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Dios Del fútbol - Capítulo 432

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Capítulo 432: Llamas de fútbol

Luis de la Fuente permanecía de pie mientras los jugadores se retiraban en fila, con los brazos a la espalda, recorriéndolos con la mirada como un director que observa a sus alumnos estrella entrar a un examen final.

—Bueno —dijo, con voz tranquila pero directa, una vez que estuvieron dentro del fresco vestíbulo de mármol.

—Revisen la asignación de habitaciones, dejen sus maletas, dúchense si lo necesitan…, pero vuelvan aquí abajo en treinta minutos.

Algunos de los jugadores más jóvenes se miraron entre sí. —¿Para qué?

—Una cena ligera —respondió De la Fuente con una leve sonrisa, señalando con la cabeza el restaurante al otro lado del vestíbulo.

—Después de eso, iremos a echar un vistazo al complejo deportivo de al lado.

Izan parpadeó, con una sonrisilla en el rostro, mientras Pedri, a su lado, ladeaba ligeramente la cabeza.

—¿Echar un vistazo? —repitió, buscando una respuesta.

Pero el entrenador ya se había dado la vuelta y, con las manos aún a la espalda, caminaba hacia el mostrador de recepción como si lo que acabara de decir fuera perfectamente normal.

—Treinta minutos —les recordó.

Pedri se giró hacia Izan con expresión de resignación antes de seguirlos.

Arriba, los jugadores irrumpieron en sus habitaciones en parejas y tríos, y los pasillos cobraron vida de repente con los golpes de las maletas al caer y el estruendo de las duchas al abrirse.

Yamal salió del ascensor y miró a su alrededor, con fingida desconfianza.

—Así que… «echar un vistazo» al complejo, ¿eh?

Nico se apoyó en su puerta.

—Seguro que se refiere a que vamos a entrenar.

Cubarsí, recién traumatizado por su último pánico al deshacer la maleta, levantó los brazos en señal de derrota.

—¡Acabamos de aterrizar!

—Dijo «cena ligera» —añadió Pedri, saliendo de su habitación ya en chándal.

—No pesada. Sospechoso.

Izan era el único que ya estaba a medio vestir con el chándal del equipo.

—¿Ya estás listo? —preguntó Yamal con incredulidad.

—Solo es una suposición —se encogió de hombros Izan—. Esto no son unas vacaciones.

Dicho eso, empezó a coger su bolsa de deporte, que contenía las botas de fútbol y otras cosas, antes de bajar.

La cena fue eficiente: pollo a la plancha, arroz, verduras al vapor y más sobres de hidratación que en una misión en el desierto.

Los jugadores se sentaron en mesas circulares bajo una iluminación cálida, con un murmullo bajo pero animado.

Solo el equipo, el personal y el suave tintineo de los cubiertos.

Cuando De la Fuente se puso de pie, con el tenedor apoyado en el borde de su plato, el silencio se hizo de forma casi natural.

—Buen vuelo. Buena concentración. Y mañana, buen fútbol —dijo, con un tono más ligero ahora.

—Pero antes de eso…

Miró a su alrededor y sus labios se curvaron en la misma leve sonrisa de antes.

—Vamos a echar un vistazo al complejo.

La mitad de la sala soltó un quejido.

—¡Lo sabía! —dijo Yamal, señalando a Izan al otro lado de la mesa.

—Claro que lo sabías —respondió Izan, con sarcasmo.

—Ese vejestorio ha estado soltando indirectas como si fuera Navidad.

—Vale, vayan a por las botas si no las tienen —dijo Pablo Amo, indicándoles con un gesto a los jugadores que fueran a sus habitaciones.

El complejo deportivo junto al hotel no era un estadio descomunal, pero no por ello dejaba de ser impresionante: moderno, bien iluminado, con un césped híbrido, natural y sintético, que parecía recién puesto.

La federación serbia había organizado el acceso privado para la sesión de entrenamiento de España y, mientras el equipo recorría el corto sendero con sus chaquetas de viaje, dio la sensación de que el mundo se había detenido justo el tiempo necesario para que se instalaran.

