Dios Del fútbol - Capítulo 401

Capítulo 401: Un nuevo 10

El vestuario local estaba impecable: rojo Arsenal de pared a pared, con el escudo del club bordado en cada superficie que importaba.

Las equipaciones ya estaban colgadas en los percheros, los calcetines y las camisetas de entrenamiento estaban doblados en el asiento de cada jugador. El nombre y el número de Izan lo esperaban como una tarjeta de visita.

Se puso la ropa de calentamiento en un santiamén: camiseta de compresión, pantalones cortos, calcetines…; luego se ató los cordones con fuerza antes de levantarse y girar los hombros una vez.

—Diez minutos —anunció uno de los miembros del personal, con una tablilla en la mano.

Los jugadores empezaron a salir hacia el pasillo que llevaba al túnel de acceso al campo.

Izan siguió a Rice y Saliba. Sus pasos resonaban suavemente en el hormigón mientras la luz al final del pasillo se hacía más ancha y brillante.

…

En el momento en que Izan pisó el césped del Emirates, el cambio en el ambiente fue inmediato.

La quietud del estadio pareció flotar en el aire solo por un segundo, y luego el murmullo de emoción se extendió entre la multitud.

Todavía no era el rugido atronador de un estadio lleno; era un zumbido cálido, una mezcla de curiosidad y expectación.

Los aficionados en las gradas ya se estaban dando cuenta.

Algunos sectores, los que estaban cerca de la línea de medio campo, lo habían visto mientras salía al campo trotando, y hubo vítores dispersos, algunos silbidos y unos cuantos cánticos juguetones que empezaban a surgir.

—¡Ya está aquí, ya está aquí! —gritó un aficionado, sin estar del todo seguro de si el equipo acababa de marcar un gol o si la emoción se debía a algo completamente distinto.

Izan levantó la vista y vislumbró a la multitud. Sintió un vuelco en el corazón. Esto era diferente a los entrenamientos y a los amistosos.

Era la Premier League, su debut. Las gradas no solo estaban llenas de caras; estaban llenas de expectativas.

Les devolvió el saludo, un gesto pequeño pero genuino. Fue sobre todo un acto reflejo, pero la calidez de la respuesta le recordó por qué estaba allí. Por qué se había esforzado tanto para llegar hasta ahí.

—Mírate, ya eres el favorito del Norte de Londres —bromeó Declan Rice mientras se acercaba a Izan trotando—. Saka va a tener que acostumbrarse a ser el segundo violín ahora, ¿eh?

Izan se rio entre dientes y puso los ojos en blanco, con una sonrisa juguetona en el rostro. Podía oír el tono de broma bonachona en la voz de Rice.

—Más te vale ponerte las pilas hoy, entonces, ¿eh? —replicó Izan, dándole un codazo suave mientras se ponían a su ritmo.

Rice enarcó una ceja, sonriendo de oreja a oreja. —Oh, no te preocupes. Ya tengo el centro del campo controlado. Tú, por otro lado… sin presión.

Izan se rio, y la tensión en su pecho se alivió un poco mientras continuaban con las vueltas de calentamiento; pero, justo cuando su concentración se desviaba hacia el balón, le llamaron la atención unas cuantas figuras que estaban de pie al otro lado del campo.

Los jugadores de los Wolves también habían empezado su calentamiento y, desde el otro lado del campo, Izan pudo oír algunas risas ahogadas.

Un grupo de ellos —el núcleo del once inicial— estaba reunido alrededor de la línea de medio campo, al ver a Izan en el lado opuesto.

Uno de ellos, el capitán de los Wolves, soltó una carcajada. —Oh, mirad, ha llegado el favorito de los medios —dijo, y su voz llegó hasta los oídos de Izan.

—A ver cuánto le dura cuando no pueda ni completar un pase en un partido de verdad.

Los otros se rieron: unas cuantas risitas, un par de negaciones con la cabeza. Era en tono de broma, pero tenía un punto de malicia.

