Dios Del fútbol - Capítulo 434

Capítulo 434: Caballero En El Área[Pistacho031_3]

Cuando el reloj se acercaba a los cuarenta y cinco minutos, Serbia consiguió un tiro libre justo al borde del área.

Ilić se colocó frente al balón.

Disparó con limpieza —un trallazo que descendió con veneno—, pero Simón estuvo a la altura una vez más, desviándolo por encima del larguero con ambos puños.

—Ese hombre es un muro esta noche —masculló el comentarista secundario.

En la banda, Luis de la Fuente exhaló profundamente. No necesitaba girarse para saber lo que estaba pasando a su espalda.

En los últimos segundos de la primera parte, España casi rompió el empate cuando Morata le dejó un pase de tacón a Pedri en su carrera.

El centrocampista del Barcelona remató de primeras, y su disparo raso rozó la red por fuera.

Algunos aficionados gritaron, pensando que había entrado.

El pitido sonó poco después.

Los jugadores cayeron de rodillas. Las camisetas se pegaban a la piel empapada en sudor.

Hasta el banquillo se puso en pie para aplaudir; no por el marcador, sino por el espectáculo.

—Así es como debería sentirse el fútbol internacional —dijo el comentarista sobre las repeticiones a cámara lenta de paradas, taconazos y ocasiones peligrosas.

—Calidad incesante. Una defensa brillante. Y una clase magistral de los porteros en ambas áreas.

España se retiró del campo con el marcador empatado, pero sin haber perdido el impulso.

………….

De vuelta en España, el resplandor del descanso iluminaba tanto salones como bares mientras la retransmisión nacional pasaba con fluidez de la señal del estadio.

La transición fue perfecta: una toma panorámica del eléctrico cielo de Belgrado que se desvanecía para dar paso a un elegante estudio en Madrid.

Dentro, tres caras conocidas se inclinaban bajo las suaves luces del estudio, con pantallas a sus espaldas que mostraban destellos de los mejores momentos de la primera parte.

—Y ahí está el pitido —dijo el presentador, Alejandro Vargas, inclinándose ligeramente hacia adelante. Su impecable americana azul marino apenas se movió, pero su voz ya estaba viva y llena de opinión.

—Han pasado cuarenta y cinco minutos en Belgrado y, a pesar de todos los fuegos artificiales, seguimos estancados en el 0-0.

A su lado, Andrea Salazar —una excentrocampista de La Roja convertida en comentarista— cruzó las piernas, con expresión pensativa.

—Serbia ha hecho los deberes —dijo ella.

—No se están limitando a esperar atrás, se lanzan al ataque con verdadera amenaza. ¿Esa primera ocasión que crearon por la banda izquierda de España? No fue suerte. Fue una señal.

Alejandro asintió. —¿Y España?

Marcos Reyes, el más callado de los tres, se subió las gafas por el puente de la nariz.

—España parece que está esperando algo. O a alguien.

No lo dijo directamente, pero la insinuación quedó flotando en el aire como un eco. Izan.

Andrea no ocultó una sonrisita de suficiencia.

—No es frecuente que digamos que a España le falta chispa, pero fijaos en lo mucho que tiene que retrasar Rodri su posición solo para escapar de ese enredo en el centro del campo. Y sin esa conexión en el último tercio…

—Tienen las piezas —añadió Marcos—, pero no terminan de encajar. Hay ritmo. Hay movimiento. Pero no hay mordiente.

Alejandro se giró hacia la cámara mientras una nueva recopilación de jugadas destacadas se reproducía de fondo: Yamal regateando entre defensas, una parada con la yema de los dedos que le negaba el gol a Morata, Pedri filtrando pases imposibles que casi… casi se convertían en gol.

—Mucha construcción de juego, pero poco remate final —dijo.

—No olvidemos, sin embargo, que Serbia ha estado brillante. Esa línea defensiva ha bloqueado todo lo que se movía, ¿y Rajković en la portería? Ha estado heroico.

—Y muy físicos —señaló Andrea.

—España no ha tenido un minuto fácil en el último tercio. ¿El disparo de Fabián en el minuto 34? Tuvo que sortear tres entradas solo para conseguir espacio.

