Dios Del fútbol - Capítulo 321

Capítulo 321: Rey Harry

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Olympiastadion, Berlín

Peter Drury: —¡Y la tormenta continúa! ¡Inglaterra, impulsada por la brillantez de Bellingham, ataca de nuevo!

—No hay pausa, ni respiro, solo camisetas blancas que avanzan en tromba, martilleando las murallas de España y estamos aquí para disfrutarlo.

Inglaterra presionó inmediatamente después de reanudarse el juego.

Un saque de banda rápido: Walker para Saka. Una pared. El balón se movía como un rayo.

Alan Smith: —España necesita capear este temporal, Peter. Inglaterra es implacable ahora. Aquí es donde el partido se inclina… ¿podrá España mantenerse firme o Inglaterra clavará la daga más hondo?

Rodri, siempre el general, rugió a sus compañeros. —¡Cerrad filas! ¡Mantened la línea!

España se replegó, pero Inglaterra no esperó a que se organizaran.

Walker, al ver el hueco, lanzó un pase diagonal por alto.

Peter Drury: —¡Es Walker! ¡La manda en largo… oh, y Kane está ahí! ¡Kane se eleva…!

Harry Kane, el capitán de Inglaterra, se impuso por fuerza a Laporte, plantó los pies y se lanzó por los aires.

Remató el balón limpiamente, peinándolo hacia atrás…

Directo a la carrera de Bellingham.

Alan Smith: —¡Bellingham otra vez! ¡Irrumpe con todo!

Bellingham la controló al bote, con un toque inmaculado. Pedri se lanzó, demasiado tarde, mientras Cucurella intentaba recuperar, demasiado lento.

Una zancada. Dos. Y entonces…

Un disparo atronador.

Peter Drury: —¡Bellingham… DISPARA…!

El estadio contuvo el aliento…

¡Unai Simón, estirándose al máximo, apenas llegó a rozarla! ¡El balón salió despedido de la punta de sus dedos, se estrelló en el poste y salió rebotado!

Exclamaciones de asombro resonaron por todo el estadio.

Alan Smith: —¡Madre mía! ¡Eso estuvo a centímetros de poner a Inglaterra por delante! ¡Qué trallazo de Jude Bellingham!

En el banquillo de Inglaterra, Southgate dio una fuerte palmada. —¡Seguid presionando! ¡Ahora son nuestros!

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Pero España no estaba muerta.

Rodri, imperturbable, recogió el balón tras el saque de banda de Cucurella y al instante dictó la respuesta.

Peter Drury: —¡Y España, como los campeones que sueñan ser, se niega a caer! ¡Rodri… frío, sereno, orquestando!

Un pase tenso para Izan, que se giró bajo presión para encarar al centro del campo inglés. Declan Rice se lanzó…, pero se encontró con el aire.

Izan se movió a la izquierda, dejó correr el balón y luego se giró para zafarse con un solo movimiento fluido.

El público contuvo la respiración.

Alan Smith: —¡Oh, qué elegancia! ¡El joven, con un giro digno de las grandes galerías del fútbol!

Izan aceleró, quemando a Rice y filtrando un pase para Nico Williams por la izquierda.

¡Nico, rápido como siempre, encaró a Walker, amagó con el cuerpo y se le escapó con una explosión de velocidad!

Peter Drury: —¡Ahí va Nico Williams! ¡Un ritmo vertiginoso! ¡Ha superado a Walker!

Llegó el centro: con rosca, envenenado, peligroso.

Morata se lanzó. Stones se lanzó. Todo el mundo miraba expectante…

Alan Smith: —¡¡ES MORATA!!

El balón impactó limpiamente en su frente, dirigiéndose como una exhalación hacia la portería.

¡Pickford, tenso, mirando el balón que se le venía encima, reaccionó por puro instinto! ¡Una parada de reflejos!

El balón quedó suelto tras el rebote. Jugadores de ambos colores lucharon por él, pero finalmente fue a parar a una camiseta roja.

Lamine Yamal se abalanzó sobre él… y soltó un latigazo, pero…

Peter Drury: —¡Yamal! ¡BLOQUEADO POR GUEHI! ¡Cuerpos al límite! ¡Dios mío, Inglaterra sobrevive!

