Dinastía del Fútbol - Capítulo 293

293: Planificación de adquisiciones hostiles 293: Planificación de adquisiciones hostiles ¡Richard está que arde!

Como el partido del fin de semana se había jugado por la noche y la fiebre de Navidad estaba a punto de empezar, a Richard ya le habían notificado que Robertson y su equipo le habían concedido un día libre al equipo tras la congestión de partidos de diciembre.

Como de costumbre, se despertó temprano y se preparó para ir a Maine Road.

Pero en el momento en que abrió la puerta de su casa, se encontró con una andanada cegadora de flashes de cámaras.

¡Clic!

¡Clic!

¡Clic!

Paparazzi.

Todo un muro de ellos.

Gritando, empujando, luchando por una posición como depredadores en pleno frenesí alimenticio.

—¡Señor Maddox!

¿Organizó una orgía en el Hotel Chorlton la semana pasada?

—¿Hubo algún jugador del Manchester City implicado en la fiesta?

—Además de coquetear con Stephanie, ¿con quién más se está viendo?

—¿A qué hora llegó a casa anoche?

—¿Cuál es exactamente su relación con Stephanie?

Richard se quedó helado medio segundo.

Entrecerró los ojos, herido por los flashes.

El aire bullía de preguntas, la mitad escandalosas, la mayoría completamente inventadas.

«Perfecto».

Los paparazzi británicos son implacables, sobre todo cuando se trata de dar noticias de última hora.

Pueden convertir a alguien en el centro de atención en un abrir y cerrar de ojos, utilizando las palabras más crueles, las provocaciones y las tácticas más descaradas para hacer que su objetivo pierda la compostura —e incluso la cordura— en el proceso.

Así es como consiguen las fotos más sensacionalistas.

Ante las maliciosas preguntas, ¿perdería Richard los estribos y actuaría irracionalmente?

Si estallaba en cólera —independientemente de si la noticia era cierta—, su reputación quedaría inmediatamente manchada.

Un solo arrebato, o peor, si lanzaba un puñetazo, no haría más que agravar el caos.

Richard dio unos pasos hacia fuera, enfrentado a un enjambre de micrófonos y cámaras.

Se detuvo sorprendido un segundo.

Luego, con una sonrisa encantadora, retrocedió lentamente hacia el interior.

Mientras se retiraba, señaló el umbral de la residencia del City, advirtiéndoles en silencio: si cruzan esta línea, es allanamiento de morada.

Con una sonrisa tranquila, cerró la puerta con suavidad.

El edificio que Richard ocupaba actualmente en el complejo de residencias del Manchester City era único por su ubicación.

A diferencia de los otros bloques de viviendas del equipo, que estaban resguardados tras vallas o patios ajardinados, su edificio daba directamente a la calle, tanto por delante como por detrás.

Era la única estructura de todo el complejo de residencias que tenía acceso inmediato a la vía pública.

Desde la entrada principal, se oía el zumbido lejano del tráfico o el bocinazo ocasional de un camión de reparto.

Por detrás, otra calle discurría en paralelo, justo más allá de una hilera de árboles delgados y un estrecho callejón de carga.

Era tanto una comodidad como una maldición.

Conveniente, porque le permitía a Richard entrar y salir sin tener que serpentear por el laberinto de puertas de seguridad internas o atravesar los campos de entrenamiento.

Pero también una maldición, sobre todo ahora.

Con los paparazzi al acecho en ambos extremos de la calle, su residencia se había convertido en el blanco más fácil para la intrusión, la vigilancia y la atención no deseada.

Los paparazzi suspiraron frustrados y se retiraron a sus coches, aunque sus potentes objetivos seguían apuntando a la puerta, a la espera.

Dentro, Richard se sentó en el sofá, sumido en sus pensamientos.

Su ordenador no podía seguir el ritmo de las noticias de la prensa sensacionalista.

Pero ya tenía una idea aproximada de lo que había ocurrido.