—Aun así —dijo Alejandro, volviéndose hacia la mesa—, estamos viendo a España controlar el ritmo. Y en cuanto ese último pase conecte…

Dejó la frase en el aire.

Un sutil cambio en el sonido de fondo insinuó que los jugadores estaban volviendo a salir al campo.

Un rugido bajo y creciente comenzó a palpitar a través de la retransmisión.

—Bueno —dijo Alejandro, recostándose—. La segunda parte está al caer. El público de Serbia no afloja, y el banquillo de España todavía tiene armas…

No dijo el nombre. Pero, de nuevo, la insinuación estaba ahí.

—Volvemos a Belgrado.

La pantalla entonces pasó del estudio al estadio.

…………..

—Bienvenidos de nuevo a Belgrado —anunció el comentarista por las ondas mientras ambos equipos salían una vez más al campo bajo el brillante cielo nocturno serbio.

—España y Serbia empatan 0-0 tras una primera parte muy disputada. Mucha intensidad, pero todavía sin que se mueva el marcador.

La cámara hizo una panorámica del Estadio Rajko Mitić, capturando el murmullo que recorría las gradas.

Los aficionados se mecían en manchas rojas y blancas, cantando con ritmos que resonaban en el hormigón.

El ambiente no había decaído, solo se había vuelto más tenso.

La segunda parte comenzó con determinación.

España, sin goles pero lejos de ser aburrida, salió del túnel con una energía inquieta.

Lo que fuera que Luis de la Fuente les hubiera dicho en el descanso, había calado. Los jugadores estaban más avispados, más rápidos en sus transiciones.

Rodri dirigía con mayor urgencia, los toques de Fabián eran más limpios, y Pedri, ese genio silencioso en el corazón del centro del campo, empezó a moverse más arriba, tejiendo pases entre costuras apretadas como un hilo a través de una aguja.

Yamal recibió en la derecha, se deshizo de un lateral con una finta de hombro antes de enviar un centro con rosca al área con la zurda; Morata se elevó, pero el portero serbio fue más rápido y lo despejó de un puñetazo.

El balón cayó a los pies de Fabián a treinta metros. Un toque, y un misil; pero rebotó en un defensa y se fue desviado.

El árbitro señaló. Córner.

La presión era incesante ahora.

Pedri y Nico continuaron combinando de maravilla en el minuto 53, colándose entre un triángulo de defensas por la izquierda para arrancar suspiros de la multitud, pero el disparo de Nico fue desviado de nuevo por el pie extendido del portero.

—Se están acercando —masculló el segundo comentarista.

—Pero ese último pase… les falta algo.

Y entonces, en el minuto sesenta y tres, un revuelo.

Luis de la Fuente se giró hacia su banquillo.

Se intercambiaron palabras y se compartieron asentimientos. Se levantó el cartelón del cambio.

El número 7 brilló en rojo.

El 10 resplandeció en verde.

La cámara enfocó bruscamente al cuarto árbitro y luego a la banda, donde una figura se quitaba la chaqueta de calentamiento.

La grada visitante comenzó a bullir con reconocimiento. Se alzaron móviles. Ondearon banderas.

—¡Y aquí está! —exclamó el comentarista, con la emoción a flor de piel.

—Es la hora. Izan, la maravilla de España, entra en el partido. Y, por primera vez, lleva el diez de La Roja.

Pedri miró hacia atrás y sonrió mientras Morata salía del campo al trote, con el sudor empapando su equipación.

El veterano delantero le hizo un rápido gesto de apoyo, dándole una palmada en la espalda a Izan al pasar.

—Vamos, chaval. Haz que valga la pena.

—Sí, capitán —dijo Izan mientras cruzaba la línea.

Cuando pisó el campo, con el número diez brillando en blanco sobre el amarillo intenso de su camiseta, algo cambió.

—Recordemos —dijo el segundo comentarista en voz baja—, que este chaval llevó el 21 en los Euros. Marcó el gol de la victoria. Bailó entre gigantes. Pero el número diez… eso es un peso diferente. Una camiseta con legado.

El balón volvió a estar en juego a los pocos segundos de su entrada.

