Dios Del fútbol - Capítulo 322

Capítulo 322: Fútbol, no vuelve a casa

El estadio temblaba.

Camisetas blancas. Banderas blancas. Ruido blanco.

Los aficionados ingleses ya cantaban. Lo tenían todo. Estaba hecho para ellos. No había forma de que España volviera a marcar.

Gareth Southgate había dado un puñetazo al aire y luego se había girado hacia el banquillo con la mandíbula apretada, los ojos encendidos por el hambre de una tarea inconclusa. Los miembros de su cuerpo técnico se abalanzaron unos sobre otros.

Los suplentes de Inglaterra corrían por la banda, agitando los puños, con las voces roncas de tanto gritar.

En el centro de todo, Kane permanecía con los brazos abiertos, su nombre resonando por todo Berlín.

El rey, otrora del norte de Londres, había golpeado.

¿España?

España miraba al abismo.

Habían dejado de moverse.

Dejado de respirar.

Rodri tenía las manos en las rodillas, con la cabeza gacha. Pedri estaba paralizado, con la mirada perdida observando la celebración inglesa.

Laporte, con las manos en las caderas, negaba con la cabeza con incredulidad, mientras que Luis de la Fuente se había quedado completamente quieto, con los labios apretados.

Se había acabado.

Eso era lo que probablemente estaban pensando.

Pero él no.

Izan no.

No estaba mirando el marcador.

No estaba mirando las celebraciones.

Estaba mirando la formación de Inglaterra.

—Creen que se ha acabado.

Se habían replegado. Ya no presionaban. Estaban metidos atrás, asfixiando los espacios, matando el tiempo.

—Creen que han ganado.

Bien.

Entonces los destrozaría.

Le dolía el cuerpo. Le ardían los pulmones.

¿Pero su mente?

Más lúcida que nunca.

Izan se giró hacia Rodri, su voz abriéndose paso a través del ruido.

—Dame el balón.

Rodri dudó. Solo por un segundo.

Entonces…

Un asentimiento.

España reanudó el juego.

E Izan alzó el vuelo.

⸻

Minuto 87—

El pase de Rodri llegó zumbando a los pies de Izan, impulsado por los ánimos de los pocos y esperanzados aficionados españoles que aún conservaban algo de lucha.

Izan dio un toque para amortiguar el impulso del pase y luego lo punteó para superar la llegada de Declan Rice.

Lo siguiente fue una finta corporal, y el siguiente inglés mordió el anzuelo.

Gallagher se lanzó, pero Izan deslizó el balón por debajo de su bota, se giró y lo dejó atrás, descolocado.

Peter Drury: «¡El chico de oro de España… se niega a rendirse ante lo inevitable!».

Jude se le acercó, embistiendo con el ímpetu de un toro privado de sexo.

Izan, una vez más, amagó con el hombro: se inclinó a la izquierda y arrastró el balón a la derecha en el último segundo.

Jude cambió su peso, intentando adaptarse a los fluidos movimientos de Izan, pero su flexibilidad tenía un límite.

Alan Smith: «¡Miren a Izan. Se está deslizando! ¡Miren el equilibrio, el aplomo, la elegancia bajo presión!».

Los aficionados de Inglaterra abuchearon, intentando presionar mentalmente a Izan.

Pero a él no le importaba. Los demás jugadores españoles se movían hacia los espacios para apoyar a Izan, pero parecía que él aún no había terminado.

Kyle Walker se acercaba. Y rápido.

Muy rápido.

Pero Izan era más rápido.

El balón apenas tocaba el césped mientras serpenteaba, cambiaba de dirección y se metía por detrás, dejando las briznas de hierba gritando bajo sus pies.

Walker se tiró al suelo, pero falló.

Izan se había colado.

El público español y el banquillo estaban de pie.

Minuto 87—

Una marea roja avanzaba.

Estaba llegando.

Y entonces…

Un choque.

Declan Rice —quien se había recuperado— llegó como un tren de mercancías, con el hombro por delante, directo a las costillas de Izan.

A Izan se le escapó el aire de los pulmones. Su cuerpo se dobló.

Cayó al suelo, con fuerza.

Ningún silbato.

El balón rodó lejos.

Y entonces…

Una sombra.