La defensa inglesa se revolvió, despejando desesperadamente.

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En la banda, dos hombres ladraban órdenes; dos mentes librando una guerra desde los banquillos.

De la Fuente: exaltado, apremiante. Southgate: sereno, autoritario.

De la Fuente: —¡Rodri! ¡Necesitamos control! ¡Baja el ritmo!

Southgate: —¡Declan, presiona más arriba! ¡No les dejes respirar!

España se ajustó, moviendo el balón y controlando la posesión, mientras Inglaterra presionaba más fuerte, forzando errores.

Movimientos tácticos, sutiles pero decisivos, se desarrollaban en tiempo real.

Peter Drury: —Y aquí, Alan, es donde los entrenadores se ganan su legado. Southgate anima a sus hombres a ir hacia adelante, sabiendo que la marea está a su favor.

—De la Fuente contrarresta, pidiendo calma. ¡Dos filosofías, dos identidades, chocando en el escenario más grandioso del fútbol!

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Cada duelo se volvió personal. Cada entrada dejaba ecos en el estadio.

Rice se lanzó sobre Pedri; le robó el balón, pero lo hizo caer, provocando el gemido de los aficionados españoles.

En el otro lado, Rodri se encontró con Bellingham en el mediocampo; ninguno retrocedió, sus hombros chocando como guerreros en batalla.

Alan Smith: —¡Oh, esto se está poniendo bronco! ¡Esto no es solo fútbol, es una guerra de voluntades, de agallas, de corazón!

Por la izquierda, Cucurella luchaba con Saka por la posesión: brazos trabados, piernas enredadas. ¡Saka cayó, pidiendo falta a gritos, pero el árbitro indicó que siguiera el juego!

Saka se levantó de un salto, furioso, y fue directo hacia Cucurella, pero ambos fueron separados rápidamente por sus compañeros, que no podían permitirse perder a un hombre en medio de una guerra tan intensa.

Peter Drury: —¡Oh, la cosa está que arde! ¡Saka está furioso! ¡El árbitro dice que siga el juego!

En el otro extremo del campo…

Izan fue a por un balón suelto, pero Walker le entró con dureza. ¡Un choque brutal de hombro contra hombro!

Izan cayó al suelo, pero se levantó al instante, empujando hacia adelante.

Walker le espetó algo con un gruñido. Izan, con los ojos encendidos, le devolvió las palabras.

Alan Smith: —¡Sin miedo el joven! ¡Este chico… pertenece a este escenario, y lo sabe!

El partido seguía abierto. Salvaje. Peligroso.

Inglaterra, paciente, volvió a golpear.

Rice robó la posesión, levantó la vista y vio a Saka abriéndose a la banda.

Un cambio de juego rápido, medido a la perfección.

Saka dio un toque, recortó hacia adentro y vio a Kane desmarcándose entre los defensas.

Peter Drury: —Harry Kane… apareciendo en el espacio… ESTE ES EL MOMENTO…

Kane empalmó el balón de primeras…

Un disparo que fue un misil…

Rodri se lanzó. Laporte se lanzó. Pero fue Unai Simón… lanzándose, estirándose…

¡CON LA PUNTA DE LOS DEDOS!

¡El balón se desvió lo justo para pasar a centímetros del poste!

Los aficionados de Inglaterra se habían medio levantado de sus asientos y se desplomaron de pura agonía.

Alan Smith: —¡Tan, tan cerca! ¡¿Cómo es posible que esto siga empatado?!

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Minuto 75…

La tensión asfixiaba el estadio.

Se sentía que el próximo gol estaba al caer.

¿Sería Inglaterra, aprovechando la inercia? ¿O España, negándose a caer?

Ambos equipos lo sabían: el siguiente instante, la siguiente acción, podría definir la historia.

Peter Drury: —Quedan quince minutos… quince minutos para la inmortalidad.

…………

Durante los últimos diez minutos, Inglaterra había sido implacable. Sus ataques no eran solo oleadas, sino una tormenta que se estrellaba una y otra vez contra la defensa de España.

Las camisetas rojas se revolvían, despejaban y bloqueaban, pero no podían respirar. Incluso Izan se vio obligado a defender.