Serbia había despejado en largo, pero Le Normand resolvió la jugada, haciendo circular la posesión a través de Rodri.

España reinició su intrincado tejido, paciente pero palpitando con peligro.

Izan se incorporó al flujo del juego al trote, como si siempre hubiera formado parte de él.

En el minuto 67, Pedri envió un balón picado a la carrera de Yamal, cuyo control cercano convirtió a dos defensas en estatuas.

Se la pasó al centro a Nico, quien la desvió hacia atrás con un taconazo ciego.

Y allí estaba Izan, ya en carrera.

El público contuvo la respiración.

Redujo la velocidad, hizo una bicicleta con la derecha, luego recortó hacia la izquierda… y justo cuando se abrió el hueco, una pierna serbia se lanzó.

—Sigue el empate a cero —dijo el comentarista—. Pero España… qué cerca. Y mirad la diferencia. Mirad cómo se han volcado al ataque desde que el número diez ha entrado.

Un minuto después, otro córner.

España tomó posiciones. Pedri trotó para sacarlo.

Izan había querido sacarlo, pero pensó en algo que quería intentar y se detuvo.

Se quedó quieto mientras los otros jugadores se empujaban y forcejeaban, con dos gigantes serbios a su espalda, imponentes incluso para la altura de Izan.

Y entonces, brilló.

La superposición familiar. La interfaz que solo él podía ver.

[Rasgo Activo: Pasos Fantasma – Activado.]

Un parpadeo. Su movimiento se distorsionó sutilmente.

Para el ojo externo, simplemente se estaba desplazando por el borde del área pequeña.

Pero para su marcador, era como intentar leer el ritmo del agua. En un momento estaba allí, al siguiente un paso más allá.

Su cuerpo amagaba sin amagar. Los hombros se inclinaban en direcciones falsas.

Los pies se arrastraban lo justo para arruinar cualquier memoria muscular en la que confiaban los defensas.

[Rasgo Activo: Caballero En El Área – Activado.]

Otro aviso en su mente. No parpadeó. Sus ojos permanecieron fijos en la postura de Pedri.

Este rasgo no se trataba de engaño. Se trataba de probabilidad.

Y los números no mentían.

«Ochenta por ciento de conversión dentro del área de penalti», pensó mientras miraba a Pedri.

—Y allá va —susurró el comentarista.

—España cargando el área… Nico en el borde. Fabián justo fuera de la media luna. Izan dejándose caer… ¡ahí! ¡Justo entre dos defensas!

El córner llegó, un latigazo de velocidad y efecto.

E Izan se movió.

No hubo un gran salto. Ni un esprint. Solo sincronización. Solo instinto.

Como si hubiera tomado prestada la trayectoria del balón del futuro.

Se metió por delante de un marcador, curvó su carrera por detrás de otro y apareció en el espacio muerto justo a un par de pasos del punto de penalti.

El balón llegó.

Remató.

Con la zurda. Limpio y puro.

Una volea con la técnica de un cirujano y la violencia de un trueno.

Se estrelló en el fondo de la red antes de que el portero siquiera cayera al césped.

Silencio… durante medio segundo.

El sonido fue absorbido del estadio.

Entonces…

—¡GOOOOOOOOL!

El comentarista estalló, con la voz atrapada en el rugido de incredulidad.

—¡Ahí está! ¡Con su primer toque real! ¡Claro que es él! ¡Claro que es Izan!

Los jugadores lo avasallaron. Pedri, riendo como un loco. Nico, echándole los brazos al cuello.

Yamal, con ambas manos en la cabeza, gritando «¡No puede ser!» antes de empujarlo hacia el público.

Desde la línea de banda, de la Fuente solo asintió. Calmo. Pero detrás de eso, un destello.

Las repeticiones se sucedían. Una y otra vez. El movimiento de Izan.

Y en la cabina de comentaristas, la voz se suavizó por un instante.

—Llevaba el 21 cuando se convirtió en leyenda —dijo.

—Ahora lleva el diez… y es como si siempre hubiera estado destinado a ello.

El marcador mostraba:

Serbia 0 – 1 España.

El caballero de España había llegado.

N/A: Joder. Disfrutad de la lectura.

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