Después de todo, eran profesionales. Y si había algo que sabían, era lo rápido que la expectación podía convertirse en presión.

—Sí, tanto alboroto, y no es más que un crío —dijo otro, haciéndose crujir los nudillos.

—Espera a que sienta el calor de la primera entrada.

—No me sorprendería que todo se desinflara para el descanso —intervino un tercero, con los labios curvados en una sonrisa de superioridad.

A pesar de las burlas, había algo más en sus voces. Un trasfondo de desafío.

Estaban allí para hacer un trabajo, y si ellos mismos iban a enfrentarse a los focos de los medios, se asegurarían de que hoy no fuera el día de Izan.

No, a menos que él pudiera demostrarlo.

Izan oyó fragmentos de la conversación, pero su concentración volvió rápidamente a la tarea que tenía entre manos.

El ruido de los jugadores de los Wolves era un recordatorio de a qué se enfrentaba. Lo que estaba en juego era real, y ellos ya habían dejado su primera marca.

Sus compañeros de equipo tampoco eran ajenos a ello.

Mientras Izan se unía a los ejercicios de pases con Rice y los demás, entrevió cómo los ojos de la plantilla de los Wolves seguían fijos en su dirección, y sintió el peso de sus palabras flotando en el aire.

Los últimos estiramientos del calentamiento terminaron bajo el creciente clamor de las voces de las gradas.

El Emirates empezaba a llenarse, un mar de rojo y blanco que crecía con la emoción.

Izan siguió al resto de la plantilla fuera del campo, trotando ligeramente por el túnel con la camiseta de entrenamiento a medio cerrar y el sudor brillándole en la frente.

De vuelta en el vestuario, el ambiente era más concentrado: sonaba música a bajo volumen desde un altavoz en la esquina, pero el espacio lo llenaban sobre todo el susurro de las bolsas de equipación y el golpe seco de las botas al atarse los cordones.

Los jugadores se movían con clara determinación; algunos bromeaban en voz baja, otros estaban completamente concentrados.

Izan estaba sentado en su sitio, con una toalla sobre el cuello, y estaba a punto de coger su botella de agua cuando un miembro del personal le dio un golpecito en el hombro.

—Esto ha llegado ahora mismo, directamente de Adidas —dijo el hombre, entregándole una elegante caja negra sellada con un escudo plateado—. Buena suerte ahí fuera.

Izan parpadeó sorprendido. Cogió la caja y la dejó con cuidado en el banco frente a él mientras algunos de los jugadores a su alrededor se daban cuenta.

La tapa se levantó con un suave siseo y, dentro, acunadas en espuma personalizada, había un par de botas relucientes. Sus botas.

Totalmente blancas, con detalles carmesí, sus iniciales y su nuevo número «10» sutilmente bordados cerca del talón.

En la plantilla, un breve mensaje en letras doradas: «Bienvenido al gran escenario. Todos los ojos puestos en ti».

—¡Oye, oye! —exclamó Saka desde unos asientos más allá, sonriendo de oreja a oreja mientras se inclinaba para ver mejor.

—Eso sí que es un servicio de entrega. Igual llamo a mi agente y le digo que he terminado con New Balance. ¡Que me manden de vuelta a Adidas, que yo también quiero el tratamiento VIP!

Una carcajada se extendió por la sala. Hasta Saliba esbozó una sonrisa.

Izan también se rio, sosteniendo una de las botas a la luz.

—La verdad, no te culparía —dijo, siguiéndole el juego—. Huelen incluso a portería a cero.

—No te pases —dijo Rice con una sonrisa burlona, vendándose las muñecas cerca de allí.

Izan se quitó las botas de entrenamiento y se puso lentamente las nuevas.

El ajuste era perfecto. Seguras, ligeras, casi como si estuvieran moldeadas para sus pies y los de nadie más.

Flexionó los dedos de los pies, se puso de pie y rebotó ligeramente sobre las puntas.