Kyle Walker se le plantó en la cara, al instante.

—Esta vez no.

Se cernió sobre Izan, con el pecho inflado y las fosas nasales dilatadas.

Izan levantó la cabeza de golpe.

Un atisbo de incredulidad, y luego rabia.

Se levantó de un empujón, con la mirada fija en Walker.

—Eso es falta.

Walker se rio.

—Levántate, niño.

Jude Bellingham llegó, con el rostro tenso por la frustración, y agarró a Izan del brazo.

—Relájate —masculló, pero Izan se soltó de un tirón.

—No me digas que me relaje, Jude.

Jude miró fijamente a Izan, como si estuviera viendo a una entidad diferente.

Le hervía la sangre.

Rice pasó a su lado, sin siquiera mirarlo.

—La próxima vez, quédate en el suelo.

Esa fue la gota que colmó el vaso.

Izan se abalanzó hacia adelante.

Las manos de Walker salieron disparadas, empujándolo hacia atrás.

Nico Williams apareció en un instante, empujando a Walker.

Bellingham agarró a Nico.

Rodri irrumpió, gritándole al árbitro.

—¡ESO ES FALTA!

El banquillo de España estalló; Luis de la Fuente corrió hacia la línea de banda, con el rostro rojo de furia.

Los jugadores de Inglaterra rodearon la escena.

Caos.

El árbitro finalmente pitó.

No por una falta.

Para poner orden.

Se interpuso entre Izan y Walker, con los brazos extendidos.

—¡Basta!

Walker sonrió, negando con la cabeza.

—Está alterado —le dijo a Jude mientras se alejaba.

La mandíbula de Izan se tensó.

Su corazón latía con fuerza.

Pero no estaba alterado.

Estaba listo.

Rodri lo apartó, su voz baja.

—La próxima vez, pasa a través de ellos.

Izan asintió.

Con la mirada afilada.

Los pulmones ardiendo.

Esto no había terminado.

Ni de lejos.

España recuperó la posesión.

E Izan corrió, con la mandíbula apretada.

Le ardían las costillas. Sus pulmones gritaban.

Pero no se detuvo.

No podía parar.

Otra vez.

Otro intento.

Esta vez, Stones le salió al paso, pero Izan elevó el balón por encima de él con una vaselina audaz y corrió a por su propio pase.

El estadio contuvo el aliento.

Alan Smith: «¡Eso es una barbaridad! ¡El joven mago de España está tejiendo algo especial! Pero el tiempo se agota».

Inglaterra estaba desconcertada.

El cuarto árbitro levantó el cartel.

+6 MINUTOS.

Los aficionados ingleses alzaron la voz en señal de desaprobación, pero no podían cambiar el tiempo.

Se unieron para apoyar a su equipo, instándoles a aguantar. Y así lo hicieron.

Las piernas de Izan ardían.

Pero el partido seguía vivo.

Y entonces…

Una pausa.

John Stones se desplomó, agarrándose el gemelo.

El equipo médico de Inglaterra entró corriendo.

Izan se giró hacia el árbitro.

No estaba parando el cronómetro.

Estaban matando el tiempo.

«No. No. No».

[Enfoque NV 2: Activado], el sonido del sistema resonó en su consciencia.

Su mente se aceleró. Buscando. Calculando.

Entonces lo vio.

Kyle Walker.

Por una fracción de segundo, se giró hacia el banquillo, intercambiando palabras con Southgate.

Una grieta en su concentración.

Un resquicio de oportunidad.

Rodri lo vio.

Izan le hizo la señal.

El pase de Rodri: penetrante, perfecto, un misil que atravesaba el centro del campo de Inglaterra.

Izan se giró, un toque…

Un taconazo para superar a Jude.

El público ahogó un grito.

Peter Drury: «¡Está tocando jazz en el escenario más grande de todos! ¡El joven maestro de España… dirigiendo su obra maestra!».

Walker se recuperó, esprintando para cortar.

Izan amagó.

Walker se preparó para el impacto, pero no hubo impacto.

Izan se había deslizado a su lado como un fantasma con medio paso, un cambio de peso, un movimiento tan delicado que solo podía sentirse, no verse.

España se lanzó al ataque.

El mundo estaba mirando.

Izan tenía el balón en los pies, una tormenta en las venas.

