Dinastía del Fútbol - Capítulo 292

292: Cazafortunas 292: Cazafortunas La noche después de la fiesta, como de costumbre, el cuerpo técnico se reunió para su tradicional «Noche de Cervezas»: una velada informal de copas y conversación.

Al principio, se unieron algunos jugadores —Ronaldo, Ferdinand, McNamara, Lennon y Savage—, pero con los partidos del Día de San Esteban a la vuelta de la esquina, sus copas estaban limitadas.

La plantilla había recibido instrucciones estrictas sobre el alcohol y la disciplina.

En la sala de recreo del hotel, Robertson, Walford (entrenador) y Genoe (entrenador de porteros) jugaban al billar, mientras que Richard, O’Neill y Domènec Torrent —el actual jefe de la cantera del City— se sentaban en la barra, tomando sus bebidas e intercambiando historias.

—¿Cómo está la plantilla actual de la Sub-17?

—preguntó Richard mientras sorbía su zumo de naranja—.

¿Alguno que recomiendes?

La cantera del City se había convertido sigilosamente en un semillero de talentos emergentes: nombres como John Terry, Jonathan Woodgate, Ashley Cole, Joe Cole, y su joya más reciente: Samuel Eto’o.

Incluso jugadores del primer equipo como Pirlo, Lampard y Capdevila se unían ocasionalmente a las sesiones de los juveniles para pulir su técnica o para ojear a los próximos talentos.

Aunque algunos de estos jugadores parecían listos para un nivel superior, la participación en la liga juvenil seguía siendo esencial.

Lanzar a un adolescente directamente al desgaste físico de la Premier League sin la preparación suficiente podría dañar su desarrollo, especialmente para los jóvenes internacionales que se adaptan al fútbol inglés.

En lugar de tenerlos calentando el banquillo, O’Neill había lanzado la idea de una excepción especial para tres promesas destacadas: Pirlo, Lampard y Capdevila.

Después de todo, acababan de cumplir dieciocho años; apenas eran hombres, pero estaban llenos de brío.

La clave, enfatizó, era la paciencia.

No había necesidad de apresurarlos a asumir roles permanentes.

Al igual que cuarenta años atrás, cuando el equipo de reservas del Manchester United se ganó el apodo de «Busby Babes», ahora había susurros que se agitaban en el campo de entrenamiento del City.

Pero esta vez, no era la mitad roja de Manchester la que atraía la atención, sino la azul.

Torrent llegó un poco tarde, ya que se había retrasado con su equipo.

Saludó con un gesto a Richard y a O’Neill, luego sonrió y dijo: —Si nuestro equipo juvenil sigue brillando así, los clubes empezarán a robarlos.

O’Neill se rio y replicó: —He oído que ya hay ojeadores viendo cada partido en casa.

Torrent abrió una botella de cerveza y tomó un sorbo.

—No son solo ojeadores locales.

Jimmy me dijo que vio a dos o tres tipos tomando notas durante todo el último partido.

Cuando se dio cuenta de que garabateaban cosas cada cinco minutos, supo que no eran padres, eran ojeadores.

Probablemente le estén echando el ojo a ese chico, Samuel.

Samuel Eto’o, de dieciséis años, que marcó diecisiete goles en catorce partidos con la Sub-17 del City.

Richard entrecerró los ojos.

—¿Por qué no se me informó de esto?

Y…

¿qué clubes?

Si otros equipos están enviando ojeadores a ver los partidos en Maine Road, es inevitable: la Sub-17 del City se ha convertido en el centro de atención.

Pero ¿quién podría culparlos?

Solo con mirar la defensa —Wes Brown (LD), John Terry, Jonathan Woodgate y Ashley Cole (LI)—, solo han encajado dos goles en catorce partidos en lo que va de temporada en la liga juvenil.

—No te preocupes —dijo O’Neill con una leve sonrisa—.

Por lo que he oído, esos ojeadores no representan a ninguno de los peces gordos.

Gracias a Dios.

En este mundo del fútbol tan engreído, los gigantes todavía tienden a menospreciar a los «peces pequeños» como nosotros.

