Dinastía del Fútbol - Capítulo 246

246: Casi se pelean (Thuram y Savage) 246: Casi se pelean (Thuram y Savage) Treinta minutos antes…

John Robertson recordó las palabras de Walford y fue directamente desde el pasillo de los jugadores a la sala de conferencias de prensa.

No había mucha gente dentro, a excepción de las cámaras ya instaladas en el pequeño espacio.

El anfitrión pareció algo sorprendido de que el entrenador interino del City hubiera llegado tan pronto.

Robertson notó la extraña expresión en sus ojos y preguntó: —¿He llegado demasiado pronto?

—Sí.

La mayoría de la gente todavía está entrevistando a los jugadores en la zona mixta a estas horas.

Echó un vistazo a la mesa y se sentó en el asiento marcado con su nombre.

—Entonces, esperaré aquí.

El jefe de prensa y los pocos periodistas presentes no pusieron objeciones.

Robertson aprovechó la oportunidad para observar en silencio la configuración de la sala de prensa.

Sabía que tendría que aparecer por aquí con regularidad durante al menos los próximos cuatro meses, antes de que O’Neill regresara.

Ah, qué maravilla era aquello: dar un discurso apasionado frente a los medios y luego ver a los periodistas convertir sus palabras en tinta impresa.

Pero ahora, Robertson no estaba de humor para pensar en eso.

Todavía estaba dándole vueltas a la derrota de su equipo, todo gracias a una decisión vergonzosa del árbitro.

Sí, una derrota.

¿Cuán vergonzoso es que tu equipo sufra una remontada por parte de un equipo que a duras penas sabe colgar el autobús?

Estaba tan absorto en sus pensamientos que ni siquiera se percató del creciente ruido ni de que más gente había empezado a entrar en la sala.

Para cuando levantó la vista, la mayoría de los periodistas ya habían llegado, aunque pocos estaban sentados; en su lugar, charlaban de pie en grupos.

Pero el asiento del entrenador visitante junto al suyo permanecía vacío.

El corazón de Robertson se llenó de ira.

«Graham, cabrón…

ya te ha ayudado el árbitro, ¿y ahora me haces esperarte?

Imbécil arrogante».

Golpeó el micrófono.

El sonido del golpe se amplificó por los altavoces y los periodistas presentes se giraron para mirarlo.

—Por la presente, declaro que la rueda de prensa ha comenzado oficialmente.

Lo que sea que quieran preguntar, pueden hacerlo rápido, ahora —dijo Robertson, ignorando por completo al jefe de prensa y asumiendo esa función adicional.

Los periodistas no esperaban que el entrenador fuera tan impaciente, así que miraron al jefe de prensa.

Este también consideró que no había problema en que lo entrevistaran primero, por lo que se encogió de hombros.

—Podemos empezar.

Pronto, el intercambio de preguntas y respuestas comenzó, hasta que alcanzó su punto álgido.

En ese momento, alguien levantó la mano.

—¡Espere, entrenador!

Soy Pierce Brosnan, un periodista del Manchester Evening News.

En la segunda parte, a su equipo le anularon dos goles.

Me gustaría saber su opinión al respecto —dijo un joven de piel clara y gafas con montura dorada, poniéndose de pie.

La pregunta le recordó a Robertson el amargo empate, y respondió malhumorado: —¿Qué quiere oír?

Hice los arreglos tácticos más apropiados.

Saqué a los mejores jugadores.

Pensé que podíamos asegurarnos una bonita victoria.

Pero cuando te das cuenta de que no importa cuánto te esfuerces, no puedes luchar contra ciertos «prejuicios»…, entonces quizá entiendas cómo me siento ahora mismo.

Un murmullo recorrió la sala.

Robertson continuó: —Me pregunta qué pienso.

Mi opinión es esta: hemos sido violados por el árbitro.

Un murmullo de asombro se extendió por la sala de prensa.

Entonces, alguien al fondo preguntó, medio incrédulo: —Entrenador…, ¿ha dicho violados?

Robertson asintió con firmeza.

—Sí.

Violados.

No ofendidos, no ultrajados, no insultados.

Violados.

Tres tarjetas rojas ridículas y dos goles perfectamente legítimos, todo arrebatado por nada.

Si esto no es eso, ¿entonces qué es?