«Esa cosa no está ayudando. Pensaba que mi título era bueno, pero ¿cómo es que ellos tienen un título ahora? Y por qué es tan difícil de contrarrestar el efecto de Jude», pensó Izan mientras miraba a Jude.

[ Estado Frenético: Activado ]

: Los compañeros de equipo experimentan una mejora en sus habilidades en las últimas fases del partido.

Izan suspiró mientras se levantaba del suelo antes de mirar hacia el campo inglés, donde el balón circulaba a toda velocidad.

Peter Drury: —¡Y siguen llegando! ¡Inglaterra, implacable! ¡España se tambalea, apenas aguantando la línea! ¡La presa no puede contenerse por mucho más tiempo!

Rodri gritaba, organizaba y arrastraba a sus compañeros a sus posiciones, pero las piernas de los españoles pesaban.

El partido había sido una guerra, e Inglaterra podía oler la sangre.

Declan Rice, un motor que se negaba a cansarse, le robó el balón a Pedri en el mediocampo y lanzó otro ataque al instante.

Alan Smith: —¡Es asfixiante, Peter! ¡España simplemente no puede salir! ¡Inglaterra les está ahogando!

El balón fue jugado hacia la banda: Bukayo Saka, eléctrico toda la noche, se enfrentó de nuevo a Cucurella.

Un amago hacia adentro hizo que Cucurella picara. Y luego, con un arranque de velocidad por fuera, Saka se había ido.

Peter Drury: —¡Saka! ¡Brillante! ¡Se ha ido de él! ¡La pone atrás… KANE!

Kane, siempre el depredador, se desmarcó de Laporte y la tocó para superarlo. El balón quedó suelto, rodando hacia el borde del área.

Y entonces… Bellingham.

El chico en quien Inglaterra había puesto sus esperanzas. El chico que los había traído hasta aquí.

Irrumpiendo, con toda la fuerza de la voluntad de una nación tras él.

Alan Smith: —¡BELLINGHAM! ¡OH, SE LA HA LLEVADO!

Laporte se lanzó, pero llegó demasiado tarde.

Y como si las cosas no pudieran empeorar, Bellingham cayó.

Y entonces el silbato sonó, haciendo que los jugadores españoles se quedaran helados.

Peter Drury: —¡PENALTI! ¡OH, DIOS MÍO! ¡INGLATERRA TIENE UN PENALTI EN EL MINUTO 85! ¡ESTE PODRÍA SER EL MOMENTO!

Por un segundo, el estadio se quedó paralizado por la conmoción; luego vino la erupción. Los aficionados de Inglaterra estallaron en júbilo.

Los jugadores de España, furiosos, rodearon al árbitro.

Rodri, con los ojos desorbitados por la rabia, exigió una revisión del VAR. Laporte negaba con la cabeza, con las manos en alto en señal de incredulidad.

Carvajal señaló la pantalla, suplicando, pero el árbitro se mantuvo firme.

Alan Smith: —¡Oh, se puede ver la furia, Peter! ¡España está exigiendo que lo revisen, pero la decisión está tomada! ¡La decisión se mantiene!

En la banda, Southgate agitó los puños en el aire mientras De la Fuente se quedaba mirando. Como si le hubieran arrancado el alma del cuerpo.

El estadio contuvo el aliento.

Harry Kane.

El capitán de Inglaterra. El hombre en quien confiaban en estos momentos.

El punto de penalti había visto nacer y caer leyendas. Kane se adelantó, colocó el balón y respiró hondo.

Peter Drury: —Harry Kane. Desde los once metros. Por Inglaterra. Por la gloria.

El silbato sonó.

Y Kane, tras la carrerilla, lo golpeó bajo. Fuerte. Preciso.

Simón adivinó el lado… se lanzó, rozando el balón con la punta de los dedos…

Pero no fue suficiente.

El balón golpeó la cara interna del poste y se hundió en la red.

El Olympiastadion ESTALLÓ.

Alan Smith: —¡LO HA HECHO! ¡GOL DE KANE! ¡INGLATERRA SE ADELANTA!

Kane salió corriendo, con los brazos extendidos, deslizándose de rodillas mientras sus compañeros se amontonaban sobre él.

En la banda, Gareth Southgate —tan a menudo sereno— dio un puñetazo al aire, una rara muestra de emoción pura.