Pero antes de que las bromas pudieran continuar, la puerta del vestuario se abrió con un sutil clic y todo quedó en silencio. Arteta entró.

Vestido completamente de negro, con las manos a la espalda, recorrió la sala con la mirada con la misma intensidad precisa que siempre lo caracterizaba.

Aún sin palabras, solo presencia. La sala respondió en consecuencia.

La música se cortó. El parloteo cesó. Todas las miradas se volvieron hacia el hombre al mando.

Arteta se paró cerca del centro del vestuario, con los brazos cruzados a la espalda, mientras sus jugadores tomaban asiento uno por uno.

La tensión en la sala era ahora algo vivo; no miedo, sino esa clase de energía que oprime el pecho y hace que cada respiración sea un poco más profunda.

Su mirada recorrió la plantilla, deteniéndose brevemente en los más experimentados —Gabriel, Ødegaard, Raya, Rice—, pero se posó más tiempo en los dos recién llegados titulares sentados cerca del extremo más alejado.

Riccardo Calafiori, ajustándose el vendaje de las muñecas, e Izan, todavía con su camiseta de entrenamiento, con la camiseta del partido doblada frente a él como si fuera algo sagrado.

—No necesito decirle a la mayoría de vosotros lo que este club espera —empezó Arteta, con voz tranquila y serena, pero cargada de peso.

—Sabéis lo que significa llevar este escudo. Sabéis lo que se necesita para ganar aquí. Hoy no va de recordatorios.

Hizo una pausa y dio un paso hacia los nuevos fichajes.

—Pero para aquellos de vosotros que lleváis esta camiseta por primera vez en la Premier League… os diré esto: no necesitáis ser perfectos. No necesitáis forzar nada. Solo tenéis que demostrarnos que sois el Arsenal.

Sus palabras cayeron con peso en el silencio.

—Riccardo —continuó Arteta, con tono firme—, tú has soportado presión. Has jugado en ligas difíciles. Tráenos tu garra. Tu compostura. Juega como si llevaras años aquí.

Calafiori asintió una vez, con la mandíbula apretada y los nervios ocultos tras la concentración.

Entonces, Arteta dirigió su mirada a Izan.

—Y tú.

Izan levantó la vista, atento. Arteta caminó lentamente hacia él, todavía con las manos a la espalda.

—Ese número… —dijo en voz baja, asintiendo hacia la camiseta en el banco—. El diez.

La sala observaba en silencio.

—Esa camiseta tiene historia. Dennis. Mesut. Otros antes que ellos. Oirás esos nombres. Los leerás en artículos. Los oirás de los aficionados, de los expertos e incluso de los compañeros de equipo. Y está bien. Esto es fútbol.

Arteta rodeó el banco y se colocó detrás de Izan.

—Pero no dejes que te domine. No la lleves intentando imitar a nadie. No cargues con su sombra.

—Amóldala a tu imagen. Su voz era baja, pero cada sílaba era clara.

—Juega tu fútbol. Deja que la gente vea el número 10 del Arsenal y piense en ti. Deja que digan: «Esa fue la camiseta que vistió Izan. Esa fue su era».

Izan cogió la camiseta; la tela era suave y fresca en sus manos. Lentamente, se la puso. Le quedaba como si estuviera destinada a estar allí.

Arteta asintió levemente.

—Ahora, ve a ganártela.

Retrocedió, lanzando una mirada a toda la sala. —Todos vosotros: confiad los unos en los otros, jugad con valentía y demostradles quiénes somos.

Mientras la plantilla se levantaba de sus bancos, con las botas resonando contra el suelo de baldosas, el zumbido regresó.

Era la hora.

N/A: Perdón por la actualización tardía. Tenía un examen esta mañana, así que no pude publicar. En fin, disfrutad de la lectura y sé que he ido lento con la Premier League, pero confiad en mí, cuando cojamos carrerilla, no pararemos.

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