El jefe de prensa se inclinó y le susurró una advertencia: —Mmm, creo que sabe cuáles serán las consecuencias para usted…

Robertson le lanzó una mirada.

—Como sea.

—Luego, señaló a los emocionados periodistas y dijo—: Escriban exactamente lo que he dicho, sin cambiar ni una sola palabra.

¡No me importa!

¡Buenos días, señores!

Una locura.

¡Este entrenador interino está completamente loco!

Robertson ignoró la ruidosa rueda de prensa a sus espaldas y al asombrado jefe de prensa que seguía allí de pie.

Estaba de un humor de perros.

Lo primero que tenía que hacer era llamar a O’Neill e informarle de lo que acababa de ocurrir.

Los dos habían estado juntos desde el Shepshed Charterhouse y luego en el Wycombe Wanderers.

Definitivamente, estaban en la misma sintonía en este tipo de situaciones.

Y, efectivamente, en el momento en que Robertson explicó todo lo que había sucedido, la respuesta fue: —No te tomes este asunto a pecho.

Lo has hecho bien.

—Perder este partido nos ha puesto tristes a todos… no hay más remedio —dijo O’Neill al otro lado del teléfono, probablemente encogiéndose de hombros mientras hablaba—.

Lo hecho, hecho está.

El partido está perdido, sin importar el resultado.

Poner cara larga no hará que ese maldito árbitro cambie el marcador.

Lo más importante ahora es estabilizar al equipo internamente.

—Entiendo —respondió Robertson, tal como esperaba.

O’Neill estaba en la misma onda que él.

A Robertson no le importaba la ruidosa rueda de prensa ni los asombrados medios de comunicación a sus espaldas.

Estaba de mal humor.

Cuando regresó al vestuario con la cabeza gacha, se encontró a todos esperándolo.

De pie en la puerta, recorrió la sala con la mirada: todos parecían tan desdichados como él.

Naturalmente, los jugadores estaban de un humor sombrío.

Habían ido ganando por dos goles, solo para que les empataran, y de una manera injusta.

Por supuesto, nadie se iba a sentir bien por eso.

La solución, según O’Neill en este tipo de situaciones, era sencilla: empezar por lo más simple; reunir a los jugadores para tomar una copa, un momento para relajarse y reconstruir el espíritu de equipo.

Como a la mayoría de los jugadores les gustaba beber, tenía sentido relajarse de vez en cuando y tomarse una.

«Sí, sigamos el consejo de Martin», pensó Robertson para sus adentros.

Cuando salió de su ensimismamiento, de repente se dio cuenta de que faltaban dos personas en el vestuario: Robbie Savage y Lilian Thuram.

Los dos… básicamente los implicados en el incidente.

«¿Espera, qué?».

Por lo que sabía de Lilian Thuram, era alguien con un fuerte sentido de la disciplina.

Era imposible que un tipo como él desapareciera sin más después de un partido sin decir nada.

No era propio de él no haber aparecido ya.

En cuanto a Robbie Savage…

Robertson tuvo al instante un mal presentimiento.

Decidió inmediatamente ir a buscarlos primero.

El vestuario actual del City en Maine Road era pequeño y anticuado, eso se podía decir.

Como era imposible ampliarlo, no tenían más remedio que seguir usándolo.

Así que, con solo unas pocas personas ausentes, no era algo que saltara a la vista de inmediato.

En cuanto a los culpables —tanto Savage como Thuram—, bueno, seguían encerrados en el baño, enfrascados en su propia confrontación personal, gracias a las tarjetas rojas.

Primero, porque por culpa de Savage el inocente de Thuram fue expulsado.

Y segundo… la palabra con N.

Aunque Radebe decidió dejarlo pasar para no armar más lío, ese silencio no significaba que Thuram —también un hombre Negro— se fuera a quedar de brazos cruzados y hacer lo mismo.

Thuram se apoyó en la pared, mirando a su compañero en silencio.

Savage, por su parte, parecía furioso, fulminando al otro con la mirada y los puños apretados.

Los dos hombres se miraron fijamente durante un buen rato antes de que Savage cediera por fin.

—¿Me dijiste que me quedara para que nos quedemos mirando como pasmarotes?

Si no te importa, me voy.

Justo cuando se daba la vuelta, Thuram se abalanzó de repente sobre él y lo empujó con fuerza.

