Dinastía del Fútbol - Capítulo 34

34: El Mundo contra Richard 34: El Mundo contra Richard —Es imposible que Inglaterra pierda, ¿verdad?

—preguntó Harry, su hermano, con el rostro pálido.

Incluso el agarre de su taza de té temblaba.

Después de todo, el equipo al que se enfrentaban estaba plagado de tensión e inestabilidad política.

La Unión Soviética todavía era vista como un importante rival político e ideológico para los países occidentales.

La Guerra Fría estaba en curso, y los medios de comunicación occidentales a menudo pintaban a la URSS de forma negativa.

Los aficionados del fútbol inglés siempre habían apoyado a su equipo, pasara lo que pasara.

Y con el fútbol soviético en gran parte aislado, muchos seguidores de Inglaterra sabían poco sobre jugadores como Oleh Protasov o Rinat Dasayev, mientras que nombres como Gary Lineker y Bryan Robson eran leyendas que todos conocían.

Todos se sentían seguros de este juicio.

Aunque los dos últimos partidos de la Unión Soviética habían sido impresionantes, el sesgo del patriotismo y el orgullo nacional ya les había calado hasta los huesos.

En ese momento, Richard y su familia estaban reunidos frente al televisor en el JW Marriott Grosvenor House Londres.

La habitación estaba cargada de tensión; no solo por el partido, sino por lo que había sucedido incluso antes de que llegaran allí.

Después de que Harry y su padre fueran despedidos, se habían quedado en estado de shock.

No eran problemáticos.

Siempre habían hecho su trabajo con diligencia: nunca llegaban tarde, nunca holgazaneaban, siempre se quedaban más tiempo cuando era necesario.

Entonces, ¿por qué?

¿Por qué los despidieron de repente y sin previo aviso?

No tenía sentido.

Era injusto.

Solo fue una carta fría e impersonal que les informaba de que su empleo quedaba «rescindido con efecto inmediato».

Cuando intentaron protestar, el gerente se negó a hablar con ellos.

Al final del día, fue el supervisor quien les dio la pista.

—No es nada personal.

Es solo que… con todo lo que está pasando, es lo mejor.

Y la razón que su supervisor no dejaba de repetir solo los confundió más sobre lo que estaba ocurriendo.

¿Y la peor parte?

No había recurso legal.

Ni apelación.

Ni justicia.

Habían perdido sus trabajos.

Y ahora, lo único que podían hacer era sentarse en esta habitación de hotel, a esperar.

—Sabes que te estás jugando el apellido de nuestra familia, ¿verdad?

—La voz de su padre estaba cargada de preocupación.

Pero lo hecho, hecho estaba.

Ya no había forma de detenerlo.

—Mamá, Papá, hermano…

confiad en mí —la voz de Richard era firme—.

Esta vez nos vamos de Islington juntos.

Nos mudamos.

Os lo prometo: vamos a ser ricos.

Anna, su madre, abrió la boca como para discutir, pero al final, soltó un suspiro de cansancio.

Quería regañarlo, hacerle entrar en razón, pero una parte de ella dudó: no podía ignorar la frágil salud de Richard.

Al final, lo único que pudo hacer fue lanzar una mirada fugaz a su marido y a su hijo mayor, como si los culpara en silencio de todo lo que había sucedido.

Pero ella tenía su propio plan de contingencia.

Había sacado dinero en secreto de la cuenta bancaria de Richard.

Si las cosas salían mal, no estarían atrapados.

Podrían desaparecer en el campo, lejos de toda esa locura.

Al menos, eso era lo que se decía a sí misma.

Tras apaciguar a su familia, Richard salió al balcón, dejando que el aire fresco de la noche lo envolviera.

Abajo, las calles de Mayfair bullían de vida: los coches pasaban a toda velocidad, las luces de neón se reflejaban en los pulidos exteriores de las boutiques de lujo, y la gente se movía en elegantes oleadas, absorta en sus propios asuntos.

Este lugar era el hogar de aristócratas, poderosos hombres de negocios e inversores extranjeros.

Desde su balcón, Richard lo observaba todo.

La grandeza, la riqueza, las infinitas posibilidades.

Aquí era donde pertenecía.

O, al menos, donde pretendía pertenecer.

De esta Euro, había aprendido algo.

No más menosprecios.

No más ser apartado.

Se trataba de forjar un futuro en el que el apellido Maddox impusiera respeto, no ridículo.

Su agarre se tensó en la barandilla del balcón.

Mañana, todo cambiaría.

BZZZTT—
Su teléfono ladrillo vibró en su bolsillo.

Richard lo sacó y se lo llevó a la oreja.

—¿Diga?

—Richard, soy yo, Fay.

Ah, es el corredor de apuestas, su gestor personal.

—Sí, ya sé.

¿Qué pasa?

—En realidad, nada.

Solo quería informarte de la situación aquí.

Es una locura.

Richard frunció el ceño.

—¿A qué te refieres?

Mientras Fay hablaba, la situación se fue aclarando.