Richard asintió lentamente, sintiendo una ola de alivio recorrerlo.

Entre el ajetreado calendario del primer equipo y las conversaciones en curso sobre la remodelación del estadio, había perdido casi por completo la pista del progreso de la plantilla juvenil.

La Premier League aún estaba madurando, y los clubes ingleses no habían tenido mucho impacto en Europa.

Ningún equipo inglés había llegado a los cuartos de final de la Liga de Campeones en los últimos años.

El fútbol continental todavía menospreciaba a Inglaterra.

Hacía solo unas semanas, el Manchester United había perdido 1-0 contra el Fenerbahçe en la fase de grupos, un duro recordatorio de que los ojos europeos aún no se habían vuelto hacia Inglaterra.

Y eso le dio tiempo al Manchester City.

Tiempo para construir.

Tiempo para proteger lo que era suyo.

Después de una cena agradable y una velada llena de charlas —sobre la vida, el fútbol y todo lo demás—, Richard miró su reloj y se levantó de su asiento.

—Bueno, por hoy es suficiente para mí —dijo con un suspiro silencioso, haciendo girar los hombros.

Al otro lado de la sala, los jugadores seguían riendo, bailando y soltándose en la pista de baile.

Richard los observó por un momento, con una pequeña sonrisa asomando en sus labios.

No necesitaba decir una palabra; sabía que O’Neill y Robertson vigilarían las cosas.

La fiesta había cumplido su función.

Pero la noche de Richard no había terminado.

Todavía tenía que revisar algunos informes, terminar una pila de notas y un horario que se negaba a esperar.

En lugar de irse a casa, decidió pasar la noche en el hotel, más por conveniencia que por comodidad.

Como siempre, por costumbre, Richard revisó su buzón antes de entrar en su habitación.

Pero justo antes de que pudiera abrir la puerta, alguien lo llamó por detrás.

—¡Señor, espere un momento!

Richard se sobresaltó por el grito repentino, pero se recompuso rápidamente cuando vio que era un miembro del personal del hotel que se acercaba.

—Señor, hay una carta para usted —dijo el empleado, entregándosela.

Richard miró al empleado del hotel, luego al sobre en su mano, frunciendo ligeramente el ceño.

Ocasionalmente, recibía cartas de J.K.

Rowling.

Más allá de sus conversaciones sobre el borrador de Harry Potter de ella, los dos a menudo intercambiaban notas personales como amigos por correspondencia a la antigua.

A través de su correspondencia en los últimos meses, Richard había notado un cambio distintivo en el tono de Rowling.

Había comenzado a salir de un lugar de pena y soledad, encontrando gradualmente la luz de nuevo.

Sus cartas ahora rebosaban de creatividad y propósito, como si algo en lo más profundo de su ser hubiera comenzado finalmente a sanar.

Su felicidad era especialmente evidente cada vez que hablaba de su hija, Jessica: sus logros, su risa, su creciente curiosidad por el mundo.

Estaba claro que la maternidad, más que nada, se había convertido en el ancla y la fuente de alegría de Rowling.

«Pero si esta noche me quedaba en el hotel…

¿cómo sabía que tenía que enviar la carta aquí?», pensó.

Aun así, por respeto a la escritora y por curiosidad, Richard aceptó la carta con un silencioso asentimiento.

A Richard siempre le emocionaba cualquier cosa relacionada con Harry Potter, especialmente saber que sería de los primeros en leerlo.

Era un honor para él sumergirse en una historia tan legendaria.

Así que, tomó la carta con un educado asentimiento y agradeció al personal del hotel antes de dirigirse a su habitación.

Una vez dentro, Richard abrió inmediatamente el sobre, listo para deleitarse con un poco de fantasía.

Pero al desdoblar el contenido, su alegre humor se desvaneció en un instante.

El sobre no tenía matasellos, ni remitente, ni dirección del destinatario; claramente, alguien simplemente había avisado al personal para asegurarse de que la carta llegara a sus manos.

Richard se sentó en el sofá, con una expresión impasible.

Dentro había siete u ocho fotografías, que dejó a un lado por un momento antes de leer el mensaje en el papel.