Los focos se encendieron con un parpadeo cuando entraron en el pabellón, arrojando una luz plateada sobre el campo.

Amo dio una palmada. —Preparadores, listos. Estiramiento rápido, rondos. Ritmo bajo. Sesión de descompresión.

La plantilla se dividió en grupos, repartidos por el campo.

Algunos se quejaron, otros rotaron los hombros, pero nadie protestó.

Ya era algo familiar, este ritmo. País. Ciudad. Hotel. Césped. El olor a botas húmedas y a gel muscular mentolado.

Izan salió trotando junto a Pedri y Nico, haciendo girar un balón en sus dedos.

—«Echar un vistazo al complejo» —repitió en un susurro.

Pedri sonrió con ironía. —Un clásico.

Nico se hizo crujir el cuello. —Mejor que una rueda de prensa.

Desde la banda, Luis de la Fuente lo observaba todo con los brazos aún cruzados y un brillo en la mirada.

Estaban allí. Concentrados. Listos.

Y mañana, Belgrado vería lo que este equipo había traído consigo.

………

Para cuando el equipo terminó su «sesión ligera» y regresó al hotel, el aire nocturno se había enfriado, colándose entre sus camisetas húmedas y sus chaquetas a medio cerrar.

Los focos del complejo deportivo desaparecieron tras ellos, engullidos por el perfil de Belgrado.

Dentro del vestíbulo, los jugadores se dirigieron hacia los ascensores en grupos de dos y tres, bostezando y estirándose, con las piernas agradablemente pesadas.

Todos conocían la rutina: mañana era día de partido. Nada de videojuegos. Nada de visitas aleatorias a otras habitaciones.

Hielo, ducha y a dormir.

Excepto que Belgrado tenía otros planes.

Empezó de forma tenue.

Un ritmo lejano de lo que sonaba como un tambor resonando entre los edificios.

Luego llegaron las cornetas. Los cánticos. Las pisadas fuertes.

Izan se dio la vuelta en la cama y parpadeó, mirando al techo. —No puede ser.

Al otro lado de la habitación, Pedri estaba inmóvil.

Solo su respiración lenta y regular delataba que aún estaba despierto.

Fuera, el ruido se hizo más fuerte; de repente, escandaloso y caótico.

Izan se quitó la manta de encima y caminó descalzo y en silencio hasta la ventana, espiando a través de la pesada cortina.

Un pequeño ejército de hinchas serbios se había reunido frente a las puertas del hotel, con tambores que atronaban al unísono con los cánticos.

Aún no habían encendido bengalas —todavía—, pero las voces eran lo bastante fuertes como para resonar en las paredes del hotel.

Ondeaban banderas. Alguien tenía un megáfono.

Otro no paraba de golpear una silla de plástico contra una farola como si le debiera dinero.

Al otro lado del pasillo, una puerta se abrió con fuerza.

Yamal salió en camiseta de entrenamiento, con sueño en los ojos y furia en el rostro.

—¡Esto es guerra psicológica!

—Pensaba que podías dormir a pesar de cualquier cosa —masculló Izan, asomando la cabeza al pasillo.

—¡Podía! —espetó Yamal.

—¡Hasta que se han puesto a gritar algo sobre mi madre!

—Yo no he oído nada sobre mi madre y la verdadera pregunta que debería hacer es cómo lo sabes. No están hablando en serbio ni en inglés, y estoy bastante seguro de que se te dan fatal —le dijo Izan a Yamal.

Otras puertas se abrieron con un crujido. Unos cuantos jugadores murmuraron, en su mayoría divertidos.

Pedri finalmente salió, con el pelo todavía aplastado por un lado y una expresión indescifrable.

—¿Creen que hacen esto por diversión o de verdad piensan que funcionará? —preguntó.

—Un poco de ambas cosas —respondió Izan, rascándose la nuca—. Aunque no está funcionando.

—Sí que lo está —insistió Yamal, señalando dramáticamente hacia el origen de los cánticos.

—Estaba soñando con helado. Ahora sueño con la guerra.

—¿Helado? —parpadeó Pedri.

—¡Tengo dieciséis, cállate!

—Creo que tienes diecisiete.

