el hombro a Gallas, luego a Zambrotta y finalmente a Shevchenko mientras salían del campo, empapados en sudor, y les dijo en voz baja: —Buen trabajo.

El ritmo del juego defensivo del City continuó hasta el minuto ochenta de la segunda parte.

Tras una presión constante, el Derby County empezó a mostrar signos de frustración, y su defensa también se relajó.

Roberto Carlos se abalanzó sobre un balón suelto tras un despeje de Materazzi.

Se desplazó hacia un lado, con la elegancia de siempre, y se zafó de dos jugadores del Derby que lo presionaban.

Entonces levantó la vista.

¿Nadie?

Ah, ahí está.

Lo vio: Cafu, que ya levantaba la mano, corría hacia el espacio libre en el extremo derecho.

Roberto Carlos no dudó.

Dio un paso atrás, plantó el pie izquierdo e inclinó el cuerpo en el movimiento con esa chulería que lo caracterizaba.

¡PUM!

El balón salió disparado de su bota, volando desde la banda izquierda y cortando el aire como un misil teledirigido, pasando por encima de las cabezas de todo el centro del campo del Derby.

Cafu ya estaba en movimiento, siguiendo el balón con una concentración absoluta.

Cayó perfectamente delante de él, con el espacio justo para correr a por él.

Una preciosidad; un pase que pedía a gritos ser controlado.

La voz del comentarista se elevó por encima del estruendo de la multitud.

—¡Qué pase!

¡Roberto Carlos con un bombazo cruzado…

y Cafu se ha colado!

La defensa del Derby se quedó helada durante medio segundo…

y luego, el caos.

Los defensas giraron sobre sus talones, retrocediendo con todo lo que tenían.

Con los brazos extendidos y los pulmones ardiendo, se abalanzaron sobre Cafu como un muro que se derrumba.

Aunque tuvieran que hacerle falta, iban a detenerlo.

¿Pero Cafu?

No estaba reduciendo la velocidad.

O quizá…

no necesitaba controlarlo en absoluto.

Porque en el momento en que el balón tocó el suelo —una vez, botando un poco alto; luego dos, más bajo y raso— Cafu ya lo sabía.

El tercer toque.

El punto dulce.

Justo cuando el balón se estabilizaba —a la altura de la cintura, cayendo rápido, rozando justo por debajo del nivel de la rodilla—, Cafu ajustó su zancada, anguló el cuerpo y soltó una trivela.

Con el exterior de la bota.

Una rosca enviada por los dioses.

El balón giró violentamente, combándose hacia dentro como si tuviera vida propia.

Se curvó alrededor de la pierna desesperada del defensa más cercano, atravesó el área y…

—¡Dios mío, qué balón!

—el comentarista casi enloqueció.

Ronaldo era rápido, pero no lo suficiente como para llegar a tiempo a ese balón con efecto.

Lo sabía.

Así que, en lugar de perseguirlo, se desmarcó hacia la izquierda, arrastrando a un centrocampista del Derby con él.

Larsson, posicionado abierto a la derecha en la formación 4-4-2 de O’Neill, leyó la jugada al instante.

Ya estaba en movimiento; el timing, perfecto.

El balón de Cafu cayó justo en su trayectoria.

Dio un solo toque para controlarlo y luego se internó en el área.

El estadio enmudeció.

Uno contra uno.

Larsson se encontró cara a cara con el portero del Derby, con solo tres metros separándolos.

El portero se abalanzó, intentando cerrar el ángulo, con los pies firmes y los guantes bajos.

Pero Larsson no se dejó llevar por el pánico.

No disparó.

En lugar de eso, con una calma que desafiaba la presión, tocó el balón muy suavemente hacia un lado.

Lo justo.

Luego, con una rápida mirada y una técnica impecable, la picó por encima.

El portero, que ya se lanzaba a los pies de Larsson, solo pudo girar el cuello hacia arriba, mirando con impotencia cómo el balón se elevaba suavemente por encima de él.

No fue rápido.

No necesitaba serlo.

El balón flotó —a cámara lenta— más allá de los guantes extendidos, más allá del último obstáculo.

Una portería vacía.

Larsson dio dos pasos tranquilos hacia adelante, dejó que el balón botara una vez y, con un simple toque, lo empujó a la red.

Gol.

El estadio estalló.

Derby County 0 – 2 Manchester City
—Se acabó —dijo Richard felizmente, aplaudiendo mientras se levantaba de repente de su asiento.

—¿A dónde vas?

La gente a su alrededor —especialmente la señorita Heysen y Marina— preguntó, sorprendida.

—A trabajar, por supuesto.

—¿Y el partido?

—No importa.

El City ganará este partido seguro.

Ambas se miraron y, sin otra opción, siguieron a Richard mientras abandonaba el estadio antes de tiempo.

Al día siguiente, mientras el sol se ponía y las farolas parpadeaban con un cálido resplandor anaranjado, Mánchester comenzó a despertar de una manera que solo la ciudad conocía.

No era elegante ni moderno como el horizonte del West London, que relucía con acero y cristal.

Aquí, las calles se sentían más rudas, más reales, llenas de bullicio.

Las radios ponían Britpop desde los escaparates de las tiendas, con Oasis y Blur compitiendo por el espacio sonoro.

El olor a patatas fritas empapadas en vinagre y pasteles de carne flotaba desde la freiduría de la esquina, llenando el aire con algo inconfundiblemente local.

Richard se dirigió al pub que había al final de la calle de Maine Road.