Peter Drury: —¡Quedan cinco minutos! ¡Cinco minutos… para la inmortalidad de Inglaterra! O… ¿habrá otro giro en este emocionante encuentro? Lo dudo, pero el fútbol nunca es predecible.

El estadio temblaba.

Camisetas blancas. Banderas blancas. Ruido blanco.

Los aficionados ingleses ya cantaban. Lo tenían todo. Estaba hecho para ellos. No había forma de que España volviera a marcar.

Gareth Southgate había dado un puñetazo al aire y luego se había girado hacia el banquillo con la mandíbula apretada, los ojos encendidos por el hambre de una tarea inconclusa. Los miembros de su cuerpo técnico se abalanzaron unos sobre otros.

Los suplentes de Inglaterra corrían por la banda, agitando los puños, con las voces roncas de tanto gritar.

En el centro de todo, Kane permanecía con los brazos abiertos, su nombre resonando por todo Berlín.

El rey, otrora del norte de Londres, había golpeado.

¿España?

España miraba al abismo.

Habían dejado de moverse.

Dejado de respirar.

Rodri tenía las manos en las rodillas, con la cabeza gacha. Pedri estaba paralizado, con la mirada perdida observando la celebración inglesa.

Laporte, con las manos en las caderas, negaba con la cabeza con incredulidad, mientras que Luis de la Fuente se había quedado completamente quieto, con los labios apretados.

Se había acabado.

Eso era lo que probablemente estaban pensando.

Pero él no.

Izan no.

No estaba mirando el marcador.

No estaba mirando las celebraciones.

Estaba mirando la formación de Inglaterra.

—Creen que se ha acabado.

Se habían replegado. Ya no presionaban. Estaban metidos atrás, asfixiando los espacios, matando el tiempo.

—Creen que han ganado.

Bien.

Entonces los destrozaría.

Le dolía el cuerpo. Le ardían los pulmones.

¿Pero su mente?

Más lúcida que nunca.

Izan se giró hacia Rodri, su voz abriéndose paso a través del ruido.

—Dame el balón.

Rodri dudó. Solo por un segundo.

Entonces…

Un asentimiento.

España reanudó el juego.

E Izan alzó el vuelo.

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Minuto 87—

El pase de Rodri llegó zumbando a los pies de Izan, impulsado por los ánimos de los pocos y esperanzados aficionados españoles que aún conservaban algo de lucha.

Izan dio un toque para amortiguar el impulso del pase y luego lo punteó para superar la llegada de Declan Rice.

Lo siguiente fue una finta corporal, y el siguiente inglés mordió el anzuelo.

Gallagher se lanzó, pero Izan deslizó el balón por debajo de su bota, se giró y lo dejó atrás, descolocado.

Peter Drury: «¡El chico de oro de España… se niega a rendirse ante lo inevitable!».

Jude se le acercó, embistiendo con el ímpetu de un toro privado de sexo.

Izan, una vez más, amagó con el hombro: se inclinó a la izquierda y arrastró el balón a la derecha en el último segundo.

Jude cambió su peso, intentando adaptarse a los fluidos movimientos de Izan, pero su flexibilidad tenía un límite.

Alan Smith: «¡Miren a Izan. Se está deslizando! ¡Miren el equilibrio, el aplomo, la elegancia bajo presión!».

Los aficionados de Inglaterra abuchearon, intentando presionar mentalmente a Izan.

Pero a él no le importaba. Los demás jugadores españoles se movían hacia los espacios para apoyar a Izan, pero parecía que él aún no había terminado.

Kyle Walker se acercaba. Y rápido.

Muy rápido.

Pero Izan era más rápido.

El balón apenas tocaba el césped mientras serpenteaba, cambiaba de dirección y se metía por detrás, dejando las briznas de hierba gritando bajo sus pies.

Walker se tiró al suelo, pero falló.

Izan se había colado.

El público español y el banquillo estaban de pie.

Minuto 87—

Una marea roja avanzaba.

Estaba llegando.

Y entonces…

Un choque.

Declan Rice —quien se había recuperado— llegó como un tren de mercancías, con el hombro por delante, directo a las costillas de Izan.

A Izan se le escapó el aire de los pulmones. Su cuerpo se dobló.

Cayó al suelo, con fuerza.

Ningún silbato.

