Dios Del fútbol - Capítulo 430

Capítulo 430: Más Responsabilidades [ Pistacho031_3]

Los ojos de De la Fuente se movieron de nuevo, y luego se posaron —solo por un segundo— en Izan.

—E Izan se unirá a ese grupo. No por edad. No por los titulares. Sino por su regularidad, mentalidad y profesionalismo.

Eso provocó algunos murmullos.

—Eso no significa más presión —dijo De la Fuente—. Significa más confianza. Y la confianza, aquí, lo es todo.

Se apartó del atril.

—Ahora, a trabajar.

Las sillas se arrastraron hacia atrás, la cháchara se reanudó, pero ahora tenía un tono más cortante.

El tipo de tono que siempre surgía tras anuncios como ese. Un nuevo capítulo no necesitaba fuegos artificiales. Solo necesitaba claridad.

Izan se quedó de pie junto a Pedri mientras se unían al flujo de jugadores que se dirigía a los campos de entrenamiento.

El sol fuera era cálido, pero no agobiante.

El tipo de clima que te hacía querer estirar más, correr más rápido, quedarte más tiempo.

—¿Estás de acuerdo con eso? —preguntó Pedri en voz baja mientras caminaban.

—Más que de acuerdo —dijo Izan al salir.

El sol flotaba justo por encima de los árboles que bordeaban Las Rozas, proyectando ese familiar y suave tono dorado sobre el campo de entrenamiento.

El equipo aún se estaba adaptando —volviendo a familiarizarse con los colores nacionales, el ritmo nacional—, pero los viejos ritmos no tardaron en volver.

Así eran las concentraciones como esta. Mismo escenario. Misma estructura. Solo que el reparto cambiaba ligeramente cada vez.

Ahora, estaban reunidos de manera informal en el campo, un semicírculo de petos azul marino y carmesí formándose alrededor de Pablo Amo como pétalos alrededor de un capullo terco.

—Ejercicios estándar hoy —repitió Amo, marcando los nombres en su portapapeles.

—Nada de partidillo completo. Solo movimiento. Toque. Decisiones.

Levantó la vista, sus ojos escaneando al grupo.

—Pero antes de eso, vamos a asignar los roles. No vamos a afrontar estos partidos sin claridad.

No quiero dudas cuando suene el silbato, y desde luego, nada de jugar a piedra, papel o tijera en el campo.

Se oyeron risas dispersas, sobre todo de la parte más joven del grupo.

—Balón parado —continuó Amo—. Faltas, córneres, penaltis. Si te encargaste la última vez, dilo. Si alguien lo quiere esta vez, que hable más alto.

—Ya empezamos otra vez —susurró Pedri, inclinándose ligeramente hacia Izan.

Izan no respondió, con los brazos cruzados cómodamente sobre el pecho. No le preocupaba realmente. No después del año que había tenido.

Antes de que nadie más pudiera responder, la voz de Yamal resonó desde atrás, llena de aguda diversión.

—No perdamos el tiempo. Dádselo ya todo a Izan.

Una oleada de risas recorrió el grupo.

—Verdades —añadió Nico, con los brazos en alto como si se rindiera.

—Dadle el catálogo entero. No voy a fingir que puedo superar la rosca de esa zurda.

La atención se desvió hacia la delantera, donde Morata estaba de pie con los pulgares enganchados en la cinturilla de sus pantalones de entrenamiento.

Sonrió, de forma lenta y deliberada.

—¿Córneres y faltas? Se los puede quedar. Tiene sentido.

Luego añadió, con indiferencia: —Pero los penaltis se quedan conmigo.

Silencio. No total, pero suficiente para cambiar el ambiente.

Rodri inclinó ligeramente la cabeza. Incluso Laporte enarcó una ceja.

Izan echó un vistazo; no de forma agresiva, no con arrogancia. Solo… con curiosidad.

—¿Estás seguro? —le preguntó Pedri a Morata, solo medio en broma.