—¡DA IGUAL!

Izan reprimió una carcajada. —Venga. Si es para tanto, vamos a buscar a alguien más que esté despierto.

Avanzaron por el pasillo, con los pies silenciosos sobre la alfombra, mientras Yamal refunfuñaba como un jubilado.

Llamaron una vez a la puerta de Nico y Cubarsí.

Nada.

Yamal volvió a llamar, más fuerte.

—Tío. Necesitamos refuerzos —dijo en voz alta.

Seguía habiendo silencio.

Izan giró el pomo; estaba abierta.

Dentro, las luces estaban tenues y tanto Nico como Cubarsí estaban tumbados en sus camas, profundamente dormidos.

Nico tenía un brazo caído sobre la cara como en una pintura dramática, mientras que Cubarsí estaba boca abajo sobre la almohada, con un fino hilo de baba saliendo de la comisura de sus labios.

Ninguno de los dos se inmutó.

—¿Estás de broma? —siseó Yamal.

—¿¡ESTÁS DE BROMA!?

Izan entró y dio dos palmadas. Fuertes.

Ninguna reacción.

Yamal recogió una zapatilla del suelo y la arrojó contra la pared.

Cubarsí ni siquiera se movió.

—Vale —dijo Izan, retrocediendo.

—Retiro lo dicho. Puede que Serbia gane esta.

Yamal levantó las manos al cielo. —No hay justicia.

De vuelta en su habitación, Izan cerró bien las cortinas, se puso una almohada sobre la cabeza y suspiró.

—¿Quieres tapones para los oídos?

—No. Quiero un megáfono para gritarles de vuelta —replicó Yamal.

—Mañana —murmuró Pedri desde su cama, ya medio dormido de nuevo—. Grita con los pies.

Yamal gimió. —Voy a presentar una queja oficial a la UEFA.

Izan solo soltó una risita, ajustándose la almohada y dejando que los cánticos ahogados se desvanecieran en el fondo.

…………

Al día siguiente, Belgrado vibraba de expectación mucho antes del inicio del partido.

Desde primera hora de la tarde, las calles de los alrededores del Estadio Rajko Mitić empezaron a bullir de vida.

Los aficionados llegaban en masa desde todas las direcciones: lugareños con camisetas rojiblancas, ondeando banderas serbias y cantando canciones nacionales, se mezclaban con los seguidores españoles envueltos en bufandas de La Roja y con las caras pintadas de amarillo y rojo.

Los vendedores ambulantes abarrotaban las aceras, vendiendo de todo, desde brochetas de ćevapi a la parrilla hasta artículos de imitación de los equipos.

El aire estaba cargado del olor a humo, carne y adrenalina.

Los niños se aferraban a balones de fútbol en miniatura. Los adolescentes hacían sonar bocinas de aire.

Algunos aficionados mayores se sentaban en silencio a las puertas de los cafés, sorbiendo un café amargo, observando la procesión con orgullo en la mirada.

Cuanto más se acercaban al estadio, más fuerte sonaban los tambores, marcando el ritmo de los crecientes cánticos.

Cada pocos pasos, alguien se arrancaba a cantar.

A lo lejos restallaban petardos. Una bengala iluminó brevemente una calle lateral con una luz carmesí.

Los aficionados españoles se mantenían agrupados cerca de las puertas de entrada, y algunos gritaban «¡Vamos, España!» en desafío al mar de ruido serbio que los rodeaba.

Eran superados en número, pero no en voz.

Arriba, el imponente hormigón del estadio se alzaba como un coliseo, con los focos ya cobrando vida con un zumbido contra el cielo que se oscurecía.

La Policía estaba presente pero tranquila, dirigiendo el tráfico, dando paso a las furgonetas de los medios y observando la energía bullente con ojos avizores.

Y en todas direcciones, había gente que no dejaba de llegar: sus pasos como polillas atraídas por la llama del fútbol.

N/A: El primero del día. Son como las 5 de la mañana y no he dormido ni una pizca. Disfruten de la lectura y nos vemos con los capítulos de Golden Gacha cuando me despierte.

Fuente: Webnovel.com, actualizado en Leernovelas.com

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