El balón rodó lejos.

Y entonces…

Una sombra.

Kyle Walker se le plantó en la cara, al instante.

—Esta vez no.

Se cernió sobre Izan, con el pecho inflado y las fosas nasales dilatadas.

Izan levantó la cabeza de golpe.

Un atisbo de incredulidad, y luego rabia.

Se levantó de un empujón, con la mirada fija en Walker.

—Eso es falta.

Walker se rio.

—Levántate, niño.

Jude Bellingham llegó, con el rostro tenso por la frustración, y agarró a Izan del brazo.

—Relájate —masculló, pero Izan se soltó de un tirón.

—No me digas que me relaje, Jude.

Jude miró fijamente a Izan, como si estuviera viendo a una entidad diferente.

Le hervía la sangre.

Rice pasó a su lado, sin siquiera mirarlo.

—La próxima vez, quédate en el suelo.

Esa fue la gota que colmó el vaso.

Izan se abalanzó hacia adelante.

Las manos de Walker salieron disparadas, empujándolo hacia atrás.

Nico Williams apareció en un instante, empujando a Walker.

Bellingham agarró a Nico.

Rodri irrumpió, gritándole al árbitro.

—¡ESO ES FALTA!

El banquillo de España estalló; Luis de la Fuente corrió hacia la línea de banda, con el rostro rojo de furia.

Los jugadores de Inglaterra rodearon la escena.

Caos.

El árbitro finalmente pitó.

No por una falta.

Para poner orden.

Se interpuso entre Izan y Walker, con los brazos extendidos.

—¡Basta!

Walker sonrió, negando con la cabeza.

—Está alterado —le dijo a Jude mientras se alejaba.

La mandíbula de Izan se tensó.

Su corazón latía con fuerza.

Pero no estaba alterado.

Estaba listo.

Rodri lo apartó, su voz baja.

—La próxima vez, pasa a través de ellos.

Izan asintió.

Con la mirada afilada.

Los pulmones ardiendo.

Esto no había terminado.

Ni de lejos.

España recuperó la posesión.

E Izan corrió, con la mandíbula apretada.

Le ardían las costillas. Sus pulmones gritaban.

Pero no se detuvo.

No podía parar.

Otra vez.

Otro intento.

Esta vez, Stones le salió al paso, pero Izan elevó el balón por encima de él con una vaselina audaz y corrió a por su propio pase.

El estadio contuvo el aliento.

Alan Smith: «¡Eso es una barbaridad! ¡El joven mago de España está tejiendo algo especial! Pero el tiempo se agota».

Inglaterra estaba desconcertada.

El cuarto árbitro levantó el cartel.

+6 MINUTOS.

Los aficionados ingleses alzaron la voz en señal de desaprobación, pero no podían cambiar el tiempo.

Se unieron para apoyar a su equipo, instándoles a aguantar. Y así lo hicieron.

Las piernas de Izan ardían.

Pero el partido seguía vivo.

Y entonces…

Una pausa.

John Stones se desplomó, agarrándose el gemelo.

El equipo médico de Inglaterra entró corriendo.

Izan se giró hacia el árbitro.

No estaba parando el cronómetro.

Estaban matando el tiempo.

«No. No. No».

[Enfoque NV 2: Activado], el sonido del sistema resonó en su consciencia.

Su mente se aceleró. Buscando. Calculando.

Entonces lo vio.

Kyle Walker.

Por una fracción de segundo, se giró hacia el banquillo, intercambiando palabras con Southgate.

Una grieta en su concentración.

Un resquicio de oportunidad.

Rodri lo vio.

Izan le hizo la señal.

El pase de Rodri: penetrante, perfecto, un misil que atravesaba el centro del campo de Inglaterra.

Izan se giró, un toque…

Un taconazo para superar a Jude.

El público ahogó un grito.

Peter Drury: «¡Está tocando jazz en el escenario más grande de todos! ¡El joven maestro de España… dirigiendo su obra maestra!».

Walker se recuperó, esprintando para cortar.

Izan amagó.

Walker se preparó para el impacto, pero no hubo impacto.

Izan se había deslizado a su lado como un fantasma con medio paso, un cambio de peso, un movimiento tan delicado que solo podía sentirse, no verse.

España se lanzó al ataque.

