Dios Del fútbol - Capítulo 320

Capítulo 320: El Caballero de Inglaterra [Boleto Dorado]

El vestuario español no estaba en silencio, pero tampoco era ruidoso.

Era un zumbido controlado de concentración: respiraciones profundas, el murmullo ocasional de una conversación, el siseo agudo de las botellas de agua al ser apretadas.

El aire estaba cargado con el olor a sudor y césped, los cuerpos aún palpitando por la guerra librada en la primera parte.

Izan se apoyó en su taquilla, rodando una botella fría contra sus costillas.

Stones le había dado un buen golpe antes y, aunque el dolor no era suficiente para molestarle, todavía podía sentirlo bajo las yemas de sus dedos.

Su gol había puesto a España por delante, pero no era suficiente. Todavía no.

Frente a él, Rodri estaba sentado en el banquillo, encorvado, con los codos apoyados en las rodillas.

Su rostro era indescifrable, pero su mente repasaba los patrones del partido: los espacios, los movimientos, los sutiles cambios en la estrategia de Inglaterra.

Ya estaba en la segunda parte antes incluso de que hubiera empezado.

Lamine Yamal, atándose y reatándose las botas, finalmente habló.

—Han presionado sin descanso hacia el final, pero no creo que eso sea todo —murmuró, con la mirada baja.

Carvajal, ajustándose las espinilleras, asintió. —Sí. Ahora están desesperados.

De la Fuente dio una palmada, atrayendo la atención de todos.

—Van a cambiar algo —empezó el entrenador, con voz tranquila pero firme—. Van a jugar más directos. Jude Bellingham se está metiendo en el partido. Si empieza a mandar, sufriremos.

Baraja, de pie con los brazos cruzados, miró a Izan.

—Los estás estirando bien —dijo—. No lo fuerces. Si ves a Nico o a Lamine con espacio, confía en ellos.

Luego se giró hacia Morata. —Aguanta tus desmarques un segundo más. Los estamos descolocando, pero tenemos que aprovecharlo.

Rodri se enderezó, su voz cortante. —Quieren una batalla. No se la daremos. Controlamos este partido. Les matamos el ritmo.

Se oyó un murmullo de aprobación. Este no era un partido que pudieran dejar escapar.

Mientras se ponían de pie, Carvajal exhaló y murmuró por lo bajo: —A cuarenta y cinco minutos de hacer historia.

Manteneos firmes por mí, chicos, necesito ganar algo con España antes de colgar mis gastadas botas.

Su ocurrencia de veterano hizo que el vestuario se relajara, pero la concentración seguía ahí.

Mientras tanto, en el vestuario de Inglaterra…

El ambiente era diferente: tenso, pero no de derrota.

Declan Rice se secó el sudor de la frente, con la mandíbula apretada. Frente a él, Jude Bellingham estaba sentado inclinado hacia adelante, con los codos en las rodillas y los dedos entrelazados.

Su mente iba a toda velocidad. Se había quedado a centímetros de marcar. A centímetros.

Gareth Southgate caminó hasta el centro de la sala, con voz mesurada pero apremiante.

—Todavía estamos en esto —empezó, paseando la mirada por la plantilla—. España ha tenido el control, pero hemos tenido nuestros momentos.

Le dimos al palo. Los forzamos a cometer errores. Estamos a un solo gol.

Kyle Walker se hizo crujir el cuello. —Sabemos lo que tenemos que hacer.

Southgate asintió. —Tenemos que ser directos. Jude, sigue encarándolos. Fórzalos a situaciones en las que tengan que reaccionar.

Bellingham exhaló bruscamente, asintiendo.

Los ojos de Southgate recorrieron la sala. —Esto no ha terminado. Nunca termina hasta que nosotros decimos que ha terminado.

Mientras los jugadores se ponían de pie, los aplausos resonaron en el vestuario.

Era el momento.

Los aficionados españoles ondeaban sus bufandas, el rojo y el amarillo un mar de color parpadeante bajo la noche de Berlín. Algunos estaban jubilosos, otros inquietos.

Un grupo de aficionados mayores, veteranos de torneos pasados, observaba con un optimismo cauto.

Habían visto demasiadas desilusiones a lo largo de los años como para celebrar antes de tiempo.

En la sección inglesa, era diferente. Se estaba gestando una tormenta.

Un padre y un hijo, ambos envueltos en banderas de San Jorge, intercambiaron miradas nerviosas. El hijo, de no más de diez años, preguntó: —¿Aún podemos ganar, verdad?

Su padre forzó una sonrisa. —Claro que podemos. Y lo verás pronto.

Pero en el fondo, no estaba seguro.

Al otro lado del mundo, en Londres, los pubs rebosaban de aficionados. Las calles vibraban de tensión y en todas las pantallas gigantes se leían las palabras: DESCANSO – ESPAÑA 1-0 INGLATERRA.

Bebían sus pintas con ansiedad. Algunos aficionados debatían las tácticas de Southgate, mientras que otros musitaban plegarias en sus bebidas.

En Valencia, en una abarrotada zona de aficionados en Alboraya, la ciudad natal de Izan, el ambiente era diferente. Coreaban su nombre.

Les había dado la ventaja.

Pero nadie se atrevía a celebrar antes de tiempo.

Plató de los comentaristas de la BBC

Gary Lineker se ajustó el auricular mientras las cámaras hacían una panorámica del estadio.

—Bueno, para los que acaban de sintonizar, España gana a Inglaterra por 1-0 al descanso en esta apasionante final de la Eurocopa 2024 —dijo, con una voz que transmitía el peso de la ocasión.

Río Ferdinand negó con la cabeza. —Esto ha sido un partido de verdad, una auténtica final. Hemos visto calidad, hemos visto lucha y hemos visto algunos momentos impresionantes.