—¿Qué acabas de decir ahí fuera, en el campo?

Como la persona que estaba más cerca de él en ese momento, Thuram lo había oído con claridad.

Savage respondió con expresión tranquila: —Lo siento…

No creo que entienda de qué hablas.

—¡No te atrevas a fingir que no lo sabes!

—espetó Thuram—.

Sé perfectamente lo que tienes en mente.

Savage apartó la mirada, bufando por lo bajo.

—He dicho que no sé de qué hablas.

—¿Crees que por ser el fragor del partido tienes un pase libre?

—La voz de Thuram era ahora baja, controlada, pero con un filo que podría cortar acero—.

¿Crees que la gente como yo no ha oído esa palabra ya suficientes veces?

Savage permaneció en silencio ante la furia imponente de Thuram.

Thuram terminó de desahogar su ira, solo para descubrir que Savage no reaccionaba, como si fuera un hombre muerto.

Esto, de repente, lo dejó sin saber qué decir a continuación.

—Joder.

Soltó un profundo suspiro, aflojó el agarre del cuello de la camisa de Savage y luego bajó la cabeza mientras se daba la vuelta para irse.

Sin embargo, justo cuando salía del baño, vio al entrenador interino y a algunos jugadores del City escuchando a escondidas.

…

«Madre mía, ¿a qué clase de equipo me acabo de unir?

Primero racismo, ¡¿y ahora escuchan a escondidas?!».

Se sobresaltó y estuvo a punto de preguntarles qué hacían allí, pero Robertson fue más rápido y le tapó la boca con una mano.

Luego, señaló hacia el vestuario y le hizo un gesto para que mirara.

Thuram se giró.

Los dos, mirando a través de la puerta entreabierta, vieron a Savage agacharse para recoger una bufanda azul de debajo del armario dentro del vestuario.

Thuram se volvió a mirar a Robertson con expresión perpleja, pero Robertson no dijo nada; simplemente le hizo una seña para que siguiera mirando.

—Esa bufanda azul fue el primer regalo que recibió cuando aún jugábamos en la Primera División.

Solía presumir de ella casi todos los días; se la había regalado un niño.

Thuram miró a Robertson con expresión confusa.

«¿Qué intenta decirme?».

Vieron cómo Savage recogía la bufanda y le quitaba el polvo con cuidado.

Luego, la sostuvo a contraluz, estudiándola de cerca.

Las palabras Manchester City, cosidas en la tela, brillaban débilmente bajo las tenues luces.

Robertson le dio una suave palmada en el hombro a Thuram.

—Mira, no sé exactamente qué pasó ahí fuera para que te enfadaras tanto con Robbie.

Pero lo que sí quiero decir es esto: cuando estás en el campo, las emociones están a flor de piel.

La gente grita, ataca, dice cosas que quizá ni siquiera siente.

No es una excusa, pero es la realidad.

Hizo una pausa, observando cómo se tensaba la mandíbula de Thuram.

—No te pido que lo olvides, ni siquiera que lo perdones ahora mismo.

Pero a veces tenemos que juzgar a un hombre no solo por lo que dice en un momento acalorado, sino por lo que hace cuando la calentura ha pasado.

Thuram no dijo nada, pero su mirada permaneció fija en Savage y en la vieja bufanda que sostenía en sus manos.

Robertson le dio a Thuram una última palmada en el hombro.

—Estás jugando en la máxima categoría del fútbol inglés.

Tienes los ojos puestos en ti todos los días: aficionados, prensa, compañeros, rivales.

Como he dicho, no te pido que lo perdones.

Pero, por favor… piensa en esto como un profesional.

Hizo una pausa por un momento y luego continuó, con la voz más baja.

—Si no puedes ser su amigo, está bien.

Nadie te pide que finjas.

Pero al menos… mantén la calma en el vestuario.

Necesitamos unidad, no silencio ni división.

Especialmente ahora.

Esto es más grande que cualquiera de ustedes dos.

Es el club, es la temporada… y es el ejemplo que damos.

…

Al ver que la mirada de Thuram seguía fija en Savage, Robertson suspiró.

—Venga, ven conmigo al Bar de Ric después de esto.

Invito yo.

Fuente: Webnovel.com, actualizado en Leernovelas.com