Probablemente era la cazafortunas contraatacando, después de que él la hubiera manipulado hábilmente.

Cogió el teléfono con la intención de tomar represalias, pero antes de que pudiera marcar, entró una llamada.

CLIC.

—¿Diga?

—Richard, ¿dónde estás?

Era Adam Lewis, el abogado que representaba a Maddox Capital.

—¿Yo?

Estoy en la residencia del City.

—Quédate ahí.

No vayas a ninguna parte y no hables con nadie de fuera.

Desenchufa el teléfono fijo.

Estoy de camino.

—De acuerdo.

Richard colgó la llamada y esperó.

El teléfono de casa empezó a sonar sin parar: eran periodistas que intentaban conseguir una declaración.

En lugar de desenchufarlo, simplemente lo cogió y lo volvió a colgar de golpe, dejándolo descolgado para bloquear más llamadas.

Finalmente, llegó Lewis, elegantemente vestido con un traje y acompañado de dos hombres de unos treinta años, probablemente de su equipo legal.

Cuando Richard abrió la puerta trasera, los periodistas volvieron a pulular.

Aparte de unas cuantas fotos, no consiguieron nada sustancial.

Sin embargo, justo cuando estaba a punto de cerrar la puerta, alguien les gritó furioso a los periodistas: —¡Panda de moscas!

¿¡Cómo vamos a entrenar si estáis bloqueando las puertas!?

Sorprendido, Richard se asomó y vio a Scott Parker con un balón en la mano, de pie junto a Wayne Bridge, Owen Hargreaves y Gareth Barry.

Todos parecían furiosos.

Los periodistas dudaron.

Algunos intentaron sacar fotos, pero Richard gritó rápidamente: —¡ADAM!

Lewis actuó al instante.

Uno de sus ayudantes salió y les ladró a los medios: —Son menores de edad.

Si publican una sola foto, ¡esperen una citación judicial!

El segundo ayudante asintió antes de correr hacia los chicos con la intención de meterlos dentro y cerrar la puerta de golpe.

La expresión de Richard se ensombreció.

Llamó a Torrent y le preguntó si los Sub-17 podían entrenar en el interior por hoy, al menos hasta que la prensa se largara.

Por suerte, el día anterior habían tenido un partido de la liga juvenil, así que la sesión de hoy era ligera.

Una vez resuelto el asunto, Richard volvió a sentarse.

Lewis sacó varios periódicos sensacionalistas de su maletín y se los entregó.

Estaban llenos de titulares escandalosos.

Uno en The Sun destacaba: un lado mostraba a Richard bebiendo tranquilamente un zumo de naranja en el palco VIP de Stamford Bridge.

El otro mostraba una foto borrosa de la «cazafortunas» vestida de calle.

«¡El multimillonario Richard Maddox, atrapado en un tórrido escándalo con una modelo misteriosa en el Hotel Chorlton!».

Richard no pudo evitar reírse del titular.

Pasó a la página siguiente, curioso.

El artículo citaba a la mujer directamente.

—Todo el mundo sabe que admiro a Richard.

Quería ser su amiga, así que cuando se puso en contacto conmigo, me sorprendió.

Pensé que podría surgir algo romántico, habría sido maravilloso.

Pero cuando entré en la suite que reservó en el Hotel Chorlton, la imagen de hombre apuesto que tenía de él se hizo añicos.

Era asqueroso.

Había hombres semidesnudos por todas partes, claramente dispuestos a pasárselo bien.

Yo no soy esa clase de chica.

Me fui de inmediato.

No pasó nada.

Pero no sé qué hicieron después.

Los rechacé, pero estaba claro que estaban listos para alguien.

Ahora mismo, Richard Maddox solo me da asco.

Por suerte, sus padres estaban de vacaciones.

La noticia no les había llegado.

Lewis le dejó terminar la pila de artículos antes de cruzarse de brazos con calma.

—Muy bien.

¿Qué pasó en realidad?

Cuéntamelo todo, desde el principio.