España merecía su ventaja, pero Inglaterra está metidísima en el partido.

Ian Wright se inclinó hacia adelante. —Jude Bellingham ha sido el mejor jugador de Inglaterra. Los ha llevado hacia adelante, ha dado en el palo, y da la sensación de que si algo va a pasar, él es el hombre que lo hará posible.

Micah Richards, que nunca ha sido de los que ocultan sus emociones, sonrió. —Pero hablemos de Izan, chicos.

Qué jugador. Aún no tiene diecisiete años, el partido más importante de su vida, y está jugando como si llevara aquí años. Ese gol, esa confianza… increíble.

Lineker asintió. —La generación de oro de España se está formando ante nuestros ojos.

Luego se puso serio.

—Quedan cuarenta y cinco minutos. Una mitad de fútbol que definirá carreras. ¿Aguantará España, o podrá Inglaterra remontar en esta final? Con ustedes, Peter y Alan.

Mientras hablaba, los jugadores salían del túnel, acalorados y listos para la segunda parte. Los aficionados de cada nación rugían apoyando a sus hombres mientras se colocaban en sus posiciones.

Después de eso, el árbitro pitó.

Y así, sin más, la batalla se reanudó.

Inglaterra, agresiva desde el primer toque, se lanzó al ataque.

Declan Rice, pidiendo el balón, lo desplazó a la banda para Walker. España presionó, pero Walker lanzó un pase en profundidad hacia Kane, intentando sortear el centro del campo español.

Kane se elevó y lo encontró con un cabezazo peinado…

Bellingham irrumpió hacia adelante, controlando el bote.

Un toque preciso. Un cambio de peso. Una explosión de potencia.

Regateó a Pedri, se zafó de Cucurella y se abalanzó hacia la portería.

Los aficionados ingleses rugieron, presintiéndolo.

Bellingham disparó… raso, potente…

Simón la vio tarde, estirándose…

El balón rozó el exterior del poste.

Angustiosamente cerca de nuevo.

Un murmullo de asombro recorrió la multitud.

En el banquillo de Inglaterra, Southgate apretó los puños y exhaló bruscamente.

Desde el área técnica de España, De la Fuente gritaba a sus jugadores, instándolos a recuperar el control.

España respondió.

Rodri, siempre tranquilo, recuperó la posesión y salió jugando desde atrás.

Izan retrasó su posición, hizo un giro rápido para superar a Rice y aceleró.

Vio a Nico esprintando por la izquierda y le metió un pase perfecto al hueco.

Nico recortó hacia adentro, vio a Morata desmarcándose de Stones y envió un centro con rosca…

Morata se lanzó en plancha…

Pickford reaccionó…

¡Una parada!

El portero inglés la palmeó con desesperación.

El estadio tembló con el ruido.

España era implacable. Inglaterra se mostraba desafiante.

Una final que sería recordada para siempre se estaba desarrollando ante los ojos del mundo.

…

El partido se estaba inclinando. España podía sentirlo. La marea había cambiado, y las camisetas rojas se veían obligadas a retroceder, cada vez más hundidas en su propio campo.

Cada despeje era ahora un intento desesperado por aguantar. Cada ataque inglés era otro martillazo en la puerta.

Y entonces… Inglaterra encontró su momento.

Jordan Pickford, en el borde de su área, atrapó un centro bombeado y no perdió ni un segundo. Los aficionados ingleses detrás de él lo presintieron antes incluso de que empezara.

Un saque de volea… lanzado a la noche, alto y buscando a alguien.

Harry Kane, curtido en mil batallas e implacable, ya se estaba moviendo. Laporte forcejeaba con él, con un brazo sobre su pecho, pero Kane conocía este duelo.

Saltó, los músculos de su cuello tensándose…

Un cabezazo peinado.

El balón describió una espiral en el aire, y allí —como una sombra cortando la noche— llegó Jude Bellingham.

—¡Jude Bellingham… Jude Bellingham! Ha llevado en volandas a Inglaterra, los ha impulsado, y ahora… —la voz de Peter Drury se elevó por encima del estadio, cargada de destino.

Un toque para controlar. El estadio contuvo el aliento.

Rodri se lanzó, demasiado tarde. Cucurella se giró, intentando alcanzar el balón…

Pero Bellingham ya estaba golpeando el balón, un disparo rebosante de potencia y destino.

Pasó como un cohete junto a Unai Simón, una bala de pura convicción…

Y se estrelló en la red, más rápido de lo que los aficionados pudieron reaccionar. Entonces, de repente…

¡BUUUM!

¡GOOOOOOOOOOOOOOOOOOL!

—PREGUNTAN QUIÉN FUE. BUENO, ¿QUIÉN MÁS PODÍA SER? ¡JUDE BELLINGHAM! ¡INGLATERRA EMPATA!

La mitad inglesa del estadio estalló. Un rugido, una ola, una tormenta de camisetas blancas y brazos en alto.

Alan Smith apenas tuvo tiempo de exhalar.

—¡Tenía que ser él! ¡Ha metido a Inglaterra de nuevo en esta final a base de pura voluntad!

Bellingham salió corriendo, con el pecho agitado y los puños apretados. Sus compañeros de equipo corrieron en tropel hacia él, derribándolo al suelo en un montón de éxtasis.

Los jugadores españoles se quedaron paralizados, atónitos.

En la línea de banda, Southgate agitó el puño.

De la Fuente se dio la vuelta, con los labios apretados.

En la cabina de comentaristas, la voz de Peter Drury se elevó de nuevo.

—¡Este joven, esta fuerza de la naturaleza… se niega a dejar que Inglaterra caiga!

—¡Esta final… esta guerra… aún no ha terminado! Todo igualado aquí en el Olympiastadion.

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