Como la gente no podía enfrentarse a él directamente, estaban intentando castigarlo a través de sus billeteras.

Las casas de apuestas se habían vuelto locas.

Incluso con el corredor de apuestas aumentando las cuotas al máximo, no importaba; no les importaba en absoluto.

Estaban dispuestos a tirar el dinero como si no hubiera un mañana, todo por la oportunidad de ver a Inglaterra triunfar y a él estrellarse y fracasar.

Idiotas.

Richard se apoyó en la barandilla del balcón, su mente calculando cada posibilidad.

—Mmm… —tamborileó los dedos distraídamente—.

¿Cuáles son las cuotas ahora?

—¿Eh?

Ahora mismo están 1 a 10; se espera que Inglaterra gane cómodamente.

Richard negó con la cabeza.

Una locura.

Pura locura.

Pero si la gente estaba tan ansiosa por prenderle fuego a su dinero, él estaría más que feliz de recoger las cenizas.

Se giró, echando un vistazo a la habitación del hotel.

Su familia estaba sentada rígidamente frente al televisor, con los rostros tensos mientras esperaban que comenzara el partido.

Que así sea.

¿Todos queríais una guerra?

Pues yo os daré una.

—Dóblala —dijo Richard de repente.

La voz de Fay se agudizó.

—¿Qué?

—Me has oído.

Dobla mi apuesta.

Súbela de 300.000 a 600.000 libras.

—Estás de broma, ¿verdad?

¿Te das cuenta de contra quién estás apostando?

Esto no es un cuento de hadas sobre el que tiene las de perder.

¡Es Inglaterra!

¡Inglaterra, Richard!

¡Los Tres Leones!

Richard musitó.

—Es un buen argumento.

Fay exhaló aliviado.

—Bien.

Al menos sigues pensando con racionalidad…

—Súbela a un millón.

¿Puedes hacerlo?

Silencio.

Y entonces…

—¡¿QUÉ?!

¡¡¡ESTÁS LOCO!!!

—Ahora que lo pienso, ¿desde cuándo te preocupas por mi bienestar?

Sabes la comisión que te llevarás de esta apuesta de un millón de libras, ¿verdad?

—Tú…

—empezó Fay, pero se detuvo en seco.

Ni siquiera él podía negarlo.

Solo la comisión era suficiente para hacer que cualquiera se lo pensara dos veces.

—Entonces, está decidido…

—Pero soy tu gestor personal —masculló Fay—.

Debería aconsejarte que no hagas apuestas tan temerarias como esta.

Richard se rio entre dientes, pero sintió una calidez en el pecho.

Era raro que alguien se preocupara por sus decisiones más allá del beneficio personal.

Apreciaba el gesto —de verdad que lo hacía—, pero ya había tomado una decisión.

Todavía tenía 900.000 libras en efectivo, y con sus 300.000 libras de ganancias de partidos anteriores, tenía un total de 1.200.000 libras.

Incluso si el futuro cambiara debido al efecto mariposa, creía que su dinero en efectivo le daría suficiente influencia para darle la vuelta a la situación.

¿Y si la Unión Soviética ganaba?

Bueno, el pago sería astronómico.

La tensión en la familia Maddox alcanzó su punto álgido cuando el árbitro pitó el silbato, señalando el inicio del partido.

Richard se quedó junto al balcón un momento, agarrando la barandilla mientras escuchaba el rugido ahogado del estadio a través de los altavoces del televisor.

Su padre estaba sentado rígidamente en el sofá, con los brazos cruzados y la mandíbula tan apretada que parecía doloroso.

Su madre, normalmente tranquila, jugueteaba con el bajo de su blusa.

A veces, juntaba las manos como si estuviera rezando.

Su hermano, de vez en cuando, daba pequeños y nerviosos sorbos a su té, incapaz de quedarse quieto.

No paraba de caminar de un lado a otro, con la ansiedad creciendo a cada segundo.

Inglaterra, liderada por jugadores estrella como Tony Adams, Kenny Sansom, Bryan Robson, Glenn Hoddle, John Barnes y Gary Lineker, era un equipo repleto de talento.

Y con todo en juego en este partido a vida o muerte, todos sabían que no darían menos del 120 %.

Entonces, sobrevino el desastre.

El partido apenas había comenzado —solo tres minutos después— cuando Inglaterra sufrió un revés temprano.

Primer gol: Inglaterra 0 – 1 URSS
Inglaterra apenas había encontrado su ritmo cuando un costoso error le dio la ventaja a la Unión Soviética.

Glenn Hoddle, uno de los creadores de juego clave de Inglaterra, fue sorprendido en el centro del campo, perdiendo el balón con demasiada facilidad.

Aleksandr Zavarov no perdió tiempo y le dio un pase preciso a Sergey Aleynikov.

El centrocampista soviético se lanzó hacia adelante, atravesando la defensa de Inglaterra con un giro brusco antes de disparar un tiro certero que superó a Chris Woods.

El portero de Inglaterra apenas tuvo tiempo de reaccionar.

Los jadeos llenaron la habitación del hotel.