Después de unos segundos, soltó una risa seca de resignación.

Era una carta de amor que expresaba admiración, encaprichamiento y la ambigüedad justa para mantener el misterio.

Las fotos adjuntas eran provocadoramente atrevidas y mostraban a una joven vestida únicamente con su piel.

Sus poses estaban cuidadosamente dispuestas para ocultar ciertas zonas, pero la intención era inconfundible: sensual, seductora y nada sutil.

Una cazafortunas.

Chasqueando la lengua, Richard le dio la vuelta a la página y vio un número de teléfono garabateado cerca de la parte inferior.

Tomando el teléfono fijo, marcó el número.

Al poco tiempo, la llamada se conectó y una alegre voz femenina respondió.

—Hola, ¿quién es?

—Señorita Stephanie Will, ¿es usted?

—Sí, ¿quién habla?

—Soy Richard Maddox.

—Maddox…

Richard…

¡Oh, eres tú!

¿Finalmente te he conquistado?

¡Richard, he estado esperando tu llamada durante más de un mes!

La boca de Richard se torció al oír su voz.

—Déjate de cháchara, vayamos al grano.

¿Cuánto por una noche?

—…

—¿No te interesa?

De acuerdo, entonces he entendido mal.

Por favor, no vuelvas a molestarme, gracias.

—Espera, dos mil libras.

—¿Dos mil?

Eres cara.

—Te garantizo que vale la pena.

—De acuerdo, ¡te lo subo a veinte mil por esta noche!

¿Conoces el Hotel Chorlton?

Iré a reservar una habitación ahora.

Dentro de una hora, y haré que el personal te guíe.

—Veinte mil…

¡Vale, vale, nos vemos esta noche!

Su tono se volvía cada vez más excitado a medida que hablaban, y después de colgar, Richard pulsó el botón de grabación de la grabadora cercana para detenerla, sacó la cinta y la guardó en un cajón.

Afortunadamente, para esa noche, había reservado una Suite Ejecutiva, que ofrecía una discreta función de grabación de llamadas conectada a una centralita privada.

Después de pensar un momento, Richard cogió el teléfono y marcó el número de Ric Turner, el propietario del sitio de fans Bluemoon MCFC.

Eran poco antes de las diez.

El bar que regentaba Turner aún no había alcanzado su punto álgido de caos, así que respondió rápidamente.

CLIC.

—¿Ric?

—¡Richard!

¿Qué pasa?

—Recuerdo que aún no te has casado, ¿verdad?

Hubo un instante de silencio.

—…

Correcto.

¿Por qué?

—Necesito a diez hombres…

y tu ayuda.

Ven a mi habitación esta noche en el Hotel Chorlton.

¡PFFFFFT!

Al otro lado de la línea, Turner se atragantó visiblemente, escupiendo lo que acababa de beber.

—¡Joder, tío!

¡Avísame antes de soltar algo así!

¡¿Diez hombres?!

¡¿Qué clase de fiesta es esta?!

Richard no se inmutó.

—No es ese tipo de fiesta.

Necesito tíos de confianza.

Sin hacer preguntas.

Una hora.

Turner respiró con dificultad.

—Bueno, tengo a la mitad de Moss Side en mis contactos, pero ahora me da miedo llamarlos.

¿Quieres músculo o encanto?

—¿Por qué haces tantas preguntas?

Ambos —dijo Richard secamente—.

Y sobrios.

Hubo un silencio largo y ensordecedor.

Finalmente, Turner reunió el valor suficiente para hablar.

—R-Richard, e-escucha…

Yo, eh…

conozco un bar gay no muy lejos de aquí.

Solo entonces Richard se dio cuenta de por qué Turner había estado actuando de forma tan extraña todo el tiempo.

—¿En qué estás pensando?

—espetó Richard—.

Los diez hombres no son para mí, son para ella.

—¿Ella?

Después de que Richard le diera una breve (y muy necesaria) explicación, Turner finalmente lo entendió.

—…

Oh —dijo, con la voz todavía un poco temblorosa—.

Bueno.

Eso tiene mucho más sentido.

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