Había concertado una reunión allí: una pinta tranquila y una charla con Rich Turner, el dueño del sitio web Bluemoon MCFC.

Empujó la puerta del pub y, en el momento en que entró, lo golpeó el murmullo de voces.

Miró a izquierda y derecha, buscando a la persona que había venido a ver.

—¡Por aquí!

—llamó alguien desde el fondo.

Richard reconoció la voz familiar y se abrió paso entre la multitud —esquivando hombros, bebidas derramadas y risas— hasta que lo localizó.

Allí estaba Rich Turner, detrás de una barra nueva y reluciente, con una sonrisa tan ancha como el escudo del City en su bufanda.

—¿El negocio va lo bastante bien como para contratar ayuda?

—bromeó Richard.

Turner se rio, secándose las manos con una toalla.

—Esta noche requiere un toque personal.

Abrí este sitio cerca de Maine Road…

los aficionados vienen en masa antes y después de los partidos.

Que lo llevemos un par de nosotros no está tan mal.

Se dieron la mano y se sentaron.

Richard se reclinó, y entonces sus ojos se desviaron hacia la pantalla gigante que colgaba sobre la sala.

Parpadeó, sorprendido.

Un Jumbotron.

Pero lo que realmente sorprendió a Richard no fue el Jumbotron en sí, sino lo que se estaba emitiendo.

Se inclinó hacia delante y, bajando la voz, le dio un codazo a Turner.

—Tarde o temprano, la FA o Sky van a llamar a tu puerta si sigues retransmitiendo partidos ilegales.

Cuando eso ocurra, este nuevo pub tuyo podría ser clausurado rápidamente.

No seas el primero en ser atrapado; las cosas pueden torcerse muy rápido en los tribunales.

Turner asintió lentamente, tomándose en serio la advertencia de Richard.

Para ser sinceros, no era solo aquí: casi todos los pubs del Reino Unido utilizaban trucos para retransmitir ilegalmente los partidos.

La popularidad de la Premier League estaba por las nubes, así que, a medida que su base de aficionados crecía, también lo hacía la demanda por ver los partidos en directo.

Pero como Sky Television tenía los derechos exclusivos de retransmisión —y su servicio de televisión de pago tenía un precio que muchos no podían permitirse—, tanto los aficionados como los pubs empezaron a buscar formas alternativas de ver la acción.

Debido a esto, muchos pubs —e incluso algunos hogares— utilizaban receptores de satélite pirateados o decodificaban señales para acceder ilegalmente a las retransmisiones, saltándose los muros de pago.

La Asociación de Fútbol (FA) y Sky eran conscientes de ello y trataban constantemente de tomar medidas enérgicas contra estas retransmisiones ilegales.

Realizaban redadas en pubs y negocios, clausurando a los que eran sorprendidos mostrando partidos sin licencia.

Pero con tantos pubs implicados, la aplicación de la ley se convirtió en un constante juego del gato y el ratón.

Después de eso, Richard no volvió a mencionar la retransmisión ilegal; al fin y al cabo, ambos eran adultos y comprendían los riesgos.

Pasó el tiempo, y pronto los dos estaban inmersos en una profunda conversación, hablando del estado de forma del City, del sueño de la Premier League y del futuro de BlueMoon MCFC.

Después de todo, ambos tenían grandes planes para el sitio, y gestionar una web de aficionados no era tarea fácil.

Turner escribía las crónicas de los partidos a altas horas de la noche y las subía a través de una conexión por dial-up.

Ahora, se estaba corriendo la voz.

Los fanzines estaban desapareciendo, y internet —por muy irregular que fuera— empezaba a parecer el próximo gran avance.

—Tres personas de Irlanda me enviaron cartas —dijo Turner, sonriendo—.

Imprimían las puntuaciones del partido y las enviaban por correo.

Internet de la vieja escuela en toda regla.

Richard se rio entre dientes.

—Eso es dedicación.

Entonces, ¿qué…?

El bar estaba a punto de cerrar cuando seis o siete hombres de mediana edad entraron de repente por las puertas.

Sin dudarlo un instante, pasaron de largo los taburetes y los clientes habituales, y se dirigieron directamente a la mesa de billar del fondo.

El grupo no se anduvo con cortesías.

Uno de ellos dejó caer unas monedas en el borde de la mesa mientras otro colocaba las bolas en el triángulo con una facilidad pasmosa.

Se movían como si el lugar fuera suyo.

Richard echó un vistazo y no pudo evitar fijarse en los moratones: ojos morados, labios hinchados, nudillos raspados.

Pero a ninguno de ellos parecía importarle.

Se reían, chocaban sus pintas e intercambiaban historias como si no hubiera pasado nada.

Por los fragmentos de conversación que flotaban en el aire, ató cabos rápidamente: después del partido, habían emboscado a unos desafortunados aficionados del Derby County en un callejón, les habían dado una buena paliza y luego se habían escabullido antes de que la policía local pudiera aparecer.

Directos desde Derby de vuelta a Mánchester antes de que nadie pudiera culparlos.

El rostro de Richard se ensombreció al instante.

—Son los Guvnors —dijo Turner escuetamente, limpiando un vaso con un trapo mientras miraba de mala gana al grupo.

—¿Vienen aquí a menudo?

—preguntó Richard en voz baja.

Turner asintió.

Richard soltó el aire lentamente, se inclinó y susurró: —Necesito que me ayudes a encontrar a alguien.

El jefe del Escuadrón Ardiente…

creo que se llama Morran, o algo así.

Sea como sea, es a él a quien todos siguen.

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