—Soy el capitán —dijo Morata, encogiéndose de hombros.

—Además, llevo tirándolos más tiempo del que él lleva vivo.

—Por los pelos —masculló Yamal.

Morata sonrió de nuevo, sin inmutarse. —Tengo la experiencia. Sin rencores.

—Izan tiene los números —murmuró alguien detrás de Rodri.

Amo esperó, observando cómo se desarrollaba el intercambio con la paciencia de un hombre que había visto muchas de estas pequeñas batallas.

Levantó el portapapeles. —Tres penaltis cada uno. Uno de desempate si hay igualdad. Ambos conocéis las reglas.

—¿Árbitro? —preguntó Morata, levantando una ceja.

—Lo haré yo —dijo Amo—. Y no me pongáis a prueba. He traído tarjetas.

El grupo volvió a reír, pero esta vez de forma más contenida: respetuosa, expectante.

No era un choque de egos. Era solo fútbol. Dos jugadores. Un balón. El derecho a presumir y las tareas del partido en juego.

—¿Portero? —preguntó alguien.

David Raya levantó la mano y trotó hacia la portería, ya poniéndose los guantes.

—Claro, tenía que ser él —masculló Pedri.

—Menudo teatrero.

Mientras el grupo retrocedía para formar una media luna alrededor del área de penalti, Izan hizo girar los hombros, tranquilo e indescifrable.

Morata dio un paso al frente, estirando una vez, dos. Ninguno de los dos habló.

El campo se silenció.

Unos cuantos pájaros piaban más allá de los árboles. Un silbato lejano sonó desde uno de los campos de la cantera. Por lo demás, silencio.

Amo señaló el punto de penalti.

—Morata primero.

El delantero asintió, luego se giró y comenzó su lento caminar hacia el balón.

Izan se quedó unos pasos más atrás, observándolo con esa concentración tranquila y medida.

Morata colocó el balón en el punto y dio tres pasos hacia atrás, sacudiendo los hombros.

No lo pensó demasiado; simplemente exhaló y le pegó con los cordones.

¡Pum!

Abajo a la derecha. Sin dudar.

1-0.

Algunos aplausos resonaron detrás del semicírculo de jugadores.

—Vamos, capi —masculló Fabián.

Izan no reaccionó. Se acercó con calma, colocó el balón y luego dio dos cortos pasos hacia atrás. Sin respiraciones profundas. Sin teatro.

Solo un toque limpio, por el centro, con una frialdad glacial.

Raya se lanzó antes de tiempo. El balón rodó hasta dentro sin que nadie lo tocara.

1-1.

Morata asintió, entrecerrando los ojos con aprobación. —Vale.

Segunda ronda.

Esta vez, Morata tiró a la izquierda: duro, raso. El balón impactó contra el interior del poste y rebotó hacia dentro.

El equipo hizo un «¡Ohhh!» colectivo.

2-1.

Raya hizo una mueca. —Casi la paro.

Izan no parpadeó. Se acercó al mismo ritmo que antes. Miró al portero por un instante y luego la mandó a volar.

¡Zas!

Arriba a la izquierda. Rozó la parte inferior del larguero antes de clavarse en la red.

Al instante se oyeron jadeos de asombro y sonrisas.

—Tío —susurró Nico—, ¡¡tío!!

—Venga, tíos. Dádselo ya —dijo Yamal, con las cejas levantadas.

2-2.

Morata se giró, sonriendo ahora. —¿Así que estamos haciendo arte, eh?

Corrió para su tercer tiro, apuntando de nuevo al centro, pero más bajo esta vez.

Raya lo adivinó y llegó a tocarla con una pierna, pero el disparo aun así se coló y rodó hasta el fondo de la red.

3-2.

—Ay, qué suerte —murmuró Pedri.

Izan se limitó a sonreír, con el balón ya en la mano.

Lo colocó de nuevo, con la misma postura exacta. Sin carrerillas con truco, sin pasitos.

Puro instinto.

La picó.