Hablando ya no como amigo, sino como abogado, Adam Lewis estaba serio.

Richard le contó la verdad.

Cuando terminó, Lewis lo miró con incredulidad y suspiró.

—Richard, ¿qué estás haciendo?

Podrías haberla ignorado, seguirle el juego…

cualquier cosa.

No había necesidad de agravar la situación.

—¿A qué te refieres?

—Quiero decir, amigo mío, que ahora eres multimillonario.

Tienes dinero, influencia… ¿y otra vez sin guardaespaldas?

No me digas que te deshiciste de ellos.

—…
—Exacto —masculló Lewis, negando con la cabeza—.

Mírate.

Las chicas se te van a tirar encima.

Algunas serán increíbles.

¿Pero qué haces tú?

Las rechazas a todas… y ahora te metes en algo así.

Richard suspiró, luego se levantó y se dirigió a su cajón.

Sacó un documento y se lo entregó a Lewis.

—Para ser sincero, todo fue improvisado.

Tuve que tomar una decisión sobre la marcha.

Lewis, confundido, abrió el documento.

Sus ojos recorrieron las páginas y luego se abrieron de par en par al darse cuenta.

—Espera… ¿tu objetivo es el hotel?

Richard se encogió de hombros.

—¿Qué otra cosa podía hacer?

Prácticamente me lo sirvieron en bandeja de plata.

Así que yo les devuelvo el favor.

Señaló el mapa de la carpeta.

El Hotel Chorlton se encontraba al otro lado del río Irwell, justo enfrente del centro de Manchester.

—Lo que realmente me llamó la atención es que… está justo enfrente del Este de Manchester.

El hotel se encuentra perfectamente frente a un terreno que ya poseo.

Lewis parpadeó y finalmente se rio, empezando a comprender la mentalidad de la otra parte.

—Dime, ¿qué tienes en mente?

—Bueno, hay algo raro en todo esto —empezó Richard—.

No es un escándalo cualquiera.

Todo ha ocurrido demasiado rápido, demasiado coordinado.

La carta fue colocada a propósito.

¿Y por qué tenerme a mí como objetivo?

¿Por qué no a los jugadores, que son mucho más propensos a escándalos de este tipo?

¿Y que los paparazzi aparecieran antes de que pasara nada?

No.

Lewis se cruzó de brazos.

—¿Tienes a alguien en mente?

—Probablemente The Sun, o podría ser el hotel… o incluso los medios de comunicación trabajando juntos.

Lewis se sorprendió.

—¿Crees que está relacionado con el hotel?

Richard se encogió de hombros.

—Podría ser.

He oído que el Hotel Chorlton abrió el año pasado y solo su personal sabía en qué habitación estaba.

Existe la posibilidad de que ellos estén detrás de esto.

—¿Pero por qué querrían desacreditarte?

—Podría ser eso —respondió Richard—, o quizá solo quieran publicidad, aprovechando la ola de un escándalo con mi nombre de por medio.

Respiró hondo y luego dio su instrucción con claridad.

—Muy bien.

Ayúdame a manejar esto discretamente.

Luego Richard se levantó, le contó a Lewis lo de la grabación que tenía y miró a su alrededor antes de suspirar.

—Creo que por el momento trabajaré desde esta habitación.

TOC, TOC, TOC
Justo cuando iba a seguir hablando, unos golpes en la puerta lo sobresaltaron.

Era inusual; si había algo urgente o digno de mención, normalmente se trataría a través de la oficina.

Nadie venía nunca a buscarlo a su habitación en la residencia.

Supuso que sería el ayudante de Lewis, que volvía después de ver cómo estaban Parker y los chicos.

—Adelante —dijo.

Inesperadamente, no era el ayudante, sino John Robertson, el actual entrenador interino del Manchester City.

—Señor, necesito hablar con usted sobre un asunto.

Al oír el saludo inusualmente formal, Richard frunció el ceño.

Algo estaba a punto de suceder.

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