El mundo estaba mirando.

Izan tenía el balón en los pies, una tormenta en las venas.

La defensa de Inglaterra se cerró, pero él la vio deshacerse.

Kyle Walker, demasiado atrás.

John Stones, medio lesionado, salió de la línea.

Una grieta en el muro.

El pulso de Izan martilleaba contra sus costillas.

Ahora.

Un toque delicado y provocador, superando a Stones.

Se había ido.

Alan Smith: «¡LO HA DEJADO ATRÁS! ¡¿PODRÍA SER ESTE EL MOMENTO?!».

El Olympiastadion tembló.

Un rugido sísmico recorrió Berlín.

La gente en las plazas, en los bares, en sus casas… cada español estaba de pie.

Lo vieron.

Izan lo vio.

Nico Williams, desmarcándose.

Completamente solo.

Peter Drury: «¡IZAN LO VE! ¡EL PASE FILTRADO! ¡EL MOMENTO!».

El pie de Izan besó el balón: un pase cargado de pura magia.

El balón se deslizó entre las desesperadas camisetas blancas.

Una nación contuvo el aliento, esperando el momento decisivo.

Nico lo recibió…

Un toque.

Un latido.

Un disparo.

Una bala.

UN GOL.

GOOOOOOOOOOOOOOOOOOL, el estadio estalló, un caldero de emociones mientras los aficionados se besaban, entremezclados con lágrimas.

Peter Drury: «¡¡¡NICOOOOO WILLIAMS!!! ¡ESPAÑA! ¡HA! ¡RESURGIDO! ¡¡¡DESDE EL BORDE DEL ABISMO HASTA LAS PUERTAS DE LA GLORIA!!!».

España estalló.

Madrid estalló.

En la Puerta del Sol, la gente lanzaba bebidas al aire, desconocidos se abrazaban, gritaban y se desplomaban.

Los niños lloraban, los padres rugían, los bares temblaban con la pura fuerza del momento.

En Valencia, los fuegos artificiales rasgaban el cielo nocturno.

En Sevilla, las campanas de las iglesias repicaban.

La nación entera, unida en el caos.

Alan Smith: «¡QUÉ RESPUESTA! ¡ESPAÑA, NEGÁNDOSE A MORIR! ¡NEGÁNDOSE A DESVANECERSE! ¡¿Y QUIÉN OTRO SINO IZAN?!».

En el campo, Nico explotó.

Su camiseta, fuera.

Su grito, primario.

Corrió hacia los aficionados de España, con los ojos desorbitados y los brazos extendidos como un hombre poseído.

Izan cayó de rodillas, con los puños apretados y los ojos ardientes, mientras Yamal se estrellaba contra él.

Rodri se desplomó, con las manos en el pelo.

El banquillo de España estalló.

Luis de la Fuente, con las manos en la cara, los ojos llenos de incredulidad.

¿Los aficionados de España?

Estaban en pleno caos.

¿Pero Inglaterra?

Inglaterra estaba destrozada.

John Stones estaba sentado e inmóvil, mirando al césped con la mirada perdida.

Declan Rice, con las manos en la cabeza.

Walker, de rodillas, con los dedos clavados en el césped, el rostro hundido por la frustración.

¿Y Jude Bellingham?

Jude estaba de pie en medio de todo.

Vacío.

Sus ojos parpadearon, conmocionados.

El momento —el sueño— les había sido arrebatado.

Peter Drury:

«El fútbol, en su versión más cruel. Inglaterra, a las puertas de la inmortalidad, ha sido arrancada del paraíso. El fútbol vuelve o volvía a casa.

Vieron el sol y saborearon el cielo, pero España, la indomable España, se ha negado a arrodillarse.

Desde las profundidades de la desesperación, han luchado por volver a la luz.

Y ahora, con el tiempo escapándose entre dedos temblorosos, la historia aún espera…

a que un último nombre se escriba en la leyenda».

El marcador parpadeó.

INGLATERRA 2 – 2 ESPAÑA.

Los minutos finales se cernían.

¿E Izan?

Se puso de pie, secándose el sudor de la frente, con la respiración agitada pero la mirada fiera.

Se giró hacia Yamal.

—Uno más.

Yamal sonrió a pesar del agotamiento.

—Uno más.

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