Un panenka suave, arrogante y sutil, elevándose delicadamente por el aire.

Raya ya se había tirado abajo. Sus palmas golpearon el césped mientras el balón flotaba sobre su espalda y caía limpiamente en la red.

3-3.

Silencio.

Y entonces…

—¡Nah! —Raya se levantó, señalando la portería.

—¡Fuera, fuera! Se acabó. Me voy.

Las risas estallaron por todo el campo.

—¡Unai! —gritó Raya hacia el banquillo.

—Ven a que te humillen. De esta no me recupero.

Unai Simón ya se estaba acercando, negando con la cabeza y sonriendo. —Ya he visto suficiente, hermano. Estás frito.

Raya se fue enfurruñado de forma dramática, con la toalla sobre el hombro.

—Izan —dijo, al pasar junto al delantero—. Tienes que avisar a la gente. Eso ha sido de cárcel.

Las risas aún resonaban mientras Unai Simón se ponía los guantes, trotando hacia la portería con una seriedad fingida.

—Zanjémoslo —dijo Amo, mirando a los dos—. Desempate. Uno más cada uno.

Morata exhaló. —De acuerdo. El último.

Volvió a colocar el balón y esperó un momento. El ambiente había cambiado ligeramente; seguía siendo distendido, pero ahora con un hilo de presión.

Dio un paso.

Apoyó.

Y resbaló.

Su pie izquierdo cedió lo justo para desviar el ángulo y, en lugar de enviarlo a la escuadra, el balón salió flojo y centrado, directo a los brazos de un perplejo Unai Simón.

Se oyeron jadeos, seguidos de burlas inmediatas.

—¡Ay, noooo!

—¡Morataaa!

—¿El césped resbala o qué, capi? —gritó Yamal, con las manos en las caderas.

Morata miró al cielo, con los brazos abiertos como si suplicara a los dioses del fútbol. —¿¡En serio!? —gruñó—. ¿¡La única vez que me resbalo y tiene que ser en este!?

Nico se dobló de la risa mientras Yamal ya estaba tecleando tuits imaginarios en la palma de su mano.

Izan trotó hacia adelante sin decir palabra, intentando sin éxito ocultar su sonrisa.

—Se acabó la presión, Hernández —gritó Pedri—. Tú solo no te caigas.

Se preparó.

No se apresuró. Una mirada a Simón, que ya botaba ligeramente sobre la línea.

Entonces Izan le pegó bajo y duro, al palo derecho. Sin teatro. Sin trucos.

Solo ejecución fría.

La red se onduló. 4-3.

Se había acabado.

El equipo estalló; no con locura, sino con una especie de murmullo de satisfacción, como si acabaran de ver desarrollarse algo inevitable.

Yamal placó a Izan por el costado, gritando: —¡Os dije que deberíamos habérselo dado todo y ya está!

Amo hizo sonar su silbato, indicando al equipo que volviera al centro.

—Vale, vale, basta de drama. Roles asignados. Ensayamos balón parado en cinco minutos.

Morata seguía negando con la cabeza con una sonrisa de resignación, pasándose una toalla por el cuello.

—No te preocupes, capi —dijo Izan, pasando a su lado con una palmada en la espalda—. Sigues siendo guapo.

—Sí, bueno —suspiró Morata—, al menos déjame sacar los saques de banda o algo.

Las risas los siguieron mientras volvían trotando a sus posiciones.

Izan iba detrás con Pedri, con una expresión de satisfacción dibujada en su rostro.

—A la mayoría de la gente le gusta eludir responsabilidades, pero a ti te encanta tener más, ¿no? —dijo Pedri tras ver la expresión de Izan.

Izan no dijo nada y solo sonrió más mientras se unía a sus compañeros, que habían empezado a trotar por el campo.

N/a: Vale. A mitad de camino con los capítulos de Golden Gacha. Disfrutad de la lectura y nos vemos en unas horas con los dos o tres capítulos restantes del día, incluyendo 2 capítulos extra de gacha.

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