Pero no eran solo ellos: gritos de frustración e incredulidad resonaban desde las habitaciones vecinas.

En el balcón, Richard apretó los puños.

Luego, con una respiración profunda, se obligó a relajarse.

Aún era pronto.

Quedaban 86 minutos.

Todavía no había que celebrar.

—Es demasiado pronto para entrar en pánico —murmuró, como si se estuviera convenciendo a sí mismo.

Y, efectivamente, Inglaterra ya estaba contraatacando.

Segundo gol: Inglaterra 1 – 1 URSS
Inglaterra necesitaba una respuesta, y no perdieron tiempo en aumentar la presión.

A los dieciséis minutos, consiguieron un tiro libre en una posición peligrosa.

Glenn Hoddle, ansioso por redimirse, se preparó.

Su centro fue milimétrico: lanzado con velocidad y precisión.

Tony Adams se elevó por encima de todos, su imponente figura dominando el área de penalti.

Conectó el centro con un cabezazo fulminante, enviando el balón más allá del portero soviético.

¡GOL!

El hotel estalló.

—¡Vamos!

¡Así se hace!

—¡Sí, eso es!

¡Dadle una lección!

—¡Jaja!

Alguien debe de estar sintiéndose fatal ahora mismo, ¿eh?

—Jajajaja, tienes razón.

Richard sonrió con suficiencia.

No necesitaba adivinar de quién se estaban burlando.

Ambos equipos atacaban sin descanso.

La tensión en el campo se reflejaba en la habitación de hotel de los Maddox.

Entonces, los palos entraron en juego.

Trevor Steven estuvo agónicamente cerca para Inglaterra; su disparo superó al portero pero se estrelló contra el poste.

Momentos después, Oleh Protasov tuvo una oportunidad en el otro extremo.

Su disparo con efecto parecía destinado a la red, pero fue repelido por el larguero.

—¡Maldita sea!

—gimió el hermano de Richard, agarrándose la cabeza.

Pero entonces llegó el punto de inflexión.

Con Inglaterra buscando el gol desesperadamente, su defensa comenzó a debilitarse.

Los soviéticos aprovecharon la oportunidad.

Ihor Belanov lanzó un centro peligroso al área, y Mykhailichenko hizo una carrera perfectamente sincronizada, colándose entre los defensas de Inglaterra.

Su cabezazo fue imparable.

En un instante, el ambiente en la planta de su hotel se quedó completamente en silencio.

Tercer gol: Inglaterra 1 – 2 URSS
Pero lo peor estaba por llegar.

Mientras Inglaterra atacaba temerariamente, comenzaron a aparecer huecos en la defensa.

Los soviéticos sacaron el máximo provecho: Pavel Pasulko se abalanzó sobre un balón suelto dentro del área y lo remató a gol a quemarropa.

Inglaterra estaba acabada.

—¡J*DER, SOY RI…!

Richard apenas pudo articular las palabras antes de que Harry, con los ojos desorbitados por el pánico, se abalanzara sobre él.

En una fracción de segundo, le tapó la boca con la mano, silenciándolo.

Aquí no.

Ahora no.

Si descubrieran que estaba aquí…

El pitido final sonó, sellando la miserable salida de Inglaterra del torneo.

El gol de Pasulko puso el tercero en el marcador, culminando una campaña desastrosa para Inglaterra mientras enviaba a la URSS a las semifinales con la moral por las nubes.

Final del partido: Inglaterra 1 – 3 URSS
El hotel JW Marriott era un caos, puesto patas arriba por las atónitas reacciones de sus huéspedes.

Richard y Harry se agarraron de repente el uno al otro en pura euforia, sus rostros contraídos por una emoción apenas contenida.

Sus bocas se estiraron en amplias sonrisas que mostraban los dientes, sus puños se agitaban furiosamente en el aire, pero no salió ni un solo sonido.

Fue la celebración más silenciosa de la historia de la humanidad.

—¡JODER, DE VERDAD QUE LO HEMOS…!

Entonces…

PLAF.

Por un momento, el silencio llenó la habitación.

Anna Maddox se dejó caer de rodillas con toda la gracia de alguien que acaba de sobrevivir a una montaña rusa de emociones.

Juntó las manos, cerró los ojos y respiró hondo.

—En el nombre del Padre, y del Hijo, y del Espíritu Santo…

Amén.

Harry y Richard intercambiaron miradas antes de persignarse también.

—Amén.

Luego Harry, en voz baja: —Joder, qué cerca ha estado.*
Mientras tanto, Bryan Maddox simplemente observaba desde su silla, con el rostro inescrutable.

Por fuera, estaba tranquilo.

¿Pero por dentro?

Era un manojo de nervios.

Expulsados con unos patéticos cero puntos.

Fue un desastre de proporciones bíblicas.

Su amada selección nacional se había ido a casa en desgracia.

Se frotó lentamente las sienes, dejando escapar un profundo suspiro.

Afortunadamente, con esta victoria, se podría decir que su familia estaba a salvo al final.

Quizá él también debería empezar a rezar.

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