La defensa de Inglaterra se cerró, pero él la vio deshacerse.

Kyle Walker, demasiado atrás.

John Stones, medio lesionado, salió de la línea.

Una grieta en el muro.

El pulso de Izan martilleaba contra sus costillas.

Ahora.

Un toque delicado y provocador, superando a Stones.

Se había ido.

Alan Smith: «¡LO HA DEJADO ATRÁS! ¡¿PODRÍA SER ESTE EL MOMENTO?!».

El Olympiastadion tembló.

Un rugido sísmico recorrió Berlín.

La gente en las plazas, en los bares, en sus casas… cada español estaba de pie.

Lo vieron.

Izan lo vio.

Nico Williams, desmarcándose.

Completamente solo.

Peter Drury: «¡IZAN LO VE! ¡EL PASE FILTRADO! ¡EL MOMENTO!».

El pie de Izan besó el balón: un pase cargado de pura magia.

El balón se deslizó entre las desesperadas camisetas blancas.

Una nación contuvo el aliento, esperando el momento decisivo.

Nico lo recibió…

Un toque.

Un latido.

Un disparo.

Una bala.

UN GOL.

GOOOOOOOOOOOOOOOOOOL, el estadio estalló, un caldero de emociones mientras los aficionados se besaban, entremezclados con lágrimas.

Peter Drury: «¡¡¡NICOOOOO WILLIAMS!!! ¡ESPAÑA! ¡HA! ¡RESURGIDO! ¡¡¡DESDE EL BORDE DEL ABISMO HASTA LAS PUERTAS DE LA GLORIA!!!».

España estalló.

Madrid estalló.

En la Puerta del Sol, la gente lanzaba bebidas al aire, desconocidos se abrazaban, gritaban y se desplomaban.

Los niños lloraban, los padres rugían, los bares temblaban con la pura fuerza del momento.

En Valencia, los fuegos artificiales rasgaban el cielo nocturno.

En Sevilla, las campanas de las iglesias repicaban.

La nación entera, unida en el caos.

Alan Smith: «¡QUÉ RESPUESTA! ¡ESPAÑA, NEGÁNDOSE A MORIR! ¡NEGÁNDOSE A DESVANECERSE! ¡¿Y QUIÉN OTRO SINO IZAN?!».

En el campo, Nico explotó.

Su camiseta, fuera.

Su grito, primario.

Corrió hacia los aficionados de España, con los ojos desorbitados y los brazos extendidos como un hombre poseído.

Izan cayó de rodillas, con los puños apretados y los ojos ardientes, mientras Yamal se estrellaba contra él.

Rodri se desplomó, con las manos en el pelo.

El banquillo de España estalló.

Luis de la Fuente, con las manos en la cara, los ojos llenos de incredulidad.

¿Los aficionados de España?

Estaban en pleno caos.

¿Pero Inglaterra?

Inglaterra estaba destrozada.

John Stones estaba sentado e inmóvil, mirando al césped con la mirada perdida.

Declan Rice, con las manos en la cabeza.

Walker, de rodillas, con los dedos clavados en el césped, el rostro hundido por la frustración.

¿Y Jude Bellingham?

Jude estaba de pie en medio de todo.

Vacío.

Sus ojos parpadearon, conmocionados.

El momento —el sueño— les había sido arrebatado.

Peter Drury:

«El fútbol, en su versión más cruel. Inglaterra, a las puertas de la inmortalidad, ha sido arrancada del paraíso. El fútbol vuelve o volvía a casa.

Vieron el sol y saborearon el cielo, pero España, la indomable España, se ha negado a arrodillarse.

Desde las profundidades de la desesperación, han luchado por volver a la luz.

Y ahora, con el tiempo escapándose entre dedos temblorosos, la historia aún espera…

a que un último nombre se escriba en la leyenda».

El marcador parpadeó.

INGLATERRA 2 – 2 ESPAÑA.

Los minutos finales se cernían.

¿E Izan?

Se puso de pie, secándose el sudor de la frente, con la respiración agitada pero la mirada fiera.

Se giró hacia Yamal.

—Uno más.

Yamal sonrió a pesar del agotamiento.

—Uno más.

Fuente: Webnovel.com, actualizado en Leernovelas.com